Hola a todxs! Este es el primer capítulo de mi fanfic original, "Pieces of a chess game", que he terminado recientemente.

Intentaré traducir un capítulo de la semana. Que disfruteis!

Disclaimer: Todos los personajes que aparecen en este fic son propiedad de sus respectivos creadores, JK Rowling (Harry Potter), Moffat y Gatiss (BBC Sherlock), y Sir Arthur Conan Doyle (Sherlock Holmes).

Capítulo 1: El falso compañero de piso

El hedor de las viejas tuberías aún estaba en su nariz cuando Hermione salió del metro. Siempre había odiado aparecerse y la sensación que dejaba en su estómago durante unos diez minutos, pero evitar el frío y las multitudes en el transporte público casi compensaba los inconvenientes. El viento de enero hacía que parecises aún más frío, y se ajustó la bufanda alrededor del cuello, tratando de evitar que sus dientes castañetearan. Cuando giró a la izquierda hacia Baker Street, su mente se dirigió a su futuro compañero de piso, el Dr. John Watson.

John se había convertido en parte de la cultura pop londinense hace un par de años gracias a su blog, donde contaba a todos los que querían escuchar las aventuras, rarezas y defectos de Sherlock Holmes, detective privado. El blog había sido un éxito inesperado y había elevado a John y Sherlock al estatus de celebridades en Inglaterra. Más Sherlock que John, si era honesta, pero su relación particular - o la falta de ella - había llenado uno o dos matinales. Cuando Sherlock se suicidó después de ser acusado de ser un charlatán y un criminal, los tabloides habían pintado a John como un hombre inocente y enamorado en el mejor de los casos, un cómplice necesario en el peor. Rápidamente se adentraron en los aspectos más desagradables de la vida de Sherlock y se olvidaron de John. Con todo, Hermione pensaba que John había tenido suerte de que ningún periodista sin escrúpulos hubiera puesto sus garras en él en tiempos de necesidad.

Habían pasado seis meses desde la muerte de Sherlock, y no había pasado un día en el que Hermione no revisara todos los periódicos, aplicaciones y sitios web de alquiler. Finalmente, el anuncio de una habitación vacía en el 221 de Baker Street había aparecido en el periódico del pasado domingo, corto y con una pobre descripción. Quienquiera que lo hubiese escrito, no tenía ninguna intención real de alquilar la habitación. Hermione lo había confirmado cuando llamó al número. La voz de John había tartamudeado cuando mencionó el piso: no esperaba que alguien se pusiera en contacto con él, y mucho menos tan pronto. Sin embargo, había sido agradable, y había accedido a conocerla.

Antes de llegar a la manzana de casas de estilo georgiano donde estaba el 221, se detuvo y miró su reflejo en el escaparate de una agencia inmobiliaria. Deshizo el desordenado moño en el que se había recogido el pelo y se retocó el pintalabios. Todo el trabajo que había hecho en los últimos meses dependía de que dejara el piso con un contrato de alquiler. Y que le gustara a John era la única manera de que Martha Hudson firmara dicho contrato.

Cuando llegó a la puerta con el 221 dorado, pulsó el timbre y esperó. Segundos después, la puerta se abrió, mostrando una mujer pequeña con una sonrisa amable en su rostro.

—Oh, querida, eres Hermione, ¿verdad? John me dijo que vendrías hoy.

—Sí, señora. Soy yo.

—Oh, pero entra, querida, este viento te calará en los huesos si te quedas ahí más tiempo.

La mujer agarró a Hermione por el brazo y la guió suave pero firmemente a la parte de atrás de la casa, quejándose del tiempo y de cómo empeoraba sus caderas. Hermione se quitó el abrigo mientras Martha sacaba la tetera morada de la estufa y la ponía junto a un azucarero y dos tazas en la mesa.

—... Por suerte para mí, John es médico. ¿Té?

—Sí, gracias, señora...

—Oh, qué maleducada soy. Soy la Sra. Hudson, la casera. Me sentí tan aliviada cuando John me dijo que había puesto el anuncio en el periódico. Al principio no estaba segura de a alquilarlo, pero todos tenemos que seguir adelante. Aquí tienes, querida.

Hermione aceptó la taza que la Sra. Hudson le ofrecía con una sonrisa y tomó un sorbo, dejando que la bebida le calentara el cuerpo.

—Yo también dudé un poco —mintió Hermione—. Quiero decir, se escuchan tantas cosas...

—Oh, pamplinas y mentiras. Sherlock era un hombre decente.

—No, quiero decir... —Hermione sintió que su pánico aumentaba—. Quiero decir, dada su relación. No debe ser fácil permitir a alguien en un espacio que solías compartir con... alguien especial.

—¡Oh, es eso! —La Sra. Hudson sonrió de nuevo y bebió de su taza. Hermione dejó escapar un imperceptible suspiro—. Nunca lo admitieron. Les dije miles de veces que no me importaba.

Hermione se rió y tomó otro sorbo. Había leído el blog de John tantas veces que probablemente podría citarlo textualmente, y a pesar de sus problemas para mantener a una mujer durante más de tres citas, era un heterosexual sano y convencido. Tenía una extraña fascinación por Sherlock, pero no había signos de que fuera más allá de la admiración. No podía decir lo mismo de Sherlock, pero de nuevo, su conocimiento de Sherlock era muy limitado. El ruido de pasos que venían de la escalera interrumpió sus pensamientos. Entonces un hombre entró en la cocina y se paró de pie junto a la puerta, con sus manos apretadas colgando a los lados y moviéndose imperceptiblemente de lado a lado.

El Dr. John H. Watson.

Había hecho un esfuerzo, eso estaba claro. Estaba bien afeitado; se había peinado y cepillado los zapatos. Pero los meses de confinamiento voluntario eran evidentes. Su camisa, aunque de buena calidad, estaba llena de pliegues, lo que significa que no había hecho la colada recientemente o la había sacado del fondo del armario. Comparado con el hombre que había visto en las fotos, no típicamente guapo pero atractivo, este John no era más que una sombra. Era demasiado delgado, sus ojos demasiado tristes, ojeras de un púrpura profundo que contrastaban con la palidez de su piel. Su postura militar permanecía, y eso lo único que ella podía reconocer del viejo John Watson.

John dio un paso adelante. —Hola, lo siento, es ridículo que llegue tarde a mi propia casa, perdí la noción del tiempo. —Estrechó la mano de Hermione con firmeza—. John Watson.

—Hermione Black, un placer conocerte.

—El piso está arriba, primera planta. ¿Vamos? —Hermione asintió con la cabeza y se levantó mientras la Sra. Hudson se ofrecía a traerles un poco de té. John agradeció a la mujer e hizo un gesto a Hermione para que lo siguiera al otro lado del pasillo y subiera las escaleras con él.

—La Sra. Hudson parece una persona encantadora. —Comentó Hermione.

—Lo es. Una fuerza de la naturaleza. —Llegó al pequeño rellano y abrió la puerta frente a la escalera—. Aquí, por favor entre.

El salón estaba abarrotado y desordenado. Papeles, portátiles y libros apilados en precario equilibrio estaban desparramados por el lugar. Una gruesa capa de polvo cubría todas las superficies menos el sillón marrón: John no había tocado nada más que ese sillón en mucho tiempo.

Hermione pasó junto a John y se paseó por la sala de estar, inspeccionando la pared y los estantes, mientras su mano recorría todas las superficies que podía alcanzar sin agacharse. Sus dedos pronto se cubrieron de hollín. A su espalda, escuchó el balbuceo nervioso de John.

—Esta es la zona común. Juro que es más grande de lo que parece. Aún no me he puesto a limpiarla...— John se alejó, pero Hermione sólo escuchaba a medias. Una amplia sonrisa amarilla en la pared le había llamado la atención. Al principio, parecía una especie de arte moderno. Cuando se acercó, vio las pequeñas cavidades alrededor de la pintura.

—¿Son esos agujeros de bala? —Hermione volvió la cabeza hacia John, aparentemente perdido en sus propios pensamientos, sorprendiéndolo.

—Em, sí, lo son. —John aclaró su garganta—. Supongo que sabes quién solía vivir aquí.

—Lo sé, Doctor. Leo su blog. —Él la miró sorprendido, y Hermione se dio cuenta de cuán poco tacto había tenido—. Le prometo que no soy una fanática loca y que no le estoy acosando. De verdad. Sólo quiero un lugar donde vivir.

John la miró fijamente, sin comprender nada. Casi podía oír cómo las ruedas de su cabeza funcionaban para responderle. Hermione estaba conteniendo la respiración. El latido de su corazón resonaba en todo su cuerpo. Por segunda vez en menos de treinta minutos, estaba a punto de ser expulsada de allí. Idiota.

—Es una mejora entonces.

John le sonrió un poco y ella respondió de la misma manera. Aún podía ver el dolor en sus ojos, pero su comportamiento era más tranquilo, y eso la calmaba a su vez. Podría quedarme después de todo. John se dirigió hacia la cocina, y Hermione le siguió. La cocina era incluso más anticuada que la sala de estar. La mesa parecía algo que se encontraría en un laboratorio clandestino, con un microscopio, platos y algunos productos químicos que ella estaba segura que nadie debería tocar sin guantes. La mayoría de las superficies de la cocina estaban igualmente ocupadas.

—Yo no cocino realmente, así que la cocina está casi sin usar. Está completamente equipada, eso sí. —Continuó John. Su mano tocó una placa de Petri vacía, con nostalgia—. Debí haber limpiado todo esto antes de que viniera. No creo que nadie considere un microscopio como un aparato de cocina.

—Mire, si no está seguro de esto, puedo irme. Sin resentimientos.

El hombre sacudió la cabeza, con los ojos ligeramente brillantes ella adivinó que no quería que ella viera. Aclaró su garganta. —Está bien. Es sólo que...

—Es difícil. Perder a alguien siempre lo es.

—Es... —su voz se quebró. Ella lo vio inhalando profundamente y parpadeando. Inclinó la cabeza aún más hacia abajo mientras su mano izquierda se dirigía a sus ojos para derramar algunas lágrimas traicioneras—. Lo siento, Srta. Black.

—No, por favor, Hermione. —Ella rodeó la mesa y le apretó ligeramente el brazo, como un gesto reconfortante. John le sonrió y ella se dio la vuelta, dándole un poco de espacio. Algún día, ella le explicaría cuánto lo entendía. De cuántas pérdidas propias había tenido que recuperarse. Ahora le tocaba a ella abrir para secarse los ojos, de donde estaban a punto de brotar lágrimas frescas. Intentó ocuparse de abrir la nevera. Un olor fétido venía de dentro, y tuvo que reprimir la náusea.

—¿Por qué la nevera huele como si hubiera animales muertos en su interior?

—Probablemente los hubo en algún momento. No me había dado cuenta.

—¿Cómo? ¡Huele fatal!

—He estado compartiendo con la Sra. Hudson. Como ya he dicho, el anterior inquilino tenía aficiones interesantes.

John extendió su mano a dos puertas cerradas. —Esos son el baño y el dormitorio de Sher... tu dormitorio. Siéntete libre de echarles un vistazo.

—¿Hay máquinas de tortura en alguna de las otras habitaciones?

—No lo he mirado. —John le dio la primera sonrisa real desde que lo conoció.

—Probaré mi suerte. Me quedo la habitación, si aceptas.

Antes de que John pudiera responder, la Sra. Hudon apareció con una bandeja de galletas de mantequilla, té y tazas.

—Sra. Hudson —dijo John—. Creo que tiene una nueva inquilina.

La mujer dejó la bandeja en la mesa de café, y sus manos se encontraron en un gesto que sólo podría definirse como de placer.

—Eso es maravilloso, querida. Sería tan agradable ver el toque de una mujer por aquí. Pero habría que limpiar antes; John no me ha dejado tocar nada.

—Pensé que no eras nuestra ama de llaves.

—Tonterías, John. Sírvele una buena taza de té mientras voy a buscar la llave del otro piso para guardar todo esto.

La anciana salió corriendo de la habitación mientras John servía el té.

—Sin leche, Doctor.

—John. Ahora somos compañeros de piso, Hermione.

Durante su viaje de regreso a casa, Hermione revisitó su tarde en la calle Baker. La conversación durante el té había cubierto la política, la realeza, las obras y las próximas Olimpiadas. En algún momento, la Sra. Hudson había preguntado por su trabajo. Hermione respondió que era escritora, y tuvo que especificar que escribía libros académicos porque la Sra. Hudson estaba dispuesta a contar a todos que tenía una escritora famosa viviendo en su casa. Era esencial mantener un perfil bajo.

En el presente, el vagón detuvo. Hermione agarró con fuerza la barra superior. Eso no evitó que un hombre le pusiera la axila en la cara para no caerse, o que las piernas de un hombre chocaran con la espalda de ella. Sentía el sudor empezando a formarse en el nacimiento del pelo. Odiaba el metro. Una voz mecánica anunció su parada, y se tuvo que hacer camino a ligeros codazos para poder salir y subir la escalera mecánica. Para cuando salió de la estación, sólo podía pensar en llegar a casa y darse un baño. Sacando el teléfono de su bolsillo, marcó el número del restaurante chino cerca de su casa y recitó su orden habitual. Hermione entró en su edificio mientras colgaba y subía las escaleras. En el tercer rellano, giró a la derecha y se detuvo. La puerta de su casa estaba entreabierta, pero no había luces dentro. Con movimientos precisos y silenciosos, sacó una pistola de su bolso y lo dejó en el suelo. Lentamente, avanzó hacia la puerta y la abrió lo suficiente como para entrar con la espalda contra la pared. Esperó hasta que sus ojos se adaptaron a la oscuridad y se dirigió a la sala de estar.

Y entonces, bajó su arma.

—¡Por el amor de Dios! —Fue a recuperar su bolso sin esperar una respuesta, dejando su arma junto a donde guardaba su varita. Al volver al piso, cerró la puerta de un portazo y encendió las luces—. Tienes que dejar de allanar propiedades privadas. Tu complejo de poder es ridículo a veces, Mycroft.

El hombre sentado en el sillón llevaba un impecable traje de tres piezas y una sonrisa sardónica a juego. La cadena de su anticuado reloj de bolsillo brillaba bajo la luz mientras comprobaba la hora. A su lado apoyado contra el lateral del sofá estaba su siempre presente paraguas.

—Me alegra ver que tus instintos y tiempo de reacción siguen siendo impecables.

—Ya estarías muerto si no lo fueran —respondió Hermione. Entonces fue a la despensa, tomó dos copas y los llenó con un vino tinto que había abierto la noche anterior. Le tendió una y se sentó en el sofá, de cara a él. Mycroft sonrió ligeramente antes de levantar su copa en un brindis silencioso y tomó un sorbo, con un sonido de aprobación. Ella hizo lo mismo y esperó, como de costumbre. En la mayoría de sus interacciones, él siempre era el primero en hablar. Era una forma suave de establecer la jerarquía en su relación.

—¿Cómo ha ido?

—Como estaba previsto. Me mudo este sábado.

Mycroft parecía meditar sus siguientes palabras. —¿Y cómo está John?

—Mal, cómo quieres que esté. No creo que esté comiendo bien. Y deberías ver el piso, es como si el tiempo no hubiera pasado. Todo está como Sherlock lo dejó.

Mycroft arqueó las cejas. Suspirando, miró fijamente los movimientos del vino cuando hacía girar la copa. —Aparentemente, Sherlock dejó una impresión mucho más duradera de lo que pensaba.

—Pero lo pensaste. De lo contrario, no sería la nueva inquilina del 221B.

Mycroft no respondió y terminó su copa de vino. A veces, era difícil saber las motivaciones de Mycroft. Era una pieza crucial en el Gobierno precisamente por lo impermeable, despiadado y pragmático que era. Pero cuando se trataba de Sherlock, Mycroft siempre había tenido problemas para permanecer imparcial. No importaba lo tensa que fuera su relación, Mycroft siempre había sido ferozmente protector de su hermano, y Hermione sabía lo lejos que Mycroft había llegado para cuidarlo. Por eso tenía problemas para reconciliar el aparente desapego de Mycroft por la muerte de Sherlock y esta preocupación por el mejor amigo de Sherlock hasta el punto de enviar un agente de campo del MI-7 para vigilarle. Se dijo a sí misma que no importaba. Le debía demasiado a Mycroft como para dudar de su dolor y sus mecanismos de supervivencia.

—Sherlock nunca se encariñó con la gente, nunca imaginé que elegiría a alguien tan... —Su tono, condescendiente, hizo que Hermione apretara la mandíbula.

—¿Normal? —Mycroft la miró—. Bueno, tal vez era hora de que uno de los hermanos Holmes lo hiciera.

—Touché.

—Sherlock podría haberte preguntado lo mismo si supiera de mí.

—Por favor, Hermione, no te compares con John Watson.

—¿Es eso un cumplido? Oh, Mycroft, me siento halagada.

Él sonrió y se sirvió otro vaso mientras ella lo miraba por encima del borde del suyo, estudiándolo. Se había vuelto más fría e impasible con los años, pero nunca alcanzaría el desprecio general de Mycroft por los sentimientos. Él había dejado el vaso sobre la mesa y se masajeaba la sien con los dedos medio e índice de ambas manos, cerrando los ojos. Hermione rodeó la mesa y se colocó en el respaldo del sillón. Sus pequeñas manos encontraron los hombros de Mycroft y apretó sobre los músculos tensos que encontraba debajo, sintiendo que el hombre se relajaba bajo su presión.

—¿Y ahora, jefe?

—Vigílalo. Asegúrate de que sigue adelante.

—¿Ahora te preocupas por John Watson?

Suspiró. —Incluso si he tratado de deshacerme de banalidades como los sentimientos, la naturaleza humana sigue siendo mi naturaleza, y Sherlock seguía siendo mi hermano. Nunca me perdonaría si algo le pasara a John.

Le dio un último y amistoso apretón, pero dejó las manos donde estaban. Hermione podía distinguir las líneas de la frente de Mycroft y alrededor de los ojos. Parecía mucho más viejo de lo que era. Algo le estaba molestando, algo que le estaba comiendo por dentro. No podía evitar sentirse mal por él. Incluso si había elegido esta vida impulsada por el poder, parecía más y más agotado con cada día que pasaba. La parte de ella que admiraba a este hombre se compadecía por él. Especialmente ahora que había perdido a la persona que más le importaba en el mundo.

—¿Quieres pasar la noche? Mi habitación de invitados está disponible.

Sonrió y tocó una de las manos de Hermione, antes de levantarse de su asiento.

—Aunque es tentador, me temo que tengo que declinar. Un asunto importante mañana, fuera en el continente. Me quedaré allí una o dos semanas. ¿Puedo contar con que tengas un primer informe para cuando vuelva?

—Claro. ¿Quieres saber cuántas veces va John al baño? —se burló, pero continuó seria—. No te decepcionaré.

—Ya lo sé. Eres la mejor agente que tengo.

Cogió su paraguas y recogió su abrigo del brazo del sofá.

—Recibí un mensaje de Kingsley Shacklebolt esta mañana. Una invitación.

Hermione se tensó, y su cuerpo pasó a la defensiva. —Como todos los años.

—Y han pedido confirmación. —Mycroft se puso su abrigo y comenzó a caminar hacia la puerta.

—Y has dicho que no, como todos los años, ¿verdad?

—Estoy completamente harto de ese ministro vuestro, quejándose de que no vayas año tras año, pero sí, lo hice. —se detuvo delante de ella—. Este año Sirius asistirá.

Hermione nunca había ido a las celebraciones del 2 de mayo, y tampoco Sirius. Normalmente pasaban el día en algún lugar del extranjero, tratando de lidiar con sus propios demonios. Pero ahora Sirius se había visto obligado a asistir, algo sobre ser el enlace entre el MI-7, MI-6 y el Departamento de Aplicación de la Ley Mágica. Y a pesar de vivir en el mundo muggle, seguía siendo un mago muy activo en la comunidad. Hermione, por otro lado, había vivido una existencia perfectamente cómoda de la manera más muggle posible Sólo usaba la magia durante las misiones, si es que la usaba. Y no había puesto un pie en un edificio mágico en cerca de diez años.

—Esa es su elección. Y por lo que sabe el Ministerio, Sirius y yo no estamos en contacto. —discutió Hermione.

—Pero sí que los estais —dijo Mycroft, echando un vistazo a su reloj de bolsillo—. Hablaremos de ello cuando regrese.

Mycroft se despidió, y Hermione se quedó sola con muchos pensamientos y una botella de vino casi vacía. Hermione se dejó caer en el sofá. Odiaba estos primeros meses del año, sólo porque conducían a mayo, y los recuerdos que este último traía consigo. Hermione sorbió su vino, pensando en su yo de diecinueve años. ¿Qué pensaría de la Hermione actual? ¿Estaría sorprendida, avergonzada, preocupada, decepcionada? Hermione sabía que ella sí lo estaba de la colegiala ingenua que creía saberlo todo. Los recuerdos de resentimiento, odio, amor y dolor se desbordaban, como cada vez que recordaba los días de la posguerra. Cómo su mundo perfectamente construido se había desmoronado a su alrededor cuando el mundo le había dado una muestra de la realidad. Cómo su futuro ideal se había disuelto como una bomba de baño en el agua.

Poco quedaba de Hermione Granger, la bruja más brillante de su edad. El resentimiento se lo había quitado todo.

Hermione cerró los ojos y le temblaron las manos. En un impulso, cogió su teléfono, buscó en su lista de contactos y marcó.

¡Hola! Este es el número personal de lo mejor que le ha pasado a la vida nocturna de Londres, Sirius Black. Probablemente no escuche este mensaje, así que sigue llamando. Adiós.

«Cómo no». Hermione suspiró antes de hablar.

—Hola, soy yo. Um... —su voz vaciló por un segundo. Carraspeó para eliminar el nudo de su garganta, y continuó—. Me preguntaba si estarías libre para cenar uno de estos días. Hace tiempo que no te veo, y... Bueno, llámame. De acuerdo. Adiós.

Al colgar la llamada, Hermione dejó caer el teléfono al sofá, y dejó que su cabeza se deslizara por el respaldo, cerrando los ojos de nuevo. El timbre la obresaltó, su estómago refunfuñó y su cabeza se quejó. No había comido nada desde la hora del té, y el vino con el estómago vacío no le sentaba bien.

Momentos después, mientras masticaba felizmente su pollo perfectamente cocinado, tenía más control sobre sus emociones que cuando había llamado a Sirius. No podía dejar que la situación la dominara. Tenía una misión ahora, una a tiempo completo, no podía permitirse distracciones. Además, para mayo quedaban todavía unos meses.

Hermione sintió una punzada de culpa cuando pensó en Sirius. La había protegido de todos desde que se fue, a costa de mentirle a Harry. La había cuidado y ayudado como lo haría un padre, la había contratado para el MI-7 y le había dado una nueva vida.

Su vida había sido poco convencional, pero le había ido bien. Empezaba a pensar que el tiempo de prestado en el que había vivido tenía una fecha de caducidad.