Merci encore à Aliena Wyvern : t'es au taqué quand il s'agit de lire mes fics ou quoi ? Pas que je m'en plaigne.

Chapitre 1

Thorin aperçut soudain une ombre glisser sous la surface brillante. Cette ombre ressemblait tant à Smaug qu'il en trébucha. Il voulut courir pour lui échapper mais le sol se dérobait sous ses pieds. Il se sentit absorber par l'or qui redevenait liquide. Il tendit une main désespérée vers le plafond. Sa fin serait-elle aussi misérable ?

C'est alors qu'une main de lumière se saisit de la sienne. Sa poigne était terrible. Elle le maintenait et le tirait hors de l'abysse qui menaçait de l'engloutir. Le monde sembla soudain s'éclaircir autour de lui. Thorin papillonna des yeux quelques instants.

« Sur vos pieds, fils de Durin. »

Une voix terrible semblable au tonnerre dans la montagne venait de lui donner un ordre qui se répercuta dans la grande salle. Elle avait fait trembler les piliers de pierre comme les os du roi. Ce dernier leva péniblement les yeux pour être ébloui par une vive lumière qui illuminait la salle obscure dans ces moindres recoins, lui redonnant l'éclat d'autrefois.

« Qui êtes-vous ? » demanda-t-il en portant sa main en visière

« Ne me reconnaissez-vous pas, vous qui avez chassez le mal qui couvait dans mes entrailles ? »

La lumière diminua progressivement et Thorin put voir alors apparaître le corps d'une femme. Sa beauté était telle qu'elle était terrible à voir. Sa taille était élancée comme une colonne de marbre, ses membres étaient graciles mais il s'en dégageait une force inébranlable. Personne n'aurait pu la faire bouger si cela n'entrait pas dans ses attentions. La tête exprimait la majesté grâce à un nez droit, une bouche aux courbes sévères et des yeux à l'ovale parfait. Elle était surmontée d'une couronne de cheveux tressés. A vrai dire, elle aurait été une femme agréable à regarder sans la rigidité qui s'exprimait de son corps. Comme une statue. Car, c'était ce qu'elle était…une statue animée, mais bel et bien une statue faite dans la pierre la plus dure et le mithril le plus pur. Quand la lumière diminua peu à peu, Thorin put voir son corps revêtir les couleurs de la vie. Mais ô combien, elles étaient faibles. Elle aurait semblé morte sans les reflets de lumières qu'il voyait dans ses yeux taillés dans les saphirs, sa bouche faite de deux rubis et ses cheveux d'or, d'argent et de mithril. Sa peau était pâle, si pâle. Le roi leva la main pour la toucher. La créature se laissa faire. Elle était froide comme la mort. Et dans sa poitrine, il pouvait voir un trou béant.

Thorin recula brusquement. Ce qu'il avait devant lui ne pouvait pas être vivant, ni réel.

« Mahal ! Qui êtes-vous ? Que vous a-t-on fait ? »

Elle s'avança vers lui, habillée d'une robe de mithril piquetée d'étoiles de diamant.

« Vous savez qui je suis, Thorin fils de Thor fils de Thrain. Vous savez ce qu'on m'a fait car vous avez vécu avec moi autrefois. Vous n'avez jamais pu m'oublier mais aujourd'hui vous ne me reconnaissez plus. Vous êtes ici dans le cadavre d'Erebor et Erebor est devant vous agonisante. »

« Vous êtes… »

« Erebor, le joyau des royaumes nains…aujourd'hui une mourante qui vient supplier qu'on abrège ses souffrances. »

Et la femme statue s'agenouilla au pied d'un dernier descendant de Durin, le seul qui puisse mettre un terme à des années de dépérissement.