Harry et Drago se faisaient face sur leurs balais, sur le terrain de Quiddich. Face à face, ils se jaugeaient, le visage sans expression. Ils se défiaient du regard, s'affrontant de nouveau, ignorant les gradins pleins de monde et les hurlements de leur public.
Les matches Gryffondor contre Serpentard étaient toujours un moment intense, aussi bien pour eux que pour les autres. Mais eux, ils étaient seuls au monde. Ils ignoraient tout, jusqu'au cri du vent.
Ils se lancèrent dans des figures compliqués, ne se préoccupant que de l'autre et de trouver le vif. Le reste n'existait pas. Le reste n'avait aucune importance.
Tous les deux offraient un spectacle impressionnant, volant ensemble comme s'ils étaient en symbiose alors qu'ils étaient adversaires. Ils agissaient comme s'ils se connaissaient parfaitement, anticipant les réactions de l'autre. Et c'était le cas, en quelques sortes. Ils se connaissaient parfaitement.
A force de s'observer mutuellement pour mieux se détester, ils en étaient arrivés à savoir exactement tout de l'autre.
Au point de savoir comment l'autre allait voler, quelles actions il allait entreprendre. Et ils en étaient inconscients. Ils étaient perdus dans leur monde, chevauchant les bourrasques alors que leurs balais fendaient l'air.
Pris dans leur jeu, ils ne remarquèrent pas le soudain silence, ni que les gradins s'étaient vidés. Ils étaient seuls, alors que la tempête arrivait.