Grilletes y Látigos

Оковы и плети

De StilleWasser

Era distinguido
como un reconocido cazador de brujas.
Él no descansaría hasta que cumpla con su deber.

Rabia ft. Lingua Mortis Orchestra «Cleansed by fire»

El sol acarició suavemente su rostro y el embriagador olor a tierra y hierbas la embriagó como vino nuevo. El canto de los pájaros parecía amortiguado, como si sintiesen la proximidad de una tormenta eléctrica que debería llegar silenciosamente desde el este hacia la noche. Era necesario llevar a la vaca al establo y cubrir las mandrágoras que crecían en el patio trasero; a ellas no les gustaba la humedad y se podrían resfriar. Pero por la mañana, sería posible recolectar cicuta, pues después de la lluvia se bebería con jugo y las pociones serían buenas.

Hermione se acercó a su derecha, a una canasta llena de fragantes frambuesas recién cortadas y se metió un par a la boca. El jugo más dulce fluyó por su garganta al moder las bayas maduras, sonrió. Para el desayuno habría panqueques con crema agria y frambuesas; él amaba mucho eso.

—¡Olivia!

Hermione se estiró lentamente sin abrir los ojos y por la izquierda pudo sentir pesados pasos masculinos acercándose, y la hierba alta, de la mitad de un hombre, susurró con desagrado, separándose, doblándose ante la pisada.

—¡Olivia! ¿Dónde estás? Pensé que te encontraría aquí —Había una sonrisa en la voz severa y Hermione, fingiendo estar dormida, sonrió. La hierba crujió de nuevo y sintió el calor del cuerpo de otra persona a su lado. Luego, un dulce beso en sus labios, más dulce que las frambuesas.

—Olivia…

—Damien —susurró Hermione y abrió los ojos.

La persona sentada en la mesa de la cocina estaba muy preocupada. El sombrero de paja, que dio vueltas y arrugó en sus manos, ya no parecía un tocado, y bajo sus pies se había acumulado un montón de polvo seco. Hermione le sonrió tranquilizadoramente, ignorando la basura en el piso, todo podía ser removido con un solo movimiento de su varita mágica cuando el invitado se fuera.

Removió el espeso brebaje una vez más en el enorme caldero de hierro fundido y lo vertió en tres cántaros de barro con un cucharón grande. Colocándolos cuidadosamente en una canasta, se la entregó a su invitado.

—Tome, Señor Whirby. Que tu hija tome medio cántaro por la mañana y por la tarde, y se le quitarás todas las enfermedades en un santiamén.

—¡¿De verdad?! —El Señor Whirby se levantó de un salto, tomando la canasta de las manos de Hermione con manos temblorosas—. Olivia, ¿cómo puedo agradecerte? Toma, tengo algo…

—No. —Hermione negó con la cabeza con calma, y el visitante, hurgando quisquillosamente en sus bolsillos, la miró con incredulidad. Que tu hija se mejore y esté sana; yo ya lo tengo todo.

Miró por la ventana, donde se estaban secando camisas y pantalones de hombre en una cuerda tendida entre dos postes en el patio. El Señor Whirby, murmurando su agradecimiento y sin creer en su suerte, retrocedió hacia la puerta, pero Hermione lo ignoró cuando Ruth Shelby apareció en el camino que conducía a la cabaña. Habían pasado dos años desde que se casó con el Jefe: John Shelby, y Dios todavía no les había enviado hijos. Las malas lenguas susurraban que la joven y bella Ruth estaba maldita, pero Hermione sabía que no era así. Sacó del armario la botella de tintura de raíz de oro ya preparada, que la señora Shelby vertió en secreto en la cerveza del viejo John. Si hacía esto regularmente, en un par de meses el caballo castrado debería volver a ser un semental y Ruth podría embarazarse.

Un largo golpe en la puerta sacó a Hermione de un sueño pacífico. Algo sucedió, ella lo sintió: el miedo se derramó en el aire, y también una sensación pesada y sofocante del dolor de otra persona. Alzando la cabeza, vio en la oscuridad contra el fondo de la ventana, a través de la cual penetraba la tenue luz de la luna rota, la silueta de un hombre sentado en la cama.

—Damien...

—No te levantes, yo iré.

Él se levantó, buscó el pantalón y la camisa, se vistió apresuradamente y salió al corredor.

—¿A quién trajo despiadadamente a esta hora? —gritó, pero sin mucha malicia, y abrió la puerta de golpe.

—¡¿Dónde está ella?! Damien, ¿dónde está ella? ¡No estoy bromeando! —El jefe Shelby estaba furioso y, a juzgar por su voz, estaba listo para abalanzarse sobre el hombre que se acercó a él con los puños.

—¿Qué pasó, John?

– ¡Ruth! ¡Esa bruja envenenó a mi esposa e hijo! ¡Encontré botellas de la pócima del diablo en su habitación! ¡Pensó que no sé a quién acudía todas las semanas! ¡Olivia! ¡Sé que estás ahí! ¡Sal, bruja!

—¡Cálmate, John! —La voz de Damien sonaba claramente como una advertencia, pero, a juzgar por los sonidos de alboroto, el jefe no quería escuchar a nadie. Vino con el único propósito de vengarse.

Hermione se puso una bata de baño y un chal cálido y salió corriendo al porche, donde Damien ya había torcido los brazos de John y estaba a punto de empujarlo escaleras abajo.

—¡Señor Shelby! —su fría y sonora voz hizo que ambos hombres se dieran la vuelta y por un momento se olvidaran de la desigual batalla en la que el corpulento y rechoncho cacique, que en su vida no tuvo en sus manos un hacha ni un tridente, no tenía oportunidad contra un alto musculoso mercenario capaz de matar con sus propias manos.

—Olivia, entra —dijo Damien, pero Hermione se acercó obstinadamente, entrecerrando los ojos.

—¡Yo no envenené a Ruth, Jefe Shelby! —habló en voz alta y con confianza—. ¡Tú sabes tan bien como yo que tu mujer vino a buscar una solución contra tu impotencia masculina! ¡Y funcionó! ¡Pero todo el pueblo escuchó cómo golpeas a tu esposa embarazada por las noches! ¡Tú mismo mataste a Ruth y al bebé, Señor Shelby!

Ambos hombres se congelaron, sobresaltados por las palabras de Hermione, pero al momento siguiente, el rostro sorprendido de John se transformó en furia.

—¿¡Cómo te atreves, perra descarada!? —rugió, pero luego aulló ante el golpe en la cara de Damien. La sangre brotó de su nariz rota y el jefe cayó de rodillas.

Hermione se giró y abrió uno de los casilleros en el pasillo. Clasificando rápidamente numerosos frascos y botellas, sacó uno y lo arrojó a los pies de John.

—Tintura de ortiga. Ayuda a detener el sangrado. Lo siento por Ruth, era una buena persona. Pero ahora no puede revivir. ¡Salga de mi casa, Señor Shelby! ¡Y no regrese! gritó y, envolviéndose fríamente en un chal, entró en la casa.

—Ya escuchaste a Olivia, John —retumbó la voz de Damien—. ¡Largo!

El lago estaba tranquilo al atardecer. Los niños que habían estado nadando ya se habían ido a casa y las parejas enamoradas preferían lugares menos húmedos. Fue posible recolectar la raíz de lira en tranquilidad, sin llamar la atención de nadie.

Después de lanzar otro vistazo alrededor, Hermione sacó su varita y lanzó un encantamiento para ahuyentar a los Grindylows que emergían desde las profundidades para cazar en la oscuridad. Quitándose las pesadas botas y amarrando el dobladillo de su vestido, ella caminó descalza por la fangosa orilla del lago y bajó al agua. Nubes de mosquitos se abalanzaron sobre ella, y, mirando de nuevo a su alrededor, lanzó un hechizo repulsivo.

Se distrajo de su escrupulosa selección de rizomas aptos para pociones por el crujido de tablas cerca de la orilla a la izquierda.

Mirando más de cerca, distinguió en la creciente penumbra la figura de un hombre que saltaba desde el puente al agua; no llevaba camisa, sólo su ropa interiores y Hermione se sonrojó, reconociendo a Damien. Regresó a la superficie y él peinó su oscuro y húmedo cabello hacia atrás. El musculoso pecho se destacó como un punto brillante en la negra superficie del lago. Protegida entre los arbustos de cálamos, Hermione continuó su trabajo, mirando de vez en cuando al hombre que flotaba.

De repente, dio un grito corto y abruptamente se sumergió bajo el agua. Hubo un fuerte chapoteo, y luego Damien salió a la superficie, pequeñas manchas sangrientas floreciendo en su pecho en un círculo; marcas de dientes. Hermione, olvidándose de la canasta, saltó al agua.

Los Grindylows siempre atacaban en manada, y un nadador solitario, especialmente un muggle, no tenía ninguna posibilidad contra ellos. El tiempo pareció detenerse cuando Hermione nadó con todas sus fuerzas hasta el centro del lago, donde Damien luchó contra las criaturas acuáticas como un león, a juzgar por el fuerte chapoteo y el agua que parecía hervir. Buceando, Hermione estaba convencida de que tenía razón, pero el hombre ya había perdido la batalla contra una manada de demonios acuáticos, que lo arrastraban más y más profundo.

—¡Ascendio! —gritó mientras salía a la superficie, y el agua, gorgoteando, empujó al mordido y arañado Damien, que estaba sangrando. Hermione no recordaba muy bien cómo se las arreglaba para repeler a los Grindylows y arrastrar a Damien a tierra firme. Buscó compulsivamente a tientas en su bolsa que había dejado en la orilla y vertió varias pociones por su garganta, haciéndolo toser y recuperar el sentido.

—¡Olivia! ¿Cómo has llegado hasta aquí? —Damien se sentó y sacudió la cabeza, recuperando el sentido. Y luego sus ojos se abrieron con miedo cuando vio que las mordidas en su cuerpo se apretaban como si ni siquiera estuvieran allí—. ¡¿Qué demonios es esto?! ¿Y qué tipo de criaturas había en el lago? Nunca había visto algo así. Me atacaron en manada y pensé que moriría.

Hermione gimió al imaginar lo que podría haber pasado si no hubiera estado en el lago esa noche. Su hombre simplemente desaparecería sin dejar rastro, y ella nunca sabría qué le pasó.

—No llores, está bien. —Damien la abrazó con confianza y la sentó en su regazo—. ¿Me sacaste? ¿Pero… cómo? ¿Cómo lidiaste con estas criaturas? ¿Y cómo pudiste arrastrarme a la orilla?

—Tengo que decirte algo —susurró Hermione, sacando resueltamente su varita—. Damien, yo… no soy solo una herbolaria... Soy una bruja.

La cálida noche de verano era especialmente hermosa con sus estrellas esparcidas sobre su cabeza como diamantes preciosos sobre terciopelo caro. Sentada en el porche con una taza de infusión de hierbas en las manos, inhalando el dulce aroma de un atardecer rosado y mirando al cielo, Hermione se sentía como la persona más feliz del mundo. Damien, cansado después de las tareas del día, durmió en la casa, después de haber probado su abundante pastel de pescado y vino de manzana, que había realizado el otro día. El remedio para las quemaduras del herrero estaba listo, al igual que el anís estrellado para la vieja Meg, y podría disfrutar de la velada a su propio ritmo.

Emergieron de la vuelta de la esquina en silencio, y ningún sonido traicionó su llegada, excepto el crepitar de las antorchas humeantes. Los hombres liderados por John Shelby, pero las mujeres no se quedaron atrás. Todo el pueblo estaba ahí.

Todo el pueblo la rodeó.

Hermione se puso de pie, sintiendo que su corazón se helaba. Después de todo, su amante dormía en la casa. Al pensar en él, se apoderó de ella el horror: incluso el guerrero más experimentado no podría hacer frente a una multitud tan grande, inclusive si estaba compuesta en su totalidad por campesinos armados con horcas y hachas. Necesitaba alejarlos de él, distraerlos antes de que Damien corriera en su defensa hacia una muerte segura.

—Señor Shelby —saludó con frialdad, levantándose y enfrentándose cara a cara con las personas a las que había tratado con herbolaria y pociones durante muchos años, sin recibir ni una sola moneda por su ayuda—. No esperaba invitados tan tarde.

—¡Cállate, bruja! —rugió el jefe, y la multitud lo apoyó al unísono, agitando sus antorchas—. ¡No hechizarás ni llevarás a la tumba a nadie más! ¡Se ha encontrado otra víctima de tus atrocidades, y esta vez no te saldrás con la tuya!

—¿Otra víctima? —La voz tranquila de Hermione silenció instantáneamente a la gente indignada y se dio cuenta de que le tenían miedo. ¿Qué les habría dicho Shelby, si aquellos que acudían regularmente a ella en busca de ayuda año tras año ahora tenían sed de sangre?

—¡Andrew Pym ha muerto! —proclamó Shelby y la multitud estalló en acusaciones y maldiciones contra la «maldita bruja» que mató al guardabosques.

—¡El viejo Pim bebió hasta morir! —Al darse cuenta de que no les importaba, Hermione exclamó obstinadamente—. ¡Intenté durante mucho tiempo curar su hígado enfermo, pero fue en vano!

—¡Lo envenenaste! ¡Como a mi querida Ruth! ¡Quemen a la bruja! —gritó el jefe, y la multitud atendió la llamada, lentamente, aunque vacilante, comenzando a avanzar.

Hermione alcanzó el bolsillo mágicamente expandido de su vestido donde guardaba su varita y se congeló: no estaba allí. Mirando al jefe, al herrero y a algunos de los hombres más fuertes que se adelantaron, escudriñó la hierba bajo sus pies, pero la varita no estaba a la vista.

—¿No es eso lo que estás buscando? —De repente, hubo una voz familiar detrás de ella, y Hermione se congeló con el corazón helado por un terrible presentimiento. Dándose la vuelta, vio a su amante con su varita entre sus manos.

—¿Damien? —preguntó Hermione asustada, y ahora sí se sintió invadida por un verdadero horror. No se parecía en nada a la forma en que ella estaba acostumbrada a verlo. En lugar de una cota de mallas ligera y una capa de mercenario, vestía una túnica gris ceñida con un cordel simple, y en su pecho una gran cruz en una cadena gruesa de plata brilló.

—Soy el obispo Damien Brody, inquisidor jefe de Kent y Essex —le informó fríamente a Hermione.

—¿Qué? —susurró, sin dar crédito a sus oídos. ¿El mercenario herido, a quien había recogido cerca de la carretera cerca de la muerte y se iba, resultó ser un cazador de brujas que se congraciaba con ella para asegurarse de que realmente tenía magia?

—¿No es eso lo que estás buscando? —Damien recogió su varita y luego la partió por la mitad en un solo movimiento.

Hermione gritó cuando sintió que la madera de arce se partía, exponiendo su corazón: la pluma del halcón. Si el engaño de su amante le causó dolor mental, entonces la pérdida de la varita respondió con un dolor casi físico. Sus ojos se nublaron, y al principio no se dio cuenta de que alguien la había agarrado del antebrazo.

—¡La bruja es despojada de su herramienta diabólica! ¡Ahora no podrá hechizar a nadie! —proclamó Damien, y Hermione fue jalada hacia un lado, arrastrándola.

—Has estado esperando tanto tiempo. Seis meses, Damien… vivimos juntos durante seis meses… —le susurró al tranquilo inquisidor que caminaba a su lado, pero alguien le dio una bofetada en la cara, partiéndole el labio, y escuchó la voz de Shelby llena de odio:

—¡Cállate, bruja!

—No te preocupes, John —la sonora voz de Damien superó fácilmente los gritos de la multitud—. Sin su varita, sus palabras no son nada. Sí, Olivia, no fuiste tan complaciente como otros herbolarios, y llevo medio año esperando que me revelaras tu vil y diabólica esencia. Esperando pacientemente a que decidas confiar en mí...

—¿Y todo este tiempo no desdeñaste en acostarte con una bruja? —gritó Hermione, quien ya había sido agarrada, pateada y desgarrada descaradamente por la multitud que percibía la permisividad.

—¡Sacrifiqué mi cuerpo en nombre de la fe y una buena causa! —espetó el inquisidor—. ¡A la hoguera! ¡Bruja!

Y entonces Hermione lo vio: un gran fuego apilado en las afueras de la aldea. Un pilar alto había sido excavado en el medio, y por primera vez Hermione sintió verdadero miedo al verlo. Había escuchado de su madre, quien le había enseñado todo, que algunos magos podían hacer magia sin una varita, pero ella no sabía cómo hacerlo.

Damien la ató personalmente a un poste entre los gritos y abucheos de la multitud.

—¡Sinvergüenza! —le siseó ella y le escupió en la cara.

Brody solo sonrió, limpiándose la mejilla.

—¿Eres valiente, bruja? Si tu madre no hubiera sido lo suficientemente estúpida como para enviarte a Hogwarts de todos modos, te habrían llevado a Gryffindor —le susurró al oído y tiró de su cabello negro, obligándola a mirarlo—. ¿Sorprendida? ¿Pensaste que yo era un muggle patético? Oh no… Soy un representante de una antigua familia mágica...

—¡Eres un squib! —Hermione le escupió en la cara e inmediatamente recibió otra bofetada. El rostro de Damien se endureció en una máscara impenetrable, y supo que tenía razón. Luego, alejándose de Brody, se volvió hacia los aldeanos:

—¡Gente amable! ¡Siempre los he ayudado! ¡Curado! ¡Regalando mis pociones sin pedir nada a cambio! ¿Así deciden pagarme?

La multitud guardó silencio, pero nadie se atrevió a hablar en defensa de la bruja, acusada por la Santa Inquisición de conexión viciosa con la inmundicia y brujería. Entonces, Hermione fue presa de la desesperación y la rabia:

—¡Malditos sean todos y tú, Damien! ¡Arderás como yo! ¡Y arderás con el fuego del infierno para siempre!

—¡Suficiente! —espetó Brody—. ¡Olivia Jameson, estás acusada de brujería y de ayudar al diablo! ¡Yo, obispo de Kent y Essex, te condeno a muerte! ¡Préndanle fuego!

Un golpe del codo del Inquisidor dejó inconsciente a Hermione.

Dolor.

Dolor sin fin, sin límites. Empapó toda la naturaleza y salpicó, convirtiéndose en una rabia aplastante imparable. Una ráfaga de viento con la fuerza de un vendaval barrió el fuego con los restos moribundos, y Hermione, en algún lugar al borde de su conciencia, se dio cuenta de que su cuerpo mutilado por el fuego, del que quedaba poco, había pertenecido a ella. Pero ahora ya no importaba. Ahora ella era el viento que lanzaba un haz de fuego en la cara de una manada de asesinos, esparciendo las brasas para que la hierba seca volara, permitiendo que la llama llegara al árbol. Madera cuidadosamente doblada y bien ajustada, de la que se hicieron las viviendas de sus asesinos. El crepitar del fuego, el estruendo de las vigas que se derrumbaban y los gritos de las personas quemándose vivas sonaban como una canción, una canción victoriosa de su venganza por su amor traicionado y su confianza engañada.

La canción de deleite se fusionó con el aullido del viento, y Hermione corrió por el pueblo, riendo y llorando. Pero de repente el ojo atrapó la figura solitaria de un hombre con una túnica gris, ensillando apresuradamente un caballo. El animal se encabritó y no quiso obedecer, temiendo el fuego que rugía alrededor, y el hombre enojado lo azotó con un látigo, maldiciendo entre dientes. El placer fue reemplazado nuevamente por la rabia y la sed de venganza. Pero quemar al traidor, el líder de una manada de asesinos, Hermione pensó que no era suficiente. Apasionadamente, hasta la locura, quiso volver a vivir, volverse carne de nuevo. Y observar cómo el torturador se volvía loco lentamente y luego se desvanecería, para morir tan inútil e inservible.

Ojo por ojo.

El fuego sediento de sangre que la había matado de repente se convirtió en su fuente de poder. Los gritos de los aldeanos estaban entretejidos en él, y su angustia alimentó a Hermione.

Se apresuró, venciendo con esfuerzo una resistencia desconocida, y de repente se vio envuelta en la dureza del metal y el calor humano que lo calentaba. Y luego la conciencia se desvaneció lentamente, como si ese tirón le hubiera quitado sus últimas fuerzas, y Hermione se quedó dormida.

Para despertar años después dentro de la cruz sobre el cuerpo del obispo Damien Brody, inquisidor jefe de Kent y Essex.

Hermione abrió los ojos y vio su reflejo, que una vez la había mirado desde la tranquila superficie del agua del lago. Cabello largo como el azabache, piel pálida, casi translúcida, nariz obstinadamente respingona y ojos fríos y sin emociones, que en ese momento brillaban con calidez y amor. De repente, un nombre apareció de alguna parte: Olivia. Ese era su nombre, ¿no?

Hermione se frotó las sienes doloridas y volvió a mirar hacia arriba. El reflejo no se movió, y el miedo se apoderó de ella. ¿No se supone que deben imitar todos los movimientos humanos? Y luego apareció otro nombre desde lo más profundo de la conciencia: Draco.

¡El nombre de su amado no era Damien, sino Draco! ¡Y ella misma no era Olivia! ¡Hermione! ¡Su nombre era Hermione Granger! ¿Cómo podría olvidarlo?

—Por qué… —Su voz estaba ronca y tuvo que aclararse la garganta antes de intentar hablar de nuevo—, ¿por qué me mostraste todo esto? Es como si viviera tu vida... y muriera tu muerte... ¿Por qué, Olivia?

—Eso es todo lo que me queda —la voz del fantasma era triste, pero muy hermosa: resonante, iridiscente, como de cristal—. Memorias del pasado. Los fantasmas se tejen a partir de ellos. Cada alma que no quería ir al otro lado y se quedó aquí es solo recuerdos y emociones encarnadas. Te los mostré porque quería que lo supieras; para que me comprendas.

Al ver el fantasma de la hechicera quemada flotar un poco más hacia el inconsciente Pollux tirado en el suelo, Hermione sintió que su cerebro, drogado por visiones del pasado, comenzaba a funcionar de nuevo a su velocidad anterior.

—¿Qué le pasó a Damien? —preguntó, nerviosamente pasando su mano por su cabello ya despeinado. Se apoderó de ella una sensación de picazón familiar, como siempre sucede cuando un enigma con el que has estado luchando durante mucho tiempo está a punto de resolverse. Solo faltaba una pequeña pieza del rompecabezas para completar el cuadro.

—Está muerto —dijo Olivia, su hermoso rostro se torció en una mueca de satisfacción malévola—. Se volvió loco y él mismo saltó del techo de su catedral: suicidio. Ahora está ardiendo en el fuego del infierno, tal como le prometí.

—¿Lo llevaste tú misma? —Hermione recordó la sensación somnolienta de impotencia que se había apoderado de ella... No. Olivia había enterrado una parte de su alma en la cruz del obispo Brody—. ¿Cuánto tiempo te tomó para conducirlo a arrojarse del techo?

Olivia sonrió, pero sus ojos permanecieron fríos, haciendo que su sonrisa pareciera la mueca de un animal.

—Casi diez años. Estaba muy débil al principio, por lo que fácilmente se quitó los grilletes de mi influencia sobre él. Pero fui paciente y lentamente, paso a paso, socavé la fortaleza de su mente hasta que se derrumbó. Me quitó toda la fuerza que había ganado con tanto esfuerzo, y la ira ya no me alimentaba, porque la venganza se había hecho realidad. Después de la muerte de Damien, dormí segura dentro de su cruz durante varios siglos.

» Tuve suerte: el medallón se conservó, cambió de dueño, y el paso del tiempo no me desapareció. Desperté de nuevo, comencé otra vez a reunir fuerzas mirando lo que sucedía a mi alrededor, observando y estudiando la vida que había cambiado en los últimos siglos. Y cada año, me gustó más lo que veía. De repente, sentí que ese no había sido el final, que no me habían quemado en la hoguera hacía tanto. Me sentí, después de la muerte de Damien, que tenía un deseo que no era sed de venganza, que llenó mi existencia y me dio fuerzas: quería volver a vivir.

Hubo un clic en la cabeza de Hermione, y la última pieza del rompecabezas encajó en su lugar. Se preparó interiormente, preparándose para la pelea. Ahora que el enemigo estaba frente a ella y sus motivos se hicieron claros, solo quedaba una pequeña cosa: ganar.

» Cada dueño de la cruz que la llevó me dio una parte de sus poderes —continuó Olivia, como si quisiera hablar después de tantos siglos en silencio—. Y los guardé durante mucho tiempo, dándome cuenta de que cualquier mala acción podría volver a llevarme a la inutilidad, y ya no quería dormir dentro de un alijo de plata durante siglos. Pasaron muchos años antes de que los dueños del medallón comenzaran a sucumbir a mi influencia y realizar tareas sencillas, descubriendo en sí mismos deseos repentinos de hacer algo. La búsqueda duró mucho tiempo para los estándares humanos, pero el tiempo dejó de ser una amenaza para mí, porque yo no moriría en el futuro. Al final, mi investigación fue exitosa y encontré lo que estaba buscando.

—Resurrección —murmuró Hermione, mirando con los ojos muy abiertos al fantasma que se movía pensativo por la habitación. Sólo que ya no sentía simpatía. Armado a partir de piezas, el rompecabezas mostró una imagen tan terrible que, incluso después de presenciar la historia de Olivia tan vívidamente, Hermione ya no pudo sentir compasión por la hechicera engañada y brutalmente asesinada.

El aturdido Pollux de repente gimió débilmente, y Hermione volvió su mirada hacia él. Permaneció inconsciente por ahora, aunque ella estaba lista para lanzarle otro hechizo. La cadena en su cuello le llamó la atención, y recordó cómo la tocaba constantemente, hablando como para sí mismo.

—Pollux tiene la cruz de Brody en el pecho, ¿no? —preguntó Hermione, y Olivia asintió para confirmar lo obvio—. Así que estaba hablando contigo cuando gritó que yo le pertenecía, y estaba atormentado si tocarme o no, como si alguien se lo prohibiera.

—Pollux. —Olivia sacudió la cabeza como una madre severa insatisfecha con el comportamiento de su hijo—. Resultó ser demasiado fuerte y me reprimió durante mucho tiempo, aunque había acumulado suficiente fuerza para someter la voluntad de cualquiera. Su predecesor fue más flexible…

—¿Predecesor? – Hermione frunció el ceño incomprensible e imperceptiblemente dio un paso adelante, tratando de no mirar la varita de Warwick que yacía cerca de la cama.

Olivia sonrió y de buena gana, como si estuviera contenta de compartir sus logros, comenzó a contar:

—Su nombre era Alan Mor, y fue él quien comenzó a coleccionar artefactos mágicos antiguos a mediados de siglo, y luego comenzó a comerciar con ellos. Fue el primer dueño de esta tienda, y un día mi cruz cayó en sus manos. Logré dotar al medallón de un poder de atracción especial, de modo que todos los que lo tuvieran en sus manos seguramente querrían ponérselo.

—¿Para que puedas drenar la energía de la persona que lo usa? —preguntó Hermione, tratando de mantener el tono de su voz neutral para no traicionar emociones, y se movió un poco más hacia la cama.

Olivia solo sonrió en lugar de responder y continuó.

—Habiendo interactuado con los dueños de la cruz durante siglos, me di cuenta de una cosa: para que las personas hagan lo que quiero, debes entrelazar estrechamente tu voluntad con sus propios deseos. Esto se hace mejor jugando con sus pasiones y vicios secretos. Funcionó muy bien con Alan, como lo hizo con todos los demás. Pero al final se negó a obedecer...

—¿Y asesinó brutalmente a las cuatro niñas que secuestró para ti? —No importa cuánto lo intentara Hermione, el disgusto aún se deslizaba por su voz.

—No fue mi intención. —Olivia negó con la cabeza, aunque sin mucho arrepentimiento—. Únicamente necesitaba a una para revivir, pero Alan probó el asesinato y después del primero, no hubo nada que lo detuviese. Sin querer, desperté a una bestia.

—¿Dónde está ahora?

—Murió, habiendo vendido poco antes de su muerte una tienda con toda la colección de antigüedades a Pollux por una miseria.

Hermione reflexionó. Si los fantasmas de las chicas que vivían en el sótano afirmaban que no podían encontrar la paz mientras su asesino estuviese vivo, entonces algo no cuadraba. Porque según Olivia, Alan había muerto. Y aparentemente esas eran las chicas sobre las que Harry le había escrito, los casos de secuestro sin resolver de la historia de la túnica que había avergonzado al funcionario ministerial en la reunión. Aparentemente, Alan le contó a Pollux sobre esto, y le contó a Hermione en su reunión en Las Tres Escobas.

—¿Así que así fue como Pollux consiguió tu cruz? ¿Junto con la tienda? —La varita estaba a solo unos pasos de distancia, y Hermione decidió hacer tantas preguntas como pudiera para distraer al fantasma locuaz.

Olivia asintió, confirmando con una sonrisa la suposición de su interlocutora, y continuó:

—Los hermanos Warwick tuvieron una infancia difícil, de la que sacaron un deseo vicioso: la sed de poder y dominación sobre las mujeres. Durante muchos años, Pollux logró suprimirlo, pero la tensión acumulada requería una salida. Su deseo de tener una hermosa chica inteligente en sus manos coincidió con mis planes, y lo ayudé. Lo empujé ligeramente.

—Y puso un anuncio en una revista, al cual respondí. — Hermione sintió que el sudor le corría por la espalda.

Olivia, moviéndose constantemente por la habitación, de repente sin querer bloqueó su camino hacia la varita y se congeló en sus pensamientos. Hermione no quería pasar por el fantasma en absoluto, especialmente después de todo lo que había escuchado.

—No mantuvo correspondencia nada más contigo. Pero solo tú fuiste lo suficientemente valiente como para asistir a una reunión personal. Para ser honesta, realmente no creía en la capacidad del hombre para mantenerte lo suficiente y convencerte para ir voluntariamente con él.

—¿Es por eso que le dijiste que me drogara con la pócima? Y para confundir a los que me buscarían, se llamó a sí mismo con un nombre diferente… El tuyo. —Hermione sintió que su cuerpo temblaba de nuevo con emociones abrumadoras—. Olivia Jameson/ James Oliver. Quién hubiera pensado que el criminal buscado por el DALM es una mujer, y también un fantasma. Todo lo demás que hizo Pollux, ¿también se lo susurraste al oído? Imperio para mis amigos, Obliviar a su familia… ¿Las amenazas e intimidaciones?

—Es comprensible que, como la persona víctima de estos hechos, no puedas reaccionar de otra manera. Pero créeme, no soy un fantasma tan malvado como crees. —Olivia permaneció tranquila y siguió sonriendo, como si viera a través de Hermione y mantuviera todo bajo control—. Pollux tenía verdadero talento y yo apenas interferí en su búsqueda. A veces solo ayudaba con pequeños consejos, por ejemplo, cómo aplicar correctamente un Imperius para que la víctima comenzara a cumplir la orden no de inmediato, sino en el momento adecuado.

» O antes de hechizar a las chicas que te secuestraron, distorsionar su apariencia con un Obliviate que solía desviar la mirada de los muggles. Y Pollux hizo un gran trabajo: estás aquí, al igual que tu amiga Pansy, quien, en su desgracia, accedió a tener una cita con él. Al principio quise usarla, pero él logró, en contra de mi voluntad, poner sus sucias garras sobre ella, y ahora está arruinada. Pero para ser honesta, incluso estoy feliz por ello. Después de todo, tan pronto como descubrí quién eres para el mundo mágico moderno, una heroína de guerra, una celebridad, inmediatamente te quise.

Olivia se movió un poco hacia un lado y Hermione, al darse cuenta de que no podía dudar más, se apresuró hacia adelante. Su mano estaba a solo unos centímetros de la varita mágica cuando algo pesado la empujó a un lado. Golpeándose la cabeza, no entendió de inmediato lo que estaba pasando, pero cuando logró enfocar sus ojos, vio que Pollux había caído sobre ella, presionando todo su cuerpo contra el suelo. Sus ojos estaban vacíos, nebulosos, cubiertos con un extraño velo. Sostuvo su varita en su mano, apuntando al cuello de Hermione. Y en el aire sobre él flotaba, levantando la mano, Olivia, sin dejar de sonreír tan tranquilamente como antes. Ella movió casualmente sus dedos hacia la izquierda, y Pollux obedientemente inclinó su cabeza en la misma dirección. El siguiente gesto presionó dolorosamente la punta de la varita en el cuello de Hermione.

—Tus intenciones son fáciles de leer en tu rostro —dijo Olivia, bajando la mano—. Será mejor que mantengas la calma y seas una chica buena. Y sí, sé que lo mejor para mí es mantener tu cuerpo intacto —agregó, al ver que Hermione estaba a punto de decir algo—. Pero te olvidaste de tu amiga Pansy. Todavía necesito su vida, pero el cómo no me preocupa.

—¡Eres repugnante! —escupió Hermione, tratando de alejar su cuello de la varita que se había clavado en él—. ¿Cómo convertiste a Pollux en un títere? Dijiste que su voluntad era demasiado fuerte...

—Era fuerte, pero me hiciste un favor al noquearlo. La conciencia de una persona en un desmayo mágico se suprime y se presta fácilmente a la influencia de otra persona. Mientras mirabas un cuento de hadas sobre mi vida pasada, lo rompí por completo. Ahora hará lo que yo diga, le guste o no.

Olivia desvió su mirada hacia Warwick, quien lanzó un Mobiliarbus sobre Hermione, devolviéndola al tablero marcado con runas y encadenándola de nuevo.

—Una poción —dijo la bruja con indiferencia, y Pollux, con una voz sin vida, lentamente, como si le costara hablar, respondió:

—Lenny, trae la poción.

Con un golpe suave, el elfo doméstico que se había llevado a Pansy del sótano apareció en la habitación. Un pequeño caldero lleno de un líquido turbio que olía desagradablemente a pantano apareció junto a él. La tabla con Hermione encadenada a ella descendió suavemente sobre la cama, y Pollux, obedeciendo la orden del fantasma, movió el caldero al pie de la cama con un movimiento de su varita.

Hermione se quedó helada. De repente recordó la historia de Harry sobre la resurrección de Voldemort. Parece que el medallón del obispo Brody no era más que un Horrocrux, basado en el asesinato de los aldeanos. Al parecer, Olivia usó un ritual similar al de Voldemort para volver a la vida.

—¡No obtendrás nada! —gritó Hermione con voz entrecortada, mirando con miedo cómo Pollux invocaba una daga antigua con una empuñadura intrincadamente tallada.

—¿Qué puedes hacer al respecto? —siseó Olivia, y por primera vez la máscara de calma en su rostro se resquebrajó, y la insidiosa bruja antigua, que había acariciado su resentimiento e ira durante siglos, apareció en la luz.

—¡Para la ceremonia se necesitan las cenizas del padre! —respondió Hermione con confianza, tratando sin éxito de liberarse de los grilletes mágicos que ataban sus manos y pies—. ¡Los huesos de tu padre ni siquiera deben haber sido desempolvados durante los últimos siglos, y no podrás encontrar ninguno!

—¡Estúpida! —Olivia se acercó tan rápido que toda su apariencia se distorsionó por un momento, haciendo que el fantasma pareciera esas brujas con las que los muggles asustan a los niños pequeños—. ¡Nunca conocí a mi padre! ¡Rechazó a mi madre antes de que yo naciera y ella me crio sola! ¡No quiero los huesos de ese bastardo! Serían útiles para hacer crecer nueva carne, ¡pero yo tomaré tu cuerpo!

—Pero… ¿Cómo? —exclamó Hermione, tratando de imaginar cómo tendría que ser la magia oscura para hacer algo así—. ¡Es imposible!

—Y escuché que eres la bruja más inteligente y talentosa de tu generación —se burló Olivia con desdén, pero sin embargo accedió a una explicación—. Sólo necesitas romper la conexión entre tu cuerpo y tu alma, y luego tomaré tu lugar. Un hechizo simple y bien conocido...

—Avada Kedavra —susurró Hermione y cerró los ojos, tratando de imaginar su propia muerte. Vio morir a otros, pero por alguna razón, a pesar de las palabras de la bruja, fue difícil darse cuenta de que esto le sucedería a ella demasiado pronto—. Pero… ¿cómo vas a crear una conexión entre tu alma y el cuerpo de otra persona?

—Tienes que pagar la vida con tu vida —sonrió Olivia y, sin tener la intención de dar más explicaciones, se volvió hacia Pollux.

—¡Trae a la otra!

—¡Lenny! —dijo Warwick obedientemente—. Trae a mi esclava aquí.

Hermione estaba lista. Si Pansy estaba cerca, no tendría que perder el tiempo buscándola para rescatarla. Por supuesto, no tenía ninguna idea sobre cómo derrotar al fantasma incorpóreo, que no se veía afectado por los hechizos, y Pollux se convirtió en un títere, pero no podía esperar hasta que, por orden de la bruja, las matara.

Pansy, que se había materializado en la habitación, se veía un poco mejor. Por supuesto, Lenny no la curó por completo. Aparentemente, solo se le ordenó que lo remendara ligeramente: quedaron moretones y abrasiones en la cara y el cuerpo, pero la sangre desapareció y todas las heridas frescas sanaron. Parkinson estaba inconsciente: tal vez el elfo doméstico la había puesto a dormir o la había aturdido para que no se resistiera e interfiriera con él; era lo mejor.

Había sufrido tanto en las últimas semanas que no debería ver nada más.

Dejando a Pansy tirada como un costal en el suelo, Pollux esperó el asentimiento del fantasma y levantó la mano sobre el caldero.

—Carne del vasallo —dijo en tono monótono—, voluntariamente ofrecida, liberará a mi señora de la cruz.

Hermione quiso cerrar los ojos, pero en cambio, aún sin creer lo que estaba pasando, siguió mirando aturdida mientras Warwick hacía un movimiento brusco con la daga, y el dedo meñique amputado de la segunda mano caía en la poción. La sangre salpicó el suelo, pero él no emitió un gemido, permaneciendo obedientemente indiferente, como si no sintiera dolor. Obedeciendo el asentimiento casual de Olivia, Pollux susurró un hechizo hemostático.

—Lo necesito consciente hasta el final del ritual —La tensión en su voz traicionó la emoción; nunca había estado tan cerca de realizar sus planes centenarios.

Hermione finalmente pudo cerrar los ojos y trató de concentrarse, recordando su recuerdo más feliz y tratando de forzar la magia para que funcionara.

—¡Stupefy! —gritó, pero no pasó nada—. ¡Depulso! ¡Impedimenta! ¡Desmaio! ¡No! ¡No! ¡Vamos! ¡Confundus! ¡Desmaio!

—¿Dónde está tu cacareada valentía de Gryffindor, Hermione? —siseó Olivia, enseñando los dientes con enojo—. ¿Por qué tienes tanto miedo? ¡Seré la mejor versión de ti!

—¡No, Lenny! ¡Ayúdanos! ¡Por favor! —gritó Hermione desesperada, pero el elfo doméstico de la familia Warwick permaneció sordo a la petición de la extraña.

—Mantenla callada —ordenó Olivia—. Las próximas tres etapas del rito deben tener lugar al mismo tiempo. ¡Nada ni nadie debe interferir!

—Silencio —ordenó Warwick, con gotas de sudor en su pálida frente y la mano de su varita temblando ligeramente. Claramente, a diferencia de la conciencia parcialmente amortiguada de Olivia, el cuerpo aún no podía ignorar por completo la herida.

Si Draco podía lograr la magia no verbal, ella también podría. Pero no importó cuánto gritara Hermione, tratando con todas sus fuerzas de apelar a la magia, todo fue en vano.

—Perdón Draco, no pude… —Sus lágrimas rodaron por sus mejillas cuando Pollux se inclinó sobre el caldero, apuntó su varita hacia ella y la daga al pecho de Pansy. La cruz del obispo se elevó lentamente y la cadena se tiró del cuello de Warwick.

Mientras se cernía sobre la burbujeante poción, Pollux siseó:

—Sangre del enemigo, tomada por la fuerza, resucitarás al que odias: Olivia Jam…

Con un rugido ensordecedor, el poderoso hechizo de alguien derribó la puerta de la habitación y salió volando hacia la pared opuesta, milagrosamente sin golpear a Pollux, Pansy y el caldero. Draco apareció en la oscuridad de la puerta e inmediatamente entró corriendo, y luego el tiempo pareció detenerse para Hermione, alargándose unos segundos hasta casi la eternidad, y todos los siguientes eventos se fusionaron en un solo remolino.

—¡Termina el ritual! —ladró la bruja y, convirtiéndose en un rápido torbellino, corrió hacia la puerta, logrando de alguna manera desorientar y detener a Christophe y Harry, que flanqueaban a Draco, durante unos fatales segundos.

Malfoy, que estaba al lado de la cama en la que Hermione estaba encadenada a la tabla, evaluó instantáneamente la situación y arrojó a Warwick a la ventana rota con una maldición, pero Warwick, golpeando su espalda contra el alféizar de la ventana llena de esquirlas, ni siquiera se inmutó y levantó la daga hacia el pecho inconsciente de Pansy y Hermione escuchó a Pollux susurrar:

—Avada...

—¡No! —gritó Draco, dándose cuenta que ya no podía hacer nada.

—... Kedavra. —terminó Warwick con calma, y arrojó la daga al pecho de Pansy.

Hermione la vio morir entre lágrimas, cuando de repente, Draco saltó frente al rayo esmeralda, cubriéndola al mismo tiempo.

Y el tiempo se detuvo en su totalidad, junto con el congelado horror de su corazón.

¡Muy cerca del final!

*Se pone a trabajar en el siguiente capítulo*