Disclaimer : le livre et les personnages sont à Margaret Mitchell. Ceci est juste un texte écrit pour le fun.
Un ange
Ce jour-là, en entrant dans la maison de Belle Watling, Rhett ne put s'empêcher de remarquer la tristesse sur le visage de Peacock, la réceptionniste. Celle-ci se força à sourire et ses dents blanches contrastèrent avec sa bouche excessivement maquillée.
- Monsieur Butler ! s'écria-t-elle. C'est toujours un plaisir de vous voir. Vous voulez un forfait avec Madame Belle, comme d'habitude ?
- Avec plaisir, Peacock ! répondit Rhett.
- Elle finit avec un client, elle sera là dans cinq minutes. Vous savez où est la salle d'attente ?
Il savait, en effet. En repoussant la porte de la petite pièce, il ne put s'empêcher de remarquer que Peacock essuyait une larme. Que se passait-il donc ?
Belle passa le prendre cinq minutes plus tard et il nota l'expression soucieuse de son visage. Elle l'entraîna dans une chambre privée, lui proposa de l'alcool, un massage et commença à lui retirer sa chemise. Confortablement allongé, il posa enfin la question qui lui brûlait les lèvres :
- Belle, ma poule, il y a quelque chose qui ne va pas ?
- Pourquoi tu poses cette question, mon chou ?
- On dirait que quelqu'un est mort.
Belle cessa de lui masser le cou quelques secondes. Ensuite, elle se rappela qu'elle s'occupait d'un client et se remit à travailler. Il l'interrompit :
- C'est une de tes filles, c'est ça ?
- Sunshine, avoua Belle. La blonde avec les grandes dents, tu vois ? On l'a perdue hier.
- Je suis désolé. Est-ce que... je peux faire quelque chose ?
Belle resta silencieuse un moment. Elle n'avait pas l'habitude de raconter ses problèmes. D'habitude, c'était ses clients qui lui racontaient leur vie, ou plutôt leurs fantasmes plus ou moins pervers. Mais elle avait besoin de parler.
- Elle est arrivée l'an dernier, avoua-t-elle. Son vrai nom, c'était Ethel Brown et j'ai tout de suite vu que c'était une bonne fille : sérieuse, gentille et qui disait jamais de gros mots. Elle a choisi ce nom, Sunshine, parce qu'elle adorait l'été et le soleil.
- Et... c'est un client qui l'a...
- Elle s'est retrouvée enceinte. On doit se laver à fond après chaque prestation mais ça ne marche pas toujours, il y a une fille par an au moins qui se retrouve avec un polichinelle dans le tiroir. Elle voulait pas devenir mère, son gosse aurait été traité toute sa vie d'enfant de putain. Et personne ne veut adopter un enfant de putain non plus. En plus de ça, elle avait des hanches de fillette, l'accouchement aurait été dangereux. Elle a demandé à Mme Miller, la faiseuse d'anges du coin, mais cette salope a encore augmenté ses tarifs, elle avait pas les moyens. On était prêtes à toutes payer pour elle mais elle a pas voulu. Alors un soir, sans prévenir personne, elle a pris une aiguille à tricoter et elle a essayé de fabriquer un ange.
Belle essuya une larme. Rhett se redressa, versa un petit verre de cognac et le lui tendit. Belle le vida cul-sec.
- Merci ! dit-elle. C'est Red Princess qui l'a retrouvée le lendemain. Plein de sang dans le matelas. Le pire, c'est que je peux même pas envoyer un courrier à sa famille. Je sais pas où ils sont.
- Il te faut de l'argent ? Je veux dire, pour l'enterrement...
Rhett se sentit soudain très stupide. Belle venait de perdre une de ses filles, quelqu'un dont elle était proche et qu'elle appréciait, et tout ce qu'il trouvait à faire, c'était proposer de payer l'enterrement ! C'était de réconfort dont elle avait besoin, pas d'argent !
- Non, mon chou, répondit Belle. Ça ira. De toute façon, personne ne va aux enterrements des filles qui font le sale boulot. Ça se fera avec un cercueil bon marché, tout ça.
- Je suis désolé.
- Ç'aurait pu être pire. Si les gens savaient qu'elle est morte en essayant d'avorter, t'imagines... Ils débarqueraient probablement au cimetière pour la traiter de "tueuse de bébé", comme si elle s'était mise enceinte toute seule !
Rhett réalisa soudain qu'il n'avait plus vraiment envie de sexe. Cette histoire l'avait retourné. Il se souvint qu'à une époque, quand il vivait dans une autre ville, il visitait souvent un bordel et demandait toujours la même fille, une brune aux yeux malicieux. L'avait-il mise enceinte un jour ? Avait-elle été contrainte de s'enfoncer une aiguille à tricoter pour avorter ? Il ne saurait probablement jamais.
- Bon ! s'écria Belle d'un ton faussement joyeux. Tu veux commencer par quoi, mon chou ?
- Juste un whisky, ma poule.
- T'as pris un forfait. Je peux te faire tout ce que tu veux pendant une heure. Tu veux que je mette la perruque noire et que je parle comme Scarlett ?
- Juste un whisky. Je te paierai le prix d'un forfait.
Belle n'insista pas. Ça l'arrangeait que Rhett n'ait pas envie de passer à l'acte : elle allait pouvoir se reposer pendant une heure. Elle lui servit un whisky et attendit qu'il ait envie de parler.
- T'as jamais eu envie de changer de vie ? demanda-t-il enfin. Je veux dire, arrêter la prostitution ?
- Mon chou, tu sais aussi bien que moi que personne ne me verra jamais comme une honnête femme. Pour les gens d'ici, je suis... tu sais... un égout. Tout le monde dit que les égouts c'est dégueu mais si quelqu'un proposait de les supprimer, tous les types protesteraient et diraient qu'il leur faut un endroit où balancer leurs déchets.
- Ma poule, dit Rhett avec respect. A bien des égards, tu es bien plus pure que tous ceux qui te traitent d'égout.
- Merci. Et puis, je gagne de l'argent au lieu de dépendre d'un homme. Ça, je changerais ça pour rien au monde.
C'était vrai mais en même temps, Belle se sentait un peu amère. Sunshine était morte à vingt ans alors qu'elle aurait pu avoir une bonne vie. Qu'aurait-elle pu faire pour éviter ce drame ?
- Tu sais, dit-elle lentement, une nuit, j'ai rêvé qu'un savant inventait une petite pilule magique. Il suffisait de l'avaler pour ne pas être enceinte pendant tout un mois.
- Ça, ce serait une invention merveilleuse, ma poule !
- Ouais. Mais si quelqu'un l'inventait, l'Eglise et les honnêtes gens diraient sûrement que les femmes n'ont pas le droit de refuser d'être des mères, tout ça. Je déteste ce monde.
Rhett reprit une gorgée de whisky. Etant riche et totalement incapable de se retrouver enceint, il avait du mal à concevoir ce qu'on pouvait ressentir quand on est une femme enceinte fauchée. Mais il compatissait. Le monde était injuste.
- L'enterrement, c'est quand ? demanda-t-il.
- Ce soir, après le coucher du soleil. Pourquoi ?
- J'y serai. C'était quoi, sa fleur préférée ?
- Mon chou, tu vas pas couvrir sa tombe de fleurs, si ?
- C'est la seule chose que je peux faire… dit-il avec tristesse.
La fin.