-Que voulait Mycroft ?
-Rien d'important. Viens voir papa Rosie.
Tandis que John jouait les papas-gâteaux avec sa petite fille, Sherlock s'impatientait. Son colocataire avait la fâcheuse habitude de ne jamais répondre directement à ses questions.
-John, je peux lire votre rendez-vous sur ton visage.
-Je t'ai déjà demandé d'arrêter ça. Regarde la peluche Rosie. Guili-guili-guili…
-Alors réponds-moi !
John ne put se retenir de sourire. Sherlock était grand. Il était intouchable. Seul John connaissait ses faiblesses. Et il aimait titiller son colocataire lorsqu'il le pouvait.
-Mycroft voulait me charger d'une mission. De la plus haute importance d'après lui.
-Nous avons déjà sauvé l'Angleterre 3 ou 4 fois.
-Il veut que tu arrêtes de fumer.
-Je ne fume pas.
-Tu mens.
Sherlock grimaça et retroussa son nez. Il se doutait que son frère le surveillait, mais pas que John s'en apercevrait.
-Je suis médecin Sherlock, je sais reconnaître un fumeur. Combien de cigarettes fumes-tu par jour ?
-Pas beaucoup.
-Combien ?
-3 ou 4.
-Com-bien ?
La voix de John avait durci. Lorsque le médecin devenait sérieux, Sherlock savait qu'il se trouvait au pied du mur.
-Un paquet.
-Et les patchs de nicotine ?
Sherlock haussa les épaules. John soupira.