Last Friday Night

Naomi avait un drôle de goût dans la bouche. Un peu comme si un hamster avait rampé dedans pour mourir. Oh, et l'impression que sa tête allait se détacher de son cou si elle essayait de bouger.

Elle écarta péniblement les paupières.

O-kay. Premier constat : je suis par terre. Deuxième constat : quelqu'un a vomi juste à côté de ma tête. Troisième constat : sur quoi il est posé, mon pied ?

Avec un effort inouï, l'adolescente se tourna sur le dos et se hissa péniblement sur ses coudes. Minute, il sortait d'où le kangourou en peluche géant ? Et les bouteilles de vodka qu'elle voyait par terre ? Et où était passé son pantalon ?

« Nana ? » gémit une voix piteuse. « T'es passée où ? »

Trop faible et ahurie pour aligner deux syllabes, Naomi se contenta de grogner. Deux secondes plus tard, Ion fit son apparition, manquant se casser la binette en dérapant sur une canette de bière.

Aux dernières nouvelles, son précieux jumeau ne donnait pas dans le travelotage. Alors pour l'amour de Père, qu'est-ce qu'il foutait avec un soutien gorge en dentelle jaune paille, une minijupe en latex vert acide, des bigoudis dans les cheveux et une telle quantité de maquillage sur la binette qu'il aurait pu passer pour une voiture volée ?

Elle préféra se laisser retomber sur la moquette plutôt que de réfléchir à la question : elle avait vraiment trop mal à la tête.

« Nana, tu sais que t'as le torse couvert de sparadrap façon momie ? » interrogea Ion d'une voix hésitante, n'en croyant visiblement pas ses yeux.

Oh. Ça expliquait la sensation bizarre, alors. Putain, sa place de secrétaire perso de Michel contre une aspirine. N'importe quoi qui fasse passer la gueule de bois carabinée.

« S'qui s'est passé ? » réussit-elle à éructer, la gorge remplie de graviers incandescents.

L'adolescent se tortilla.

« Ben… on passait par le Quartier Rouge pour rentrer, il y avait une rave en cours chez Néhémie, et d'après toi, il fallait vérifier qu'il y avait pas lieu de rameuter les flics… »

Au fur et à mesure que parlait son jumeau, Naomi sentait revenir les souvenirs, bariolés de teintes criardes à travers le filtre de l'alcool et du cannabis et de la marijuana imprégnant l'atmosphère. Elle s'en serait collé des baffes.

« Et puis, une fois sur les lieux, on a accepté un verre, pour être polis… Je crois que le punch était trafiqué. »

La brune se rappelait vaguement un grand boutonneux vomir dans la piscine… elle se rappelait avoir vidé une bouteille de whisky d'un trait après avoir fumé un pétard qui lui avait asséché la gorge… elle se rappelait la sensation croustillante des chips répandues par terre… elle se rappelait… oh, non !

« Ion » gémit-elle d'un ton suppliant. « Toi. Moi. Le boa. Pas vrai ? »

Le jeune homme semblait au bord des larmes.

« Je crois qu'ils ont pris des photos » se lamenta-il. « Esper voudra plus de moi après ça ! »

Une sœur dont la compassion n'était pas reléguée au second plan par une migraine diabolique et une nausée de plus en plus insistante aurait consolée son cadet. Pour sa part, Naomi était bien plus horrifiée par ce que penserait son archangélique patron quand il aurait vent de l'affaire.

Je peux tirer un trait sur mes perspectives de carrière… Est-ce qu'il reste de la place comme strip-teaseuse ? Ce sera le seul endroit qui m'acceptera vu ma démonstration d'hier soir…

Un brusque sursaut de son estomac l'obligea à se recentrer sur des complications nettement plus immédiates et définitivement humiliantes.

« Yoyo, toilettes » implora-t-elle.

« Tu veux pisser ? » demanda le garçon. « Quoique, vu tout ce que t'as sifflé… »

Un rot inquiétant l'interrompit. Comprenant de quoi il s'agissait, Ion pâlit.

« Bon d'là. Okay, deux secondes… »

Soulevant sa sœur de manière à ce qu'elle ne lui dégueule pas dessus, façon maritale, le garçon fonça au petit trot vers l'escalier, direction la salle de bains. Au passage, il dut piétiner une Domination couverte de dessins obscènes faits au rouge à lèvres, ainsi qu'un coussin éventré dont le duvet trempait dans une mare de coca – enfin, il espérait que c'était du coca – sans oublier le slip décoré d'une tache jaune des plus notables.

Lorsqu'il parvint enfin à la salle de bains, Naomi était si verte qu'elle aurait pu prétendre s'être intoxiquée aux épinards. L'adolescent poussa la porte en hâte… et se figea sur le seuil.

« Merde » jura-t-il entre ses dents.

Un type avec des rondelles de concombre sur les yeux roupillait dans la baignoire, l'évier était bouché avec le papier toilette, et quelqu'un semblait avoir essayé de fourrer une radio dans la cuvette des WC.

« Okay » lâcha Ion en posant sa jumelle par terre, pour se diriger vers l'évier. « Attends juste un peu… »

Mais apparemment, Naomi en avait assez d'attendre et se plia en deux au-dessus du rebord de la baignoire, dont l'occupant ronflait comme un sonneur.

« Nana, non ! »

Trop tard. Heureusement, Tête de Concombre ne s'était pas réveillé. Quoique, il aurait une drôle de surprise à son réveil.

Une surprise des plus odorantes, le parfum aigre du vomi déclenchant un haut-le-cœur chez le garçon. Il s'efforça vaillamment de se retenir, sans réussite.

Quand l'occupant de la baignoire se réveillerait, Ion essaierait d'obtenir ses coordonnées pour lui payer le pressing. C'était la moindre des choses, pour avoir essuyé deux vomissements successifs.