Harry se redressa rapidement, essuyant son visage maculé de sang. Il en avait assez d'être une victime. Il ne pouvait plus supporter d'être vu comme un enfant trop faible pour se défendre.
Pour tout le monde il allait mourir sous l'attaque du mage noir. Ou d'un sort lancé par un Mangemort.
La pauvre victime sacrificielle, dont le destin avait été décidé bien avant sa naissance par une prophétie.
Il avait vu les regards tristes de ses amis, le regard plein de pitié de ses professeurs. Même Rogue avait eu l'air… peiné par le destin qui allait être le sien.
Et là, face à Voldemort, tout son être se rebellait. Il ne pouvait plus être une victime, il ne voulait pas se laisser mettre à mort comme une pauvre petite chose sans défense.
Il n'était pas impuissant. Il était un sorcier. Il était Harry Potter. Et il ne laisserait jamais personne dire qu'il s'était laissé faire, qu'il avait été victime. Non. L'histoire allait retenir qu'il s'était battu de toutes ses forces.
Plein d'une nouvelle détermination, il leva sa baguette, ses yeux verts lançant des éclairs.