Capítulo 59: O Experimento da Prisão de Stanford, Pt 10

"Despertar."

Os olhos de Harry se abriram quando ele acordou com um suspiro sufocante, com um empurrão de seu corpo de bruços. Ele não conseguia se lembrar de nenhum sonho, talvez seu cérebro estivesse exausto demais para sonhar, parecia que havia só fechado os olhos e ouvido o chamado um momento depois.

"Você deve acordar", disse a voz de Quirino Quirrell. "Eu te dei o máximo de tempo que pude, mas seria prudente reservar pelo menos um uso do seu Vira-Temp

o. Em breve devemos voltar quatro horas para a Casa de Maria, aparecendo em todos os sentidos como se não tivéssemos feito nada de interessante hoje, mas eu queria falar com você antes disso."

Harry sentou-se lentamente no meio da escuridão. Seu corpo doía, e não apenas nos lugares onde havia se deitado no concreto duro. Imagens vinham uma atrás da outra em sua memória, tudo em que seu cérebro inconsciente estava cansado demais para descarregar em um pesadelo apropriado.

Doze terríveis vazios flutuando por um corredor de metal, manchando o metal ao redor deles, a luz esmaecida e a temperatura caindo enquanto o vazio tentava sugar toda a vida para fora do mundo -

Pele branco-giz, esticada logo acima do osso que permanecera depois da gordura e do músculo desaparecerem

Uma porta de metal

A voz de uma mulher -

Não, eu não quis dizer isso, por favor não morra -

Não me lembro mais dos nomes dos meus filhos -

Não vá, não leve embora, não não não -

"O que era aquele lugar?" Harry disse com voz rouca, com uma voz saindo de sua garganta como água forçada através de um tubo muito fino, na escuridão soava quase tão despedaçada quanto a voz de Bellatrix Black tinha sido. "O que era aquele lugar? Aquilo não era uma prisão, era o inferno!"

"Inferno?" disse a voz calma do professor de defesa. "Você quer dizer a fantasia de punição cristã? Eu suponho que há uma semelhança."

"Como -" a voz de Harry estava travando, havia algo enorme alojado em sua garganta. "Como - como eles poderiam -" As pessoas construíram aquele lugar, alguém fez Azkaban, eles fizeram isso de propósito, eles fizeram isso deliberadamente, aquela mulher, ela tinha filhos, crianças das quais ela não se lembrava, Alguns juízes decidiram que isso aconteceria a ela, alguém precisou arrastá-la para aquela cela e trancar a porta enquanto ela gritava, alguém a alimentava todos os dias e saía sem deixá-la sair .

"COMO PODERIA AS PESSOAS FAZER ISSO?"

"Por que elas não deveriam?" disse o professor de defesa. Uma luz azul-clara iluminou o depósito, mostrando um teto de concreto alto e cavernoso e um chão de concreto empoeirado; e o professor Quirrell sentado a alguma distância de Harry, encostado as costas a uma parede pintada; a luz azul pálida transformava as paredes em superfícies glaciais, a poeira no chão em neve salpicada e o próprio homem se transformara em uma escultura de gelo, envolta em escuridão onde suas vestes negras estavam sobre ele. "Que uso são os prisioneiros de Azkaban para eles?"

A boca de Harry se abriu em um grunhido. Nenhuma palavra saiu.

Um leve sorriso se contraiu nos lábios do professor de defesa. "Você sabe, Sr. Potter, se Aquele-Que-Não-Deve-Ser-Nomeado viesse a governar a Inglaterra mágica e construisse um lugar como Azkaban, ele o teria construído porque gostava de ver seus inimigos sofrerem. E se em vez disso ele começasse a achar desagradável o sofrimento deles, ora, ele ordenaria que Azkaban fosse derrubado no dia seguinte. Agora aqueles que fizeram Azkaban e aqueles que não a derrubaram, enquanto pregavam sermões sublimes e imaginavam não ser vilões. ... bem, Sr. Potter, eu acho que se eu tivesse a escolha de tomar chá com eles, ou tomar chá com Você-Sabe-Quem, eu acharia minha sensibilidade menos ofendida pelo Lorde das Trevas."

"Eu não entendo", Harry disse, sua voz tremendo, ele leu sobre o experimento clássico sobre a psicologia das prisões, os estudantes universitários comuns que se tornaram sádicos assim que receberam o papel de guardas prisionais; só agora ele percebeu que o experimento não tinha examinado a pergunta certa, a pergunta mais importante, eles não tinham olhado para as pessoas-chave, não os guardas da prisão, mas para todo mundo, "Eu realmente não entendo, Professor Quirrell, como as pessoas podem apenas esperar e deixar isso acontecer, por que o país da Inglaterra mágica está fazendo isso –" a voz de Harry parou.

Os olhos do Professor de Defesa pareciam ser da mesma cor de sempre, na luz azul pálida, pois aquela luz era da mesma cor das íris de Quirino Quirrell, aquelas lascas de gelo que nunca descongelavam. "Bem-vindo, Sr. Potter, ao seu primeiro encontro com as realidades da política. O que as criaturas miseráveis de Azkaban têm para oferecer a qualquer facção? Quem se beneficiaria com elas? Um político que se aliasse abertamente a elas se associaria a criminosos, com fraqueza, com coisas desagradáveis que as pessoas prefeririam não pensar, ou o político poderia demonstrar seu poder e crueldade pedindo sentenças mais longas, afinal, fazer uma demonstração de força exige que a vítima seja esmagada embaixo de você. E a população aplaude, pois é o seu instinto de apoiar o vencedor". Uma risada friamente divertida. "Você vê, Sr. Potter, ninguém nunca acredita que eles irão para Azkaban, então eles não vêem nenhum dano nisso por si mesmos. Quanto ao que eles infligem aos outros ... eu suponho que você foi dito uma vez que as pessoas se importam com esse tipo de coisa? É uma mentira, Sr. Potter, as pessoas não se importam nem um pouco, e se você não tivesse levado uma infância muito protegida, você teria notado isso há muito tempo. Os prisioneiros em Azkaban votaram nos mesmos Ministros da Magia que prometeram aproximar suas celas dos Dementadores. Eu admito, Sr. Potter, que vejo pouca esperança para a democracia como uma forma efetiva de governo, mas admiro a poesia de como ela faz a sua vítimas cúmplices em sua própria destruição".

O eu recentemente coagido de Harry estava ameaçando se fragmentar novamente, as palavras caindo como martelos de guerra em sua consciência, levando-o de volta, passo a passo, sobre o precipício onde se escondia um vasto abismo; e ele estava tentando encontrar algo para se salvar, alguma resposta inteligente que refutaria as palavras, mas ela não veio.

O professor de defesa observou Harry, o olhar refletindo mais curiosidade do que comando. "É muito simples, Sr. Potter, entender como Azkaban foi construído, e como continua a ser. Os homens se importam com o que eles mesmos esperam sofrer ou sofrerem; e desde que não esperem que isso aconteça eles mesmos, sua crueldade e descuido é sem limite. Todos os outros magos deste país não são diferentes por dentro daquele que procurou governar sobre eles, Você-Sabe-Quem; eles só faltam seu poder e sua ... franqueza. "

As mãos do garoto estavam cerradas em punhos com tanta força que as unhas cortavam a palma de sua mão, se seus dedos eram brancos ou seu rosto estava pálido, você não poderia ter visto isso, pela luz azul escura projetada em gelo ou sombra. "Você uma vez se ofereceu para me apoiar se minha ambição fosse ser o próximo Lorde das Trevas. É por isso, professor?"

O professor de defesa inclinou a cabeça, com um leve sorriso nos lábios. "Aprenda tudo o que eu tenho para te ensinar, Sr. Potter, e você governará este país a tempo. Então você pode derrubar a prisão que a democracia fez, se você achar que Azkaban ainda ofende sua sensibilidade. Goste ou não, Sr. Potter, você viu neste dia que a sua própria vontade entra em conflito com a vontade da população deste país, e que você não abaixa a cabeça e se submete à sua decisão quando isso ocorre. Então para eles, quer eles saibam ou não, e se você reconhece ou não, você é o próximo Lorde das Trevas."

Na luz monocromática, inabalável, o menino e o professor de defesa pareciam como esculturas de gelo sem movimento, as íris de seus olhos reduzidas a cores semelhantes, parecendo muito semelhantes a essa luz.

Harry olhou diretamente para aqueles olhos pálidos. Todas as perguntas há muito suprimidas, as que ele disse a si mesmo que ele estava colocando em espera até os idos de maio. Isso tinha sido uma mentira, Harry agora sabia, um auto-engano, ele tinha ficado em silêncio por medo do que ele pudesse ouvir. E agora tudo estava saindo de seus lábios, tudo de uma vez. "No nosso primeiro dia de aula, você tentou convencer meus colegas de classe que eu era um assassino."

"Tu és." Disse o Professor divertidamente. "Mas se a sua pergunta é por que eu disse a eles, Sr. Potter, a resposta é que você encontrará ambigüidade um grande aliado em seu caminho para o poder. Dê um sinal de Sonserina em um dia e contradiga-o com um sinal de Grifinória no próximo, e os Sonserinos serão capazes de acreditar no que desejam, enquanto os Grifinórios argumentam em apoiar você também. Enquanto houver incerteza, as pessoas podem acreditar no que quer que pareça ser em proveito próprio. Parecer forte, desde que você pareça estar ganhando, seus instintos irão dizer-lhes que sua vantagem está com você. Ande sempre na sombra, e a luz e a escuridão seguirão."

"E", disse o garoto, seu tom de voz calmo, "o que você quer de tudo isso?"

O professor Quirrell recostara-se mais contra a parede, de onde estava sentado, lançando o rosto à sombra, seus olhos mudando de gelo pálido em poços escuros como os de sua forma de cobra. "Desejo que a Grã-Bretanha cresça forte sob um líder forte; esse é o meu desejo. Quanto às minhas razões", o professor Quirrell sorriu sem alegria, "acho que elas devem permanecer minhas."

"A sensação de desgraça que sinto ao seu redor." As palavras estavam ficando cada vez mais difíceis de dizer, enquanto o assunto dançava cada vez mais perto de algo terrível e proibido. "Você sempre soube o que isso significava."

"Eu tive várias suposições", disse o professor Quirrell, sua expressão ilegível. "E eu ainda não direi tudo o que imaginei. Mas isso eu vou lhe dizer: é a sua desgraça que se inflama quando nos aproximamos, não a minha."

Pela primeira vez, o cérebro de Harry conseguiu marcar isso como uma afirmação questionável e possível mentira, em vez de acreditar em tudo que ouvia. "Por que às vezes você se transforma em um zumbi?"

"Razões pessoais", disse o professor Quirrell sem nenhum humor em sua voz.

"Qual foi o seu motivo para resgatar Bellatrix?"

Houve um breve silêncio, durante o qual Harry se esforçou para controlar sua respiração, mantendo-a firme.

Finalmente, o professor de defesa encolheu os ombros, como se não tivesse importância. "Eu escrevi tudo para você, Sr. Potter. Eu disse a você tudo o que você precisava para deduzir a resposta, se você fosse madura o suficiente para considerar a primeira pergunta óbvia. Bellatrix Black era a serva mais poderosa do Lorde das Trevas, sua lealdade a mais segura; ela era a única pessoa com maior probabilidade de ser encarregada de alguma parte do conhecimento perdido da Sonserina que deveria ter sido sua. "

Lentamente a raiva se apoderou de Harry, lentamente a ira, algo terrível começando a ferver seu sangue, em apenas alguns momentos ele diria algo que ele realmente não deveria dizer enquanto os dois estavam sozinhos em um armazém deserto -

"Mas ela era inocente", disse o professor de defesa. Ele não estava sorrindo. "E o grau em que todas as suas escolhas foram tiradas dela, de modo que ela nunca teve a chance de sofrer por seus próprios erros ... pareceu-me excessivo, Sr. Potter. Se ela não lhe disser nada de uso -" O professor de defesa deu outro pequeno encolher de ombros. "Eu não considerarei o trabalho deste dia um desperdício."

"Que altruístico de você", Harry disse friamente. "Então, se todos os magos são como você-sabe-quem dentro, você é uma exceção a isso, então?"

Os olhos do Professor de Defesa ainda estavam em poços escuros e sombrios que não podiam ser encontrados. "Chame isso de capricho, Sr. Potter. Às vezes me diverte fazer o papel de um herói. Quem sabe, talvez você-sabe-quem diria o mesmo."

Harry abriu a boca uma última vez -

E descobriu que ele não poderia dizer isso, ele não poderia fazer a última pergunta, a última e mais importante pergunta, ele não poderia fazer as palavras saírem. Mesmo que uma recusa como essa fosse proibida a um racionalista, por tudo o que ele recitou a Litania de Tarski ou a Litania de Gendlin ou jurou que o que pudesse ser destruído pela verdade deveria ser, naquele momento, ele não podia forçar-se a dizer sua última pergunta em voz alta. Mesmo sabendo que ele estava pensando errado, mesmo sabendo que deveria ser melhor que isso, ele ainda não podia dizer.

"Agora é a minha vez de perguntar à você." As costas do professor Quirrell se endireitaram de onde ele havia se encostado na geleira de concreto pintada. "Eu estava pensando, Sr. Potter, se você tinha algo a dizer sobre quase me matar e arruinar nosso esforço mútuo. Eu sou dado a entender que um pedido de desculpas, em tais casos, é considerado um sinal de respeito. Mas você não ofereceu, seria apenas que você ainda não chegou a isso, Sr. Potter?"

O tom era calmo, uma calma quieta tão fina e afiada que cortaria todo o seu corpo antes que você percebesse que estava sendo assassinado.

E Harry apenas olhou para o Professor de Defesa com olhos frios que nunca se esquivariam de nada; nem a morte, agora. Ele não estava mais em Azkaban, não temendo mais a parte dele que era destemida; e a sólida pedra preciosa que era Harry tinha mudado para enfrentar o estresse, mudando suavemente de uma faceta para outra, da luz para a escuridão, quente para fria.

Um truque calculado de sua parte, para me fazer sentir culpado, me colocar em uma posição onde devo me submeter?

Emoção genuína da sua parte?

"Entendo", disse o professor Quirrell. "Eu suponho isso responde -"

"Não", disse o garoto em uma voz fria e contida, "você não vai moldar a conversa tão facilmente, Professor. Eu fiz um esforço considerável para te proteger e te tirar de Azkaban com segurança, depois que eu pensei que você tinha tentado matar um policial. Isso inclui encarar doze dementadores sem um Encanto Patronus. Eu me pergunto, se eu tivesse me desculpado quando você exigiu, você teria dito obrigado por sua vez? Ou eu estou correto em pensar que era minha submissão que você exigiu lá, e não apenas meu respeito?"

Houve uma pausa, e então a voz do professor Quirrell veio em resposta, abertamente gelada com o perigo não mais velado. "Parece que você ainda não sabe perder, Sr. Potter."

A escuridão olhava nos olhos de Harry sem vacilar, o próprio Professor de Defesa reduzido a uma coisa mortal dentro deles. "Oh, e você está pensando agora, se você deve fingir perder para mim, e fingir se humilhar diante da minha própria raiva, a fim de preservar seus próprios planos? Será que o pensamento de uma desculpa falsa calculada até passou pela sua cabeça? Nem eu, Professor Quirrell".

O Professor de Defesa riu, baixo e sem humor, mais vazio do que o vazio entre as estrelas, perigoso como qualquer vácuo cheio de radiação. "Não, Sr. Potter, você não aprendeu sua lição, de maneira nenhuma."

"Eu pensei em perder muitas vezes, em Azkaban", disse o garoto, seu tom de voz. "Que eu deveria simplesmente desistir, e me entregar aos Aurores. Perder teria sido a coisa mais sensata a fazer. Eu ouvi sua voz dizendo isso para mim, em minha mente; e eu teria feito isso, se eu tivesse esteve lá sozinho, mas eu não consegui perder você."

Houve silêncio por algum tempo; como se até mesmo o professor de defesa não conseguisse pensar no que dizer sobre isso.

"Estou curioso", disse finalmente o professor Quirrell. "Pelo que você acha que eu deveria pedir desculpas, precisamente? Eu lhe dei instruções explícitas no caso de uma briga. Você deveria ficar para baixo, ficar fora do caminho, não lançar nenhuma mágica. Você violou essas instruções e derrubou a missão."

"Eu não tomei nenhuma decisão", disse o rapaz uniformemente, "não havia escolha, apenas um desejo de que o Auror não morresse, e meu Patrono estava lá. Para que esse desejo nunca ocorresse, você deveria ter me avisado que você poderia blefar usando uma Maldição da Morte. Por padrão, eu suponho que se você apontar sua varinha para alguém e dizer Avada Kedavra, é porque você quer que ele morra. Esta não deveria ser a primeira regra de Segurança com Maldições Imperdoáveis?"

"As regras são para duelos", disse o professor de defesa. Alguma frieza retornara à sua voz. "E o duelo é um esporte, não um ramo da Batalha Mágica. Em uma luta real, uma maldição que não pode ser bloqueada e deve ser evitada é uma tática indispensável. Eu teria pensado isso óbvio para você, mas parece que julguei mal o seu intelecto. "

"Também me parece imprudente", disse o menino, continuando como se o outro não tivesse falado, "não me dizer que lançar qualquer feitiço em você poderia nos matar. E se você tivesse sofrido algum contratempo, e eu tivesse tentado um Innervate, ou uma Levitação? Essa ignorância, que você permitiu para fins que não posso imaginar, desempenhou também alguma parte nesta catástrofe".

Houve outro silêncio. Os olhos do Professor de Defesa haviam se estreitado, e havia um olhar confuso no rosto, como se ele tivesse encontrado alguma situação completamente desconhecida; e ainda assim o homem não falou nada.

"Bem", disse o menino. Seus olhos não haviam oscilado do professor de defesa. "Eu certamente lamento feri-lo, professor. Mas eu não acho que a situação me pede para me submeter a você. Eu nunca realmente entendi o conceito de desculpa, ainda menos se aplica a uma situação como essa; se você tem meus arrependimentos, mas não a minha submissão, isso conta como desculpa?"

Novamente aquela risada fria e vazia, mais escura que o vazio entre as estrelas.

"Eu não saberia", disse o professor de defesa, "eu também nunca entendi o conceito de pedido de desculpas. Essa manobra seria fútil entre nós, ao que parece, com nós dois sabendo disso por uma mentira. Não falemos mais, então, as dívidas serão liquidadas entre nós no tempo".

Houve silêncio por um tempo.

"A propósito", disse o menino. "Hermione Granger nunca teria construído Azkaban, não importa quem ia ser colocado nela. E ela morreria antes de machucar um inocente. Apenas mencionando isso, já que você disse antes que todos os magos são como Você-Sabe-Quem dentro e isso é apenas falso como um simples fato. Teria percebido isso mais cedo se eu não tivesse sido", o menino deu um breve sorriso sombrio "estressado".

Os olhos do Professor de Defesa estavam meio fechados, sua expressão distante. "O interior das pessoas nem sempre é como o lado de fora, Sr. Potter. Talvez ela simplesmente deseje que os outros pensem nela como uma boa menina. Ela não pode usar o Feitiço Patronus -"

"Hah", disse o menino; seu sorriso parecia mais real agora, mais quente. "Ela está tendo problemas exatamente pela mesma razão que eu. Há luz suficiente nela para destruir Dementadores, tenho certeza. Ela não seria capaz de se impedir de destruir Dementadores, mesmo ao custo de sua própria vida ..." O menino parou, e então sua voz recomeçou. "Eu posso não ser uma pessoa tão boa, talvez; mas elas existem, e ela é uma delas."

Secamente "Ela é jovem e fazer uma demonstração de bondade custa pouco."

Houve uma pausa nisso. Então o menino disse: "Professor, eu tenho que perguntar, quando você vê algo todo depressivo e sombrio, nunca ocorre a você tentar melhorá-lo de alguma forma? Como, sim, algo dá muito errado na cabeça das pessoas que faz eles pensam que é ótimo torturar criminosos, mas isso não significa que eles sejam realmente maus por dentro; e talvez se você lhes ensinasse as coisas certas, mostrasse a eles o que eles estavam fazendo de errado, você poderia mudar - "

O professor Quirrell riu então e não com o vazio de antes. "Ah, Sr. Potter, às vezes eu esqueço o quão jovem você é. Mais fácil você conseguir mudar a cor do céu." Outra risada, esta mais fria. "E a razão pela qual é fácil para você perdoar tais idiotas e pensar bem sobre eles, Sr. Potter, é que você mesmo não foi gravemente ferido. Você pensará menos com carinho de idiotas comuns depois da primeira vez que sua loucura lhe custar algo querido, como uma centena de galeões do seu próprio bolso, talvez, ao invés das agonizantes mortes de uma centena de estranhos" O professor de defesa sorria malvadamente. Ele tirou um relógio de bolso de suas vestes, olhou para ele. "Vamos partir agora, se não houver mais nada a dizer entre nós."

"Você não tem dúvidas sobre as coisas impossíveis que eu fiz para nos tirar de Azkaban?"

"Não", disse o professor de defesa. "Eu acredito que já resolvi a maioria deles. Quanto ao resto, é muito raro encontrar uma pessoa que eu não possa ver imediatamente, seja amigo ou inimigo. Vou desvendar os quebra-cabeças sobre você sozinho, no devido tempo."

O Professor de Defesa se ergueu, empurrando a parede com as duas mãos e levantando-se, suavemente, se muito devagar. O menino, menos graciosamente, fez o mesmo.

E o menino soltou a última e mais terrível pergunta que antes não conseguia perguntar; como se dizer isso em voz alta pudesse torná-lo real, e como se já não fosse muito óbvio.

"Por que não sou como as outras crianças da minha idade?"

Em uma estrada lateral deserta do Beco Diagonal, onde restos de lixo não-desaparecido podiam ser vistos alojados nas bordas da rua de tijolos e os lados vazios de tijolos que a rodeavam, junto com terra espalhada e outros sinais de negligência, um antigo mago e sua fênix aparataram na existência.

O mago já estava alcançando dentro de suas vestes sua ampulheta quando, por hábito, seus olhos saltaram para um ponto aleatório entre a estrada e a parede, para memorizá-lo -

E o velho mago piscou surpreso; havia um pedaço de pergaminho naquele local.

Uma careta cruzou o rosto de Albus Dumbledore quando ele deu um passo para frente e pegou o pedaço de papel amassado, desdobrando-o.

Nela estava uma única palavra, "NÃO", e nada mais.

Lentamente, o mago deixou-o flutuar de seus dedos. Distraidamente, ele se abaixou até a calçada e pegou o pedaço de pergaminho mais próximo, que parecia muito semelhante ao que acabara de pegar; ele tocou com sua varinha e, um momento depois, foi inscrito com a mesma palavra "NÃO", na mesma letra, que era dele.

O velho mago planejava voltar três horas para quando Harry Potter chegasse pela primeira vez no Beco Diagonal. Ele já havia observado, com seus instrumentos, o menino saindo de Hogwarts, e isso não podia ser desfeito (sua única tentativa de enganar seus próprios instrumentos, e assim controlar o Tempo sem alterar sua aparência para si mesmo, terminou em desastre suficiente para convencê-lo a nunca mais tente tal truque). Ele esperava recuperar o menino no primeiro momento possível após sua chegada e levá-lo para outro local seguro, se não para Hogwarts (pois seus instrumentos não mostravam o retorno do menino). Mas agora -

"Um paradoxo se eu o recuperar imediatamente depois que ele chegar no Beco Diagonal?" murmurou o velho mago para si mesmo. "Talvez eles não pusessem em ação o plano deles de roubar Azkaban, até que eles tivessem confirmado sua chegada aqui ... ou então ... talvez ..."

Concreto pintado, piso duro e tetos distantes, duas figuras em frente uma da outra. Uma entidade que usava a forma de um homem de trinta e poucos anos e já estava ficando calvo, e outra mente que usava a forma de um menino de onze anos com uma cicatriz na testa. Gelo e sombra, luz azul pálida.

"Eu não sei", disse o homem.

O menino apenas olhou para ele. E então disse: "Ah, é mesmo?"

"Verdadeiramente", disse o homem. "Eu não sei de nada, e dos meus palpites não vou falar. Ainda assim irei dizer isso -"