Le prénom :

"J'ai envoyé Weasley pour cette histoire de Dentier mordant. Certainement le coup d'un gamin, aujourd'hui ils s'en donnent à cœur joie, les bêtises sont autorisés." Explique Scrimgeour.

"Bien. Inutile d'impliquer nos hommes pour si peu. Jedusor j'ai entendu dire que vous aviez battu notre record. Dix secondes pour une arrestation. Bien joué, depuis le temps qu'on coure après ce Storns."

"Merci Mr Rockwood." Répond Tom avec fausse politesse.

Ce n'était qu'une question de temps avant que Tom Jedusor s'empare du poste de ce vieux Rockwood. Dans un ou deux ans, ce sera lui le Directeur des Aurors. Mais à 20 ans, il devait encore faire ses preuves pour convaincre tout le monde. Il était le meilleur, sa place est au sommet, pas en bas de l'échelle en bon petit Auror suivant les directives. Tom sera le chef et personne ne se mettra en travers de son chemin. Cette détermination l'aidait à tenir dans sa petite vie bien compliquée.

Soudain la porte du bureau s'ouvrit laissant apparaître la secrétaire du patron.

"Miss Jones, je peux vous aider ?" Demande Rockwood surpris.

"Pardonnez-moi monsieur, je viens de recevoir un hibou expresse pour Mr Jedusor."

Tous les sorciers présents se retournent vers le concerné. Tom commence à s'avancer vers la jeune femme pour faire acquisition du message, mais Jones tout excité en décide autrement. L'aspect privé de ce mot n'entre pas en compte au plus grand désarroi du sorcier.

"Votre femme est en train d'accoucher !"

Son cœur rate un battement. Merlin, le jour tant redouté était finalement arrivé. Quel idiot il fut d'accepter d'avoir un enfant. Absolument tout, annonçait de mauvais moments en perspectives. Même la date de naissance du fœtus semblait être un avertissement. Quel type de bébé naît le jour d'Halloween ? Ce n'est pas censé être le jour des morts ! Or après le choc, la douche froide s'accentua avec les tapes amicales de ses collègues. Des félicitations... Pourquoi faire ? Il n'y avait rien d'un exploit, des milliers de bébés naissaient tous les jours ! C'était juste un mioche de plus parmi tant d'autres. Le début du cauchemar commençait...

-"Bravo jeune homme ! Et bien j'en connais un, qui va bientôt connaître les joies de la paternité. Allez-y dépêchez vous." Encourage le Directeur.

Tom se souvient avoir réalisé une sorte de sourire, ou bien c'était une grimace. Il est tout de même parvenu à se rendre à Saint-Mangouste en transplanant.

Glass lui a pratiquement broyé la main en accouchant. L'homme avait eu beaucoup de mal à supporter les souffrances de sa femme, mais elle l'avait bien cherchée. Après tout, cette fumisterie était son idée. Il ne comprenait toujours pas pourquoi les femmes souhaitaient tant souffrir...

Le nourrisson réussit à terroriser sa mère à la seconde où il pointa le bout de son nez, l'idiot avait décidé de prendre son temps avant de brayer. Mine de rien Tom avait eu sa frayeur lui aussi. Pas question d'en faire un autre ! C'était celui là, ou rien.

Le 31 octobre 1980, Tom et Glass Jedusor devinrent les parents d'un petit garçon de 3,2 kilos. Évidemment la mère nageait dans le bonheur dans sa chambre de clinique postnatale. Le sorcier regardait avec un œil critique sa compagne allaiter l'enfant. Tout cela était bien trop précipité pour lui. Bien que novice en la matière, le jeune père n'avait aucune envie d'en apprendre d'avantage. Cette vision suffisait à l'écœurer. Glass avait voulu un gosse, maintenant qu'elle l'avait, elle s'en occupait ! Tom s'était assuré d'être très clair à ce sujet, il ne s'impliquera pas plus que nécessaire.

"Tu ne vas pas prendre ton fils dans tes bras ?" Propose Glass toute rayonnante.

Incroyable, malgré toute la souffrance endurée, la femme était toujours aussi belle. Une beauté presque irréelle, et pourtant Glass n'avait aucun lien avec une vélanne. Pour toute réponse l'homme se contente de grogner les bras croisés sur son torse.

-"Allez, s'il te plaît fait un effort. Pour moi."

Après avoir soupiré exagérément Tom s'avance avec méfiance. Du bout des bras, il attrape le nourrisson tout en maintenant sa tête délicatement. Apparemment c'est fragile ces petits trucs. En observant plus attentivement, la réalité lui saute brutalement au visage. Ce machin, était le sien. Ce truc qui gigote avec les paupières encore collées c'est son fils. Même ses quelques cheveux noirs sur ce crâne chauve est un rappel amer des obligations de l'homme à propos de cette chose.

-"Il est mignon." Affirme Glass en le dévorant des yeux.

-"Mignon ? Il est tout rouge et tout fripé." Renifle le sorcier avec une grimace.

Non, il ne faisait pas partie de ces parents qui s'extasient devant leur mioche parce qu'il leur dessine un gribouillis. A l'instant T leur fils était tout, sauf mignon.

-"Tom ! Il est né depuis seulement trois heures et c'est tout ce que tu trouves à lui dire."

-"Non, je peux aussi ajouter qu'il est tout poisseux. Et tu sais pourquoi Glass ? Parce-que c'est un bébé et que par conséquent il ne comprend rien du tout." Se moque le père.

-"Quel dommage, ce précieux souvenir aurait été tellement réconfortant pour lui !" Elle rétorque.

Tom choisit de se taire pour cette fois en rendant le nourrisson à sa propriétaire. Après avoir supporté neuf mois de grossesse, il savait qu'il fallait se méfier de la fureur d'une femme remplie d'hormones. Il choisit plutôt de rouler des yeux pour montrer la bêtise de la jeune femme.

-"Alors, comment veux-tu l'appeler ?"

-"Tsss, je t'ai dit d'en faire ce que tu veux, Glass." Râle Tom.

-"Et moi je t'ai demandé de choisir le prénom de ton fils ! Fais le sinon je l'appelle Tommy."

-"Certainement pas !" Siffle le sorcier.

Elle savait parfaitement que Tom détestait son prénom. Cette peste arrivait toujours à l'embobiner pour arriver à ses fins ! Elle y était déjà parvenue pour avoir ce morveux et voilà qu'elle recommençait. Il avait déjà lui-même hérité du prénom de son moldu de père, pas question que le mioche subisse le même destin. Qu'est-ce qui lui prenait ? Il s'en fichait du môme. Tout ça lui était bien égale, après tout elle pouvait bien l'appeler crotte de nez, si ça lui plaisait. Ce n'était pas son problème. Renfrogné il se tait.

-"Très bien, passe moi la fiche. Je vais écrire son prénom."

La mère tend la main vers la pochette regroupant les informations sur le nouveau-né. Non ! Ce gosse sera associé à lui toute sa vie. Il arrivait déjà difficilement à supporter son prénom, alors si en plus il devait appeler le môme avec son patronyme... Tom siffle de frustration avant de griffonner un prénom sur le bout de papier. Curieuse la femme regarde le choix de son mari.

-"Coba." Elle lit.

-"Tu peux changer si ça ne te plaît pas." Indique le père avec espoir.

-"Non, j'aime bien... Ça lui va bien, C-o-b-a. D'où t'es venu cette idée ? Je n'ai jamais entendu ce prénom."

-"Comme le cobra. J'aime bien les serpents." Conclut l'homme le regard fixé sur l'extérieur.

Voilà comment Glass avait commencé son plan d'attaque dans l'implication de son mari auprès de son fils. Le choix d'un prénom est toujours subtile et précieux. La femme avait souri à la vue du prénom. Original, car indirectement le père souhaitait que ce petit bonhomme soit différent et tout aussi spécial que son identité. Ce soir-là, Glass avait gagné quelques points dans le pari fou qu'elle s'était donnée. A savoir offrir un vrai papa à son petit Coba.