Harry Potter e os Métodos da Racionalidade Chapter 76: Capítulo 75: Realização Própria, Consequ, a harry potter fanfic

Capítulo 75: Realização Própria, Consequências

"Aparências Superficiais"

Consequência: Albus Dumbledore e -

O velho bruxo estava sentado sozinho à sua mesa, na indolência do escritório do diretor, em meio aos inumeráveis e despercebidos aparelhos; suas vestes eram de um amarelo suave, de tecido macio, e não de roupas como as que costumava usar antes das outras. Sua mão enrugada segurava uma pena arranhando um pergaminho de aparência oficial. Se você estivesse de alguma forma ali para observar seu rosto enrugado, não teria sido possível deduzir mais nada sobre o próprio homem do que entenderia dos dispositivos enigmáticos. Você pode ter observado que o rosto parecia um pouco triste, um pouco cansado, mas então Albus Dumbledore sempre parecia assim quando estava sozinho.

Na lareira do Floo havia apenas cinzas espalhadas, sem uma pitada de fogo, uma porta mágica que estava tão fechada que parava de existir. No plano material, a grande porta de carvalho do escritório estava fechada e trancada; além daquela porta, as Escadas Sem Fim ficavam imóveis; no fundo daquelas escadas, as gárgulas que bloqueavam a entrada não fluíam, sua pseudo-vida retirada para deixar uma rocha sólida.

Então, mesmo quando a pena estava no meio de escrever uma palavra, mesmo quando estava no meio de arranhar uma carta -

O velho bruxo levantou-se com uma velocidade que teria chocado qualquer um que estivesse observando, abandonando a pena no meio da carta para cair no pergaminho; como relâmpago ele girou na porta de carvalho, suas vestes amarelas girando em torno dele e uma varinha de poder pavoroso saltando em sua mão -

E tão abruptamente quanto, o velho bruxo fez uma pausa, parando seu movimento, mesmo quando a varinha veio a frente.

Uma mão bateu na porta de carvalho, batendo três vezes.

Mais lentamente, agora, aquela varinha sombria voltou para o coldre de duelo amarrado sob a manga do velho bruxo. O homem antigo avançou alguns passos, encostou-se numa postura mais formal, compôs o rosto. Perto da escrivaninha, a pena moveu-se para o lado do pergaminho, como se tivesse sido cuidadosamente colocado ali em vez de cair às pressas; e o próprio pergaminho virou para mostrar o lado vazio.

Com uma contração silenciosa de sua vontade, a porta de carvalho se abriu.

Duros como pedras, os olhos verdes olhavam para ele.

"Eu admito que estou impressionado, Harry", o velho bruxo disse baixinho. "O Manto da Invisibilidade teria deixado você escapar dos meus meios de visão menores, mas eu não senti meus golens se afastarem, nem as escadas girando. Como você veio aqui?"

O menino entrou no escritório, passo a passo deliberadamente até que a porta se fechou suavemente atrás dele. "Eu posso ir a qualquer lugar que eu escolher, com ou sem permissão", disse aquele menino. Sua voz parecia calma; muito calmo, talvez. "Eu estou em seu escritório porque eu decidi estar aqui, e para o inferno com senhas. Você está muito enganado, Diretor Dumbledore, se você acha que eu fico nesta escola porque eu sou um prisioneiro aqui. Eu simplesmente não escolhi sair, ainda. Agora, tendo isso em mente, por que você mandou seu agente, Professor Snape, quebrar o acordo que fizemos neste escritório, que ele não atormentaria nenhum aluno em seu quarto ano ou mais novo?"

O velho bruxo olhou para o jovem herói irritado por um longo momento. Então, devagar o suficiente para não alarmar o garoto, aqueles dedos enrugados abriram uma das múltiplas gavetas da escrivaninha, tiraram uma folha de pergaminho e a colocaram na mesa. "Catorze", o velho mago disse. "Não é o número de todas as corujas enviadas ontem à noite. Apenas as corujas enviadas para famílias com assento no Wizengamot, ou famílias de grande riqueza, ou famílias já aliadas com seus inimigos. Ou, no caso de Robert Jugson, os três, porque seu pai, Lorde Jugson, é um Comensal da Morte, e seu avô é um Comensal da Morte que morreu pela varinha de Alastor Moody. O que essas cartas diziam eu não sei, mas posso imaginar. Você ainda não entende, Harry Potter? Cada vez que Hermione Granger ganha, como você diz, o perigo para ela vindo da Sonserina cresce mais e mais uma vez, mas agora os Sonserinos triunfaram sobre ela, com facilidade e segurança, sem violência ou dano duradouro, sem precisa mais lutar ..." O velho bruxo suspirou. "Então eu tinha planejado. Então, eu esperava. Então, teria sido, se o Professor de Defesa não tivesse tomado a iniciativa de intervir. Agora a disputa vai para o Conselho de Governadores, onde Severus parecerá conquistar o Professor de Defesa; mas isso não sentirá o mesmo para os Sonserinos, não terá acabado rapidamente, para sua satisfação".

O menino avançou mais para dentro do quarto, inclinando a cabeça para trás para olhar os óculos de meia-lua; e de alguma forma era como se o garoto estivesse olhando para o diretor, em vez de para cima. "Então esse Lorde Jugson é um Comensal da Morte?" o menino disse suavemente. "Bom. A vida dele já está comprada e paga, e eu posso fazer o que eu quiser sem problemas éticos -"

"Harry!"

A voz do menino era clara como gelo, congelada da mais pura água de alguma nascente intocada. "Você parece pensar que a Luz deveria viver com medo da escuridão. Eu digo que deveria ser o contrário. Prefiro não matar esse Lorde Jugson, mesmo que ele seja um Comensal da Morte. Mas uma hora de brainstorming com o Professor de Defesa seria tempo de sobra para pensar em alguma maneira criativa de destruí-lo financeiramente, ou levá-lo a ser exilado da Inglaterra Mágica. Isso serviria para enfatizar o assunto, eu acho."

"Eu confesso", o velho bruxo disse lentamente, "que o pensamento de arruinar uma casa de quinhentos anos de idade, e desafiar um Comensal da Morte para a guerra até o fim por uma briga em um corredor de Hogwarts, não me ocorreu, Harry". O velho mago levantou um dedo para empurrar para trás os óculos de meia-lua de onde haviam deslizado um pouco pelo nariz, durante o movimento repentino anterior. "Eu diria que isso não ocorreria à Srta. Granger, nem à professora McGonagall, nem a Fred e George."

O garoto deu de ombros. "Não seria sobre os corredores", disse o garoto. "Seria justiça por seus crimes passados, e eu só faria isso se Jugson fizesse o primeiro movimento. O objetivo não é fazer com que as pessoas fiquem com medo de mim como uma arma secreta, afinal de contas. É ensinar a elas que os neutros estão perfeitamente seguro por mim, e me cutucar com um pau é incrivelmente perigoso". O menino sorriu de um jeito que não alcançou seus olhos. "Talvez eu compre um anúncio no Profeta Diário, dizendo que qualquer um que queira levar adiante essa disputa comigo aprenderá o verdadeiro significado do Caos, mas qualquer um que me deixar sozinho ficará bem."

"Não", o velho mago disse. Sua voz estava mais profunda agora, mostrando algo de sua verdadeira idade e poder. "Não, Harry, isso não deve acontecer de verdade. Você ainda não aprendeu o significado de lutar, o que realmente acontece quando os inimigos se encontram em batalha. E então você sonha, como garotos, de ensinar seus inimigos a temer você. Isso me assusta, que você, em uma idade muito jovem, já pode ter poder suficiente para transformar uma parte de seus sonhos em realidade. Não existe caminho nessa estrada que não leva à escuridão, Harry, nenhum. Senhor das Trevas, com certeza."

O menino hesitou, então, e seus olhos se voltaram para a plataforma dourada vazia onde Fawkes às vezes descansava as asas. Foi um gesto que poucos teriam captado, mas o velho bruxo sabia muito bem disso.

"Tudo bem, esqueça a parte sobre ensiná-los a me temer", disse o menino então. Sua voz não era menos difícil, mas parte do frio havia desaparecido. "Eu ainda não acho que você deveria deixar as crianças se machucarem por medo do que alguém como Lorde Jugson poderia fazer. Protegê-las é o ponto principal do seu trabalho. Se Lorde Jugson realmente tentar atrapalhar, então faça o que for preciso para impedi-lo. Dê-me acesso total aos meus cofres e assumirei a responsabilidade pessoal de lidar com qualquer problema decorrente da proibição de agressores em Hogwarts, seja Lord Jugson ou qualquer outra pessoa."

Lentamente, o velho mago balançou a cabeça. "Você parece pensar, Harry, que eu preciso apenas usar todo o meu poder, e todos os inimigos serão deixados de lado. Você está errado. Lucius Malfoy controla o Ministro Fudge, através do Profeta Diário ele balança toda a Grã-Bretanha, não controla o suficiente do Conselho de Governadores para me expulsar de Hogwarts. Amelia Bones e Bartemius Crouch são aliados, mas mesmo eles se afastariam se eles nos vissem agindo com desdém. O mundo que o cerca é mais frágil do que você parece acreditar, e temos que andar com mais cuidado A velha Guerra Bruxa nunca terminou, Harry, só continuou em uma forma diferente, o rei negro dormiu, e Lucius Malfoy moveu suas peças de xadrez por um tempo. Você acha que Lucius Malfoy permitiria que você levasse facilmente sequer um peão de sua cor?"

O menino sorriu, agora com um toque de frieza novamente. "Ok, eu vou descobrir uma maneira de configurar isso de modo que pareça que Lorde Jugson traiu seu próprio lado."

"Harry -"

"Obstáculos significam que você é criativo, Diretor. Isso não significa que você abandona as crianças que você deveria proteger. Deixe a Luz vencer, e se surgir problemas -" O garoto deu de ombros. "Deixe a Luz vencer novamente."

"Então as fênix podem falar, se tivessem palavras", disse o velho mago. "Mas você não entende o preço da fênix."

As últimas duas palavras foram ditas com uma voz peculiarmente clara que parecia ecoar pelo escritório, e então um enorme ruído estrondoso parecia vir de todos os lados.

Entre o antigo escudo na parede e a estande do Chapéu Seletor, a pedra das paredes começou a fluir e se mover, derramando-se em duas colunas de armação e revelando um espaço entre elas, uma abertura que mostrava um conjunto de escadas de pedra que levavam à escuridão.

O velho bruxo se virou e caminhou em direção àquelas escadas, e então olhou para onde Harry Potter estava. "Venha!" disse o velho mago. Não havia brilho agora naqueles olhos azuis. "Já que você já foi tão longe a ponto de forçar o seu caminho até aqui sem ser convidado, pode ir mais além."

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Não havia grades nos degraus de pedra e, após os primeiros passos, Harry sacou sua varinha e lançou Lumos. O diretor não olhou para trás, não parecia estar olhando para baixo, como se tivesse subido os degraus com frequência suficiente para não precisar de visão.

O menino sabia que deveria estar curioso ou assustado, mas não havia capacidade cerebral extra para isso. Ele estava tomando todo o seu controle para não deixar a fúria fervendo dentro dele ferver mais do que já tinha.

As escadas continuaram por apenas uma curta distância, uma etapa ascendente reta sem curvas ou desvios.

No topo havia uma porta de metal sólido, parecendo preta na luz azul da varinha de Harry, o que significava que o próprio metal era preto ou talvez vermelho.

Albus Dumbledore levantou sua longa varinha como um símbolo brandido, e novamente falou com aquela voz estranha que parecia ecoar nos ouvidos de Harry, como se estivesse se queimando em sua memória "O destino da Phoenix".

Essa última porta se abriu e Harry seguiu Dumbledore para dentro.

A sala além parecia ser feita de metal preto como a porta que levava a ela. As paredes eram negras, o chão era preto. O teto acima era preto, exceto por um único globo de cristal que pendia do teto em uma corrente branca, e brilhava com uma luz prateada brilhante que parecia ter sido lançada como uma imitação da luz do Patrono, embora você pudesse dizer que não é a coisa real.

Dentro da sala havia pedestais de metal negro, cada um contendo uma imagem em movimento, ou um cilindro vertical cheio pela metade com um líquido prateado levemente brilhante, ou um pequeno objeto solitário; Um colar de prata chamuscado, um chapéu amassado, um anel de casamento dourado intocado. Muitos pedestais possuíam os três, a imagem em movimento, o líquido prateado e o item. Parecia haver varinhas de uma boa quantidade de feiticeiros sobre esses pedestais, e muitas daquelas varinhas estavam quebradas, queimadas ou pareciam que a madeira havia de alguma forma derretido.

Levou tanto tempo para Harry perceber o que ele estava vendo, e então sua garganta de repente sufocou; Era como se a raiva dentro dele tivesse sido atingida por um golpe de martelo, talvez o golpe mais duro de toda a sua existência.

"Estas não são todos os falecidos em minhas guerras", disse Albus Dumbledore. De costas para Harry, apenas as mechas cinzas e as vestes amareladas visíveis. "Nem mesmo quase todos eles. Apenas meus amigos mais próximos, e aqueles que morreram de minhas piores decisões, há algo deles aqui. Aqueles que eu mais lamento, este é o lugar deles."

Harry não podia contar quantos pedestais estavam no quarto. Pode ter sido em torno de cem. A sala de metal negro não era pequena, e havia claramente mais espaço nela para futuros pedestais.

Albus Dumbledore se virou e encarou Harry, os profundos olhos azuis pareciam de aço em sua testa, mas sua voz, quando ele falou, estava calma. "Parece-me que você não sabe nada sobre o preço da fênix", Albus Dumbledore disse baixinho. "Parece-me que você não é uma pessoa má, mas terrivelmente ignorante e confiante em sua ignorância, como eu já fui, há muito tempo. Ainda assim eu nunca ouvi Fawkes tão claramente como você parecia ouvir, naquele dia. Talvez eu já estivesse muito velho e cheio de tristeza, quando minha fênix veio para mim. Se há algo que eu não entendo, sobre como eu deveria estar pronto para lutar, então me fale dessa sabedoria." Não havia raiva na voz do velho mago; o impacto que lhe tirou o fôlego como cair de um cabo de vassoura estava todo nas varinhas queimadas e despedaçadas, brilhando suavemente em sua morte sob a luz prateada. "Ou então, vire-se e vá embora deste lugar, mas então eu desejo não ouvir mais nada sobre isso."

Harry não sabia o que dizer. Não havia nada em sua vida que fosse assim, e todas as palavras pareciam desaparecer. Ele encontraria algo para dizer se olhasse, mas não podia acreditar naquele momento que as palavras seriam significativas. Você não deveria ser capaz de ganhar qualquer argumento possível, apenas por que pessoas morreram de suas decisões, e mesmo sabendo disso parecia que não havia nada a ser dito. Que não havia nada que Harry tivesse o direito de dizer.

E Harry quase se virou e saiu daquele lugar, exceto pelo entendimento que veio a ele então: que provavelmente havia uma parte de Alvo Dumbledore que sempre ficava neste lugar, sempre, não importava onde ele estivesse. E se você estivesse em um lugar como esse, você poderia fazer qualquer coisa, perder qualquer coisa, se isso significasse que você não teria que lutar em outro momento.

Um dos pedestais chamou a atenção de Harry; a fotografia não se mexeu, não sorria nem ondulava, era uma fotografia trouxa de uma mulher olhando seriamente para a câmera, seu cabelo castanho torcido em tranças de um estilo trouxa comum que Harry não tinha visto antes. Havia um cilindro de líquido prateado ao lado da fotografia, mas nenhum objeto; sem anel derretido ou varinha quebrada.

Harry caminhou para frente, devagar, até ficar diante do pedestal. "Quem era ela?" Harry disse, sua voz soando estranha em seus próprios ouvidos.

"O nome dela era Tricia Glasswell", disse Dumbledore. "A mãe de uma filha nascida trouxa, que os Comensais da Morte mataram. Ela era uma detetive do governo trouxa, e depois disso ela passou informações das autoridades trouxas para a Ordem da Fênix, até que ela foi - traída – para as mãos de Voldemort". Havia uma trava na voz do velho mago. "Ela não morreu bem, Harry."

"Ela salvou vidas?" Harry disse.

"Sim", o mago disse baixinho. "Ela salvou."

Harry levantou o olhar do pedestal para olhar para Dumbledore. "O mundo seria um lugar melhor se ela não tivesse lutado?"

"Não, não seria", disse o velho mago. Sua voz estava cansada e enlutada. Ele parecia mais inclinado agora, como se estivesse se dobrando. "Eu vejo que você ainda não entende. Acho que você não vai entender até o dia que você - oh, Harry. Há muito tempo, quando eu não era muito mais velho do que você é agora, eu aprendi a verdadeira face da violência, Para encher o ar de maldições mortais - por qualquer razão - por qualquer razão, Harry - é uma coisa má, e sua natureza é corrompida, tão terrível quanto os rituais mais sombrios. A violência, uma vez iniciada, se torna como um animal selvagem que ataca qualquer um perto dele ... Eu te pouparia essa lição do jeito que eu aprendi, Harry".

Harry desviou o olhar dos olhos azuis, olhou para o metal preto do chão. O diretor estava tentando lhe dizer algo importante, isso estava claro; e não era algo que Harry também achava estúpido.

"Havia um trouxa chamado Mohandas Gandhi", Harry disse ao chão. "Ele achava que o governo da Inglaterra trouxa não deveria governar seu país. E ele se recusou a lutar. Ele convenceu todo o seu país a não lutar. Em vez disso, ele disse ao seu povo que caminhasse até os soldados britânicos e se deixassem abater, sem resistir, e quando a Grã-Bretanha não aguentava mais fazer isso, nós libertamos o país dele. Eu pensei que era uma coisa muito bonita, quando eu li sobre isso, eu pensei que era algo maior do que todas as guerras que alguém já lutou com armas ou espadas. Que eles realmente fizeram isso, e que isso realmente funcionou." Harry deu outro suspiro. "Só então descobri que Gandhi disse ao seu povo, durante a Segunda Guerra Mundial, que se os nazistas invadissem, eles também deveriam usar resistência não-violenta contra eles. Mas os nazistas simplesmente atirariam em todos à vista. E talvez Winston Churchill sempre tenha sentido que deveria ter havido uma maneira melhor, alguma maneira inteligente de vencer sem ter que machucar ninguém, mas ele nunca encontrou, e então ele teve que lutar ". Harry olhou para o diretor, que estava olhando para ele. "Winston Churchill foi quem tentou convencer o governo britânico a não entregar a Tchecoslováquia a Hitler em troca de um tratado de paz, que eles deveriam lutar imediatamente -"

"Eu reconheço o nome, Harry", disse Dumbledore. Os lábios do velho mago se contorceram para cima. "Embora a honestidade me obrigue a dizer que o querido Winston nunca foi de dores de consciência, mesmo depois de uma dúzia de doses de Firewhiskey."

"O ponto é", Harry disse, após uma breve pausa para lembrar exatamente com quem ele estava falando, e lutar contra a sensação repentina de que ele era uma criança ignorante enlouquecida com audácia que não tinha o direito de estar nesta sala e nenhum direito de questionar Albus Dumbledore sobre qualquer coisa "o ponto é, dizer que a violência é má não é uma resposta. Não diz quando lutar e quando não lutar. É uma pergunta difícil e Gandhi se recusou a lidar com isso, e é por isso que perdi um pouco do meu respeito por ele".

"E sua própria resposta, Harry?" Dumbledore disse baixinho.

"Uma resposta é que você nunca deve usar violência, exceto para parar a violência", disse Harry. "Você não deve arriscar a vida de ninguém, exceto para salvar ainda mais vidas. Soa bem quando você diz isso. Só o problema é que se um policial vê um ladrão roubando uma casa, o policial deve tentar parar o ladrão, mesmo que o ladrão possa usar de violência e alguém possa de machucar ou ser morto. Mesmo que o ladrão esteja apenas tentando roubar joias, o que é apenas uma coisa. Porque se ninguém mais incomodar os ladrões, haverá mais ladrões, e mais assaltantes. E mesmo que eles só roubassem as coisas todas as vezes, seria - o tecido da sociedade -" Harry parou. Seus pensamentos não eram tão ordenados como normalmente fingiam ser nesta sala. Ele deveria ter sido capaz de dar uma exposição perfeitamente lógica em termos de teoria dos jogos, deveria ter pelo menos sido capaz de ver isso dessa maneira, mas estava iludindo-o. Falcões e pombas - "Você não vê, se as pessoas más estão dispostas a arriscar a violência para conseguir o que querem, e as pessoas boas sempre recuam porque a violência é terrível demais para arriscar, essa - não é uma boa sociedade para se viver, Diretor! Você não percebe o que todo esse bullying está fazendo com Hogwarts, com a Sonserina, acima de tudo?"

"A guerra é terrível demais para se arriscar", disse o velho mago. "E ainda assim virá. Voldemort está voltando. As peças de xadrez pretas estão se formando. Severus é uma das peças mais importantes que nosso próprio time possui, naquela guerra. Mas nosso maldoso Mestre de Poções deve, como diz o ditado, manter as aparências. Se Severus pode pagar essa fortuna ferindo os sentimentos das crianças, apenas seus sentimentos, Harry" a voz do velho bruxo era muito suave "você teria que ser mais terrivelmente inocente nos modos de guerra para pensar que ele tenha feito uma pobre escolha. Decisões difíceis não se parecem com isso, Harry. Elas parecem - assim." O velho mago não gesticulou. Ele simplesmente ficou onde estava, entre os pedestais.

"Você não deveria ser o diretor", Harry disse através da queimação em sua garganta. "Sinto muito, sinto muito, mas você não deveria tentar ser um diretor de escola e fazer uma guerra ao mesmo tempo. Hogwarts não deveria fazer parte disso."

"As crianças vão sobreviver", disse o velho bruxo com velhos olhos cansados. "Eles não sobreviveriam a Voldemort. Você já se perguntou por que os filhos de Hogwarts não falam muito sobre seus pais, Harry? É porque há sempre alguém ao alcance da voz que perdeu sua mãe ou pai ou ambos. É isso que Voldemort deixou para trás, a última vez que ele veio. Nada vale a pena que a guerra comece de novo um dia antes do que deveria, ou durar um dia a mais do que deveria." O velho mago gesticulou agora, como se quisesse indicar todas as varinhas quebradas. "Nós não brigamos porque parecia justo fazê-lo! Lutamos quando precisávamos, quando não restava outro caminho. Essa foi a nossa resposta."

"É por isso que você esperou tanto tempo para confrontar Grindelwald?"

Harry havia proferido a pergunta sem pensar muito -

Houve um tempo lento enquanto os olhos azuis o procuravam.

"Com quem você tem conversado, Harry?" disse o velho mago. "Não, não responda. Eu já sei." Dumbledore suspirou. "Muitos me fizeram essa pergunta, e eu sempre os desviei. Ainda assim, com o tempo, você deve aprender toda a verdade sobre esse assunto. Você jurará nunca falar disso a outra pessoa, até que eu te dê permissão?"

Harry teria gostado de poder falar com Draco, mas - "Eu juro", disse Harry.

"Grindelwald possuía um dispositivo antigo e terrível", disse Dumbledore. "Enquanto ele segurava, eu não conseguia quebrar sua defesa. Em nosso duelo eu não podia vencer, só lutar com ele por longas horas até ele cair exausto; e eu teria morrido de exaustão depois disso, se não fosse por Fawkes. Mas enquanto os aliados trouxas de Grindewald ainda faziam sacrifícios de sangue para sustenta-lo, Grindelwald não teria sucumbido. Ele era, durante esse tempo, verdadeiramente invencível. Daquele dispositivo sombrio que Grindelwald mantinha, ninguém deve saber, nenhum deve suspeitar, não deve haver uma única dica. E, portanto, você não deve falar sobre isso, e eu não direi mais por enquanto. Isso é tudo, Harry. Não há moral nisso, e não há sabedoria. Isso é tudo o que existe."

Harry assentiu lentamente. Não foi totalmente implausível, pelos padrões de magia ...

"E então," a voz de Dumbledore continuou, ainda mais baixa, quase como se ele estivesse falando para si mesmo, "já que fui eu quem o derrubou, eles me obedeceram quando eu disse que ele não deveria morrer, embora chorassem aos milhares por sua morte. Então ele foi preso em Nurmengard, na prisão que ele construiu, e ele permanece lá até hoje. Eu fui para aquele duelo sem qualquer intenção de matá-lo, Harry. Porque, veja você, eu tentei matar Grindelwald uma vez, antes, há muito tempo atrás, e isso ... aquilo foi ... isso provou ser ... um erro, Harry ..." O velho bruxo estava olhando agora para sua longa varinha cinza escura onde ele a segurava em ambas as mãos, como se fosse uma bola de cristal da fantasia trouxa, um objeto de visão misterioso dentro da qual as respostas poderiam ser encontradas. "E eu pensei, então ... eu pensei que nunca deveria matar. E então veio Voldemort."

O velho mago olhou de volta para Harry, e disse, com uma voz rouca "Ele não é como Grindelwald, Harry. Não há nada humano nele. Ele você deve destruir. Você não deve hesitar, quando chegar a hora. Para só ele, de todas as criaturas neste mundo, você não deve mostrar misericórdia, e quando você terminar, você deve esquecer, esquecer que você já fez uma coisa dessas, e voltar a viver. Salve sua fúria para isso, e apenas isso."

Naquele escritório havia silêncio.

Durou por alguns longos segundos, e finalmente foi quebrado por uma única pergunta.

"Existem dementadores em Nurmengard?"

"O que?" disse o velho mago. "Não! Eu não teria feito isso nem para ele -"

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O velho bruxo olhou para o menino que se endireitou e seu rosto mudou.

"Em outras palavras," o garoto disse, como se falando sozinho sem outras pessoas na sala, "já se sabe como manter poderosos Magos das Trevas presos, sem usar Dementadores. As pessoas sabem que eles sabem disso."

"Harry ...?"

"Não", o menino disse. O menino olhou para cima e seus olhos estavam brilhando como fogo verde. "Eu não aceito sua resposta, diretor. Fawkes me deu uma missão, e agora sei por que Fawkes deu essa missão para mim, e não para você. Você está disposto a aceitar balanços de poder onde os bandidos acabam vencendo. Eu não estou."

"Isso também não é uma resposta", disse o velho mago; seu rosto não mostrava nada de sua mágoa, ele tinha longa prática em esconder a dor. "Recusando-se a aceitar algo não muda a realidade. Eu me pergunto agora se você é jovem demais para entender esse assunto, Harry, apesar de seus ares exteriores; só nas fantasias das crianças todas as batalhas podem ser vencidas e nem um único mal tolerado."

"E é por isso que eu posso destruir Dementadores e você não pode", disse o menino. "Porque eu acredito que a escuridão pode ser quebrada."

A respiração do velho bruxo parou em sua garganta.

"O preço da fênix não é inevitável", disse o garoto. "Não é parte de um balanço profundo embutido no universo. É apenas a parte do problema em que você ainda não descobriu como trapacear."

Os lábios do velho mago se abriram e nenhuma palavra saiu.

Luz prateada caindo em varinhas quebradas.

"Fawkes me deu uma missão", repetiu o menino, "e eu cumprirei essa missão mesmo se tiver que quebrar todo o Ministério para fazê-lo. Essa é a parte da resposta que você está perdendo. Você não para e diz 'Oh, bem, acho que eu não posso descobrir uma maneira de parar o bullying em Hogwarts', e deixar por aí. Você continua procurando até descobrir como fazer isso. Se isso exige quebrar toda a conspiração de Lucius Malfoy, tudo bem."

"E a verdadeira luta, a luta contra Voldemort?" o velho mago disse com uma voz instável. "O que você vai fazer para ganhar isso, Harry? Você vai quebrar o mundo todo? Mesmo que algum dia você ganhe tal poder, você ainda não estará além dos preços, e talvez você nunca seja! Para você agir dessa maneira agora não é nada curto de loucura!"

"Eu perguntei ao professor Quirrell por que ele riu", disse o garoto uniformemente, "depois que ele concedeu a Hermione os cem pontos. E o professor Quirrell disse, essas não são suas palavras exatas, mas é basicamente o que ele disse, 'Eu achei tremendamente divertido que o grande e bom Albus Dumbledore estivesse sentado lá sem fazer nada, enquanto esta pobre menina inocente implorava por ajuda, enquanto ele tinha sido o único a defendê-la'. E ele me disse então que no momento em que as pessoas boas e morais terminarem de se amarrem em nós, o que eles normalmente faziam era nada, ou, se eles agissem, você dificilmente poderia distingui-los das pessoas chamadas más. Então ele poderia ajudar meninas inocentes a qualquer hora que ele quisesse, porque ele não é uma pessoa boa. E que devo lembrar disso, sempre que considerar crescer para ser uma pessoa boa."

O velho mago não mostrou a força do golpe. Apenas um ligeiro arregalar de seus olhos o teria traído, se você estivesse observando-o atentamente.

"Não se preocupe, diretor", disse o menino. "Eu não tive meus fios cruzados. Eu sei que eu deveria aprender bondade com Hermione e Fawkes, não com o Professor Quirrell e você. O que me traz à verdadeira razão pela qual eu vim aqui. O tempo de Hermione é muito valioso para ser desperdiçado em detenções. Professor Snape vai revogar, alegando que eu chantageei ele".

Depois de uma hesitação, o velho mago assentiu com a cabeça, a barba prateada balançando lentamente por baixo. "Isso não seria o melhor para ela, Harry", disse o velho mago. "Mas a detenção pode ser abatida como sendo servida com o professor Binns, e você e ela podem estudar juntos em sua sala de aula."

"Tudo bem", disse o garoto. "Acho que esse foi todo o negócio que tínhamos para tratar, no final. Você pode esperar, da próxima vez que você estiver trabalhando ao lado dos bandidos ou deixá-los vencer, que eu farei o que eu acho que Fawkes me diria para fazer, independentemente de quantos problemas surjam. Espero que ambos estejamos claros sobre isso. "

Sem outra palavra, o menino se virou e saiu do quarto, através da porta aberta de metal preto, as palavras "Lumos!" E a luz de sua varinha seguindo um momento depois.

O velho mago ficou em silêncio, em silêncio em meio às ruínas das vidas que sua própria vida deixara para trás. Sua mão enrugada se levantou, tremendo, para tocar seus óculos de meia-lua -

O garoto enfiou a cabeça para dentro. "Você se importaria de ligar as escadas, Diretor? Eu prefiro não passar por todo o trabalho novamente para sair da mesma maneira que eu vim."

"Vá, Harry Potter", o velho mago disse. "As escadas vão te receber."

(Algum tempo depois, uma versão anterior de Harry, que esperara invisivelmente ao lado das gárgulas desde as 21h, seguiu a diretora adjunta através da abertura das gárgulas, ficou em silêncio atrás dela nas escadas que rodavam até chegarem ao topo, e então, ainda sob o manto, girou seu Time-Turner três vezes.)

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Consequência: Professor Quirrell e -

Em uma clareira sombria, o Professor de Defesa esperou, suas costas inclinaram-se negligentemente contra a casca cinzenta e áspera de uma enorme árvore de faia ainda não enxertada nos últimos dias de março, de modo que seu tronco e coroa pareciam um braço pálido se erguendo do chão e explodindo em uma mão de mil dedos. Em volta do Professor de Defesa e acima dele havia galhos tão densos que, mesmo na primavera mais primitiva, com poucas árvores tanto quanto brotando, você mal podia ver o céu do chão. Os fios da rede de madeira cruzavam e proliferavam tantas vezes que, se você estivesse em cima de uma vassoura, procurando alguém abaixo, teria achado mais fácil seguir seus ouvidos do que seus olhos. Nem teria ajudado que estivesse quase escuro em meio à floresta proibida, o sol invisível quase se pondo, de modo que apenas alguns brilhos de luz do sol desaparecessem iluminando os topos das árvores mais altas.

Então veio o som mais fraco de passos, quase inaudíveis até mesmo no chão da floresta; o andar de um homem acostumado a passar despercebido. Nenhum galho estalou, nem folhas estalaram -

"Boa tarde", disse o professor Quirrell. O professor de defesa não se incomodou em mover os olhos ou as mãos de onde estavam, negligentemente, ao seu lado.

Uma figura vestida com um manto negro brilhou na existência, sua cabeça girando para olhar para a esquerda e depois para a direita. Na mão direita da figura, baixa, estava uma varinha de madeira tão cinzenta que era quase prateada.

"Eu não sei por que você queria se encontrar aqui de todos os lugares", disse Severus Snape, com a voz fria.

"Oh", Professor Quirrell disse preguiçosamente, como se o assunto fosse da menor importância, "Eu achei que você preferiria privacidade. As paredes de Hogwarts têm ouvidos, e você não gostaria que o Diretor soubesse do seu papel no caso de ontem, gostaria?"

O frio de março pareceu crescer mais, a temperatura caiu ainda mais. "Eu não sei do que você está falando", o Mestre de Poções disse friamente.

"Você sabe muito bem do que estamos falando", disse o professor Quirrell em uma voz divertida. "Realmente, meu bom professor, você não deve se intrometer nos assuntos dos idiotas, a menos que esteja pronto para se defender no instante de toda a violência deles." (As mãos do Professor de Defesa ainda estão relaxadas e abertas ao seu lado.) "E, no entanto, nenhum desses idiotas parece se lembrar da visão de você caindo, nem as jovens se lembram da sua presença. Isso levanta a fascinante pergunta de por que você teria o, atrevo-me a dizer, tamanho desespero de lançar cinquenta e dois Feitiços de Memória." O professor Quirrell inclinou a cabeça. "Você temeria tanto as opiniões de meros estudantes? Acho que não. Você temeria que o assunto se tornasse conhecido por seu bom amigo, lorde Malfoy? Mas aqueles tolos, no mesmo lugar, inventaram uma desculpa bastante satisfatória para sua presença. Há apenas uma pessoa que detém tanto poder sobre você, e que ficaria muito perturbada em encontrá-lo executando qualquer plano sem o conhecimento dele. Seu verdadeiro e oculto mestre, Albus Dumbledore."

"O quê?", Sussurrou o Mestre de Poções, a raiva evidente em seu rosto.

"Mas agora, ao que parece, você está se movimentando por conta própria e, por isso, fico mais intrigado com o que você poderia estar fazendo e por quê." O Professor de Defesa considerou a silhueta vestida de preto do Mestre de Poções com o escrutínio que um homem poderia dar a um inseto excepcionalmente interessante, mesmo que ainda fosse apenas um inseto.

"Eu não sou servo de Dumbledore", o Mestre de Poções disse friamente.

"Realmente? Que notícia surpreendente." O professor de defesa sorriu levemente. "Diga-me tudo sobre isso."

Houve uma longa pausa. De alguma árvore uma coruja piava, o som era enorme no silêncio; Nenhum dos homens se assustou ou recuou.

"Você não me quer como seu inimigo, Quirrel", Severus Snape disse, sua voz muito suave.

"Eu não quero?" disse o professor Quirrell. "Como você saberia?"

"Por outro lado" o Mestre de Poções continuou, a voz ainda suave "meus amigos desfrutam de muitas vantagens."

O homem encostado na casca cinzenta ergueu as sobrancelhas. "Tais como?"

"Há muito que conheço dessa escola", disse o mestre de poções. "Coisas que você pode não achar que eu sabia."

Houve uma pausa expectante.

"Que incrivelmente fascinante", disse o professor Quirrell. O homem examinava as unhas com um olhar entediado. "Continue."

"Eu sei que você tem estado ... investigando ... o corredor do terceiro andar -"

"Você não sabe nada do tipo." As costas do homem se endireitaram contra a madeira. "Não blefe contra mim, Severus Snape; acho isso irritante, e você não está em posição de me irritar. Um simples olhar diria a qualquer bruxo competente que o Diretor atou aquele corredor com uma quantidade ridícula de barreiras e alarmes, e mais: há Feitiços ali colocados de poder antigo, construções mágicas das quais eu não ouvi nem mesmo rumores, técnicas que devem ter sido expelidas do conhecimento acumulado do próprio Flamel. Aquele-Que-Não-Deve-Ser-Nomeado teria problemas em passar sem aviso prévio." O professor Quirrell bateu um dedo pensativo em sua bochecha. "E para a fechadura real, um Colloportus colocado em uma maçaneta ordinária, lançado tão fracamente que não poderia ter mantido fora a Srta. Granger no dia em que ela entrou em Hogwarts. Nunca antes em minha existência eu encontrei uma armadilha tão descarada." Agora o professor de defesa estreitou os olhos. "Eu não conheço ninguém deixado no mundo contra quem essas proezas fantásticas de detecção serviriam para qualquer propósito útil. Se existe algum bruxo possuidor de conhecimento antigo, de quem eu não sei nada, contra quem esta armadilha é definida - você pode negociar isso. Informações para tanto silêncio quanto você quiser, meu querido Professor, e uma boa porção de meu favor depois disso."

Você poderia jurar que o professor Quirrell estava assistindo Severus Snape com grande interesse. Nem o menor traço de sorriso cruzou os lábios do homem.

Houve outro longo silêncio na clareira.

"Eu não sei quem Dumbledore teme", disse Snape. "Mas eu sei que isca ele estabeleceu, e um pouco de como é verdadeiramente guardado -"

"Quanto a isso", disse o professor Quirrell, parecendo entediado de novo, "roubei há meses e deixei um falso em seu lugar. Mas agradeço gentilmente por perguntar."

"Você está mentindo", disse Severus Snape depois de uma pausa.

"Sim eu estou." O professor Quirrell recostou-se novamente contra a madeira cinzenta, os olhos subindo para a densa rede de galhos, a noite caindo pouco visível entre as transversais complexas. "Eu simplesmente queria saber se você me chamaria, já que você está fingindo que sabe tão pouco". O professor de defesa sorriu para si mesmo.

O Mestre de Poções parecia que ele estava prestes a sufocar em sua própria fúria. "O que você quer?"

"Nada, realmente", disse o professor de defesa, continuando a olhar para o teto da floresta. "Eu estava apenas curioso. Suponho que apenas observarei para ver onde a sua conspiração vai e, enquanto isso, não direi nada ao Diretor - desde que você esteja disposto a me fazer um favor de vez em quando, é claro." Um sorriso seco atravessou o rosto. "Você está dispensado por enquanto, Severus Snape. Embora eu não me importe de ter outra pequena conversa em breve, se você estiver disposto a falar comigo honestamente de onde sua lealdade está. E eu quero dizer honestamente, não o falso você demonstrado hoje. Você pode descobrir que tem mais aliados do que imaginou. Reserve algum tempo para pensar sobre isso, meu amigo."

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Consequência: Draco Malfoy e -

Uma cúpula de arco-íris, uma cúpula de força sólida com pouca cromaticidade própria, que enviava de volta a luz infratora em reflexos estilhaçados, iridescentes em várias cores, enquanto quebrava o brilho dos muitos esplendores dos candelabros da sala comunal da Sonserina.

Abrigado sob a cúpula de arco-íris, o rosto aterrorizado de uma jovem bruxa que nunca havia lutado contra valentões, que não se juntara a nenhum dos exércitos do Professor Quirrell, que recebia notas aceitáveis na sua classe de Defesa, que não poderia conjurar uma Barreira Prismática para salvar sua própria vida.

"Oh, pare com isso", disse Draco Malfoy, fazendo sua voz soar entediada, apesar do suor que tinha quebrado por baixo de suas vestes, enquanto mantinha sua varinha apontada para a barreira que estava abrigando Millicent Bulstrode.

Ele não se lembrava de ter tomado a decisão, haviam acabado de ver os dois meninos mais velhos prestes a azarar Millicent, a sala comunal olhando em silêncio, e então a mão de Draco tinha acabado de puxar sua varinha e lançar a barreira, deixando seu coração pulsava de adrenalina, chocado enquanto seu pobre cérebro triste se esforçava freneticamente por explicações -

Os dois garotos mais velhos estavam se endireitando de onde haviam estado sobre Millicent, virando-se para Draco, olhando para ele com uma mistura de choque e raiva. Gregory e Vincent ao lado dele já haviam empunhado suas próprias varinhas, mas não estavam apontando elas. Todos os três juntos não poderiam ter vencido, de qualquer forma.

Mas os meninos mais velhos não azararam ele. Ninguém poderia ser estúpido o suficiente para azarar o próximo Lorde Malfoy.

Não era o medo de ser azarado que estava fazendo Draco suar sob suas vestes, como ele desesperadamente esperava que as gotas de água não fossem visíveis em sua testa.

Draco estava suando por causa da clara e repugnante certeza de que, mesmo que ele fugisse disso agora, se ele continuasse nesse caminho, chegaria a hora em que tudo desabaria; e então ele pode não ser mais o próximo Lorde Malfoy.

"Sr. Malfoy", disse o garoto mais velho. "Por que você está protegendo ela?"

"Então você localizou a amante da conspiração", Draco disse com o Olhar Número Dois de Desdém, "e é, deixe-me ver se entendi agora, uma menina do primeiro ano chamada Millicent Bulstrode. Ela é apenas um canal, seu idiota!"

"Sim?" exigiu o menino mais velho. "Ela ainda os ajudou!"

Draco levantou a varinha e a Esfera Prismática piscou e se desfez. Ainda falando com uma voz entediada, Draco disse "Você sabia o que estava fazendo, Srta. Bulstrode?"

"N-não", Millicent gaguejou de onde ela ainda estava sentada em sua mesa.

"Você sabia onde as mensagens da Sonserina que você estava passando estavam indo?"

"Não!" disse Millicent.

"Obrigado", disse Draco. "Todos vocês, por favor, deixem ela em paz, ela é apenas um peão. Senhorita Bulstrode, você pode considerar o favor que você me fez em fevereiro reembolsado." E Draco voltou para o dever de casa de Poções, esperando por Merlin e de volta que Millicent não dissesse nada incrivelmente estúpido como "Que favor?" -

"Então por que," uma voz disse claramente do outro lado da sala, "aquelas bruxas foram para onde uma nota de Millicent lhes disse para irem?"

Suando ainda mais, Draco levantou a cabeça novamente para olhar para onde Randolph Lee havia falado. "O que a nota falsa dizia exatamente?" disse Draco. "Foi, 'eu ordeno que você vá em nome da Dama das Trevas Bulstrode' ou 'Por favor, me encontre aqui, sinceramente Millicent?'"

Randolph Lee abriu a boca, hesitou por um segundo fracionário -

"Imaginei", disse Draco. "Isso não foi um teste muito bom, Sr. Lee, uma mensagem dessas pode -" Um momento frenético, estressante, enquanto ele descobria como dizer isso sem usar palavras de Harry como falsos positivos. "Poderia levar as bruxas para lá mesmo se alguma delas for apenas amiga de Millicent."

Como se o assunto tivesse sido inteiramente resolvido, Draco olhou para baixo novamente para o dever de casa de Poções, ignorando (exceto pela sensação de medo do estômago) os sussurros ao redor da sala.

Foi apenas com o canto do olho que ele pegou Gregory olhando para ele.

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Os olhos de Draco descansaram em seu trabalho de Astronomia, mas ele não conseguia fazer sua mente se concentrar ali. Se você estivesse tentando não pensar sobre as coisas que Harry Potter dissera, praticamente a pior coisa que você poderia fazer era olhar as fotos do céu noturno de seu livro, e tentar lembrar o que você não deveria saber sobre como os planetas vagavam. Astronomia, uma arte nobre e de prestígio, um sinal de aprendizado e conhecimento; só que trouxas possuíam artefatos modernos secretos que poderiam fazer isso um milhão de vezes melhor usando métodos que Harry tentou explicar e que Draco ainda não conseguia entender, exceto que aparentemente não era preciso magia para fazer as coisas fazerem Aritmancia.

Draco olhou para as fotos das constelações e se perguntou se era assim nas outras Casas, se as pessoas sempre se ameaçavam umas às outras na Corvinal.

Harry Potter disse a ele uma vez que os soldados em um campo de batalha realmente não lutavam pelo seu país. O patriotismo pode levá-los ao campo de batalha em primeiro lugar, mas uma vez que eles estavam lá, eles lutavam para proteger uns aos outros, os amigos com os quais haviam treinado e que estavam bem na frente deles. E Harry tinha observado, e Draco sabia que era verdade, que você não podia usar lealdade a um líder para alimentar um Feitiço Patrono, não era exatamente o tipo certo de pensamento caloroso e feliz. Mas pensando em proteger alguém ao seu lado -

Isso, Harry Potter dissera pensativamente, era provavelmente o porquê dos Comensais da Morte terem se separado no momento em que o Lorde das Trevas partiu. Eles não eram calorosos o suficiente um ao outro.

Você poderia recrutar um grupo que incluísse Bellatrix Black e Amycus Carrow ao lado de Lorde Malfoy e MacNair, e mantê-los em linha com a maldição Cruciatus. Mas no instante em que o dono da Marca Negra se foi, você não tinha mais um exército, você tinha um círculo de conhecidos. Foi por isso que meu pai falhou. Não tinha nem mesmo sido culpa dele. Não havia nada que o pai pudesse ter feito, depois de herdar Comensais da Morte que não eram realmente amigos um do outro.

E mesmo que fosse a Sonserina que ele deveria defender - Sonserina, que ele e Harry tinham formado um pacto para salvar - às vezes Draco não podia deixar de pensar que era menos cansativo quando ele estava liderando as práticas do exército. Quando ele estava trabalhando com alunos das outras três Casas que não eram da Sonserina. Uma vez que você viu e identificou os problemas, você não conseguia parar de vê-los, eles ficavam mais irritantes a cada dia.

"Sr. Malfoy?" disse a voz de Gregory Goyle, de onde ele estava deitado no chão ao lado da mesa de Draco, no pequeno mas privado quarto; Gregory estava fazendo seu dever de casa de Transfiguração, no qual ele frequentemente precisava de ajuda.

Qualquer distração era bem vinda neste momento. "Sim?" disse Draco.

"Você não estava planejando contra Granger", disse Gregory. "Estava?"

A sensação se espalhando pelo estômago de Draco parecia com a voz de Gregory soada, enjoada e com medo.

"Você realmente estava ajudando Granger, naquele dia que você a pegou do chão", disse Gregory. "E antes, daquela vez que você a impediu de cair do telhado. Você ajudou uma sangue-ruim -"

"Sim, certo", disse Draco sarcasticamente, sem a menor hesitação ou atraso, olhando para o seu trabalho de Astronomia como se ele não estivesse nem um pouco nervoso. Tudo estava acontecendo do jeito que Draco temia que fosse, mas pelo menos isso significava que ele tinha repetido essa conversa em sua cabeça, vindo com a jogada de abertura certa. "Vamos, Gregory, você duelou com a General Granger, você sabe o quão fortes são seus feitiços. Como uma verdadeira nascida-trouxa vai ser mais poderosa que você, mais poderoso que Theodore, mais poderoso que cada sangue puro em nosso todo ano escolar, exceto eu? Você realmente não acredita em nada que o pai diz? Ela é adotada. Seus pais morreram na guerra e alguém a colocou com dois trouxas para escondê-la. De jeito nenhum a General Granger é uma verdadeira sangue-ruim."

Um lento pulso de silêncio através do quarto de Draco. Draco queria saber, precisava saber qual era o olhar no rosto de Gregory. Mas ele não conseguia levantar os olhos da mesa, ainda não, até que Gregory falou primeiro.

E depois -

"É isso que Harry Potter disse para você?" disse Gregory.

A voz vacilou e quebrou. Quando Draco olhou para cima de seu dever de casa, ele viu que as lágrimas estavam vazando dos olhos de Gregory.

Aparentemente, isso não funcionou.

"Eu não sei o que fazer", disse Gregory em um sussurro. "Eu não sei o que fazer agora, Sr. Malfoy. Seu pai não é - quando ele descobrir - ele não vai gostar, Sr. Malfoy!"

Não é o seu trabalho decidir o que o pai vai gostar, Goyle -

Draco podia ouvir as palavras em sua cabeça; elas soaram na voz do pai, com a mesma severidade. Era o tipo de coisa que papai dissera para ele dizer, se Vincent ou Gregory o interrogassem; e se isso não funcionasse, ele deveria azarar eles. Eles não eram amigos iguais, papai dissera, e ele jamais deve esquecer disso. Draco estava no comando, eles eram seus servos, e se Draco não podia continuar assim, ele não estava apto a herdar a Casa Malfoy ...

"Está tudo bem, Gregory" Draco disse, tão gentilmente quanto pôde. "Tudo o que você tem a fazer é se preocupar em me proteger. Ninguém vai culpá-lo por seguir minhas ordens, não meu pai, não o seu." Colocando todo o calor que ele podia em sua voz, como tentar lançar um Encanto de Patrono. "E de qualquer forma, a próxima guerra não será a mesma que a anterior. A Casa Malfoy estava por aqui muito antes do Lorde das Trevas, e nem todo Lorde Malfoy faz a mesma coisa. Papai sabe disso."

"Ele sabe?" disse Gregory em voz trêmula. "Ele realmente sabe?"

Draco assentiu. "O professor Quirrell também sabe disso", disse Draco. "É sobre isso que os exércitos são. O professor de defesa está certo, quando a próxima guerra chegar, o pai não será capaz de unir o país inteiro, eles vão lembrar da última guerra. Mas quem lutou com os exércitos do professor Quirrell vai lembrar quem os generais mais fortes eram, eles saberão quem é digno de liderá-los. Eles proclamarão Harry Potter como seu Senhor, e eu serei sua mão direita, e a Casa Malfoy será a melhor, como sempre. As pessoas podem até recorrer a mim, se Potter não estiver lá, desde que eles achem que eu sou confiável. Isso é o que estou estabelecendo agora. O pai vai entender."

Gregory estendeu a mão e enxugou os olhos, olhando para baixo novamente em sua tarefa de transfiguração. "Ok", disse Gregory em uma voz trêmula. "Se você diz, Sr. Malfoy."

Draco acenou com a cabeça novamente, ignorando o vazio que sentia dentro das mentiras que acabara de contar ao amigo e voltou-se para as estrelas.

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Consequência: Hermione Granger e -

Ser invisível deveria ter sido mais interessante do que isso, os corredores de Hogwarts deveriam ter sido delineados em cores estranhas ou algo assim. Mas na verdade, Hermione pensou, estar sob o manto de invisibilidade de Harry era exatamente como não estar sob um manto de invisibilidade, exceto pela parte do manto. Quando você puxava o véu de pano preto macio para baixo do capuz e sobre o seu rosto, você não podia sequer vê-lo se estendendo na sua frente, e depois não parecia impedir sua respiração. E o mundo parecia o mesmo, exceto que quando você passava por coisas de metal, não via pequenos reflexos de si mesmo. Retratos nunca olhavam para você, só faziam as coisas estranhas de quando ficavam sozinhos. Hermione não tinha tentado passar por um espelho ainda, ela não tinha certeza se queria. Acima de tudo, não havia mais você enquanto andava, sem mãos, sem pés, apenas mudando de ponto de vista. Era um sentimento enervante, não tanto de ser invisível como de não existir.

Harry não a questionou, ela tinha acabado de dizer a palavra 'invisibilidade' e então Harry estava tirando sua capa de invisibilidade de sua bolsa. Ela nem sequer teve a chance de explicar sobre sua reunião extremamente secreta com Daphne e Millicent Bulstrode, ou que ela pensou que isso ajudaria a proteger as outras garotas, Harry tinha acabado de entregar o que provavelmente era uma das Relíquias da Morte. Se você fosse justo, e ela tentava ser justa, ela teria que admitir que às vezes Harry poderia ser um verdadeiro amigo verdadeiro.

A reunião secreta em si foi um grande fracasso.

Millicent alegou ser um vidente.

Hermione havia explicado cuidadosamente a Millicent e Daphne, por um tempo considerável, que isso não poderia ser verdade.

Ela e Harry tinham procurado a adivinhação no início de suas pesquisas; Harry insistiu para que lessem tudo o que pudessem encontrar sobre profecias que não estavam na Seção Restrita. Como Harry havia observado, pouparia muito esforço se conseguissem apenas um vidente para profetizar tudo o que descobririam trinta e cinco anos depois. (Ou, para colocar nos termos de Harry, qualquer meio de obter informação transmitida de um futuro distante era potencialmente uma condição de vitória global instantânea.)

Mas, como Hermione explicou a Millicent, profetizar não era controlável, não havia como pedir uma profecia sobre qualquer coisa em particular. Em vez disso (os livros diziam), acontecia uma espécie de pressão que se acumulava no Tempo, quando algum grande evento estava tentando acontecer, ou para impedir que acontecesse. E os videntes eram como pontos fracos que deixavam escapar a pressão, quando o ouvinte certo estava por perto. Assim, as profecias eram apenas sobre coisas grandes e importantes, porque apenas isso gerava pressão suficiente; e você quase nunca tem mais de um vidente dizendo a mesma coisa, porque depois a pressão se foi. E, como Hermione explicou ainda mais a Millicent, os videntes não se lembram de suas profecias, porque a mensagem não era para eles. E as mensagens saíam em enigmas, e só alguém que ouvia a profecia na voz original do vidente ouvia todo o significado que estava no enigma. Não havia nenhuma maneira possível que Millicent pudesse dar uma profecia a qualquer momento que ela quisesse, sobre os valentões da escola, e então lembrasse, e se ela tivesse isso teria saído como 'o esqueleto é a chave' e não 'Susan Bones tem que estar lá'.

Millicent estava parecendo bastante assustada neste momento, então Hermione relaxou os punhos onde eles estavam presos em seus quadris, se acalmou, e afirmou cuidadosamente que estava feliz por Millicent tê-las ajudado, mas às vezes elas tinham entrado em armadilhas após o que Millicent disse, e então Hermione realmente queria saber de onde as mensagens realmente vieram.

E Millicent dissera em voz baixa:

Mas, mas ela me disseque ela era uma vidente ...

Hermione dissera a Daphne para não pressioná-la, depois que Millicent se recusou a desistir de sua fonte. Não era só que Hermione se sentia horrível com o olhar assustado no rosto de Millicent. Era que Hermione tinha um forte pressentimento de que, se encontrassem a pessoa que estava contando as coisas para Millicent, elas acabariam encontrando envelopes debaixo do travesseiro pela manhã.

Ela estava tendo a mesma sensação desesperadora que tinha tido na batalha antes do Natal, olhando para os gráficos de Zabini com todas as linhas e caixas coloridas e ... e ela só tinha acabado de perceber agora o que significava que Zabini tinha sido quem mostrara a ela esse gráfico.

Mesmo para uma Corvinal, ela achava que havia um momento em que sua vida se tornara excessivamente complicada.

Hermione começou a subir uma pequena espiral de degraus de mármore amarelo saindo de uma coluna central, uma escadaria "secreta" mal conservada que na verdade era uma das maneiras mais rápidas das masmorras da Sonserina para a torre da Corvinal, mas que apenas as bruxas podiam atravessar. (Por que as garotas em particular precisavam de uma maneira rápida de se deslocar da Corvinal para a Sonserina e voltar era algo que Hermione achou um pouco intrigante.) No topo da escada, agora que ela estava longe da Sonserina e de volta às principais partes de Hogwarts, Hermione parou e tirou a capa de invisibilidade de Harry.

Depois que a bolsa dela engoliu o manto, Hermione virou à direita e começou a andar por um corredor curto, agora automaticamente mantendo um olho em todas as direções sem realmente pensar sobre isso, e seus olhos, constantemente escaneando, olharam para uma alcova sombria -

(Desorientação fugaz)

- e então uma onda de choque e medo a atingiu como uma Maldição de Tontura sobre todo o seu corpo, ela descobriu que sem qualquer pensamento ou decisão consciente sua varinha tinha saltado em sua mão e já estava apontada para ...

... um manto negro tão largo e ondulante que era impossível determinar se a figura abaixo era masculina ou feminina e sobre o manto havia um chapéu preto de abas largas; e uma névoa negra parecia se juntar embaixo dele e obscurecer o rosto de quem ou o que quer que possa estar por baixo.

"Olá de novo, Hermione", sussurrou uma voz sibilante debaixo do chapéu preto, por trás da névoa negra.

O coração de Hermione já estava martelando imensamente dentro do peito, as vestes de bruxa já umedecidas de suor em sua pele, havia um gosto de medo já em sua boca; ela não sabia por que ela estava tão subitamente cheia de adrenalina, mas sua mão agarrou com mais força sua varinha. "Quem é Você?" Hermione exigiu.

O chapéu inclinou-se ligeiramente; a voz sussurrada, quando saiu da névoa negra, soou seca como poeira. "O último aliado", falou o sussurro sibilante. "Aquele que finalmente responde, quando nenhum outro vai te responder. Eu sou talvez o único amigo verdadeiro que você tem em toda a Hogwarts, Hermione. Porque você já viu como os outros ficaram em silêncio quando você estava em necessidade -"

"Qual é o seu nome?"

O manto negro girou ligeiramente, para a frente e para trás, não parecia ombros encolhendo, mas transmitia um encolher de ombros. "Esse é o enigma, jovem Corvinal. Até que você resolva, você pode me chamar como quiser."

Ela podia sentir a palma da mão já suada e agradecida pelos sulcos espirais em sua varinha que ajudaram a mão a segurar firmemente a madeira. "Bem, Senhor Pessoa Incrivelmente Suspeita", disse Hermione, "o que você quer comigo?"

"Essa é a pergunta errada", veio o sussurro da névoa negra. "Você deveria perguntar, em vez disso, o que eu posso lhe oferecer."

"Não", a jovem disse com firmeza: "Eu não acho que deveria estar perguntando isso, na verdade."

Um riso estridente por trás da névoa negra. "Não poder", sussurrou a voz, "não riqueza, você se importa pouco com essas coisas, não é, jovem Corvinal? Conhecimento. É isso que eu possuo. Eu sei o que está se desdobrando dentro desta escola, todos os planos e jogadores escondidos, eu sei a verdadeira razão da frieza que você vê nos olhos de Harry Potter. Eu conheço a verdadeira natureza da misteriosa doença do Professor Quirrell. Eu sei quem Dumbledore realmente teme."

"Bom para você", disse Hermione Granger. "Mas você sabe quantas lambidas são necessárias para chegar ao centro Tootsie Roll de um Tootsie Pop?"

A névoa negra pareceu escurecer um pouco, a voz soou mais baixa quando falou, decepcionada. "Então você nem mesmo é curiosa, jovem Corvinal, sobre as verdades por trás das mentiras?"

"Cento e oitenta e sete", disse ela. "Eu tentei uma vez e é assim que saiu." Sua mão estava quase escorregando em sua varinha, havia uma sensação de fadiga em seus dedos como se ela estivesse segurando a varinha por horas em vez de minutos -

A voz assobiou, "Professor Snape é um Comensal da Morte escondido."

Hermione quase derrubou a varinha.

"Ah", a voz sussurrou em satisfação. "Eu pensei que poderia interessar a você. Então, Hermione. Há mais alguma coisa que você gostaria de saber sobre seus inimigos, ou aqueles que você chama de amigos?"

Ela olhou para a névoa negra que cobria o manto negro, tentando freneticamente ordenar seus pensamentos. Professor Snape era um Comensal da Morte? Quem diria a ela algo assim, porque, o que estava acontecendo? "Isso é -" Hermione disse. Sua voz estava tremendo. "Isso é um negócio extremamente sério, se é realmente verdade. Por que você está dizendo algo assim para mim, e não para o diretor Dumbledore?"

"Dumbledore não fez nada para parar Snape", a névoa negra sussurrou. "Você viu, Hermione. A podridão em Hogwarts começa no topo. Tudo o que há de errado com esta escola, tudo começa com o diretor louco. Só você se atreveu a confrontá-lo - e, portanto, eu falo com você."

"E você também falou com Harry Potter, então?" Hermoine disse, mantendo a voz o mais normal que podia. Se este era seu fantasma útil -

A névoa negra escureceu e se iluminou, como um tremor da cabeça. "Estou com medo de Harry Potter", sussurrou. "Da frieza em seus olhos, da escuridão que cresce atrás deles. Harry Potter é um assassino, e qualquer um que seja um obstáculo para ele irá morrer. Mesmo você, Hermione Granger, se você ousar realmente se opor a ele, a escuridão atrás dos olhos dele estender-se-ão e destruir-te-ão. Isto eu sei. "

"Então você não sabe metade do que você finge saber", disse Hermione, sua voz um pouco mais firme. "Estou com medo de Harry também. Mas não por causa do que ele poderia fazer comigo. Estou com medo do que ele poderia fazer para me proteger -"

"Errado." O sussurro era plano e duro, como se não houvesse possibilidade de negação. "Harry Potter vai se virar contra você a tempo, Hermione, quando a escuridão o levar completamente. Ele não vai derramar uma lágrima, ele nem vai notar, no dia em que seus passos finalmente te esmagarem."

"Duplamente errado!" Ela disse de volta em uma voz crescente, embora houvesse calafrios por sua espinha. Uma das frases de Harry chegou até ela. "O que você acha que sabe, e como você acha que sabe, afinal?"

"Tempo -" A voz pareceu se pegar. "Tempo suficiente para isso mais tarde. Por agora, por hoje, de fato, Harry Potter não é seu inimigo. E ainda assim você está em maior perigo."

"Eu posso acreditar nisso", disse Hermione Granger. Ela queria desesperadamente mudar sua varinha para a outra mão, ela sentiu como se precisasse agarrar seu braço direito apenas para mantê-lo, sua cabeça doía como se estivesse olhando para a névoa negra por dias; ela não sabia por que se cansara tão depressa.

"Lucius Malfoy tomou conhecimento de você, Hermione." O sussurro subiu, partiu de sua falta de tom, assumiu uma nota de preocupação audível. "Você humilhou a Casa Sonserina, você derrotou seu filho na batalha. Mesmo antes disso você era uma vergonha para todos que ficam com os Comensais da Morte; porque você é uma Nascida-trouxa e ainda assim você possui um poder de magia maior que qualquer puro-sangue. Agora você está se tornando conhecida, os olhos do mundo estão em você. Lucius Malfoy procura esmagar você, Hermione, para machucá-la e talvez até matá-la, e ele tem os meios para fazê-lo!" O sussurro se tornou urgente.

Houve uma pausa.

"Isso é tudo?" Hermione disse. Se ela fosse ex-coronel Zabini ou Harry Potter, provavelmente estaria fazendo perguntas inteligentes para coletar mais informações; mas sua mente parecia lenta e fatigada. Ela realmente precisava sair daqui e se deitar por um tempo.

"Você não acredita em mim", o sussurro disse, mais suave e mais triste agora. "Por que não, Hermione? Estou tentando ajudá-la."

Hermione deu um passo para trás, longe da alcova sombria.

"Por que não, Hermione?", Perguntou a voz, levantando-se em um silvo. "Você me deve muito! Diga-me, e então -" A voz parou, e voltou mais quieta. "E então você pode ir, suponho. Apenas me diga - por que -"

Talvez ela não devesse ter respondido; talvez ela devesse ter se virado e fugido, ou melhor ainda, ter arremessado primeiro uma parede prismática e depois gritado a plenos pulmões enquanto corria; mas foi a nota de verdadeira dor na voz que a pegou, e então ela respondeu.

"Porque você parece incrivelmente sombrio e assustador e suspeito", disse Hermione, mantendo sua voz educada, enquanto sua varinha permanecia nivelada na imponente capa preta e na névoa preta sem rosto.

"Isso é tudo?", Sussurrou a voz, incrédula. A tristeza parecia infundir isso. "Eu esperava melhor de você, Hermione. Certamente uma Corvinal como você, a Corvinal mais inteligente a agraciar Hogwarts em gerações, sabe que as aparências podem ser enganosas."

"Ah, eu sei", disse Hermione. Ela deu outro passo para trás, seus dedos cansados apertando a varinha. "Mas a coisa que as pessoas esquecem às vezes é que, embora as aparências possam ser enganosas, elas geralmente não são."

Houve uma pausa.

"Você é a esperta", disse a voz, e a névoa negra evaporou, não mais obscurecendo; ela viu o rosto por baixo, e o reconhecimento enviou um choque de adrenalina aterrorizada explodindo por ela.

(desorientação fugaz)

... uma senhora brilhante, seu longo vestido branco ondulando sobre ela como se estivesse em ventos invisíveis; nem suas mãos nem seus pés eram visíveis, seu rosto oculto sob um véu branco; e ela estava brilhando por toda parte, não como um fantasma, não transparente, apenas cercada por luz branca suave.

Hermione olhou boquiaberta para a visão gentil, perguntando por que seu coração já estava martelando, e por que ela se sentia tão assustada.

"Olá de novo, Hermione", o gentil sussurro emanou do brilho branco por trás do véu. "Fui enviada para ajudá-la, então, por favor, não tenha medo. Sou sua serva em todas as coisas, pois você, minha senhora, é a portadora do mais maravilhoso destino -"

...

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NT: Eu não gosto de colocar essas notas em capitulos assim mas apenas para clarificar a todos que comentaram nos capitulos: Eu não sei se é pra eu responder eles ou não mas agradeço a todos por compartilharem suas reações e ideias sobre a historia. Até mais.