Après leur arrivée en Californie, l'équipe de Jeremy Rankin s'était établie dans un motel, quelque part dans le nord de San Diego. Dans une chambre, logeaient Rankin, Faraday et Adrian ; dans l'autre, McSweeney, Grewal et Scherrer. Dans cette seconde chambre, le logisticien et le scientifique travaillaient sur leurs ordinateurs en cet après-midi du mardi 6 août. Sur son écran, McSweeney vit soudain une notification indiquant qu'il venait de recevoir un message de la part de leur employeur, qui avait adopté une adresse mail au nom cryptique dans le but de brouiller les pistes en cas de saisie de l'ordinateur. Le mercenaire ouvrit l'email et vit qu'il leur demandait des coordonnées pour effectuer une livraison dans le cadre d'une opération baptisée Vacances polonaises.

Ah oui, les coordonnées !

McSweeney leva les yeux pour regarder les notes écrites sur des feuilles qu'ils avaient accrochés au mur. Sur l'une d'elle, avait été écrite une liste d'adresses, celles de fermes du nord de la Californie. Une d'elles avait été surlignée :

Murren Ranch
3800 Kings Valley Rd, Crescent City, CA 95531

Jusque-là au téléphone dans la pièce d'à côté, Adrian revint dans la chambre de McSweeney et de Scherrer et alla rayer un autre nom sur une autre feuille, une comportant une liste titrée Petits quislings potentiels accompagnée de la mention « Appeler Jawad ». Près de la moitié des numéros de téléphone et d'adresse email privées qui y figuraient avaient déjà été rayées et bien assez tôt, Adrian partit passer un autre coup de fil.

Reculant sur sa chaise, McSweeney regarda alors l'écran de l'ordinateur de Scherrer. Des images aériennes et en relief du domaine Lockwood y étaient affichées et le scientifique avait démarré une sorte de simulation, qui montrait un nuage coloré dévaler une sorte de vallon à l'est de la cuvette où InGen avait construit ses enclos. Dans sa course, le nuage arriva jusqu'à eux et s'arrêta dans la cuvette, où toujours alimenté par une source sur une crête en amont du vallon, il sembla s'épaissir et s'assombrir. Scherrer était concentré sur sa tâche mais bien que sa simulation semblait être conforme à leurs attentes, il ne semblait pas être satisfait et son visage arborait une expression assez morne.

McSweeney saisit son téléphone et appela leur chef.

— Oui, c'est moi. Le boss nous a envoyés un message. Il veut des coordonnées pour la livraison.

— Vous avez trouvés une ferme ? Demanda Rankin.

— Oui.

L'ex agent de services secrets britanniques inspira l'air San Diegan à plein poumons. Lui, Faraday et Grewal attendaient sur le parking d'un centre commercial à quelques pâtés de maison de leur motel. Portant des lunettes de soleil et vêtus de tenues civiles, on aurait dit un simple trio de touristes, un parmi tant d'autres dans une ville telle que San Diego. Sur ce parking, ils avaient rendez-vous avec des alliés potentiels et guettaient leur arrivée.

— Alors envoyez-lui ses coordonnées. On préparera les lieux.

— Ok, Jeremy. Je fais ça.

Il raccrocha et alors qu'il rangeait son portable dans la poche de son bermuda, Faraday pointa l'un des véhicules sur la route à proximité.

— Il est là, dit-il.

Rankin suivit son regard et vit un SUV noir entrer dans le parking puis venir se garer près d'eux. Ses portières s'ouvrirent pour laisser descendre leurs contacts…