Bonjour à tous,
Avant toute chose j'espère que vous avez passé un bon week-end. Moi j'ai profité de mon temps libre pour vous traduire une nouvelle OS.
Je souhaite également rappeler que je ne suis que la traductrice de ce recueil et que l'auteur est Curiositykils. Lors de la précédente publication, quelqu'un m'a fait remarquer qu'il fallait que je fasse attention car d'autres fictions de ce genre avaient déjà été publiées. L'auteur n'étant pas française, je ne pense pas que cela pose un problème de plagiat dans ce cas. D'ailleurs tout le monde exploite l'idée de manière différente et y trouve son compte (comme la très fortement expliqué Loufoca-Granger)
Place maintenant à une nouvelle histoire, et je sais d'ors-et-déjà que certaines ne vont pas aimer. J'attends votre jugement avec impatience…
Je remercie Visiteuse pour sa review dans le précédent chapitre.
Je vous souhaite une bonne semaine et vous dis à la prochaine.
Bonne lecture !
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Disclaimer : le monde de Harry Potter appartient à J.K. Rowlings et « Meus Contraho » appartient à Curiositykils, je ne suis que la traductrice.
Titre original : Clandestine Meeting
Rated : K
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Rendez-vous clandestin
Il faisait sombre. C'était tranquille. C'était tout simplement le clair de lune.
C'était ce qu'Hermione estimait être comme… comme dans un film.
Sauf bien sûr qu'elle était en plein milieu du Londres moldu et que c'était Noël. Les lumières vives éclataient, bondissantes et scintillantes, même derrière des paupières closes.
Hermione aimait ça. Non… elle adorait ça.
Des lumières jaillissant dans les ténèbres. La faisant se sentir moins perdue. Moins inutile dans sa vie pitoyable.
Elle regardait les lumières briller derrière ses yeux fermés quand elle le sentit se glisser à côté d'elle.
Leur banc était finalement complet.
Hermione n'ouvrit pas les yeux. Ne se sentait pas encore prête à le voir. Ça faisait mal. Ça faisait toujours mal.
Mais elle savait que ce serait la dernière fois. Et malgré la douleur, elle savait que les regrets seraient l'émotion qui la dominerait si elle ne photographiait pas ses traits dans sa mémoire une dernière fois.
« Je pensais que tout ce qui devait être dit, avait été dit »
Ah, sa douce voix trainante. Toujours avec une touche d'irascibilité enfantine.
Hermione sourit. Puis avala ensuite la boule formée dans sa gorge.
En fin de compte, ses yeux s'ouvrirent mais elle ne le regarda pas. Pas encore.
« Je voulais m'expliquer », dit-elle.
Surprise que sa voix n'ait pas vacillé, elle ne montra rien. C'était encore une autre chose qu'un an d'entrainement intensif de sa formation d'Auror lui avait apporté.
Les instruments de la vie en fait. Le peu de chose que connaissaient ces officiels du Ministère.
« Il n'y a rien à expliquer. Tu as dit non »
La colère. Elle s'attendait à ce genre d'émotion de sa part et elle sentait encore que la tristesse allait gâcher ce moment.
Leur dernier rendez-vous clandestin.
Sur un banc à Oxford Street en face de l'arrêt de bus 113.
Ça paraissait romantique. Ou c'était elle qui tentait simplement d'idéaliser ce moment. Hermione médita ses songes avant d'arriver à une conclusion. Une romance tragique… qui leur allait parfaitement à tous les deux.
Une autre boule à avaler.
Dommage que la formation d'Auror ne lui ait pas appris à contrôler cette réaction non désirée de son corps.
« Ça n'aurait pas marché. Ça n'aurait jamais marché », répondit-elle.
Le silence et un pas trainant furent les seuls réponses de sa part.
« Est-ce que tu peux l'imaginer ? », dit Hermione. Un petit sourire ironique s'étira sur ses lèvres. « Tous les deux seuls et perdus dans un cottage quelque part… à Salisbury. J'ai toujours voulu vivre à Salisbury. Ça semble… tranquille »
« Sain et sauf », ajouta Drago.
Hermione acquiesça de la tête. Elle savait qu'il comprendrait. Il comprenait toujours. En fin de compte, il comprendrait aussi pourquoi elle avait demandé à le voir. Pourquoi elle avait dit non à sa… à lui.
« Nous n'aurions pas su quoi faire », avait-elle continué.
« Nous vivrions », dit Drago avec force.
« Nous vivrions un mensonge Drago. C'est notre vie. Nous en avons trop vu tous les deux. Nous en savons trop… Fait trop »
Hermione s'arrêta tandis que son esprit lui donnait un bref aperçu des cris qui la hantaient quand elle fermait les yeux.
Des veines rougeoyantes tournaient autour de sa main et couraient jusqu'à sa baguette.
« Il est trop tard pour nous d'espérer ce genre de vie. Ici nous pouvons vivre avec ce que nous avons fait. Affronter nos… démons. Dans notre petit cottage nous aurions à le cacher. Prétendre que les choses que nous avons faites n'ont jamais existé. Mentir »
Hermione dut s'arrêter à nouveau afin de pouvoir affronter l'idée des prochains mots qu'elle allait devoir prononcer à voix haute.
Cette finalité les séparerait. A plus d'un titre.
Mais elle devait le faire. Il fallait qu'ils arrêtent de vivre un rêve si dangereux.
Elle déplaça sa main gantée jusqu'à ce qu'elle effleure ses doigts également recouverts. Un contact. Un insupportable contact.
« Je pense qu'on a renoncé à ce genre de vie toi et moi. On a choisi la vie que nous avons. Maintenant nous devons vivre avec nos choix. Nous ne pourrons jamais être davantage ensemble que ce que nous sommes en ce moment »
La vérité. Froide. Dur. Douloureuse.
Qui rencontrait le silence. Seulement pendant quelques instants.
Leurs doigts s'efforcèrent à se séparer.
« Voldemort prépare une attaque dans deux jours. Le Londres moldu. West End. Sept heure du soir »
La voix de Drago était froide. Parfaitement dépourvue de la moindre émotion.
L'esprit d'Hermione affrontait encore les conséquences de ses paroles et elle se contenta simplement d'acquiescer à l'entente de l'information.
Et puis il était parti. Un masque blanc anonyme au milieu de centaines d'autres qu'elle devra à nouveau inévitablement faire face.
Une larme s'échappa. Attirant instantanément le froid et paralysante. Puis une pensée s'insinua dans l'esprit d'Hermione qui haleta douloureusement.
Sa tête se tourna brusquement dans la direction qu'il avait empruntée.
Elle n'avait pas vu son visage. Une dernière fois. Elle ne l'avait pas vu.
Des regrets. De parfaits regrets.
Hermione s'éloigna de leur banc. Elle ne reviendra jamais ici. Drago non plus d'ailleurs.
Un Mangemort. Une Auror.
Une Auror. Un Mangemort.
Drago. Hermione.
Hermione. Drago.
Assortis.
Ensemble.
Pour ne faire qu'un.
Et finalement toujours séparés.