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Les professeurs de Poudlard en avaient vu défiler des élèves, certains plus que d'autres.
La nouvelle directrice, Minerva MacGonagall avait l'impression d'être au château depuis si longtemps qu'elle avait l'impression de faire partie des murs.
D'ailleurs, il avait semblé logique à tout le monde qu'elle reprenne le flambeau d'Albus après la fin de la guerre.
Elle se faisait à ses nouvelles fonctions et avait pris l'habitude de surveiller les élèves d'aussi près que ne le faisait son mentor.
L'année était exceptionnelle, puisqu'ils n'avaient pas sept niveaux comme habituellement, mais huit, en comptant ceux qui étaient revenus passer leurs diplômes après avoir combattu.
Elle avait eu peur que ces élèves là en particuliers souffrent de traumatismes. Ils avaient été en première ligne, ils avaient entouré leur camarade Harry Potter jusqu'à la dernière minute.
Tous avaient vu mourir au moins un de leur camarade et le champ de bataille hanterait certainement longtemps leurs rêves.
Mais à sa grande surprise, les élèves semblaient aller aussi bien que possible.
Oh bien sûr, certains demandaient régulièrement des potions pour dormir. Certains avaient des cernes, preuve de nuits agitées. Mais globalement ils allaient bien. Ils allaient de l'avant.
Elle avait gardé un œil sur Harry aussi. Elle savait qu'il avait appris qu'il aurait dû mourir.
Elle savait aussi qu'il avait été celui qui avait le plus perdu dans cette guerre. Tous ses proches, toutes les figures familiales qu'il aurait pu avoir avaient perdu la vie pour le protéger.
Elle avait remarqué qu'il n'avait plus cette étincelle dans les yeux, cette naïveté qui faisait de lui un enfant. Il avait définitivement tourné la page de son enfance pour passer brutalement dans le monde adulte.
Qu'il sauve Drago Malefoy d'Azkaban ne l'avait pas réellement étonnée. Harry avait toujours été surprenant, agissant selon son bon vouloir et il était totalement imprévisible.
Elle pouvait deviner que le jeune homme n'avait pas voulu de morts supplémentaires.
Ces deux-là n'avaient jamais pu s'éviter. Ils s'étaient détestés comme jamais aucun élève auparavant, rendant coup pour coup, incapables de s'éloigner l'un de l'autre.
Elle avait bien souvent dû les séparer tous les deux.
Elle devait avouer qu'elle avait toujours eu une tendresse particulière pour Harry. Il était un Gryffondor, fils de deux de ses anciens élèves qu'elle avait appréciés. Lily surtout, avait été une si bonne élève...
Le voir devenir orphelin si tôt lui avait brisé le cœur. Devoir le laisser chez cette horrible famille moldue avait été un déchirement.
Alors malgré son impartialité, elle avait souvent avantagé Harry discrètement. Surtout quand elle avait découvert qu'il avait hérité des talents de son père au Quiddich. Elle savait qu'elle garderait toujours en mémoire le jour où elle l'avait vu attraper ce stupide Rapeltout de sa fenêtre. Elle avait été stupéfaite et totalement excitée à l'idée qu'enfin, Gryffondor pourrait battre Serpentard.
Elle savait qu'elle aurait dû punir le jeune garçon. D'ailleurs, l'air terrifié de Harry avait certainement signifié qu'il craignait d'être renvoyé de l'école.
Mais elle avait décidé qu'elle lui donnerait une dérogation pour jouer dès la première année. Des talents comme le sien... Elle n'aurait vraiment pas voulu gâcher un tel potentiel.
Elle avait souvent reproché à Albus de ne pas empêcher le garçon et ses amis de poursuivre les ennuis. Le voir faire face à Voldemort encore et encore ... Mais Albus lui répondait invariablement qu'ils ne pouvaient pas empêcher ça. Ils pouvaient juste apprendre à Harry à se défendre.
Au contraire, elle avait eu beaucoup de mal à simplement apprécier Drago Malefoy. Il était une réplique exacte de Lucius. Il avait un air arrogant qui lui déplaisait fortement.
Drago Malefoy avait été élevé avec l'idée que tout lui était dû parce qu'il faisait partie des sang-purs. A chaque difficulté, le garçon menaçait de faire appel à son père.
Au fil des années, elle s'était dit que le garçon finirait mal. Il était tellement imbu de lui même, tellement convaincu par les idéaux de son père, qu'il en viendrait à être parmi les futurs Mangemorts.
Elle avait eu raison sur un point : le garçon était devenu un Mangemort. Mais au final, il n'avait pas été consentant. Il s'était rendu compte par lui même des horreurs commises au nom d'idéaux dépassés.
Il avait été piégé cruellement : son père étant à Azkaban, il n'avait pas eu le choix s'il voulait que sa famille ne survive.
Puis Dumbledore était mort et la folie s'était emparée du monde sorcier. Elle avait oublié les problèmes de ses élèves, parce qu'il fallait lutter et survivre.
Ils avaient tous été pris dans un tourbillon d'horreurs jusqu'à la bataille finale.
Elle avait eu envie d'abandonner la lutte lorsqu'elle avait cru qu'Harry était mort. Elle avait senti un fol espoir lorsqu'il s'était relevé, souriant férocement, redonnant à tous le courage qu'il fallait pour se battre encore et encore.
Elle le soulagement l'avait envahi quand Voldemort était tombé.
Au milieu des morts, l'espoir avait gagné tous les survivants... La guerre était finie.
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