Aunque Mycroft no es ninguna pieza de arte. Él es más un óleo en blanco esperando ser convertido en un desastre.

"Estabas equivocado."

Sherlock termina de cerrar la puerta, ya sin tener cuidado. Mycroft se ha encargado de frustrar su entrada silenciosa, esperándolo sentado en las escaleras principales como algún tipo de persona que tiene algo de poder. Tal vez lo tiene, es su hermano mayor. Se despide de John desde la ventana con una sacudida de manos y vuelve a su asunto. "¿En qué me equivoqué?"

"Alguien lo notó. Lo de nuestra entrada en el boliche."

Sherlock lo examina un momento, antes de entender el mensaje entre líneas. Se guarda las llaves en el abrigo impermeable verde olivo mientras ambos suben hacia la habitación que comparten en la pequeña casa de sus padres. "Oh, el pequeño Mycroft tuvo algo de suerte esta noche. ¿Y cómo es ella?"

Él frunce el ceño. "¿Por qué asumes mi sexualidad?"

"Lo siento, Myc. Dame una plática sobre lo bisexual que eres o sólo dime que fue un chico, porque no hay otra razón para que te molestes tanto por un comentario."

"Él es un maldito genio."

Sherlock cierra la puerta del dormitorio detrás de ambos, se acuesta en la cama de Mycroft y espera, apoyado en uno de sus brazos, a que le cuente lo demás. "Ahí está, ya vamos avanzando. ¿Quién es él y por qué es un genio?"

"Nunca, nadie me había dicho en la cara qué es lo que piensa de mi."

"Oh, ¿y fue cómo esperaste que fuera?" Sherlock se ríe. "¿Te lo dijo mientras lamía tu oreja?"

"No todos somos como tú y John."

Él se acomoda la almohada, aún con la mirada fija en su hermano y la pared amarilla llena de recortes de periódicos. "John y yo somos un maldito sueño para ti, ¿verdad? ¿Algo a lo que aspirar?"

"Olvídalo, tú siempre me has dicho la verdad. Estoy enamorado de ustedes dos, dejemos a Greg fuera de esto."

Sherlock da un salto. Y de pronto deja la almohada como si acabara de tocar algo caliente. "¿Greg? Greg, ¿el del cabello gris que fuma como tren? ¿Ese Greg?"

Mycroft asiente, recargándose sobre la pared. "Si, ¿por qué?"

"Uhm" Sherlock frunce el ceño y trata de recordar las palabras exactas. "John me dijo que él era tan malo como una enfermedad terminal. No sé exactamente a qué se refería con eso pero te aseguro que lo mejor que podrías hacer sería alejarte de ahí. Además, no es como si fuera lo mejor que le pudiera pasar a tu existencia."