Tout ce qui m'entoure change à nouveau et je me retrouve dans un endroit qui ne m'est pas inconnu. Un quartier résidentiel à Baltimore. Je m'en souviendrai toute ma vie de ça aussi. Deux hommes se trouvent en train de frapper à une porte, à quelques mètres. En face de l'inspecteur DiNozzo (moi !), se trouve Brandon McCain, mon coéquipier et ami.
Je redoute bien ce qu'il va me montrer, car je sais où il veut en venir.
- Ah non, non, c'est hors de question.
- Tu n'as pas le choix.
- C'est quoi ton but, à la fin ? Me faire souffrir ?
- Non, te faire comprendre !
- Mais me faire comprendre quoi, bon sang ?
- Te faire comprendre qu'à force de te cacher derrière cette forteresse, tu n'arriveras pas à construire des relations normales, comme tu disais.
- Je m'en fiche. Ce n'est certainement pas en me faisant revivre les moments difficiles de ma vie que tu y arriveras. Je n'en ai pas besoin !
Soudain, un coup de feu retentit et mon coéquipier s'effondre dans une mare de sang. Un unique tir dans la tête. La tempe droite. Le moi-du-passé dégaine son arme et recherche du regard le tireur embusqué, mais personne en vue. McCain est mort.
- Oui, bien réussi, dis-je ironiquement, ça faisait longtemps que je n'avais pas eu en tête la mort de Brandon. Merci, ça fait du bien.
- Alors, ça fait quoi ? Tu l'avais relégué au fin fond de ta mémoire, pour ne pas en souffrir. Le fait est qu'il est mort. Tenter de l'oublier n'effacera pas ce qui s'est passé. La blessure est toujours ouverte, tu te sens toujours coupable de sa mort, hein ?
- Peut-être bien. Mais moi, ça m'aide à surmonter.
- Si tu le dis... Bon, autre chose. Il ne nous reste plus beaucoup de temps...