Capítulo 61: O Experimento da Prisão de Stanford, Pt 12
"Final"
Minerva olhou para o relógio, as mãos douradas e números de prata, o movimento repentino. Trouxas tinham inventado isso, e até que tivessem, os magos não se preocuparam em contar o tempo. Os sinos, cronometrados por uma ampulheta de areia, serviram a Hogwarts para suas aulas quando ela foi construída. Era uma das coisas que os puristas do sangue queriam que não fosse verdade e, portanto, Minerva sabia disso.
Ela tinha recebido um excelente em seu N.E.W.T. de Estudos dos Trouxas, que agora parecia uma marca de vergonha, considerando o quão pouco que ela sabia. Seu eu mais jovem percebera, mesmo assim, que a aula era uma farsa, ensinada por um puro-sangue, supostamente porque os nascidos-trouxas não sabiam o que os nascidos de bruxos precisavam ouvir e, de fato, porque o Conselho de Governadores não aprovava os trouxas de jeito nenhum. Mas quando ela tinha dezessete anos, a nota final tinha sido a principal coisa que importava para ela, ela estava triste em lembrar ...
Se Harry Potter e Voldemort lutarem com armas trouxas, não haverá mais nada do mundo além de fogo!
Ela não podia imaginar, e a razão pela qual ela não podia imaginar era que ela não podia imaginar Harry lutando contra Você-Sabe-Quem.
Ela encontrou o Lorde das Trevas quatro vezes e sobreviveu a cada uma, três vezes com Alvo para protegê-la e uma vez com Moody ao seu lado. Lembrou-se do rosto machucado, das escamas esverdeadas espalhadas sobre a pele, dos brilhantes olhos vermelhos, da voz que ri num assobio agudo e prometia nada além de crueldade e tormento: um monstro puro e completo.
E Harry Potter era fácil de imaginar em sua mente, a expressão brilhante no rosto de um menino que oscilava entre levar o ridículo a sério e levar o sério como ridículo.
E pensar nos dois se enfrentando varinha contra varinha era doloroso demais para ser imaginado.
Eles não tinham o direito, direito algum de forçar isso em um menino de onze anos de idade. Ela sabia o que o Diretor havia decidido para ele naquele dia, pois lhe haviam dito que fizesse os arranjos; e se fosse ela na mesma idade, ela teria se enfurecido, gritado, chorado e ficado inconsolável por semanas, e ...
Ele não é um primeiro ano comum, Albus dissera. Ele é marcado como o equivalente do Lorde das Trevas, e ele tem o poder que o Lorde das Trevas não conhece.
A terrível voz oca explodindo da garganta de Sibila Trelawney, a verdadeira e original profecia, ecoou mais uma vez em sua mente. Ela tinha a sensação de que isso não significava o que o diretor achava, mas não havia como colocar a diferença em palavras.
E mesmo assim ainda parecia verdade, que se houvesse alguém de onze anos na Terra inteira que pudesse suportar esse fardo, era aquele menino que se aproximava de seu escritório agora. E se ela dissesse alguma coisa como "pobre Harry" na cara dele ... bem, ele não iria gostar.
Então agora eu tenho que encontrar um jeito de matar um Mago das Trevas imortal, Harry disse no dia em que ele aprendeu sobre a profecia. Eu realmente queria que você tivesse me dito isso antes de eu começar a fazer compras ...
Ela tinha sido Chefe da Casa da Grifinória por tempo suficiente, ela tinha visto amigos o bastante morrerem, para saber que havia algumas pessoas que você não podia salvar de se tornar heróis.
Houve uma batida na porta e a professora McGonagall disse "Entre".
Quando Harry entrou, seu rosto tinha o mesmo olhar frio e alerta que ela tinha visto na Casa da Maria; e ela se perguntou por um instante se ele estava usando aquela mesma máscara, aquele mesmo eu, o dia todo.
O menino sentou-se na cadeira diante de sua mesa e disse: "Então é hora de eu saber o que está acontecendo?" As palavras neutras, não a rispidez que deveria ter ido com a expressão.
Os olhos da professora McGonagall se arregalaram de surpresa antes que ela pudesse detê-los, e ela disse "O diretor não lhe contou nada, Sr. Potter?"
O garoto balançou a cabeça. "Só que ele recebeu um aviso de que eu poderia estar em perigo, mas que eu estava seguro agora."
Minerva estava tendo dificuldade em encontrar seu olhar. Como eles poderiam fazer isso com ele, como eles poderiam colocar isso em um menino de onze anos de idade, essa guerra, esse destino, essa profecia ... e eles nem mesmo confiavam nele ...
Ela se forçou a olhar para Harry diretamente, e viu que seus olhos verdes estavam calmos enquanto descansavam nela.
"Professora McGonagall?" o menino disse baixinho.
"Sr. Potter", disse a Professora McGonagall, "Receio que não seja meu direito explicar, mas se depois disso o Diretor ainda não lhe disser nada, você pode voltar para mim e eu vou gritar com ele por você."
Os olhos do garoto se arregalaram, algo do verdadeiro Harry aparecendo na fresta antes que a máscara fria fosse colocada de volta no lugar.
"De qualquer forma", disse McGonagall rapidamente. "Sinto muito pelo inconveniente, Sr. Potter, mas eu preciso pedir para você usar o seu Vira-Tempo para voltar seis horas a três horas, e dar a seguinte mensagem para o Professor Flitwick: Prata na árvore. Peça ao Professor para anotar o tempo em que você deu a ele aquela mensagem. Depois, o Diretor deseja se encontrar com você quando for conveniente. "
Houve uma pausa.
Então o menino disse "Sou suspeito de abusar do meu Vira-Tempo, então?"
"Não por mim!" Disse a Professora McGonagall apressadamente. "Eu sinto muito pelo inconveniente, Sr. Potter."
Houve outra pausa, e então o jovem deu de ombros. "Vai bagunçar com o meu tempo de sono, mas acho que não pode ser ajudado. Por favor, deixe os elfos domésticos saberem que, se eu pedir um café da manhã cedo, digamos, às três da manhã de amanhã, devo recebê-lo."
"Claro, Sr. Potter", disse ela. "Obrigado por entender."
O menino levantou-se da cadeira e deu-lhe um aceno formal, em seguida, saiu pela porta com a mão já passando por baixo da camisa para onde o seu Vira-Tempo esperava; e ela quase chamou 'Harry!' só ela não saberia o que dizer depois.
Em vez disso, ela esperou, seus olhos no relógio.
Quanto tempo ela precisava esperar para saber que se Harry Potter voltou no tempo?
Ela não precisava esperar nada, na verdade; se ele tivesse feito isso, então já tinha acontecido ...
Minerva sabia, então, que ela estava adiando porque estava nervosa, e a compreensão a entristeceu. Travessura, sim, travessura inimaginável e indescritível com toda a prudência e previsão de uma pedra caindo - ela não sabia como o garoto enganara o Chapéu para não classificá-lo para a Grifinória, onde ele obviamente pertencia - mas nada escuro ou prejudicial, nunca. Sob essa camada travessa, sua bondade era tão profunda e tão verdadeira quanto a dos gêmeos Weasley, embora nem mesmo a Maldição Cruciatus pudesse fazê-la dizer isso em voz alta.
"Expecto Patronum", disse ela, e então, "Vá ao Professor Flitwick, e devolva sua resposta depois que você perguntar a ele: 'O Sr. Potter lhe deu uma mensagem, qual foi a mensagem, e quando você a recebeu?'"
Uma hora antes, depois de usar o último giro remanescente de seu Time-Turner depois de colocar a Capa da Invisibilidade, Harry enfiou a ampulheta de volta na camisa.
E ele partiu em direção às masmorras da Sonserina, caminhando o mais rápido que suas pernas invisíveis conseguiam, embora não correndo. Felizmente o escritório da Diretora Adjunta já estava em um andar inferior de Hogwarts ...
Algumas escadarias depois, dando dois passos, mas não três passos ao mesmo tempo, Harry parou em um corredor que, em após a última curva, estava a entrada dos dormitórios da Sonserina.
Harry tirou um pedaço de pergaminho (não de papel) do bolso, tirou uma Pena de Autoescrita (não caneta) da bolsa e disse à pena "Escreva essas letras exatamente como eu digo: Z-P-G-B-S-Y, espaço, F-V-Y-I-R-E-B-A-G-U-R-G-E-R-R".
Havia dois tipos de códigos em criptografia, códigos que impediam seu irmãozinho de ler sua mensagem e códigos que impediam os membros do governo de ler sua mensagem, e esse era o primeiro tipo de código, mas era melhor que nada. Em teoria, ninguém deveria lê-lo de qualquer maneira; mas mesmo se o fizessem, não se lembrariam de nada interessante a menos que fizessem criptografia primeiro.
Harry então colocou o pergaminho em um envelope de pergaminho, e com sua varinha derretia um pouco de cera verde para selá-lo.
Em princípio, é claro, Harry poderia ter feito isso todas aquelas horas antes, mas de alguma forma esperar até depois que ele ouviu a mensagem dos próprios lábios da Professora McGonagall parecia menos com Bagunçar com o Tempo.
Harry então colocou aquele envelope dentro de outro envelope, que já continha outra folha de papel com outras instruções, e cinco sicles de prata.
Ele fechou o envelope (que já tinha um nome escrito no lado de fora), selou com mais cera verde e pressionou um sicle no selo final.
Então Harry colocou esse envelope no último envelope em que estava escrito em letras grandes o nome "Merry Tavington".
E Harry espiou pela curva onde o retrato carrancudo que servia como porta dos dormitórios da Sonserina esperava; e como ele não queria que o retrato se lembrasse de não ver ninguém invisível, Harry usou o Feitiço de Levitação para levar o envelope ao homem carrancudo e tocá-lo contra ele.
O homem carrancudo olhou para o envelope, olhando para ele através de um monóculo, suspirou, virou-se para o lado de dentro dos dormitórios da Sonserina e chamou: "Mensagem para Merry Tavington!"
O envelope foi então deixado cair no chão.
Alguns instantes depois, a porta do retrato se abriu e Merry pegou o envelope do chão.
Ela abria e encontrou um sicle e um envelope endereçado a uma aluna do quarto ano chamada Margaret Bulstrode.
(Sonserinos faziam esse tipo de coisa o tempo todo, e um sicle definitivamente constituía um pedido urgente).
Margaret abriria seu envelope e encontraria cinco sicles junto com um envelope para ser deixado em uma sala de aula não usada ...
... depois que ela usasse seu Vira-Tempo para voltar cinco horas ...
... então ela encontraria outros cinco sicles esperando por ela, se ela chegasse lá rapidamente.
E um Harry Potter invisível estaria esperando naquela sala de aula das três da tarde às três e meia, para o caso de alguém tentar o teste óbvio.
Bem, isso era óbvio para o professor Quirrell, de qualquer maneira.
Também era óbvio para o professor Quirrell que (a) Margaret Bulstrode tinha um Vira-Tempo e (b) ela não era muito rigorosa sobre como ela o usava, por exemplo, dizendo à irmã mais nova fofocas realmente boas "antes" que qualquer outra pessoa tinha ouvido.
Parte da tensão vazou de Harry quando ele se afastou da porta do retrato, ainda invisível. De alguma forma, sua mente ainda tinha se preocupado com o plano, mesmo sabendo que já havia conseguido. Agora só restava o confronto com Dumbledore, e então ele teria terminado o dia ... ele iria para as gárgulas do Diretor às 9 da noite, já que fazê-lo às 8 da noite seria mais suspeito. Desta forma, ele poderia alegar que ele tinha acabado por entender mal o que a professora McGonagall quis dizer com "depois" ...
A dor obscura apertou o coração de Harry novamente quando ele pensou na professora McGonagall.
Então Harry recuou um pouco mais para o seu lado escuro, que usava a expressão calma e mantinha o cansaço fora do rosto, continuando a andar.
Haveria um acerto de contas, mas às vezes você tinha que pegar emprestado tudo o que podia hoje, e deixar os pagamentos virem amanhã.
Até mesmo o lado escuro de Harry estava sentindo a exaustão no momento em que a escada em espiral o entregou à grande porta de carvalho que era o último portão para o escritório de Dumbledore; mas como Harry estava legalmente quatro horas depois de sua hora de dormir natural, era seguro mostrar um pouco do cansaço físico, se não emocional.
A porta de carvalho se abriu -
Os olhos de Harry já estavam focados na direção da grande mesa, o trono atrás dela; demorou um momento para registrar que o trono estava vazio, a escrivaninha estéril, exceto por um único volume encadernado em couro; e então Harry desviou o olhar para ver o mago parado entre suas coisas complicadas, os misteriosos dispositivos desconhecidos em suas partituras. Fawkes e o Chapéu Seletor ocuparam seus respectivos poleiros, uma chama alegre e brilhante crepitava em um canto que Harry não percebera antes que era uma lareira, e havia os dois guarda-chuvas e três chinelos vermelhos para os pés esquerdos. Todas as coisas em seu lugar e em sua aparência costumeira, exceto o velho bruxo, em pé e vestido com vestes do mais formal preto. Foi um choque para os olhos, aquelas vestes naquela pessoa, era como se Harry tivesse visto o pai dele vestindo um terno de negócio.
Muito antiga e triste era a aparência de Alvo Dumbledore.
"Olá, Harry", disse o velho bruxo.
De dentro de um eu alternativo mantido como um constructo de Oclumência, um inocente - Harry que não tinha absolutamente nenhuma idéia do que estava acontecendo inclinou a cabeça friamente, e disse: "Diretor. Espero que o senhor já tenha ouvido a vice-diretora McGonagall, então se está tudo bem por você, eu realmente gostaria de saber o que está acontecendo".
"Sim", disse o velho bruxo, "chegou a hora, Harry Potter". As costas se endireitaram, apenas ligeiramente, pois o bruxo já estava em pé; mas, de alguma forma, até mesmo essa pequena mudança fez o bruxo parecer um pé mais alto, e mais forte, se não mais jovem, formidável, embora não perigoso, sua potência reunida em torno dele como um capuz. Em uma voz clara, então, ele falou: "Neste dia sua guerra contra Voldemort começou."
"O que?" disse o Harry externo que não sabia nada, enquanto algo que assistia de dentro pensava da mesma forma apenas com muito mais palavrões.
"Bellatrix Black foi tirada de Azkaban, ela escapou de uma prisão inescapável", disse o velho mago. "É uma façanha que tem a assinatura de Voldemort se alguma vez eu a vi; e ela, sua serva mais fiel, é um dos três requisitos que ele deve obter para se erguer em um novo corpo. Depois de dez anos o inimigo que você derrotou voltou como foi predito."
Nenhuma parte de Harry conseguia pensar em nada para dizer sobre isso, pelo menos não pelos poucos segundos antes do velho bruxo continuar.
"É preciso mudar pouco para você, por enquanto", disse o velho mago. "Eu comecei a reconstituir a Ordem da Fênix que vai servir a você, eu tenho alertado as poucas almas que podem e devem entender: Amelia Bones, Alastor Moody, Bartemius Crouch, alguns outros. Da profecia - sim, há uma profecia - Eu não contei a eles, mas eles sabem que Voldemort é retornado, e eles sabem que você deve desempenhar um papel vital: eles e eu lutaremos sua guerra em seus começos menores, enquanto você se torna mais forte, e talvez mais sábio, aqui em Hogwarts." A mão do velho mago levantou, como se estivesse suplicando. "Então, para você, por enquanto, há apenas uma mudança, e eu imploro que você entenda sua necessidade. Você reconhece o livro na minha mesa, Harry?"
A parte interna de Harry estava gritando e batendo com a cabeça contra paredes imaginárias, enquanto o Harry exterior se virou e olhou para o que provou ser -
Houve uma longa pausa.
Então Harry disse: "É uma cópia de O Senhor dos Anéis de JRR Tolkien."
"Você reconheceu uma citação desse livro", disse Dumbledore, com uma expressão atenta em seus olhos, "então presumo que você se lembre bem disso. Se eu estiver enganado, deixe-me ser corrigido."
Harry apenas olhou para ele.
"É importante entender", disse Dumbledore, "que este livro não é uma representação realista de uma guerra de bruxos. John Tolkien nunca lutou contra Voldemort. Sua guerra não será como os livros que você leu. A vida real não é como histórias. Você entende, Harry?"
Harry, bem devagar, assentiu sim; e depois balançou a cabeça negativamente.
"Em particular", disse Dumbledore, "há uma coisa muito tola que Gandalf faz no primeiro livro. Ele comete muitos erros, muito o faz o mago de Tolkien; mas esse erro é o mais imperdoável. Esse erro é este: quando Gandalf primeiro suspeitava, mesmo que por um momento, que Frodo segurasse o Um Anel, ele deveria ter mudado Frodo para Valfenda imediatamente, ele poderia ter ficado envergonhado, aquele velho bruxo, se suas suspeitas tivessem se provado falsas. Ele poderia se sentir constrangido por forçar Frodo dessa maneira e Frodo teria sido muito incomodado, precisando deixar de lado muitos outros planos e passatempos, mas um pouco de constrangimento, constrangimento e inconveniência não é nada comparado à perda de toda a sua guerra, quando os nove Nazgull descerem no Condado enquanto você lê pergaminhos antigos em Minas Tirith, e pegar o Um Anel. E não é só Frodo que teria se machucado, toda a Terra-média teria caído em escravidão. Se não tivesse sido apenas uma história, Harry, eles teriam perdido guerra. Você entende o quê eu estou dizendo?"
"Er ..." disse Harry, "não exatamente ..." Havia algo sobre Dumbledore quando ele estava assim, o que tornava difícil ficar propriamente frio; seu lado negro teve problemas com o estranho.
"Então vou soletrar", disse o velho mago. Sua voz era severa, seus olhos estavam tristes. "Frodo deveria ter sido transferido para Valfenda pelo próprio Gandalf - e Frodo nunca deveria ter deixado Valfenda sem guarda. Não deveria ter havido nenhuma noite de terror em Bri, nem fuga pela floresta, nem o Topo do Vento onde Frodo fosse ferido, eles poderiam ter perdido toda a guerra em qualquer desses momentos, por causa da insensatez de Gandalf! Entende agora o que estou dizendo para você, filho de Michael e Petúnia?
E o Harry que não sabia nada entendeu.
E o Harry que não sabia nada viu que era o esperto, o sábio, o inteligente e sensato, a coisa certa a fazer.
E o Harry que não sabia nada disse exatamente o que um inocente Harry teria dito, enquanto o observador silencioso gritava em confusão e agonia.
"Você está dizendo," Harry disse, sua voz trêmula enquanto as emoções dentro queimavam através da calma externa, "que eu não estou indo para casa, para meus pais, na Páscoa."
"Você vai vê-los novamente", o velho bruxo disse rapidamente. "Vou implorar a eles que venham aqui para ficar com você, estenderei todas as cortesias durante as visitas deles. Mas você não vai para casa na Páscoa, Harry. Você não vai para casa no verão. Você não irá mais ter almoços no Beco Diagonal, mesmo com o Professor Quirrell para vigiar você. Seu sangue é o segundo requisito que Voldemort precisa para se levantar tão forte quanto antes. Então você nunca mais vai deixar os limites das proteções de Hogwarts sem uma razão vital, e um guarda forte o suficiente para defender de qualquer ataque por tempo suficiente para levar você a um lugar seguro."
A água estava começando nos cantos dos olhos de Harry. "Isso é um pedido?" disse sua voz trêmula. "Ou uma ordem?"
"Sinto muito, Harry", o velho mago disse suavemente. "Seus pais vão ver a necessidade, eu espero, mas se não ... eu tenho medo que eles não tenham recursos; a lei, por mais errada que seja, não os reconhece como seus guardiões. Sinto muito, Harry, e eu vou entender se você me despreza por isso, mas deve ser feito ".
Harry girou, olhou para a porta, ele não podia mais olhar para Dumbledore, não podia confiar em seu próprio rosto.
Este é o custo para você mesmo, disse Lufa-Lufa em sua mente, igual quando impôs custos aos outros. Isso mudará toda a sua visão do assunto, da maneira que o professor Quirrell acha que irá?
Automaticamente, a máscara do inocente Harry disse exatamente o que teria dito: "Meus pais estão em perigo? Eles precisam ser transferidos para cá?"
"Não", disse a voz do velho mago. "Eu não penso assim. Os Comensais da Morte aprenderam, perto do fim da guerra, a não atacar as famílias da Ordem. E se Voldemort está agora agindo sem seus antigos companheiros, ele ainda sabe que sou eu quem toma as decisões por agora e ele sabe que eu não lhe daria nada por qualquer ameaça à sua família. Eu ensinei a ele que não cederei à chantagem, e por isso ele não tentará".
Harry virou então, e viu uma frieza no rosto do velho bruxo para combinar com a mudança em sua voz, os olhos azuis de Dumbledore cresceram como aço atrás dos óculos, não combinava com a pessoa, mas combinava com as vestes negras formais.
"Isso é tudo, então?" disse a voz trêmula de Harry. Mais tarde, ele pensaria sobre isso, mais tarde ele pensaria em alguma contramedida astuciosa, depois perguntaria ao professor Quirrell se havia alguma maneira de convencer o diretor de que ele estava enganado. Agora, manter a máscara estava tomando toda a atenção de Harry.
"Voldemort usou um artefato trouxa para escapar de Azkaban", disse o velho mago. "Ele está te observando e aprendendo com você, Harry Potter. Logo um homem chamado Arthur Weasley no Ministério emitirá um edital que todo uso de artefatos trouxas deve cessar nas batalhas do Professor de Defesa. No futuro, quando você tiver uma boa ideia a mantenha para si."
Não parecia importante em comparação. Harry apenas balançou a cabeça e disse novamente: "Isso é tudo?"
Houve uma pausa.
"Por favor", disse o velho bruxo em um sussurro. "Eu não tenho o direito de pedir seu perdão, Harry James Potter-Evans-Verres, mas por favor, pelo menos diga que você entende o porquê." Havia água nos olhos do velho mago.
"Eu entendo", disse a voz do Harry que entendeu, "quero dizer ... eu estava meio que pensando sobre isso de qualquer maneira ... imaginando se eu conseguiria que você e meus pais me deixassem ficar em Hogwarts durante o verão como os órfãos, então eu poderia ler a biblioteca daqui, é mais interessante em Hogwarts ... "
Um som sufocante veio da garganta de Alvo Dumbledore.
Harry se virou novamente para a porta. Não conseguiu escapar ileso, mas era uma fuga.
Ele deu um passo à frente.
Sua mão alcançou a maçaneta da porta.
Um grito estridente cortou o ar -
Como se estivesse em câmera lenta, enquanto Harry girava, ele viu a fênix já lançada no ar e voando em direção a ele.
Do verdadeiro Harry, aquele que conhecia sua própria culpa, veio um lampejo de pânico, ele não tinha pensado nisso, não tinha previsto isso, ele se preparou para encarar Dumbledore, mas ele se esqueceu de Fawkes -
Flap, flap e flap, três vezes as asas da fênix balançavam como a queima da fogueira, a duração parecia passar muito devagar enquanto Fawkes sobrevoava os dispositivos misteriosos em direção aonde Harry estava.
E o pássaro vermelho-dourado pairava à sua frente com suaves varreduras de asas, flutuando no ar como uma chama de vela.
"O que foi, Fawkes?" disse o falso Harry em perplexidade, olhando a fênix nos olhos, como faria se fosse inocente. O verdadeiro Harry, sentindo a mesma dor horrível de quando a professora McGonagall expressou sua confiança nele, pensou: Eu me tornei mal hoje, Fawkes?Eu não achei que fosse malvado ... Você me odeia agora?Se eu me tornei algo que uma fênix odeia, talvez eu deva desistir agora, desistir de tudo agora e confessar -
Fawkes gritou, o grito mais terrível que Harry já ouvira, um grito que fez todos os aparelhos vibrarem e fez todas as figuras adormecidas balançarem em seus retratos.
Ele perfurou todas as defesas de Harry como uma face de dez mil graus através da manteiga, desmoronou todas as suas camadas como um balão estourado, reorganizou suas prioridades em um instante enquanto se lembrava da coisa mais importante; as lágrimas começaram a cair livremente dos olhos de Harry, por suas bochechas, sua voz embargada quando as palavras saíram de sua garganta como tossindo lava -
"Fawkes disse que" a voz de Harry disse, "ele quer que eu faça algo sobre os prisioneiros em Azkaban..."
"Fawkes, não!", Disse o velho bruxo. Dumbledore caminhou para a frente, alcançando a fênix com uma mão suplicante. A voz do velho mago estava quase tão desesperada quanto o grito da fênix havia sido. "Você não pode pedir isso a ele, Fawkes, ele é apenas um garoto ainda!"
"Você foi para Azkaban", Harry sussurrou, "você levou Fawkes com você, ele viu, você viu, você estava lá, você viu - POR QUE VOCÊ NÃO FEZ NADA? POR QUE VOCÊ NÃO OS TIROU DE LÁ?"
Quando os instrumentos pararam de vibrar, Harry percebeu que Fawkes havia gritado ao mesmo tempo que seu próprio grito, que a fênix agora estava voando ao lado de Harry e encarando Dumbledore ao seu lado, o nível da cabeça vermelho-dourado com a sua própria.
"Você pode", sussurrou o velho bruxo, "você pode realmente ouvir a voz da fênix tão claramente?"
Harry estava soluçando quase muito duro para falar, por todas as portas de metal que ele passou, as vozes que ele ouviu, as piores lembranças, a desesperada mendicância enquanto ele se afastava, tudo isso explodiu em sua mente como fogo no grito da fênix, todas as barreiras internas se despedaçaram. Harry não sabia se ele realmente podia ouvir a voz da fênix tão claramente, se ele teria entendido Fawkes sem já saber. Tudo o que Harry sabia era que ele tinha uma desculpa plausível para dizer as coisas que o Professor Quirrell havia dito a ele que ele nunca deveria levantar em conversas a partir de hoje; porque isso era exatamente o que um inocente Harry diria, teria feito se tivesse ouvido tão claramente. "Eles estão sofrendo - nós temos que ajudá-los -"
"Eu não posso!", Gritou Albus Dumbledore. "Harry, Fawkes, eu não posso, não há nada que eu possa fazer!"
Outro grito estridente.
"POR QUE NÃO? APENAS ENTRE E LEVE-OS PARA FORA!"
O velho bruxo desviou o olhar da fênix, seus olhos encontraram os de Harry. "Harry, diga a Fawkes para mim! Diga a ele que não é tão simples! Fênixes não são meros animais, mas são animais, Harry, eles não podem entender -"
"Eu também não entendo", Harry disse, sua voz tremendo. "Eu não entendo porque você está alimentando os Dementadores com pessoas! Azkaban não é uma prisão, é uma câmara de tortura e você está torturando essas pessoas para a MORTE!"
"Percival", disse o velho bruxo com voz rouca, "Percival Dumbledore, meu próprio pai, Harry, meu próprio pai morreu em Azkaban! Eu sei, eu sei que é um horror! Mas o que você quer de mim? Quebrar Azkaban à força? Você quer que eu declare uma rebelião aberta contra o Ministério?"
CAW!
Houve uma pausa, e a voz trêmula de Harry disse: "Fawkes não sabe nada sobre governos, ele só quer que você - tire os prisioneiros de suas celas - e ele vai ajudá-lo a lutar, se alguém ficar no seu caminho - e - e eu também, Diretor! Eu irei com você e destruirei qualquer Dementador que se aproxime! Vamos nos preocupar com as consequências políticas depois, aposto que você e eu juntos poderíamos nos safar - "
"Harry", sussurrou o velho bruxo, "a fênix não entende como vencer uma batalha pode perder uma guerra." Lágrimas escorriam pelas bochechas do velho mago, pingando em sua barba prateada. "A batalha é tudo o que eles sabem. Eles são bons, mas não são sábios. É por isso que eles escolhem magos para serem seus senhores."
"Você pode trazer os dementadores para onde eu posso chegar até eles?" A voz de Harry estava implorando agora. "Traga-os para fora em grupos de quinze - acho que poderia destruir esse tanto de cada vez sem me machucar -"
O velho mago balançou a cabeça. "Foi difícil o suficiente passar a perda de um - eles podem me dar mais um, mas nunca dois - eles são considerados possessões nacionais, Harry, armas em caso de guerra -"
A fúria que ardia em Harry então, inflamada como fogo, poderia ter vindo de onde uma fênix agora descansava em seu próprio ombro, e poderia ter vindo de seu próprio lado escuro, e as duas raivas se misturavam dentro dele, o frio e o calor, e foi uma voz estranha que disse de sua garganta, "Diga-me uma coisa. O que um governo tem que fazer, o que os eleitores têm que fazer com sua democracia, o que o povo de um país tem que fazer, antes que eu deva decidir que eu não estou mais do lado deles?"
Os olhos do velho mago se arregalaram onde ele olhou para o garoto com uma fênix no ombro. "Harry ... são essas as suas palavras, ou o Professor de Defesa -"
"Porque tem que haver algum limite, não tem? E se não é Azkaban, onde está, então?"
"Harry, escute, por favor, me escute! Os magos não poderiam viver juntos se cada um declarasse rebelião contra o todo, toda vez que eles diferissem! Sempre haverá algo -"
"Azkaban não é apenas uma coisa! É maligno!"
"Sim, até o mal! Até mesmo alguns males, Harry, pois magos não são perfeitamente bons! E ainda assim é melhor que vivamos em paz, do que no caos; e para você e eu quebrar Azkaban à força seria o começo do caos você não consegue ver?" A voz do velho mago estava implorando. "E é possível se opor à vontade de seus companheiros abertamente ou em segredo, sem odiá-los, sem declará-los mal e inimigos! Eu não acho que o povo deste país mereça isso de você, Harry! E mesmo se alguns deles mereçam – e quanto as crianças, os estudantes em Hogwarts, quanto as muitas pessoas boas misturadas com o ruim?"
Harry olhou em seu ombro para onde Fawkes estava empoleirado, viu os olhos da fênix olhando para ele, eles não brilharam e ainda assim eles ardiam, chamas vermelhas em um mar de fogo dourado.
O que você acha, Fawkes?
"Caw?" disse a fênix.
Fawkes não entendeu a conversa.
O menino olhou para o velho bruxo e disse com voz grossa: "Ou talvez as fênixes sejam mais sábias que nós, mais espertas do que nós, talvez nos sigam na esperança de que algum dia as ouçamos, algum dia conseguiremos isso, algum dia nós apenas tiraremos os prisioneiros de suas celas -"
Harry girou e abriu a porta de carvalho, pisou na escada e bateu a porta atrás dele.
A escada começou a girar, Harry começou a descer e ele colocou o rosto nas mãos e começou a chorar.
Não foi até que ele estava a meio caminho do fundo que ele notou a diferença, notou o calor ainda se espalhando através dele, e percebeu que -
"Fawkes?" Harry sussurrou.
- a fênix ainda estava em seu ombro, empoleirada ali como ele o vira algumas vezes em cima de Dumbledore.
Harry olhou novamente nos olhos, chamas vermelhas em fogo dourado.
"Você não é minha fênix agora ... é?"
Caw!
"Oh," Harry disse, sua voz tremendo um pouco, "Fico feliz em ouvir isso, Fawkes, porque eu não acho - o Diretor - eu não acho que ele mereça -"
Harry parou, respirou fundo.
"Eu não acho que ele merece isso, Fawkes, ele estava tentando fazer a coisa certa ..."
Caw!
"Mas você está com raiva dele e tentando fazer um ponto. Eu entendo."
A fênix aninhou sua cabeça contra o ombro de Harry, e a gárgula de pedra caminhou suavemente para o lado para permitir que Harry passasse de volta para os corredores de Hogwarts.