Auteur : Phalange
Disclaimer :Rien à moi (et sincerement, ça vaut mieux)
BO : Quelque chose de froid, de visqueux.
Note : Ecoeurée. Lisez si vous voulez, ou ne lisez pas. Ça n'a pas d'importance.
III. Combat
Les murs suintaient la Terreur et les maléfices.
Draco suivait d'un pas mesuré le long couloir qui menait à l'extérieur, tentant de cacher -autant que faire se pouvait- sa hâte. Les salles intérieures du complexe sentent le sang et les cris. Avant d'y pénétrer pour la première fois, Draco ignorait que tout cela puisse sentir, prendre aux poumons comme l'odeur de charogne qui règne sur les anciens champs de bataille.
C'est comme si les murs étaient de cendre devant lui. Gris et sale, poisseux de souffrance -de haine. Draco se demande où il puise le courage pour supporter ça, et puis au fil de jours il comprend que ce courage, cette haine, cette abomination, il la possède, ou elle le possède, il ne sait plus très bien. Inconsciemment, il se penche plus aux pieds du Lord, accepte tout. Quand les mains d'un Mangemort se posent sur son corps, il accepte. Tout comme il laisse faire les tortures, les viols, les meurtres. Il sent son courage se transformer en lâcheté, en acceptation. Il a ça dans le sang. C'est ce qu'il sait faire, ce qu'il accomplit le mieux.
C'est à peine si il réfléchit désormais, avant de lever sa baguette et de laisser monter les mots verts à ses lèvres. Son innocence -si il en a jamais eu une- n'est plus que l'ombre d'un souvenir, à peine une vague présence autour de lui. D'un gris plus pâle que les murs.
Il essaie de combattre, de faire mieux encore. Il tue, parce que c'est ce pour quoi il est fait. Même si il sent bien que ce combat n'est plus le sien.
--05/11/07 (remanié 23/03/08) 270 mots