- Les forêts albaniennes ont quelque chose de profondément allemand, lâcha-t-il avec le même dédain coutumier qu'il avait pour les choses de la vie qui n'étaient pas Tom.

Edmund en scrutait les branches rabougries et tordues, s'étendant comme des ongles noirs vers l'empire gris du ciel d'Albanie; germanique, s'y retrouvait-il, encore, ses chaussures brillantes s'enfonçant dans la mousse grasses et les feuilles trempées qui tapissaient le sol humide de la forêt.

- Y as-tu jamais mis les pieds, s'en amusa-t-on en scrutant la ligne parfaite de son profil se découpant sur la brume, les troncs gris et l'horizon pâle; il n'y a d'allemand ici que les souvenirs que Pevensie croit avoir.
- Et où tes pieds vont-ils, à toi, lui répondit-il sur le même ton moqueur, ses yeux sombres suivant sa forme vespérale à travers l'opacité relative des bois.
- Vers l'Angleterre, déclara-t-il avec l'improbable assurance que seul un mort pouvait encore avoir.
- Oh, non, le reprit Edmund, sa voix portant à travers les arbres et la brume humide. Nous allons plus haut – plus avant, ricana-t-il, ses yeux chassant des ombres que lui seul semblait capable de voir.

Le poids familier des nombreux morceaux d'âmes de Tom ne le ralentit en rien.

- Il y a un homme, commence-t-il alors qu'ils approchent de la ruine herbeuse d'une vieille bâtisse dont les pierres sont gagnées par le lierre et les parquets par les vers; Edmund a toujours su mieux que lui voir quels futurs ont les choses.

Ses pommettes sont toujours pailletées des mêmes tâches de rousseur que sa peau laiteuse laisse timidement apercevoir; il y a la même désinvolture divine dans sa démarche, le même air qui l'accompagne. Edmund Pevensie a tout d'absolu – la baguette de Voldemort est dissimulée dans sa manche, court le long de son avant-bras comme un troisième os fait de bois qui vient s'enchâsser parfaitement entre radius et ulna. Tom avait toujours prévu de lui en faire cadeau, le jour où il serait finalement le maître de la Baguette de Sureau; elle a toute sa place entre les doigts profanes d'un homme comme lui.

- Quirinus Quirrell, insista Edmund, ouvrant la porte grinçante de la bâtisse morte, découvrant le corps prostré d'un sorcier dont le turban douteux leur serait définitivement d'une grande aide.
- P-P-Pevensie, bégaya admirablement celui-ci, ses petits yeux rougis se levant vers ceux d'Edmund dont la silhouette entourée d'ombres se tenait dans l'encadrement de la porte.

Chassant les restes miteux de l'âme de Tom d'un geste agacé de la main, il s'avança jusqu'à la forme tremblante de Quirrell dont l'esprit embrumé par les vapeurs mortifères de la peur n'arrivait pas à former de pensée vraiment cohérente; il n'en fera qu'une meilleure mule, s'en félicitèrent les rémanences fragiles de Lord Voldemort.

- Vous serez ravi d'apprendre que l'estimé Directeur Dumbledore de Poudlard a décidé d'accéder à votre requête, fit Edmund en s'agenouillant à sa hauteur, son visage si proche qu'il était possible de sentir son haleine glaciale à chaque souffle exhalé, chaque mot prononcé. Vous voilà Professeur de Défense Contre les Forces du Mal, siffla-t-il, ses félicitations douces amères.

Le poids familier du médaillon à son cou est un rappel mélancolique qui dépasse malencontreusement du col de sa chemise ouverte; Edmund n'a jamais été précieux avec les secrets des autres, pas quand ils n'en sont plus. L'épée à sa ceinture n'est qu'une preuve supplémentaire de son insouciance gamine – laisse-moi le droit à mes reliques, s'en était-il excusé avec toujours cet éternel sourire insolent. Il ne faudrait pas que nous soyons dépareillés, avait-il ajouté, sa moue boudeuse alors que ses lèvres pleines entouraient son sexe.

Gryffondor donne aux braves, avait-il soufflé après, plus moqueur encore.

- Il sera étroit, Tom entendit-il la voix lointaine d'Ed le prévenir, en rire.
- Le médaillon est trop brillant, et les pages du journal trop sèches – et, oh, comment as-tu dit déjà ?

Se vêtir du corps raide d'un faiblard bègue à la baguette plus que réticente a quelque chose de profondément dégradant dont il s'épargne le commentaire détaillé, mais qui lui rappellent assez les vêtements de seconde main de l'orphelinat moldu pour s'y sentir immédiatement mal.

Ce n'est que passager, s'efforça-t-il de penser, son regard vitreux s'attardant sur les traits immaculés d'Edmund Pevensie.

- Nous irons alors à Poudlard, dès le premier jour de Septembre, souffle-t-il en balayant pour un instant seulement l'indécision profonde de la langue de Quirinus Quirrell.
- Tu iras, ricane alors Ed, leurs nez se touchant presque; la bâtisse craque tout autour d'eux tandis qu'il allume une cigarette conjurée de nulle part, avant de la planter entre ses lèvres comme on y mettrait la pointe fraîchement taillée d'une plume d'oie.

L'odeur âcre du tabac chéri d'Edmund inonde les sinus sensibles de Quirrell qui n'apprécie guère les odeurs étrangères des moldus; les étudier, certes – cela n'empêchait pas un dégoût profond de germer au plus profond de l'esprit trop curieux du nouveau Professeur de Défense Contre les Forces du Mal à la vue de toutes leurs inventions sordides.

- Te voilà finalement Prof', Jedusor, lui fit ouvertement remarquer Edmund en lui soufflant amoureusement un large rond de fumée à la figure.

Il se redresse, et scrute l'horizon à travers la porte encore ouverte.

- Allons, plus avant, fit-il alors, sa voix soudain chantante et pleine d'un engouement tout neuf; le col de son manteau est remonté, à la mode moldue des années récentes.

Ses boucles noires cachent un peu ses yeux lorsqu'il lui jette un ultime regard par-dessus son épaule, son col gris relevé; dans ses yeux sombres dansent un millier de promesses noires.

- Ne faisons pas attendre le château de tes jeunes années, loçkë.

.

Le visage incrédule de Quirinus Quirrell est refleté dans une flaque sombre d'eau croupie, lorsqu'il ouvre les yeux dans la pénombre moisissante de la ruine où il n'a pas souvenir de s'être rendu; la migraine qu'il sent poindre lui en dit assez –

Il est de toute façon bientôt août.