Enaya ne revint chez les Holmes que de nombreuses années après en être partie. Ce fut pour le repas de noël, où Sherlock avait tenu à ce qu'elle soit conviée.

- qu'est-ce qu'on fait là ? Râla Mycroft. On ne fait jamais noël, d'habitude !

- Eh bien, cette année, on le fête, parce que ton frère a failli mourir et sort tout juste de l'hôpital, répondit Mrs Holmes d'un ton qui n'appelait pas à la discussion. Et qu'on est contents qu'il soit là.

- Et elle, qu'est-ce qu'elle fait là ? Demanda Mycroft en désignant Enaya. Elle n'a toujours apporté que des ennuis dans cette famille.

- Allons, Mike, ne soir pas grossier. Et puis je n'ai jamais entendu parler d'elle avant la semaine dernière. Comment aurait-elle pu apporter des ennuis à cette famille ?

- Mycroft, mère. Tu m'as donné comme prénom ridicule Mycroft, le moins que tu puisses faire c'est de l'utiliser en entier. Quant à... Maman, est-ce que c'est mon ordinateur qui est couvert d'épluchure de patate ?!

- Eh bien tu n'avais qu'a pas l'emmener !

La jeune femme eut un sourire, puis lorsqu'elle vit Mycroft sortir dans le jardin avec Sherlock, entra dans le salon pour offrir à Mary une tisane qu'elle avait préparé. Elle avait prit soin de glisser également certaines herbes de cette tisane dans les verres de punch des trois Holmes, tout en en mettant intentionnellement moins dans le verre de Mycroft. À peine Mary eut elle but quelques gorgées de tisane que John entra. Afin de leur laisser un peu d'espace, Enaya entraîna Mr Holmes vers la cuisine. Le vieil homme, comprenant, ne chercha pas à discuter, et commença à siffloter. Il eut ensuite un sourire attendri en voyant sa femme et son fils aîné assoupis sur la table, puis s'assit auprès d'eux, et s'endormit à son tour. Sherlock entra dans la maison, et jeta un regard interrogateur à la jeune femme, qui hocha la tête. Ils comptèrent jusqu'à trente, puis entrèrent dans le salon. John tenait sa femme inconsciente dans ses bras.

- ne t'inquiètes pas, elle va très bien, intervint Sherlock. Ne bois pas de Punch.

John se tourna vers lui.

- est-ce que tu viens de droguer ma femme enceinte, espèce de connard ?

- Non, Mia l'a fait.

- Je ne l'ai pas drogué. Je lui ai donné une tisane pour dormir. C'est sans aucun risque pour Mary comme pour Sherlock Junior.

John piqua un fard, et Sherlock eut un large sourire.

- je n'ai aucune intention d'appeler mon enfant Sherlock junior ! Déclara John.

- Oh, dommage, fit Sherlock, faussement déçu. Tu viens ?

John poussa un soupir, puis céda encore une fois au détective. Les deux hommes et Enaya sortirent de la maison, après que Sherlock eut prit l'ordinateur de son frère.

- est-ce que je peux au moins savoir où on va ?

- Tu as amené ton pistolet ?

- Sherlock, je suis venu passer noël chez tes parents, pourquoi est-ce que j'aurais amené mon pistolet ?

- Il est dans la poche de ta veste ?

- Oui...

- on va voir Magnussen. J'ai passé un pacte avec lui.

- Mais c'est Noël !

- Oui, c'est exactement ce que je ressens !

Enaya éclata de rire, et John poussa un soupir. Un Hélicoptère arriva ensuite et les déposa au domicile de Charles Augustus Magnussen. Cependant, un incident vint perturber le cours des évènements. En effet, pendant que le magnat de la presse leur décrivait paisiblement le mode de fonctionnement de son art du chantage, Enaya porta soudainement la main à son cœur en poussant un cri, puis s'effondra. John se précipita vers elle, et l'aida à se rasseoir, sous le regard légèrement inquiet de Sherlock, et sous celui, curieux, de Magnussen.

- trop tard, dit-elle dans un souffle rauque. J'ai échoué.

John remarqua qu'elle tremblait violemment, et des larmes commencèrent à ruisseler sur ses joues. Elle leva les mains devant son visage, puis se tourna vivement vers le détective.

- Sherlock, je pars.

- Vous partez ? Demanda John. Vous partez où ?

- Comme la dernière fois ? Demanda Sherlock sans prêter attention à son ami.

- Plus. Bien plus.

- Dehors. John, aide-la.

- Mais...

- Bon sang John, ne discute pas, il y a urgence.

Le médecin aida donc la jeune fille à se remettre debout, puis elle lui lâcha la main, et courut vers la sortie.

- Sherlock, tu vas m'expliquer ce qu'il se passe ? Demanda John.

- Je suis plus intéressé par ce qu'il s'est passé « la dernière fois », fit Magnussen avec un sourire poli.