Capítulo 118: Algo para proteger, Draco Malfoy.
O garoto estava sentado em um escritório perto de onde a ex-vice-diretora havia reunido os alunos. Suas lágrimas secaram horas atrás. Agora só havia a espera para ver o que seria dele, parte da ala órfã de Hogwarts, cuja vida e felicidade jaziam nas mãos dos inimigos de sua família. O menino tinha sido chamado para esta sala, e ele tinha vindo porque não havia mais nada para fazer e nenhum outro lugar para ir. Vincent e Gregory tinham saído do seu lado, chamados de volta pelas mães para os funerais apressados de seus pais. Talvez o menino devesse ter ido com eles, mas não conseguiu fazê-lo. Ele não teria sido capaz de fazer o papel de um Malfoy. O sentimento de vazio que o preenchia era tão profundo que não deixava espaço nem para a pretensa cortesia.
Todo mundo estava morto.
Seu pai estava morto e seu padrinho, MacNair, e seu padrinho, o sr. Avery. Mesmo Sirius Black, primo de sua mãe, de alguma forma conseguiu morrer, e o último remanescente da Casa dos Black não era amigo de nenhum Malfoy.
Todo mundo estava morto.
Houve uma batida na porta do escritório; e então, quando o menino não respondeu, a porta se abriu, revelando -
"Vá embora", Draco Malfoy disse ao Menino-Que-Sobreviveu. Ele não conseguiu reunir nenhuma força nas palavras.
"Eu vou em breve", Harry Potter disse, quando ele entrou no quarto. "Mas há uma decisão a ser tomada, e só você pode fazer isso."
Draco virou a cabeça para a parede, porque só de olhar para Harry Potter tomou mais energia do que havia sobrando nele.
"Você tem que decidir", disse Harry, "o que acontece com Draco Malfoy depois disso. Eu não quero dizer isso de nenhuma maneira ameaçadora. Não importa o quê, você ainda vai crescer para ser o herdeiro rico de uma Nobre e Mais Antiga Casa. A coisa é:" A voz de Harry estava vacilando agora "a coisa é, há uma verdade horrível que você não sabe, e eu continuo pensando que se você soubesse, você me diria para não ser seu amigo e eu não quero deixar de ser seu amigo, mas apenas - nunca te contar - e sempre manter essa mentira para que eu possa continuar sendo seu amigo - eu não posso fazer isso. Não quero mais isso, não quero estar manipulando você, já te machuquei demais".
Então pare de tentar ser meu amigo, você não é bom nisso de qualquer maneira. As palavras subiram à consciência de Draco e foram rejeitadas por seus lábios. Ele sentiu como se já tivesse perdido Harry, dos jogos que Harry tinha jogado com sua amizade, as mentiras e manipulações; e ainda o pensamento de voltar para Sonserina sozinho, talvez sem Vincent e Gregory se suas mães terminassem o acordo ... Draco não queria fazer isso, ele não queria voltar para a Sonserina e viver sua vida entre apenas pessoas que concordaram em ser Classificadas na Casa Sonserina. Draco mal era sensato o suficiente para lembrar quantos de seus amigos verdadeiros também eram amigos de Harry, que Padma era uma Corvinal e até mesmo Theodore era um Tenente Caótico. Tudo o que restava da Casa Malfoy era uma tradição agora; e essa tradição dizia que não era inteligente dizer ao vencedor da guerra para ir embora e parar de tentar ser seu amigo.
"Tudo bem", Draco disse. "Conte-me."
"Isso é o que eu vou fazer", disse Harry. "E então a Diretora virá depois que eu sair, e selará sua última meia hora de memória. Mas antes disso, sabendo toda a verdade, você vai decidir se ainda quer se envolver comigo." A voz de Harry estava tremendo. "Hum. De acordo com os registros que eu estava lendo antes de vir para cá, a história realmente começou em 1926 com o nascimento de um mago meio-sangue chamado Tom Morfin Riddle. Sua mãe morreu no parto e ele cresceu em um orfanato trouxa, até que sua carta de Hogwarts foi trazida a ele pelo Professor Dumbledore ..."
O Menino-Que-Sobreviveu continuou falando, palavras que se chocaram contra o que restava da mente de Draco como casas caindo.
O Lorde das Trevas tinha sido mestiço. Ele nunca acreditou em pureza de sangue por uma fração de segundo.
Tom Riddle tinha a ideia de Lorde Voldemort como uma piada de mau gosto.
Os Comensais da Morte estavam destinados a perder para David Monroe, então Monroe poderia assumir.
Depois de desistir disso, Tom Riddle continuou jogando Voldemort em vez de realmente tentar ganhar, porque ele gostava de comandar os Comensais da Morte.
Voldemort me usou para tentar enquadrar meu pai por minha tentativa de assassinato, depois me usou novamente para ir atrás da Pedra Filosofal. Draco não conseguia se lembrar dessa parte, mas já lhe disseram que ele tinha sido usado como um peão ao lado da Professora Sprout, e que nenhuma acusação seria arquivada.
E então o último horror.
"Você -" sussurrou Draco Malfoy. "Você -"
"Eu sou aquele que matou seu pai e todos os outros Comensais da Morte na noite passada. Ele disse para abrir fogo em mim no momento em que eu fizesse qualquer coisa, então eu tive que matá-los para ter uma chance de lidar com Voldemort, que era um perigo para o mundo inteiro". A voz de Harry Potter estava tensa. "Eu não pensei em você e Theodore e Vincent e Gregory, mas se eu tivesse, eu teria feito isso de qualquer maneira. Minha mente conseguiu não perceber até depois que o Sr. White era Lúcio, mas se eu tivesse percebido, eu ainda não teria arriscado deixá-lo vivo, no caso de ele conhecer magia sem varinha. O pensamento me ocorreu muito antes que seria bastante conveniente, em termos de cenário político, para todos os Comensais da Morte morrerem de repente. Pensei que os Comensais da Morte eram pessoas horríveis, muito mais forte do que nunca, desde o primeiro dia em que nos conhecemos, mas se seu pai não estivesse lá e eu tivesse um botão que poderia matá-lo remotamente, eu não teria pressionado o botão apenas por razões políticas, o modo como me sinto sobre o que fiz e se há remorso ... bem, há uma parte de mim que está gritando em horror genérico sobre ter matado alguém. Uma parte que diz que, do ponto de vista moral, os Comensais da Morte assinaram suas vidas no dia em que aceitaram servir Voldemort. Eles apontaram suas varinhas para mim primeiro, blá blá e assim por diante. Mas agora eu me sinto mal com o que eu fiz para você. Novamente. Eu sinto que" a voz de Harry Potter balançou um pouco "tudo que eu faço só te machuca, por todas as minhas boas intenções, que você só perdeu por estar perto de mim, então se você disser para ficar longe de Draco Malfoy depois disso, então eu vou. E se você quer que eu tente ser seu amigo de verdade desta vez, sem nunca tentar manipulá-lo novamente, sem nunca usá-lo novamente ou arriscar machucá-lo novamente, então eu vou, eu juro que vou."
O próximo Lorde Malfoy estava chorando, abertamente na frente de seu inimigo, decoro e compostura abandonados, porque ele não tinha ninguém por quem pudesse mantê-lo.
Uma mentira.
Uma mentira.
Tudo tinha sido uma mentira, era tudo mentiras empilhadas em cima de mentiras, mentiras mentiras mentiras -
"Você deveria morrer", Draco forçou a sair. "Você deveria morrer por ter matado o pai." As palavras apenas o encheram de mais vazio, mas precisavam ser ditas.
Harry Potter apenas balançou a cabeça. "E se isso não é uma opção?"
"Você deveria ser machucado."
Harry apenas balançou a cabeça novamente.
O Menino-Que-Sobreviveu pressionou o Lorde Malfoy por sua decisão.
O Lorde Malfoy recusou-se a dar. Ele não podia dizer, não podia dizer isso de qualquer maneira. Ele não queria que o vencedor da guerra e seus amigos em comum o abandonassem, e ele não daria a absolvição que Harry queria também.
Então Draco Malfoy se recusou a responder, e então o tempo da memória daquele eu acabou.
O garoto estava sentado em um escritório perto de onde a ex-vice-diretora havia reunido os alunos. Suas lágrimas correram secas horas atrás. Agora só havia a espera para ver o que seria dele, parte da ala órfã de Hogwarts, cuja vida e felicidade jaziam nas mãos dos inimigos de sua família. O menino tinha sido chamado para esta sala e ele tinha vindo, porque não havia mais nada a fazer, e nenhum outro lugar para ir. Vincent e Gregory tinham saído do seu lado, chamados de volta pelas mães para os funerais apressados de seus pais. Talvez o menino devesse ter ido com eles, mas não conseguiu fazê-lo. Ele não teria sido capaz de fazer o papel de um Malfoy. O sentimento de vazio que o preenchia era tão profundo que não deixava espaço nem para mentiras.
Todo mundo estava morto.
Todos estavam mortos e tudo era inútil desde o começo.
Ouviu-se uma batida na porta do escritório e, depois de uma pausa educada, abriu-se para revelar a diretora McGonagall, vestida como vestira quando era professora. "Sr. Malfoy?" o inimigo vitorioso de sua família disse. "Por favor, venha comigo."
Indiferente, Draco se levantou e a seguiu para fora do escritório. Vendo Harry Potter esperando ao lado dela, deu-lhe uma pausa, mas então sua mente simplesmente o desligou.
"Aqui está a última coisa", disse Harry Potter. "Eu encontrei em um pergaminho dobrado cujo exterior disse que era a última arma a ser usada contra a Casa Malfoy, dizendo-me para não ler mais até que toda a guerra estivesse na balança. Eu não queria contar para você antes porque achei que poderia prejudicar sua decisão injustamente. Se você fosse uma boa pessoa que nunca matou ou mentiu, mas teve que fazer um ou outro, o que seria pior?"
Draco o ignorou e continuou na companhia da diretora McGonagall, deixando Harry para trás, triste.
Chegaram ao antigo escritório da diretora, onde ela acendeu o fogo de foo com um aceno de sua varinha, disse para a chama verde "escritório de viagem de Gringotts" e entrou depois de um olhar firme em sua direção.
Por falta de qualquer outra opção, Draco Malfoy seguiu.
Deitou-se na cama, sentindo-se mais indiferente do que de costume naquela manhã, acordou cedo demais com o Sol começando a se levantar - embora a luz direta do sol estivesse bloqueada pelos arranha-céus que sombreavam sua casa. Um leve toque de ressaca roeu suas têmporas, secou sua boca; ela tentou economizar com a bebida (embora ela não soubesse por que se incomodava), mas ontem ela se sentiu ... ainda mais deprimida do que o normal, como se tivesse perdido alguma coisa, de alguma forma. Não pela primeira vez, nem pela centésima vez, pensou em mudar - para Adelaide, para Perth, talvez para Perth Amboy, se fosse o que era necessário. Ela sempre teve a sensação de que havia outro lugar onde deveria estar; mas, embora pudesse viver uma vida confortável nos pagamentos que a companhia de seguros lhe dava, não podia pagar por luxos. Ela não podia pagar para ir vagabundear pelo mundo à procura de um lugar que se encaixasse em seu sentimento de pertencer insatisfeito. Ela tinha assistido a TV por tempo suficiente, ela havia alugado viagens suficientes, para saber que em nenhum lugar o videocassete lhe mostrasse dava mais sentido de "casa" do que Sidney.
Ela se sentiu congelada, parada no tempo, desde o acidente de trânsito que havia roubado suas memórias - não apenas de uma família morta que não significava nada para ela agora, mas memórias como o funcionamento de um fogão. Ela suspeitava, não, ela sabia, que o que quer que seu coração estivesse esperando, qualquer que fosse a chave necessária para se virar dentro dela para fazer sua vida começar a se mover novamente, era mais uma coisa que ela perdera para aquela minivan descontrolada. Ela pensou nisso quase todas as manhãs, tentando adivinhar o que estava faltando, desaparecido, perdido de sua vida e mente.
Alguém tocou a campainha dela.
Ela gemeu, virando a cabeça longe o suficiente para olhar para o despertador LED ao lado de sua cama. 6:31, disse, com o ponto AM aceso. Sério? Bem, esse idiota poderia esperar enquanto ela cambaleava para fora da cama em seu próprio ritmo, então.
Cambaleou para fora da cama, ignorando a campainha quando ela tocou de novo, quando ela entrou no banheiro e se vestiu.
Ela desceu as escadas, ignorando a sensação incômoda de que alguém deveria estar respondendo a porta para ela. "Quem está aí?" ela chamou a porta fechada; a porta tinha um olho mágico, mas estava embaçada.
"Você é Nancy Manson?" veio a voz de uma mulher, falando com um sotaque escocês preciso.
"Sim", ela disse com cautela.
"Eunoe", falou a voz escocesa, e Nancy saltou em choque quando um flash de luz veio da porta e bateu nela e ...
Nancy balançou, colocando a mão na testa. Flashes de luz passando pelas portas e batendo nas pessoas, isso era ... isso era ... isso não era particularmente surpreendente ...
"Você poderia por favor abrir a porta?" disse a voz da mulher escocesa. "A guerra acabou e suas memórias devem retornar em breve. Há alguém aqui que gostaria de vê-la."
Minhas memórias-
A cabeça de Nancy já estava entupida, como se ela estivesse prestes a começar a cortar algo de seu cérebro, mas conseguiu estender a mão e abrir a porta.
Lá na frente dela estava uma mulher vestida como uma bruxa (perfeitamente normal), de vestes negras a chapéu pontudo alto -
- e de pé ao lado dela um menino, com cabelo curto branco-loiro e vestindo vestes escuras aparadas em verde (perfeitamente normal), olhando para ela com o queixo caído e os olhos arregalados e começando a se encher de lágrimas.
Roupões verdes e cabelo branco-loiro ...
Algo morno agitou em sua memória. Ela sentiu seu coração subindo em sua garganta quando percebeu que a coisa que ela estava procurando nesses últimos dez anos poderia estar bem na frente dela neste mesmo instante. Em algum lugar dentro dela, o gelo estava se rompendo em seu coração, o pedaço dela que havia parado por tanto tempo se preparando para se mover mais uma vez.
O menino estava olhando para ela, sua boca trabalhando silenciosamente.
Um nome misterioso surgiu em sua mente, subiu para seus lábios.
"Lucius?" ela sussurrou.