Disclaimer : Les personnages de Teen Wolf sont la propriété de Jeff Davis.

Il s'écrasa en avant sur sa couchette, s'étalant avec l'élégance d'une étoile de mer, tandis que l'expression plissée d'un Alpha suivait ses moindres faits et gestes.

— Je t'ai cherché partout ! s'exclama le surhomme au pied du lit.

Il balança son sac avec véhémence dans un coin condamné de la chambre. Cette dernière était plongée dans une pénombre oppressive, les rideaux grossièrement tirés pour préserver une fraîcheur inexistante. Encore transpirant, le fils du shérif roula de côté pour pouvoir rencontrer une paire d'yeux contrariés, presque rouge carmin. Ceux-ci papillonnaient d'indignation et des séquelles que causait une inquiétude désormais étiolée, lui évoquant l'époque où lui et Scott alimentaient une paranoïa permanente lorsqu'ils passaient leurs vacances à deux destinations différentes. Son père avait fini par renoncer à la semaine de camping familial à leur rentrée au lycée et après toutes ces années, Mélissa n'avait toujours pas digéré le fait d'avoir à héberger un Stilinski durant sept malheureux jours d'été. Elle rallongeait ses gardes en compromis d'un repas chaud à chacun de ses passages furtifs et de la promesse qu'elle ne trouverait rien de cassé. Et sur ce coup, un miracle s'était produit, puisqu'elle n'avait effectivement jamais eu le plaisir de marcher sur de la vaisselle brisée ou sur un pot de fleurs décomposé au milieu de son tapis de salon, comme convenu. Mais elle n'était pas née de la dernière pluie, elle avait remis sa confiance entre les mains d'un hyperactif élevé par un enquêteur de pur-sang ; ne rien trouver ne signifiait pas qu'il n'y avait rien eu. Elle était prête à parier que quelques-uns de ses bibelots avaient peu à peu disparu à l'abri de sa vigilance...

Stiles cligna lourdement des yeux, ballotté par les bouffées de chaleur de ce matin et la somnolence du début d'après-midi. Son ventre n'avait plus la force de réclamer sa portion quotidienne de nourritures, il gémissait son infamie par le biais d'une fatigue croissante et abrutissante. Puis, il en avait marre de s'expliquer, les gens n'avaient qu'à se débrouiller par leurs propres moyens, comme des adultes !

En résumé, cette discussion ne débutait pas exactement sous les meilleurs auspices. Aucune des discussions qu'il avait eue d'ailleurs, il n'avait qu'à se rappeler de son départ précipité, après son « altercation » avec Peter, pour l'illustrer.

Ses jours rosirent. Un parfum d'intimidation flotta dans l'espace clos.

— Où étais-tu ? continua l'autre en écartant les bras, comme si cela allait pousser son meilleur ami à ouvrir la bouche.

Oh, Stiles comptait bien la fermer, il en était même arrivé à n'avoir jamais rien fait de mieux les heures précédentes. Quand il se décidait à parler, ses paroles finissaient par le trahir tôt ou tard, une invitation directe à travers ses sentiments. Il en avait assez confié pour aujourd'hui.

Il soupira et se tortilla sur le matelas, grattant l'arrière de son genou. Ses mains étaient moites, sa voix sèche :

— Scotty, pourrais-tu avoir l'obligeance de m'épargner un discours moratoire, s'il te plaît ? mâchouilla-t-il avec effort, s'accordant une moue autant suppliante qu'incommodée.

Le refoulé leva les yeux au ciel, atterré par son comportement des plus inopportuns, tellement pompeux que sa requête se répercutait contre les murs à la manière d'une insulte. Tout l'affolement que le lycanthrope avait alors contenu lors des recherches remonta dans sa gorge à l'improviste.

— Incroyable ! Tu t'es entendu ? tonna-t-il, vexé au plus profond de lui. Oh et puis, jette ta frustration sur moi, vas-y, j'adore ça ! Bah, quoi ? Tu n'es plus d'humeur ? Putain, Stiles !... Ouais, j'ai juré. Ou—h, grande nouveauté ! Le petit Scotty est plein de surprises tout à coup ; lui aussi peut faire des monologues à la noix. Peut-être que si tu arrêtais de te regarder le nombril cinq secondes, tu verrais que la vie continue autour de toi. Ça te ferait le plus grand bien, je pense ! T'as gagné, je m'en vais. Je ne vois pas pourquoi je me suis inquiété pour la disparition soudaine de mon meilleur ami, avec qui j'ai passé ces deux dernières années à affronter des psychopathes, toujours soit dit en passant, hein. Un idiot ne se refait pas, on dirait !

La porte claqua derrière lui. Le visage pâle de Stiles resta stupéfait, on ne peut plus désarmé face à l'emportement du chef de la meute — qui avait par ailleurs oublié son attirail scolaire. Il venait de se faire botter les fesses verbalement, mais au lieu de bouillonner à son tour de rage, il se congela sur place. Il prit alors conscience de la transpiration qui perlait sur ses tempes et là, il n'en comprit pas la juste raison ; il éclata tout bonnement en sanglots, étouffant sa voix dans les draps. C'était à son tour d'être liquéfié, son esprit épuisé et surchargé d'hormones. Les yeux plongés dans un coussin, l'obscurité artificielle le plongea dans une torpeur brumeuse.

Une courbature à son épaule gauche vint le réveiller plus tard, doublée par un mal de crâne et la sensation d'étouffement de ses habits sur sa peau visqueuse. Les yeux taris par les larmes, il réprima un frisson. Sa langue était rappeuse et respirer par le nez lui demandait trop de concentration et d'énergie. Semi-conscient, il se tortilla sous la masse chaude et expira de satisfaction une fois placé sur l'autre flanc, sa joue reposée dans un renflement accueillant. Il se rendormit aussitôt, ne se souciant plus du monde extérieur, persuadé d'avoir raison. Risquer de tomber malade en période de rhumes des foins était déjà trop de soucis à supporter pour ses maigres épaules.

Un ange passa et l'éternité avec lui, jusqu'à ce qu'un timbre impératif résonnât dans sa boîte crânienne :

— Stiles ! brailla avec tempérament un homme posté très loin, ailleurs.

En bas de l'escalier, des chaussures à grosses semelles, semblables à des tremblements de terre, prirent d'assaut les trois premières marches avant de s'immobiliser. Plus proche, la voix acclama encore son prénom et l'arracha finalement de ses rêves. Il avait l'énergie d'un mort-vivant et eut, par conséquent, la sensation d'être manipulé par l'ironie. Lorsqu'il clamait son ennui, le destin lui tournait le dos, mais quand il s'agissait de l'extirper de son sommeil, le Cosmos entier faisait la queue devant sa porte. À croire que la tranquillité s'opposait à toutes lois sensées.

Contrarié, il rétorqua d'un grognement inaudible. Alors, dans un bruissement d'oreiller, une voix enrouée se redressa et souffla doucement au-dessus de sa tête :

— Stiles, tu devrais vraiment répondre ou il va monter, dit-elle avec sagesse.

L'adolescent se blottit contre cette bouillotte humaine, son torse plus exactement, qui n'était pas supposée avoir le don de parole.

— Pas maintenant, Peter, marmonna-t-il par automatisme.

Son cœur rata un battement à l'entente d'un gloussement étouffé. Soudain alertes, tous ses muscles ankylosés se crispèrent, réalisant par la même occasion ce qui les entourait, et ses paupières se fermèrent davantage de peur de découvrir l'inévitable ; il dormait contre un type, et pas n'importe lequel. Un qui avait ses bras autour de lui, ses jambes enroulées aux siennes... Bordel.

Le grincement de la poignée de porte fracassa le silence qui s'était établi dans sa chambre. Il devint un bloc de glace, s'accrochant désespérément au t-shirt moulant du quarantenaire. Son père allait les tuer.

— Stiles ! explosa le susnommé pour l'énième fois, néanmoins étouffée par le mur qui les séparait. Combien de fois je t'ai dit de ne pas fermer à clef !

Une série de grincements répétés emplit la pièce, tandis que le shérif appuyait ses propos en martyrisant en vain le verrou. L'enfant en faute soupira de soulagement et tous ses muscles se détendirent en réaction. Il eut un vif hoquet en sentant un corps athlétique épouser parfaitement le sien. Ses yeux s'ouvrirent sur-le-champ, croisant les orbes azurés et l'expression reposée d'un loup-garou, qui lui souriait. Il dut lui accorder ce point positif, l'adulte avait eu l'intelligence d'assurer leurs arrières.

Son ton oscilla entre le cri hystérique et la crise de toux d'une basse :

— Ouais, je... Pardon, balbutia-t-il au tiers en se raclant la gorge, incapable de détourner son regard de celui de Peter.

Celui-ci déplaça ses mains puissantes dans le dos du lycéen, refermant agréablement l'étau sur lui pour mieux les rapprocher. Leurs nez se touchèrent et il sembla satisfait de son petit jeu. Pris de court, son partenaire suffoqua, avant de lever les yeux au ciel comme pour échapper à leur étreinte.

— Papa... Je... Je suis avec Malia ! acheva-t-il enfin dans un éclat de voix.

Le géniteur de la coyote lui jeta un regard refroidi, articulant le prénom de sa fille entre eux dans une interrogation muette. Pour toute justification, Stiles fit les gros yeux en secouant rapidement la tête, comme pour rejeter la faute sur la nécessité que provoquait leur situation plutôt que sur son excuse débile. Deux pupilles inondées de bleu roulèrent, désabusées, si proches de son visage. Il sentit alors la chaleur que dégageait son bas-ventre et, passé un étonnement fugace, il rougit de sa bêtise ; il appréciait ce moment. Leurs mimiques s'accordaient avec une harmonie non dissimulée, si bien qu'ils communiquassent sans prononcer un son. Cela réchauffait ses membres frigorifiés et endoloris, épongeait l'insolation qu'il avait subie auparavant. Son pouls le faisait haleter.

Dans le couloir, une figure parentale gênée se gratta l'arrière de la nuque.

— Ah, O.K., je... Je vous laisse alors, abrégea-t-elle pour ensuite reprendre consistance. Mais ne crois pas que cela excuse ton absence en cours aujourd'hui, la principale a appelé ce midi. Attends-toi à un remontage de bretelles au dîner, fils !

Sa menace faite, il s'éclipsa. Ledit fils avait malheureusement perdu le fil de la conversation, puisqu'il redessinait du regard les contours de la mâchoire de Peter, dans l'expectative, jusqu'à ce que l'ouïe surnaturelle hochât de la tête pour confirmer la disparition du shérif. Cette réalité eut le fruit d'une douche froide sur sa colonne vertébrale et il s'évapora d'emblée de la pression exercée par son envahisseur. Il fut en dehors du lit plus vite qu'un claquement de doigts et, dans une volte-face, brandit un doigt accusateur.

— Espèce de taré ! montèrent dans les tours ses cordes vocales et cela sonna si faux qu'il en ressortit confus. Qu'est-ce que tu fais là ?

Il avait terminé d'une toute petite voix, presque angoissé d'obtenir une réponse. Le Hale se redressa sur ses coudes, le reluqua d'une moue circonspecte. Stiles fut soulagé de constater qu'ils avaient dormi habillés, par-dessus les draps. Le contraire aurait été farfelu, n'est-ce pas ?

— Je me suis faufilé par la fenêtre.

— Évidemment que tu l'as fait, s'exaspéra-t-il avec outrance en croisant les bras. Mais ça ne me dit pas pourquoi tu es là et pas dans ton monde de confettis et d'arc-en-ciel, là où je n'ai pas à subir ta tronche.

Son interlocuteur décida qu'il était temps de quitter le confort du matelas pour confronter un plus têtu que lui, et reprit une posture dominante. Pendant qu'il s'avançait à pas de loup, sa langue se délia, voluptueuse :

— A—h, Stiles... Tu es vraiment long à la détente. Je ne dirige pas un royaume de demi-portions par bonté d'âme, je n'ai aucun intérêt à être là-bas vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Attaches égales problèmes, souviens-toi.

Il y avait une part de vérité, mais aussi une part de mensonge. Il pourrait laisser sans remords tout un monde de Lilliputiens aux mains d'ogres cannibales, à condition que sa pile électrique préférée ne figure pas dans le lot. Ainsi, il n'avouerait jamais tout haut qu'il était là parce qu'il s'était inquiété de la santé d'un vulgaire humain et n'avait pas pu s'empêcher de veiller sur lui pendant son sommeil, vérifiant la température de son front pour se réconforter. Non, ça, il l'occulterait autant qu'un sombre secret.

Le convalescent arqua un sourcil, emmuré par une nausée persistante. S'il devait entrer dans la peau d'un manipulateur, il ne verrait qu'un avantage à se proclamer roi d'un troupeau d'emmerdeurs aux pouvoirs magiques, il se référerait à la légende pour obtenir une contrepartie...

— Les trois vœux, déduisit-il ingénieusement. Bon sang, je te hais ! Tu veux que je devine, n'est-ce pas ? C'est pour ça que je suis en galère depuis hier ?

Une de ses mains empoignait ses cheveux bruns, récusant la possibilité que la dernière personne à laquelle il voulait penser fut justement la cause de ses cogitations. Sa vision des choses s'était éclaircie parce qu'un être dépravé avait frappé là où cela coinçait, avait tout réarrangé dans un brusque remue-ménage, et il ne savait même plus quelle attitude avoir. Se brûler les ailes au soleil était-ce préférable à mourir dans l'ombre ? Est-ce que cette phrase n'avait ne serait-ce qu'un sens ?

Le visage de Peter s'illumina dans un hochement de tête et il ouvrit intégralement les bras, tel un leurre dans lequel on serait incité à se jeter.

— Tu vois, quand tu veux ! s'exclama-t-il avec un air réjoui, un long sourire au bout des lèvres.

Stiles fit un pas en arrière, rechignant à être atteint par cette aura communicative. Puis, il se mit à douter. Il était plus contrarié par sa propre hésitation existentielle que par l'obstination intempestive de l'autre vaniteux. Après un instant de réflexion, il tapa dans ses mains pour se donner courage, bien qu'il parût fatigué dans ses gestes.

— D'accord, je tente ma chance, mais je ne vois franchement pas le but de tout ça. Premièrement, le leprechaun ver— Patrick, se reprit-il en un grondement, avait pour mission de m'amener jusqu'à toi pour me narguer. Ensuite, tu m'as fait poireauter pour que je tombe malade, parce que tu es sadique, alors pourquoi pas ? Et en troisième, Scott devait m'engueuler, histoire que je sois assez claqué de sommeil pour pas me rendre compte de ta présence.

L'atmosphère était désormais exacerbée. Cynique, il applaudit en cadence et enchaîna toujours aussi résolument :

— Bravo, super, génial, tu es récemment tombé dans la catégorie « violeurs » !

Le maître du jeu ricana à sa mise en scène, d'une légèreté surréaliste.

— C'est un peu plus simple que ça, chéri, mais j'aime bien quand tu te prends la tête.

Il s'accola à son « chéri », déposant un doigt le long de son épaule pour remonter à son cou. Ce dernier ne s'en détacha pas, ou se serait admettre l'effet que l'aîné avait sur lui.

— Tu es attiré, tu es jaloux et... Tu t'avoues enfin, chuchota-t-il d'une moue légère. J'ai dû épuiser mes trois vœux sur toi tellement tu es borné, tellement tu t'enfermes dans le déni... Tu ne peux pas te cacher, pas quand tu es entouré de flairs surnaturels. Par pitié, arrêtons les prétextes, je commence à être lassé.

Stiles buvait ses paroles faites de sucre et d'orge alors que les relents de la fièvre assouplissaient ses défenses. Cependant, il baissait irrémédiablement les yeux. Il avait honte de sa transparence, honte de perdre toute sa franchise à l'évocation de ses sentiments à l'encontre d'un mystère sur pattes. Il ne reconnaissait pas cette facette de lui-même, il l'avait découverte en même temps que son besoin d'émotions fortes, au point qu'il se demandait si rêver qu'un malheur tombât sur Beacon Hills ne faisait pas de lui le méchant à l'origine de chaque affaire. Lorsqu'il ne les provoquait pas directement, il était l'élément central autour duquel elles gravitaient.

— Regarde-moi, Stilinski.

L'adulte n'obtint pas le moindre mouvement. Toutefois, il ne se formalisa pas de cette apparente réticence et changea de tactique, s'affranchissant plutôt d'une honnêteté sans pareille :

— Je me suis retenu de le faire jusqu'ici, mais j'en ai marre de parler à un gosse à moitié dans les vapes. Non, tais-toi ou je t'étripe.

Tandis que l'autre refermait la bouche, les veines de son bras prirent une teinte violacée. Il absorbait les traces de fatigue et d'endolorissement dues au coup de chaleur. Observateur, l'ancien souffrant le remercia silencieusement et un déclic s'entama en lui. Peut-être qu'au lieu de se contempler le nombril, il pourrait simplement placer un brin de sa confiance en quelqu'un d'étrangement patient et conciliant. Peut-être que non.

Il secoua la tête pour tenter de s'échapper à la paume fraîche contre son cou, mais fut retenu contre son gré. Elle l'empêchait de se subtiliser plus longtemps, lui soulevait le menton jusqu'à ce qu'il rencontrât une expression en sursis. Il en eut l'estomac retourné.

— Ne me touche pas ! s'embrasa-t-il une dernière fois, habitué à réagir au quart-de-tour quel que fût le contexte.

Le regard de nouveau rivé sur ses chaussures, il n'était pourtant pas convaincu par l'idée de se détacher de Peter, plus vraiment. En quelques heures, c'était devenu un contact coutumier auquel il n'arrivait plus à se soustraire. Intime. Réel. Avant cela, il n'avait fait qu'y aspirer furtivement, parfois, pour ensuite chasser ses intentions par d'autres préoccupations plus fondamentales — sauver le monde, par exemple. Toutefois, depuis des mois, il n'avait plus de préoccupations à se faire sur des kilomètres, nada. La ville s'était couchée en position latérale de sécurité pour hiberner, certaine de ne pas être dérangée pour les millénaires à venir. Et lui, il était resté sur la chaussée, abasourdi et mécontent. Un égocentrique en pénurie d'att—

— Ne m'oblige pas à le répéter.

Subitement, ses épaules se redressèrent par un assaut extérieur. Surpris, il fixait le visage apprivoisant le sien, les lèvres attentionnées qui venaient de fondre sur les siennes et les parcouraient dans un baiser suppliant. Un souffle dans ses poumons inondés. Incontestable.

L'oncle a priori infréquentable l'embrassa une seconde encore, puis lui échappa lentement. Déconfit, Stiles soupira et ne chercha plus à se psychanalyser. Il nicha son nez dans le col en V par simple disposition, inspirant l'odeur d'après-rasage et de sapin. Sa pudeur s'effrita pour n'être plus qu'une poussière sur les surfaces de commodes, pendant que ses rétines s'imprégnaient d'images charnelles. Parce que oui, il avait déjà fait des rêves de ce genre — finis les faux-semblants — et qu'en vérité, il n'était pas non plus choqué d'avoir dormi contre lui, d'avoir apprécié. Il commençait même à envisager qu'ils recommencent. Non, il le voulait. Il le voulait contre lui, sur lui. Il... Il... Tout cela accentuait son trouble.

— Hé bien, tu n'es pas de tout repos. Timide ? se moqua ironiquement l'homme qui lui servait de coussin à répétition.

Aussitôt, des doigts baladeurs passèrent sous le t-shirt du principal concerné et retracèrent la chute de ses reins, dix arguments convaincants puisqu'ils suffirent à le distraire. Étourdi par la question provocatrice et les frissons qui longeaient ses hanches, il s'agita sans prendre conscience de l'entourloupe.

— Tu rigoles ? Je suis terrifié, oui ! s'exclama-t-il alors que la situation lui échappait à une vitesse vertigineuse.

En un tour de main, son haut lui fut soutiré. Mais même devant cet acte flagrant, sa manie à user d'affreuses plaisanteries — pour dissimuler à quel point il s'était amouraché du Hale — le devança :

— Ton dos, on peut mettre une banquise dessus !

Cela lui avait échappé, et il était dorénavant torse nu. Peter, toujours confiant dans ses mouvements, s'occupait de sa braguette en hochant négligemment la tête pour lui accorder le bénéfice du doute. Il ne l'écoutait plus que d'une oreille.

— Je ne compte pas t'écraser, chuchota-t-il avant de jeter un œil vers le haut pour captiver son cadet d'un rictus allusif. Enfin... pas par inadvertance.

Offusqué, Stiles retrouva le chemin vers la lumière et le repoussa sans ménagement du plat des mains.

— Tu m'as pris pour une poupée gonflable ?! s'étrangla-t-il avant de prendre ses distances pour tourner en rond, son jean instable fléchi au ras des hanches.

Le stress lui faisait ça dès qu'un match de Lacrosse s'intensifiait et qu'il n'était pas autorisé à entrer sur le terrain ; il avait besoin de s'occuper les jambes, ou il perdait le contrôle de sa langue, débitait un flot d'évidences et était bon pour finir sur le banc de touche. Cependant, il ne cessait de dévisager les traits anguleux du visiteur (qui s'apparentait plus à un cambrioleur) et son attitude décontractée, presque amusée par les remous inutiles que ferait un rejeton dans une pataugeoire, l'aliénait davantage.

— Hé bien, théoriquement, je n'ai pas eu à t'acheter, défia son public d'un air goguenard.

Il lui jeta un regard furieux en ramassant son t-shirt, qu'il n'avait apparemment pas si oublié que ça, et s'empressa de hurler avec mépris :

— Connard ! Tiens, c'était gratuit.

Une main frappa le mur, explosive. Son vêtement tomba sur le sol, ses mains médusées par l'onde de choc. Ses yeux eurent à peine le temps de se relever pour réaliser la présence autour de sa nuque, d'une paire de lèvres contre la sienne. Il avait fallu une fraction de seconde au plus âgé pour comprendre que si un maniaque du contrôle s'était laissé déshabiller, c'était parce que ses neurones de génie avaient envisagé aller plus loin, pas par une quelconque étourderie de sa part. Maintenant qu'il en avait confirmation, il n'allait pas laisser son dessein déguerpir de plus belle. Ainsi, deux bras solennels le soulevèrent en croupe et Stiles se sentit tomber sur une surface molle ; le lit.

— Dis-le, exigea le corps enveloppé de luxure au-dessus de lui.

Il contempla tous les minuscules détails à sa portée ; la mâchoire rasée, les yeux pétillants et autoritaires, les cheveux à moitié ébouriffés, autant d'aspects masculins et caractéristiques au quarantenaire qui le faisaient basculer. À cette vue, une tension caressante parcourut son épiderme. Elle n'était pas voilée par l'incertitude comme leurs précédents échanges, elle était séduisante et intrépide. Le loup-garou le dévorait sans le toucher, d'une manière que l'adolescent n'avait jamais remarquée. Il n'avait connu que son besoin de pouvoir et d'oppression, jamais cette lueur-là, une couleur céruléenne qui semblait les mystifier dans le marbre. Ni sauvage, ni empressée, hors de leurs habituelles manigances. À cet instant, Peter était sincère. Il ne l'avait peut-être pas énoncé à haute voix, mais son regard s'en chargeait pour lui.

Son vis-à-vis n'eut brusquement plus peur, la passion entre eux ne paraissait plus si monstrueuse, périlleuse. Il serra ses doigts à ceux familiers de l'Oméga et dans un sourire discret, il souffla :

— J'avoue.

Une denture étincelante, aux longues canines surnaturelles, s'agrandit graduellement à la perception de sa réponse. Elle se rapprocha jusqu'à happer ses lèvres et, incité par un roulement de bassin, un poids douloureusement agréable s'allongea sur lui pour mieux le démunir. Guidées par son instinct, ses jambes s'enlacèrent à celles du roi des Leprechauns alors que ses mains fuselées exploraient le dos puissant qu'il avait trop souvent convoité. Un grognement éraillé le fit frémir chétivement, six petites lettres roulées les unes sur les autres pour former son prénom. Quand leurs langues se côtoyèrent enfin, Stiles sut ; il essuyait un putain « d'échec et mat ». Mais, pour une fois, qu'est-ce que c'était délicieux, rêvé. Il serait prêt à perdre tous les jours, juste pour les beaux yeux de Peter.

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