Los hielos de su vaso de whisky hacen el sonido característico de que NECESITAN más alcohol en su mano al darles las vuelta jugando con él. Mira a su hermano menor Irlanda que por lo visto ha emprendido una cruzada para no dejarle a sol ni a sombra ahora que Gales... cabrón afortunado. Sonríe. Se ha largado con la niñita de Inglaterra. Pero es que él tiene que largarse o va a llegar tarde.

—... then the stupid cunt se dio cuenta de que se estaba AHOGANDO! —Irlanda suelta una risotada junto a él. El escocés sonríe un poco, desinteresado y mira su vaso.

—Estoy hasta los cojones de estar aquí.

—Yo también, vámonos de putas —se levanta tan contento el irlandés. El mayor bufa echando la cabeza atrás y poniendo los ojos en blanco.

—No, paso de las putas en Navidad.

—What? Oh... Really? Well... ¿Y qué vamos a hacer?

—No, no, ve tú, diviértete. Yo es que paso de tías, en serio —sigue fingiendo desgana.

—Oh, come on brrrrother —le da un golpe en el brazo—, ¿Qué tanto te dijo la zorra esa como para que pases de las demás?

—¡No es por ella, no seas idiota! —se sonroja un poquito—. Es que en Navidad todas se ponen sentimentales y te dan la brasa con todas esas mierdas emocionales...

—Hmm... ¿Y qué es lo que quieres? ¿Ir con... tíos o qué? —pregunta nada convencido.

—¡No! —bufa aburrido—. Creo que me voy a largar a mi casa.

—Ohh... Tonight? Really? —arruga la nariz—, hombre pero es tarde ya.

—Igual —se encoge de hombros—. Paso de quedarme en este lugar que huele a la vieja amante del larva pensando que a dos cuartos del mío ese capullo se estará beneficiando a mi madre —señala a Roma.

—Oh, COME ON! —Protesta el irlandés apretando los ojos—, no me tientes a meterle una zarandeada.

—Disfrutaría bastante de verlo —le reta un poco sonriendo de lado.

—Uy, brother... En serio no me lo digas dos veces —se ríe tronándose los dedos

—Me encantaría ver como al primer puñetazo, mum te mete un grito y te lleva tirando de tus patillas pero... no —se levanta.

—What? ¿No vas a quedarte a ver? REALLY? Come on! Te prometo darle un par de puñetazos.

—I'm sorry, apuesto a que también sería mi culpa si me quedo —palmaditas.

—You are really BORING! —protesta—, ¡Al menos esperaba que hiciéramos alguna maldad si no íbamos a ir de putas!

Escocia se pasa una mano por el pelo, mirándole, porque en otro momento si hubiera ido a hacer una maldad con él.

—Bad luck —se encoge de hombros.

—Bah... ¡Ni siquiera a beber! ¡Te has contagiado de la mierda de esta casa! —se cruza de brazos.

—¿Te he dado regalo de Navidad alguna vez? —sí, está de buen humor.

—¿Eh? —le mira levantando las cejas, descolocado.

—Mira, te voy a dar... esto —pone un par de billetes sobre la mesa que ha sacado de la cartera—. Vete de putas. Con dos. Una a mi salud.

Levanta las cejas aún más, porque esto es realmente inusual, aunque le mira a la cara, se ríe acercándose a la mesa y tomando los billetes.

—Quizás debas llamarles zorras a las chicas bonitas más a menudo, brrrrother.

—Lo que tú digas... No era tan bonita —sonríe.

—¡Claro que sí lo era! Si la ibas a echar así debiste decirme para que lo intentara yo, ¿Al menos te la tiraste? —pregunta de mejor humor. Escocia le mira unos instantes en silencio sin saber que decir, frunciendo el ceño.

—¿Eso es un... no?

—Eso es un estoy a punto de cambiar de idea y noquearte para que pases la noche en el hospital.

Irlanda parpadea... Y se ríe un poco, sin decir más, dándole unos golpecitos en la espalda.

—Voy a ir a hablar con América mejor...

Escocia le sigue mirando fijamente.

—Ehm... ¿Si nos emborrachamos en año nuevo? —ofrece Irlanda.

—Ya veremos... —aun le mira de esa manera intensa con los ojos entrecerrados, pensando en decírselo.

Irlanda se guarda las manos en los bolsillos notando la mirada extraña sobre él, carraspea un poco. Pero es que no quiere decírselo porque le da cierta... vergüencita y además quizás le siga y además tendría que decirle que no se la ha tirado, cosa que seguro hará que se meta con él. No que le importe porque Irlanda no es tan bueno en ello pero...

—Yo invito la borrachera si quieres —sonríe un poquito el irlandés.

Además de que lo que le ha molestado ha sido que la encuentre bonita y piense que puede entrarle de una manera un poco posesiva. Cuando lo nota levanta las cejas asustándose.

—Ehm... ¿O quieres pagarla tú? —se ríe un poquito sin seguirle el pensamiento, claro.

—Y-Ya veremos... —vacila Escocia porque ahora se acaba de dar cuenta de eso.

—Are you ok?

Se pasa una mano por el pelo y le mira.

—I... —vacila y se ríe, convenciéndose a sí mismo que lo que pasa es que como la ha traído él quiere tirársela él, no por otra cosa.

—Aha? —pregunta escuchándole

—OK. Un pedo en new year. Tú invitas... despídeme de los demás.

—Vale, vaaaale —le sonríe otra vez—. Nos vemos, cabrón.

—Anda y que te den, marica —le golpea Escocia antes de irse.

Se ríe sobándose donde le ha golpeado, yendo a servirse más whiskey. Escocia sale de Buckingham andando y nada más poner un pie en la calle se enciende un puro, nervioso. Bélgica YA está en Notting Hill, esperándole nerviosita.

Mira la hora y nota que le ha dado todo su dinero a su hermano, pero aún hay tiempo, se cuela en el metro saltando por encima de los torniquetes de la estación y puede que ofrezca una buena vista a alguien en la perspectiva adecuada mientras piensa en la noche.

Después de revisar todo el coche (y enterarse de que, en efecto, el coche ES del escocés), retocarse el maquillaje y ponerse perfume, Bélgica debe haber encontrado una petaca con alcohol en la guantera, mantas, un juego de golf, una pelota de rugby y una de futbol en el maletero.

Se acurruca en el lugar del piloto, mirando por el retrovisor, cada vez más nerviosita después de darle un trago a la petaca y sentirse un poco rebelde también por hacer eso. Se imagina a Escocia jugando al golf, con su boina y todo... Y luego todo sudado jugando al rugby...

Puede que haya una revista porno en el bolsillo del asiento trasero y algunos CD de música. Hojea unos segundos la revista porno, sonrojándose por completo y volviendo a guardarla... Ahora preguntándose si sí tendrían sexo hoy en la noche. Pone el radio y es una los discos a ver si conoce alguno.

Piensa en esto, Bélgica, es altamente posible que haya tenido eso en las manos mientras se tocaba justo donde tú estás sentada ahora. Una vocecita con el tono de España es quien le hace pensar justamente en eso, sonrojándose aún más y teniendo que abrir otra vez la guantera y darle otro traguito.

Los CD... bueno, hay música celta y mierda de esa de gaita que sólo él soporta sin matar a nadie, los grandes éxitos de Queen, que es una pieza indispensable a tener en un coche para que este funcione, como el carburador. Algo de rock Heavy y un CD de The Proclaimers que si él tuviera catorce años y estos fueran los años setenta, sería una cinta de casete y podría haberla grabado de la radio y dártela para que la oyeras.

Nunca hemos oído a The Proclaimers así que Bélgica deja a Queen que sí conoce y es capaz de cantar, aún imaginándose algunas cuantas cosas con Escocia levantándose la falda y bajándose la ropa interior para toquetearse un poco, pensando en ella.

Mira el reloj...

Escocia se sube al metro fumando, importándole una mierda si alguien le protesta y en realidad está bastante lleno. Por un momento piensa que definitivamente NO quiere que hoy le arresten así que a regañadientes... tieeeene que ser un bueeeen chiiiico... con lo mal que se le da.

Porque al final, un puro es una imbecilidad y sin poderla llamar ni nada... además, es que tiene cara de que le arresten. ¡Siempre le encuentran los Bobbies (nada que ver que la media de peleas en que se mete sea tres o cuatro... por minuto) y eso que es una institución con su nombre!

Sería el colmo que la dejaras plantada por un puro, en efecto, así que con un suspiro de pesar lo apaga, jugando con él entre sus dedos, sentado medio acharrancado en los asientos del vagón, pensando... la noche no había sido un desastre en realidad. Su madre la había llamado zorra como era de esperar y ella no había salido corriendo. Que no salieran corriendo era algo que le gustaba en las mujeres, piensa y se ríe él solo un poco.

No, en serio... había... parecía entender y ver más allá, sabiendo que la opinión de su madre en realidad importaba UN PIMIENTO y no se había dejado influenciar. Eso demostraba carácter. Le gustan las personas con carácter.

Bélgica piensa una vez más, en su situación con el escocés. Era RARO, un bestia y pelado... Y seguía sin comprender como es que NO había salido corriendo después de que su madre le había llamado zorra, y él había dicho que se la tiraba y todas esas cosas que habitualmente NO habría aguantado.

Y luego con el asunto de Francia... aun estaba un poco molesto con Francia, pero había sido genial que le siguiera la farsa, que todos se habían tragado, había sido divertido. Sonríe un poquito pensando de nuevo en sí mismo buscando el teléfono de ella.

Bosteza un poco, sin poder evitarlo, pensando que a pesar de todas las cosas... Con ELLA no había sido un bestia. La había medio rescatado de su madre y Roma, y le había prestado su coche... Y le había llamado zorra, pero es que tenía ALGO incomprensible que... Le gustaba.

¡Y su hermano! ¡GALES nada menos! EL PRÍNCIPE con es chica... y él ni siquiera le había dado un beso. De hecho, ¿la había tocado siquiera? ¿Un gesto o una caricia o un roce o algo? No puede recordar nada.

Aunque... No estaba totalmente segura de gustarle. En realidad... Pensándolo un poco mejor, era probable que fuera de esos hombres que no estaban muy enterados... Lo analiza un poco; no la había invitado para tener una cita, sino para molestar a Inglaterra... Tampoco había ido por ella, ni había hecho absolutamente nada para ligarla... El había pasado un poco por alto lo de ser "la novia", sin negarlo o afirmarlo... Y andaba con Francia antes de que le cortara. Tampoco la había invitado formalmente a acompañarla a casa de Inglaterra.

Quizás era completamente gay, piensa agobiadilla por unos instantes y luego recuerda que Francia los había intentado emparejar, Francia podía ser un cabrón pero sabía lo que hacía... Y le había visto la pierna de ida a Buckingham... Pero es que nada de lo que había pasado REALMENTE sugería que estuviera funcionando. Se revuelve un poquito, preocupada, mirando la hora.

Aprieta los ojos con eso porque... lleva toda la noche pensando en ella y ni siquiera la ha tocado, era como... como raro de cojones. Es decir, ella físicamente no era una supermodelo, claro, aunque tiene un buen par de melones y... de cara no estaba mal, sus ojos verdes, los labios... pero venga, cuando iba a tirarse a una a un bar no se lo miraba tanto. De hecho es que no planeaba tirársela a ella cuando la llevaron. Hijo de puta de Francia que no le contaba nada.

Vale, pero entonces qué cojones. Le había caído bien, sí y por eso la había invitado... y luego le había caído mejor y le había prestado el coche, sí. Pero iba como... como amigos, ¿no? Algo así. Ella tampoco había hecho nada más allá. Sólo eso, amigos. ¿A qué cojones venía entonces toda esa posesividad y que le gritara a Francia por no hablar con ella y luego eso de dejar que dijeran que era su novia?... bueno, ella había empezado con eso y sabía que todos lo iban a pensar igual, pero le daba lo mismo. Ayer por la tarde le daba lo mismo, podía recordarlo.

Casi se pasa la parada del metro con esos pensamientos, se levanta corriendo y se pasa una mano por el pelo, volviendo a saltar las barreras del metro y prendiendo de nuevo el puro.

Bélgica se revuelve cuando es casi la hora, buscándole por el espejo retrovisor. TIENE que venir, el problema ahora es ¿A QUÉ? A destruir la casa de Inglaterra, quizás. Se muerde una uña.

Mientras anda por la calle mirando la hora en su teléfono y apretando el paso, pasa por delante de una floristería... y se va a estar burlando de sí mismo por los próximos mil años sólo por haber pensado eso que ha pensado.

Se peina UNA vez más y se retoca los labios de nuevo, notando que ha sacado de nuevo la revista y ya es la hora... Podría encontrarla con ella en las piernas. Histérica la guarda detrás del asiento del piloto.

Cuando por fin golpea con los nudillos el cristal Bélgica da un salto de tres metros. Hasta un AHHH! Escocia levanta las cejas y se sonroja un poco por lo que venía pensando. Sacude la cabeza y sonríe un poco de lado.

Volvemos un poco al Escocia/Bélgica, aunque no os guste tanto como el Gales/Seychelles... o sí? ¡Gracias Josita!