Coucou tout le monde, me revoilà après un certain temps... je suis désolée.
J'espère que ce chapitre va vous plaire et je vous le rappelle, c'est l'avant-dernier !

Il était seize heure trente quand un coup se fit entendre à la porte du bas. Complètement immergé dans un de ses états de réflexion méditatif, allongé sur le canapé avec ses doigts tendu devant sa bouche et son menton, Sherlock ne pouvait pas se déranger à bouger. Cependant, les coups persistaient, perturbant sa réflexion. « Mrs. Hudson ! » cria-t-il, ne bougeant pas d'un pouce.

Ce fut silencieux pendant quelque temps, mais la porte fut finalement ouverte, cessant les coups pour les remplacer par des paroles étouffés. Soupirant, Sherlock lança un regard persistant au sol de son appartement, espérant que le son cesse. Ce qui arriva, mais il reprit quand Mrs. Hudson appela son nom.

« Sherlock ? » appela-t-elle, montant les escaliers, le petit colis entre les mains. « Vous avez du courrier. »

A cela, les yeux du détective s'ouvrir une nouvelle fois, son esprit en alerte. Il n'attendait rien, il n'avait non plus personne qui lui enverrait un cadeau de noël tardif. Son estomac se noyant dans une déduction qui ne prit que deux secondes, il sauta du canapé et traversa l'appartement en quelques secondes. Arrachant la boite des mains de la propriétaire, il la stoppa au milieu d'une phrase alors qu'elle expliquait qui l'avait apporté, examinant la boite rapidement. Elle commença a le réprimander, à lui dire qu'il ne devrait pas être si impoli, mais avant qu'elle n'ait pu aller plus loin il avait déjà refermé la porte, concentré sur rien d'autre que la boite dans ses mains.

C'était un coli de taille moyenne, et quand secoué, sonnait comme si c'était rempli de cartes. Rien que des lettres, il conclut en un temps record, son esprit allant à pleine vitesse alors qu'il retirait doucement la bande adhésive de l'ouverture, assit sur le sol au milieu du salon. Dès qu'il eut replié les rabats pour ouvrir la boite, Sherlock su qu'il avait raison, sur un tas assez important de lettres il y en avait une un peu différente du reste, une qui avait son nom écrit au milieu. Les autres étaient blanches, contenant simplement un numéro.

Suivant son instinct, Sherlock ouvrit avec précaution la lettre spécifiquement adressé à lui, retournant l'enveloppe vers le sol. Seulement un morceau de papier en sortie, plié soigneusement en trois. Satisfait que la lettre ne contienne rien de dangereux, le détective la ramassa, la déplia et commença à lire. De Moriarty, évidemment. Au début, il parlait de son retour, mais dériva rapidement vers une explication clairsemé des autres lettres, une phrase attisa curiosité et crainte au fond de son ventre. Orchestrer sa vie ? Guidé à chaque étape du chemin ?

Sherlock était rarement perplexe ou dubitatif quand on lui présentait des faits, mais quand il eut lu cette partie, il ne pouvait pas penser à une façon qu'aurait eu Moriarty pour faire ce qu'il prétend. C'était impossible de faire partie de sa vie depuis tout ce temps, n'est-ce pas ? Déglutissant avec sa gorge désormais sèche, le détective ramassa l'enveloppe avec le chiffre « un » soigneusement inscrit dans le coin supérieur droit, la déchirant pour la lire.

En un peu plus de dix minutes, toutes les lettres avaient été ouvertes, lu et comprise, a la plus grande horreur de Sherlock Holmes. Il ne pouvait pas respirer, il ne pouvait pas comprendre comment tout cela était possible, si c'était vrai. Moriarty, son ennemi, le plus dangereux cerveau criminel que le monde ai jamais vu était obsédé par lui. Oui, il le savait avant, il l'avait toujours su au fond de lui. Mais à ce point-là il ne l'avait pas réalisé jusqu'à ce qu'il lise les lettres. Parsemé au travers des lettres il y avait des fantasmes tordus qui impliquait de devenir proche de lui, de tuer John, d'éliminer ses amis, détruisant toute sa vie juste pour être proche de lui. Allant et venant de pure terreur, des sentiments qu'il n'avait pas ressentis depuis son temps à déjouer le réseau de Moriarty (ce qui avait apparemment été inutile), Sherlock serra les poings dans ses cheveux, essayant de penser à n'importe quel indice qu'il aurait pu rater par le passé.

Il n'y avait rien. Aucun signes évident de Moriarty, rien pour le trahir, et pourtant, il avait toujours était là. Depuis le temps où ils n'étaient que des enfants jusqu'à maintenant, le criminel ne l'avait jamais laissé seul. Il avait toujours était une partie de sa vie, il l'avait vraiment influencé et guidé a chaque étape du chemin, que ce soit pour la cocaïne ou les enquêtes, John ou The Woman, Mary ou Magnussen, ça avait toujours été Moriarty. Et maintenant il avait prévu de venir le voir. Il n'avait pas dit s'il avait prévu quelque chose d'autre, il n'avait donné aucun indice de ce qui arriverait quand ils se verraient. Les mains tremblantes, Sherlock s'assit sur le canapé, ne s'embêtant pas à ranger les lettres répandu au hasard sur le plancher usé. Avant, il était intrigué par Moriarty, diverti même. Maintenant, il n'y avait plus rien qu'une horreur perturbé, surtout depuis qu'il avait vu les sentiments impliqués.

Récupérant son téléphone, comme il ne trouvait aucune autre option viable, aucun autre moyen de déchiffrer ce que Moriarty voulait exactement en envoyant finalement les lettres, Sherlock envoya un message à Mycroft.

Baker Street Maintenant. Lazarus s'est relevé. SH

Mycroft arriva trente minutes plus tard, regardant le sol désordonné avec dégout. Cependant, le regard suffisant de dura pas longtemps une fois que Sherlock commença à tout expliquer. Pensant a tout en quelques secondes, l'homme puissant réalisa qu'il ne pouvait rien faire sans plus d'information.

« C'est simplement un jeu de patience, » dit-il après un long silence, profondément/complètement dérangé et indigné. « Retiens-toi de faire quoi que ce soit hors de l'ordinaire jusqu'à ce qu'il vienne te voir. Je vais te faire surveiller jusque-là pour ta sécurité. »

Puis, avant que Sherlock ne puisse répondre, Mycroft tourna sur ses talons et sorti de Baker Street aussi rapidement et silencieusement qu'il était entré, déterminé à finalement trouver un moyen d'éliminer la plus grande menace d'Angleterre.