Dans une chambre sombre, une silhouette est étendue sur un lit miteux.

Sur une petite table de nuit à l'équilibre précaire, un bout de papier plié avec application et soin.

Et sur ce petit bout de feuille déchirée, ces quelques lignes :

Tu est :

Surprenant. En bien évidement, comme tout chez toi.

Trop bien pour moi en faite.

Intéressant, contrairement aux autres personnes qu'il m'a été donné de rencontrer.

Loyal. Le genre de loyauté que personne ne m'as jamais accordé et ne m'accordera jamais.

Enjoué. Rayonnant quoi qu'il arrive. Optimiste. Mon antonyme en quelque sorte.

Simplement parfait.

Voilà, tout est dit. Tu es Stiles et c'est sans doute le mot qui te qualifie le mieux parce qu'à mes yeux ton prénom à lui seul est les plus beau compliment qui existe.

Si j'avais été quelqu'un d'autre, je t'aurais peut-être montré cette feuille, mais je ne suis pas quelqu'un d'autre et les seuls mots que les gens ont à mon égard sont la peur, l'effroi, la terreur, l'épouvante et la rage.

Seulement malgré ça je t'aime, désolé.

A côté de ces quelques mots, quelques boîtes de somnifères, toutes vides.

Si l'on tend bien l'oreille, on peut entendre une respiration qui s'éteint lentement et qui meurent dans un dernier souffle, un dernier murmure, son prénom.