Aqui esta mi nueva adaptación espero les guste.

**Los personajes le pertenecen a Stephenie Meyer al final les digo el nombre del autor

Prologo

—Júntense más —ordenó mi hermana a unos metros de distancia. Estaba sosteniendo sobre su ojo la pequeña cámara desechable que yo había recibido para mi octavo cumpleaños.

No era exactamente lo que quería cuando les pedí a mis padres una cámara. Pero eso no me había impedido tomar treinta y cinco fotos increíbles de mis amigos, de mi escuela, de nuestra iguana Herman e incluso algunas fotos furtivas del rompecorazones de tercer grado James Witherdale.

Siempre me había gustado la fotografía o al menos me había gustado lo que podía hacer con la de treinta y cinco milímetros de mi madre. No sabía mucho de otra cosa. Había estado rogando por una cámara digital como las que había visto en la tienda de electrónica, pero nunca iba a suceder. Mis padres eran de la vieja escuela. Si ellos no lo tuvieron al crecer, nosotras tampoco lo tendríamos. Y considerando que nuestros abuelos habían sido los padres originales de la vieja escuela, esto significaba que no había televisión, ni computadoras, ni teléfonos celulares. A falta de un caballo y un cochecito, estábamos tan cerca de los amish como se podía encontrar en Watersedge, New Jersey; un tranquilo suburbio de la ciudad de Nueva york.

Mi padre era dueño de una panadería en Times Square, pero según él, la peligrosa ciudad no era lugar para criar una familia.

No pensé que las docenas de niños pequeños que vimos en el ocasional picnic del sábado en Central Park estuvieran de acuerdo, pero no había nada que convenciera a mis padres de lo contrario.

Mi papá puso sus brazos alrededor de mi mamá y de mí y nos acurrucó en sus costados.

—Estoy bastante seguro de que esto es lo más cerca que podemos estar sin fundirnos en un gran monstruo de la familia Swan.

Puse los ojos en blanco mientras mi padre levantaba las manos como garras y rugía.

Lo amaba, pero podía ser un idiota.

Mi mamá se rio, el sonido tan suave como copos de nieve en un techo de hojalata.

—Solo toma la foto, cariño. Estoy segura de que estará genial.

No estaría genial. No en el ángulo en el que la tomaba. Probablemente me sacarían completamente del marco, pero de nuevo, es más probable que ese fuera su plan. ¿Para qué eran las hermanas mayores sino para atormentarte?

Lo que sea. No me importaba especialmente si estaba en el marco o no. La única razón por la que acepté una foto estúpida en medio del patio de comidas del centro comercial fue para terminar mi rollo de película para poder revelarlo. El cine era un arte moribundo, con toda razón y Sixty Minutes era uno de los pocos lugares que quedaban en Watersedge que lo desarrollaría mientras esperabas.

Y, créeme, si hubieras visto a James Witherdale, entenderías por qué tenía prisa por recuperar esas fotos.

—¡Digan queso! —cantó mamá, sin duda a través de una sonrisa impresionante.

Mi madre era hermosa de una manera que hacía que la gente se detuviera y la mirara fijamente. No de una manera sexy. Ni siquiera de forma tradicional. No, Renee tenía una belleza clásica que era toda suya cabello rubio, y ojos azules.

Fruncí el ceño ante la cámara, lista para terminar la maldita película y dirigirme a Sixty Minutes.

—¿Llamas a eso una sonrisa? —dijo papá, haciéndome cosquillas en el costado— . Voy a necesitar algo más grande que eso, cariño.

—Papá, detente —me quejé.

Esas fueron las últimas palabras que le dije a mi padre.

Cayó de frente, un enorme agujero en la parte posterior de su cabeza, antes de que el sonido de los disparos llegara a cualquiera de nuestros oídos.

El caos explotó. Una sinfonía de gritos y chillidos resonó en los pisos de baldosas blancas mientras el constante auge de un arma de fuego tocaba la línea de bajo.

La gente corría. Por todas partes. En todas las direcciones. Esparciendo y desdibujándose a través de mí en rayas de mezclilla y algodón. Comencé a moverme, tal vez para seguirlos, pero un instinto primario dentro de mí me gritó que me bajara. Entré en pánico, miré a mi madre. Ella sabría qué hacer.

Ella estaba de pie a solo unos metros de distancia y nuestros ojos se encontraron justo a tiempo para que pudiera ver su cuerpo sacudirse por el impacto. Primero, sus hombros, uno a la vez. Luego su torso, su cabeza retrocediendo por la fuerza de una bala.

Y luego cayó, aterrizando sobre el cadáver de mi padre.

—¡Mamá! —grité, precipitándome hacia ella.

Los disparos continuaron, cada uno de los disparos sangrando hasta el último.

Me arrodillé y tomé su mano.

—Mamá, mamá, mamá —grité, lágrimas calientes cayendo por mi cara. La sangre se filtró a través de su suéter rosa pálido y el terror puro brillaba en sus ojos mientras me miraba fijamente.

Yo tenía solo ocho años y el infierno estaba lloviendo balas a nuestro alrededor, pero no había duda de la expresión de su rostro.

Sabía que se estaba muriendo y no sabía cómo asegurarse de que yo no lo hiciera.

De repente, el tiroteo se detuvo y en un momento de claridad, levanté la cabeza para buscar a mi hermana. Pero lo único que podía ver era la muerte y la desesperación. El patio de comidas, que antes estaba muy concurrido, se había transformado en un cementerio. Los cuerpos yacían derrumbados, ríos de sangre que se fundían en charcos, esos charcos que se unían para formar un mar rojo. Los gritos se habían convertido en gemidos y los chillidos en lloriqueos. Las pocas almas vivas que quedaban se escondían bajo las mesas o como yo se aferraban a sus seres queridos heridos.

Solo que cuando miré de regreso a mi madre, ya no estaba herida.

Ella estaba muerta.

Mis hombros temblaban salvajemente, sollozos silenciosos que se desprendían de mi garganta. Necesitaba correr. Necesitaba salir de allí. Pero el miedo y la impotencia eran paralizantes.

Apoyé mi frente contra la de mi madre como ella lo había hecho conmigo tantas veces en el pasado, calmándome después de una pesadilla.

La necesitaba —sus ojos vidriosos e inmóviles— para arreglar esto. Necesitaba que se sentara y me dijera que se había acabado. Necesitaba que mi padre se pusiera de pie y me empujara a sus fuertes brazos, donde nada podía hacerme daño. Y necesitaba que mi hermana apareciera, tomara mi mano y tirara de mi cabello implacablemente por reaccionar de forma exagerada.

Necesitaba que esto no fuera real.

De repente, un hombre se levantó y corrió hacia las puertas de doble cristal. Con un solo disparo, cayó al suelo.

Mi grito se mezcló con los gritos y chillidos de otros atrapados y escondidos en esa zona de guerra. Desesperada, escaneé el área en busca de ayuda.

Más muerte.

Más sangre.

Más desesperanza.

Vi a un hombre de la edad de mi padre. Estaba de espaldas a una mesa volteada, con la cara arrugada y las manos tapándose las orejas mientras se mecía de un lado a otro. Con una barba gruesa y brazos musculosos cubiertos de tatuajes, era alguien a quien podría haber recurrido para protegerme. El pánico puro en su rostro lo hacía parecer más niño que yo.

Mi estómago se tensó cuando otro disparo sonó seguido por el ruido sordo de lo que ahora sabía que era un cuerpo golpeando el suelo. Podría haber vivido toda una vida sin saber cómo sonaba eso. Sin embargo, ahora, nunca sería capaz de olvidarlo.

—¿Alguien más quiere escapar? —preguntó un hombre con voz grave y profunda.

No sabía dónde estaba, pero aspiré un aliento fuerte y me aplasté en el suelo,esperando que no se diera cuenta de que aún estaba viva.

Después de eso, el silencio era espeluznante. El único sonido además de los rápidos latidos de mi corazón en mis oídos era el chirrido de sus zapatos contra el azulejo cada vez que se giraba. Eran lentos, como si se estuviera tomando su tiempo para examinar los daños. O tal vez eran deliberados mientras buscaba a su próxima víctima.

Mi estómago se retorcía cada vez que el sonido se acercaba.

Entonces me estremecía de alivio cuando se desvanecían en la distancia.

Pero era solo cuestión de tiempo. Mis padres estaban muertos, tal vez mi hermana también. Yo sería la siguiente.

Tumbada lo más quieta posible, cerré los ojos y recé por primera vez en toda mi vida. No íbamos a la iglesia y nunca me enseñaron religión, pero si Dios era real, Él era la única manera de sobrevivir.

A través de todo esto, tomé la mano de mi madre.

Ella me protegería.

O, como resultado, enviaría a alguien que pudiera hacerlo.

—Cuando te diga que te muevas, necesito que te arrastres conmigo —susurró.

Mis párpados se abrieron y encontré a un adolescente mirándome fijamente, tal vez de quince o dieciséis años, con el cabello claro y los ojos verdes que jamás había visto. Él también estaba boca abajo, frente a mí, con la mejilla apoyada en la fría baldosa y una gorra roja de béisbol girada hacia los lados para ocultar la mayor parte de su rostro. Cómo había llegado allí, nunca lo sabría.

Sacudí mi cabeza tan rápido que parecía como si estuviera vibrando.

Sus ojos se abultaron.

—Escúchame, niña. Está marcando un patrón. Ahora mismo, está cerca de Froyo. Después de que haga su próximo pase, tendremos unos sesenta segundos para llegar a Pizza Crust. Tienen una puerta en la parte de atrás por la que podemos escapar, pero tienes que quedarte conmigo.

Parpadeé hacia él. ¿Quién era este chico? Era joven pero mayor que yo. Y aunque no era grande y musculoso como el tipo tatuado, era alto y probablemente podía luchar.

—¿Me has escuchado? —me preguntó cuando no le contesté.

—Cuando te diga que te muevas, mantente agachada y ve detrás del mostrador de Pizza Crust. ¿De acuerdo?

—Él... él nos disparará —tartamudeé.

—Por eso tenemos que ser rápidos. —Levantó la cabeza y miró a su alrededor—.

Mierda —murmuró, volviendo a poner la mejilla en el azulejo y cerrando los ojos.

Me quedé mirando sus largas y agitadas pestañas durante varios segundos, debatiendo si iba a confiar seriamente en este chico. No lo conocía mejor de lo que conocía al tirador. Pero él era todo lo que tenía. La ayuda en cualquier forma, incluso la de un adolescente larguirucho, era mejor que nada.

Sus ojos aún estaban cerrados, su respiración era superficial y su cuerpo estaba completamente quieto, cuando de repente extendió la mano y usó dos dedos para cerrar mis párpados.

—Todo va a estar bien —susurró tan silenciosamente que, si no hubiera estado a unos centímetros de distancia, no lo habría escuchado.

Y por primera vez desde que vi a mi padre derrumbarse, sentí una chispa de esperanza de que tal vez estaría bien.

Aplastando la palma de mi mano contra la fría baldosa, deslicé mi mano hasta que encontré las puntas de sus dedos. Los pasos se iban acercando, pero ese chico no tardó en mover su dedo índice para descansar sobre el mío.

Fue un gesto tan pequeño, pero me hizo llorar.

Para una niña aterrorizada, que se hacía la muerta para esconderse de un loco, era lo más dulce que podía haber hecho.

Con nada más que la yema de su dedo apoyada en el mío, ya no estaba sola.

No sabía quién era ni de dónde venía, pero sabía sin lugar a dudas que cuando me dijera que me moviera, me iría con él.