Disclaimer : Toujours pas à moi :) Je ne fais que les emprunter pour notre bon plaisir !

Rated : M, l'histoire traite de thèmes lourds.

Note : Nouveau chapitre court … mais que j'espère intense :p

Chapitre 13 :

La pluie. La pluie avait commencé à tomber durant la nuit, réveillant la jeune femme. Elle avait crié de joie. Elle s'était levée et avait ouvert la bouche pour récupérer la précieuse eau. Les mains en coupe devant elle en collectaient tout autant si ce n'était plus. C'était une petite pluie fine qui tombait avec force. Une pluie drue.

Dès que la soif première fut étanchée, Wanda, bricola rapidement, un piège à eau. Elle stabilisa sa bouteille vide en l'enfonçant dans le sable. Puis elle se prit à observer avec un immense sourire aux lèvres, Bucky, la bouche ouverte en direction du ciel dans un geste tellement humain qu'il en frisait la perfection. Ce n'était pas les apprentissages fait dans la violence qui parlait ici. Ce n'était que Bucky. Rien d'autre que Bucky.

La bouteille s'était remplie petit à petit et finalement alors que le ciel ne s'éclaircissait pas avec le lever du jour, elle avait débordé. Autour d'eux, les vagues s'étaient faites de plus en plus violentes, se fracassants sur la petite plage et offrant une nouvelle angoisse à Wanda. Et si ça ne s'arrêtait pas ? Le point le plus haut de l'île n'était qu'à quelques mètres. Une mer en furie pourrait s'en doute l'ensevelir sous des montages d'eaux.

Cherchant à éloigner les peurs autant que le froid, la jeune femme entreprit de rincer correctement ses cheveux jusqu'à la racine. Le sable et le sel qui la grattaient glissèrent bientôt le long de ses cheveux alors qu'elle se frottait le crâne avec énergie. Le bois que Bucky avait rapporté était de nouveau trempé. Peut-être auraient-ils dû l'enterrer ? se demanda-t-elle.

La jeune femme tremblait de plus en plus. Ses doigts étaient à présent fripés et ses vêtements lourds sur ses épaules. Avec ce qu'il tombait, ils ne pouvaient pas faire de feu. Bucky devait être dans le même état qu'elle, mais il s'était assis et il se tenait parfaitement immobile. Elle n'était même pas sûre qu'il soit encore réellement là, avec elle. Quand elle l'approcha, ce fut avec autant de douceur que possible. Elle n'avait qu'une envie : se blottir contre lui. La jeune avenger ne se le permit pas, s'asseyant à un bon mètre. Ici, elle était un peu à l'abri du vent qui soufflait en rafale de plus en plus colérique.

La tête sur les genoux, tentant d'oublier l'eau qui ruisselait de partout, Wanda se prit à penser à Steve. Steve qui était parti secourir Sam. Sam qui hurlait quelque part dans l'héliporteur. L'héliporteur qui tanguait sous les assauts de leurs ennemis. Les ennemis inconnus qui avaient dû blesser tant de leurs.

Quand leur maison volante avait sombré, est-ce qu'ils s'en étaient tous sortis ? Comment Sam avait-il pu se débrouiller avec sa jambe brisée ? Sa gorge se nouait et ses yeux se remplissaient de larmes à l'idée qu'ils soient tous morts. Mais ce n'était pas possible. Si Bucky avait pu les sortir de là, dans son état, quelqu'un comme Captain America n'avait pas pu se faire avoir. Et que dire de Barton ou de Natasha ? Ils étaient sur-entraînés et tout à fait capable de se débrouiller dans la pire des situations. Vision quant à lui était un super pouvoir sur patte, capable de voler, il n'aurait même pas eu à nager. Non, en dehors d'elle-même et de Sam, personne n'était censé être en péril juste à cause d'un petit crash. En tout cas, ce fut ce qu'elle se murmura dans son for intérieur pour calmer ses angoisses.

La pluie qu'elle avait tant espérée continua de tomber avec la même régularité toute la journée et lorsque la nuit tomba, le froid se fit d'autant plus mordant. Elle ne pouvait pas dormir dans de telles conditions. Elle s'était levée plusieurs fois pour marcher dans tous les sens dans l'espoir -vain- de se réchauffer. Bucky n'avait pas fait le moindre geste. Il semblait attendre que ça passe, tout simplement.

Au cœur de la nuit, alors que la tempête ne semblait pas prête à se calmer, la jeune femme tenta de voir comment son compagnon d'infortune allait.

- Bucky ? Tu tiens le coup ?

Il tourna la tête vers elle et sembla s'apercevoir qu'elle tremblait comme une feuille. Wanda ne faisait pas que trembler, ses lèvres avaient légèrement changé de couleur, sa peau était si pâle qu'on voyait presque à travers, … Dans sa tête, la définition de survivre lui revient. Pour survivre, il faut avoir « assez chaud ». Il tourna le visage vers ses propres doigts, ceux qu'il possédait encore et se demanda pourquoi ils ne tremblaient pas. Le froid était de partout. Il avait l'habitude du froid. Il le rongeait en permanence, comme des bribes de cryogénisation qui ne voulaient pas s'effacer.

Wanda allait mourir. Son cœur allait cesser de battre dans sa poitrine, faisant circuler le sang dans tout son corps. Ses membres allaient se rigidifier totalement puis, ils deviendraient flasques. Sa vessie lâcherait sous son corps. Au bout de quelques temps, son ventre, ses yeux, les parties molles le deviendraient davantage. La couleur changerait encore le long de sa peau.

Wanda allait mourir. Sa gorge ne serait pas écrasée sous ses doigts. Il n'allait pas casser ses cervicales. Sa cage thoracique ne serait pas écrasée violemment sous ses genoux. Il ne briserait pas sa mâchoire. Il n'ouvrirait pas ses artères. Non, rien de tout ça. Elle n'allait pas mourir de soif non plus. Le froid aurait raison d'elle et bientôt, ce ne serait plus qu'un cadavre puant. Sans doute devrait-il la manger alors, se dit-il, sans parvenir à être choqué de ses propres pensées.

Wanda allait mourir. Était-ce une fatalité ? Pouvait-elle survivre ? Oui. Il fallait qu'elle ait assez chaud. Les pensées s'égrenaient lentement dans sa tête alors que la jeune femme tremblait de plus en plus. Wanda allait mourir s'il ne faisait rien. Il fallait qu'il se mette en mouvement. Il fallait qu'il fasse quelque chose.

Quand le soldat de l'hivers se redressa, le corps si rigide et les mouvements si mécaniques, elle sursauta. Il combla le peu de distance qui les séparait pour s'installer derrière elle. Il la tira contre son torse. Wanda ressemblait à un petit oiseau, frêle, tremblant, aux os délicats, si simple à briser. Le soldat se laissa reposer contre elle, la couvrant de la largeur de ses épaules. Sous lui, la petite masse glacée tenta d'attirer son attention en l'appelant, mais il ne répondit pas.

C'était étrange d'avoir l'impression d'être si chaud comparé à elle. C'était étrange d'accepter de se blottir contre quelque chose de froid. Contre lui, Wanda n'osait pas bouger. La masse du soldat sur son dos était inquiétante et son poing unique se contractait par moment dans un geste de colère ou peut-être de nervosité. S'il décidait de la blesser elle n'aurait jamais le temps de faire appel à son pouvoir. Le peu de latence qu'elle pouvait avoir la conduirait à la mort … Au-delà de ça, elle n'en avait simplement plus l'énergie. Boire lui avait fait beaucoup de bien. Idéalement, il aurait fallu un grand feu et faire cuire un crabe ou deux, ou peut-être un poisson ou autre chose qu'ils auraient pu trouver. La faim n'était pas dévorante sinon, ils auraient aussi pu manger cru, mais elle préférait éviter autant que possible. Elle craignait l'intoxication alimentaire.

- Bucky ? Ça va ?

Il ne bougea pas davantage, mais dans son dos, Wanda sentait la chaleur revenir progressivement. Au bout d'un long moment, il laissa son menton venir reposer sur l'épaule fine et elle se permit de serrer légèrement le bras puissant contre elle. Il la réchauffait. Le soldat de l'hivers était en train de lui sauver la vie. Wanda eut envie de sourire tristement face à cette constatation.

A chaque fois qu'elle avait abandonné l'idée même de vivre quelqu'un était intervenu pour lui tendre la main et l'aider à aller un tout petit peu plus loin.

Le premier avait peut-être été Pietro. Son frère. Ils s'étaient sauvés l'un l'autre sans arrêt jusqu'au jour où elle n'avait pas été là pour lui … Pietro était mort. De sa disparition brutale, elle gardait un souvenir presque confus. Il y avait son pouvoir, éclatant autour d'elle comme s'il prenait vie. Il y avait cette rage qui avait envahi ses membres jusqu'à l'essence de son être alors qu'un cri lui déchirait la gorge.

Wanda l'avait senti instantanément. Il n'y avait pas eu un instant de doute, un sourire alors qu'il était en train de périr ou encore l'idée terrifiante d'avoir continué à vivre normalement alors qu'il n'était plus. Non, dans l'instant, elle hurlait. Elle hurlait alors qu'il touchait à peine le sol, le corps criblé de balle. Cette certitude si violente de son décès l'avait juste envahi. Elle savait, tout simplement. A ce moment-là, elle s'était relevée pour venger son frère. La sorcière rouge n'avait aucun autre but. Aucune autre raison de vivre. C'était Vision qui l'avait sauvé. Il était venu à son secours. Cette étrange créature née depuis si peu de temps avait pensé à elle. Etrange idée.

Ensuite, elle avait peu à peu retrouvé une sensation de famille au sein des Avengers. Une famille, imparfaite et à jamais incomplète sans Pietro. Bien-sûr, l'entraide était au cœur de leurs activités mais Bucky était le premier à lui sauver la vie ainsi. Ce n'était pas si évident, après tout, elle ne lui était d'aucune utilité ici.

Wanda se laissa aller dans l'étreinte. La pluie tambourinait toujours. Bucky était trempé. Ils étaient coincés sur cette langue de terre. La situation était dramatique. Alors pourquoi était-elle heureuse ?