Bonjour à toutes et à tous!
Voici le troisième opus de cet OS... Et non, ce n'est pas la fin! J'avais encore de l'imagination, donc il y aura un 4e chapitre!
Bonne lecture!
- C'est quoi, ça ?
Voldemort s'étrangla en lisant la pancarte. A ses côtés, ses acolytes n'en menaient pas plus large.
- « SOS asociaux désespérés » ?
Les mangemorts qui avaient été contraints de suivre leur maître dans ses pérégrinations déglutirent difficilement en échangeant un regard sous-entendu.
- Venez, demi-tour ! ordonna Celui-qui-n'aimait-pas-se-faire-prendre-pour-un-con.
- Ah, vous êtes là !
Avant qu'ils aient pu transplaner, un homme se tenait devant eux. Grand. Jeune. Roux.
- Weasley ?
Drago Malefoy qui avait été contraint de suivre pour on-ne-savait-quelle-raison son paternel lui jeta un regard profondément atterré : pourquoi Ronald Weasley était-il devant eux en blouse blanche ? Le rouquin dévisagea son ancien ennemi avec étonnement.
- Malefoy ? Mais qu'est-ce que tu fais là ? demanda-t-il en consultant la liste des personnes qui devaient être présentes.
- Je te retourne la question. C'est toi qui animes la séance ? grimaça le jeune blond.
- Oui, j'ai passé mon diplôme de médicomagie il y a trois ans, maintenant, argua Ron fièrement.
- Et bien, ça promet, rouspéta Drago en levant les yeux au ciel.
Ron préféra ne pas répondre et se tourna vers les autres qui avaient suivi l'échange. Voldemort bouillait intérieurement. Ils allaient devoir traiter avec un gamin ? Et pas n'importe quel gamin, s'il vous plaît ! Avec le gamin qui faisait partie du trio infernal avec Sainte-Granger et Potter-l'increvable ! Rien que ça ! Il allait s'avada kadavriser, c'était certain.
- Vous êtes venus nombreux ! C'est merveilleux ! dit Ron en écartant les bras à la manière d'un père noël.
- On n'avait pas le choix…, grommela Celui-qui-déjà-en-avait-marre.
Ron s'effaça pour laisser passer ses patients et ils entrèrent en silence dans la salle vide, dans laquelle étaient disposées plusieurs chaises en cercle. Voldemort eut un haut-le-cœur. Il voulait déjà que ça se termine. Pourquoi Weasley animait leur thérapie de groupe ? N'était-il pas rancunier ? Avait-il oublié qu'il avait tué son frère dans la grande bataille de Poudlard ? Avait-il pardonné ? Non, c'était impossible. En tout cas, ça m'étonnerait fortement, grinchait-il dans la barbe qu'il n'avait pas.
- Je me demande bien ce que je fous là, râla Rogue. Je ne suis qu'à moitié-mangemort.
Il était en bout de file et il toisait Ron d'un air lourd de reproches. Le sourire s'élargit sur le visage du rouquin.
- Oui, mais tu es un complet associal, alors tu rentres dans la case de la thérapie de groupe.
- Je ne suis pas désespéré, se défendit le maître des potions.
- Non, mais tu es désespérant, contra Ron en refermant la porte. Et puis c'est Dumbledore qui en a fait la demande.
Rogue eut un rictus de colère.
- J'aurais deux mots à dire à ce vieux crouton, moi…
Ils se postèrent sur les chaises en rond et attendirent la suite en silence et avec appréhension. Bellatrix se tordait les mains sur son siège et ses cheveux désordonnés lui donnaient un air particulièrement vide et inquiétant.
- Bien, tout le monde est là ? On va pouvoir commencer, lança Ron avec un grand sourire.
Les mangemorts se tortillèrent nerveusement sur leur siège.
- On va d'abord se présenter tous : qui on est, ce qu'on aime le plus et ce qu'on veut faire à l'avenir si jamais on retrouve sa liberté.
Il attendit que quelqu'un se propose pour commencer, mais personne n'esquissa le moindre geste.
- Très bien, je commence, dit-il sans se démonter. Bonjour à tous, je m'appelle Ron, j'aime le Quidditch et ce que je souhaite le plus dans l'avenir, c'est devenir un bon père de famille.
- Ah bon, y a une poule qui a voulu de toi ? railla Drago en ricanant d'un air méprisant.
Ron l'ignora royalement et tendit une main vers le mangemort à sa droite.
- A vous. Et je vous rappelle que c'est une thérapie de groupe, tout le monde peut parler, mais il faut s'écouter. Et tout ce qui se dira dans cette salle ne sortira pas à l'extérieur. Secret professionnel.
Le mangemort gigota nerveusement sur sa chaise.
- Euh… Bonjour. Je m'appelle Rodolphus…
- Bonjour Rodolphus ! s'exclama d'une voix forte et chaleureuse Ron, intimant aux autres de faire de même.
Mais personne ne dit rien.
- Je… euh… J'aime lancer des Doloris et quand je serais sorti de là, je demanderai le divorce.
Un silence morbide suivit cet aveu et Bellatrix le toisa comme si c'était devenu un Scroutt à Pétards qui avait pris feu.
- Euh… Oui, bien, dit Ron mal à l'aise. C'est un beau projet… Madame ?
- Je m'appelle Bellatrix.
- Bonjour Bellatrix, salua Ron et quelques murmures inaudibles de salutations suivirent parmi les mangemorts réunis.
- J'aime le Seigneur des Ténèbres et une fois libre je serais à lui pour l'éternité.
Ses prunelles étincelèrent vers Celui-qui-allait-devoir-se-coltiner-cette-foldingue-jusqu'à-la-fin-de-sa-vie-puisqu'il-connaissait-son-assiduité-et-qui-se-recroquevillait-sur-son-siège-avec-découragement.
- Comme d'hab', marmonna Drago, ce qui lui valut une tape sèche de la part de Lucius.
Ron se tourna vers les autres, un peu déstabilisé : ce n'était pas vraiment ce à quoi il pensait quand il leur avait demandé de se présenter, mais bon, c'était un début.
Encourageant ses patients, il s'aperçut que la glace se brisait peu à peu : plus ils se présentaient, plus les « bonjour » se faisaient fort.
- Bonjour, je m'appelle Lucius, dit Mr Malefoy en se redressant sur son dossier de chaise. J'aime être puissant et une fois réhabilité, je reconstruirai mon réseau.
- Bonjour, je m'appelle Drago. Je m'aime, moi, et je continuerai ma vie comme il se doit, après cette thérapie que je dois suivre sous les ordres de mon père mais qui ne me concerne absolument pas. (Ce qui lui valut une nouvelle tape de la part de Lucius)
- Bonjour, moi c'est Greyback, dit le loup-garou en souriant de toutes ses dents. J'aime les enfants et je les aimerai encore plus quand je serais sorti.
- Pédophile, murmura Drago d'un air hautain. A défaut de les violer, tu les mords. Psychopathe sadique et cinglé.
- Bonjour, je me prénomme Antonin Dolohov. Je n'aime que ce qui est beau et une fois que je serais sorti de cette horrible prison, je me dévouerai corps et âme dans la beauté.
- Tu parles, tu trouves moche tout ce qui n'est pas violet, s'esclaffa Celui-qui-ne-pouvait-plus-retenir-sa-langue-devant-tant-d'aburdités-de-la-part-de-ses-fidèles. C'est simple pour toi : la preuve, t'as même voulu créer un Avada Kadavra violet. T'es complètement cinglé !
- Il n'était peut-être pas efficace, mais au moins, il était beau, s'insurgea Dolohov.
- Fais au moins des sorts qui marchent. On reparlera ensuite de savoir s'ils sont beaux ou pas. Je vois pas ce que tu reproches à l'AK, il est très beau, bouda Celui-qui-était-vexé-qu'un-de-ses-fidèles-lui-disent-que-son-sort-préféré-était-moche.
Ron se figea un instant : il n'avait pas oublié le super sort de Dolohov sur Hermione en cinquième année. Alors comme ça, c'était une réplique de l'Avada Kadavra ? Une chance qu'il était défectueux, alors…
- Moi c'est Mcnair. J'aime décapiter tout ce qui bouge et quand je serais libre, je compte bien récupérer mon boulot de bourreau.
- Charmant, lâcha Rogue d'un air méprisant.
- Je me présente, je m'appelle Selwyn, je déteste la vue du sang et je compte me retirer du monde par la suite.
- Lui, on l'a jamais vu…, souffla Drago. C'est un peu le genre de mec qui se cache derrière le bataillon. Mais il est d'une famille de Sang-Pur, alors on lui pardonne tout…
- Drago…, menaça Lucius, toi aussi t'es un Sang-Pur.
- Oui, mais moi, j'ai eu un père qui a merdé !
La gifle claqua dans l'air : Lucius et Drago s'affrontèrent du regard puis regardèrent dans des directions opposées au même instant, boudant chacun de leur côté.
- Ça suffit, hurla le mangemort suivant alors que Ron s'apprêtait à intervenir. C'est à moi de parler, donc taisez-vous. Travers. Je suis un spécialiste de la découpe précise et nickel chrome. Je vais peut-être reprendre mon boulot de médicomage…
- Je plains tes futurs patients…, se gaussa Rogue qui finalement trouvait cette séance très distrayante.
- B-bonjour… Moi, c'est… Rowle… Je suis… J'échoue tout ce que je fais alors, je… Mais faut pas croire. J'aime plein de choses mais… Je ne sais pas ce que j'arriverais à faire… si je suis libéré.
- C'est bien, Rowle, mais il faudrait que tu prennes confiance en toi, sourit Ron en lui adressant un clin d'œil.
- Bonjour, dit une voix froide. Severus Rogue. J'aime euh… pas grand-chose à vrai dire. Je ne sais pas ce que je ferais après ça. Mais je pense qu'ils me reprendront à Poudlard. Ils sont tous nuls en potions, de toute façon.
- Severus Rogue, ou le mec avec le cul entre deux chaises quand il s'agit de prendre parti, ricana sous cape Drago, ce qui lui valut une seconde gifle.
- Tu prends note, Weasley, héla Drago en le prenant pour témoin. Fils battu ! Je mérite un traitement de faveur !
- En même temps, tu l'as cherché, Malefoy, observa Ron qui réprimait un sourire narquois.
Le silence se fit : c'était au tour du Celui-qui-était-le-tout-dernier-de-la-file de parler.
- Je ne me présente pas, tout le monde me connaît. Et puis mon nom fait peur, alors je ne veux effrayer personne. J'aime lancer des sorts. Quand je serais enfin libre, je montrerai à tous que je suis le plus fort !
Un standing ovation se fit après ce discours émouvant et Celui-qui-était-très-content-de-lui-même fit un petit geste nonchalant de la main.
- Oh là, dit Ron. On se calme ! Merci Voldy.
Celui-qui-n'en-croyait-pas-ses-oreilles-de-tant-de-familiarités tiqua sous le surnom. Il lui envoya trois Doloris et deux Avada en pensées.
- Bien, continua le rouquin. Maintenant qu'on se connait un peu mieux, on va maintenant tous jurer.
- Sang-de-Bourbe ! hurla Bellatrix et Drago ricana.
- Non, objecta Ron en se passant une main désabusée sur le visage. Allez, levez la main droite et répétez après moi : les moldus sont nos amis…
- …
- Bon… On va essayer autre chose : les né-moldus sont nos amis…
- Les Sang-de-Bourbe sont nos ennemis…, répétèrent avec verve la troupe de mangemorts.
- Faîtes un effort, par Merlin ! s'écria Ron, ses joues rougissant à vue d'œil.
- Tu te rends compte de ce que tu leur demandes ? argua Drago avec son éternel sourire en coin.
- Mais c'est pas la mer à boire…, gémit Ron. Bon, votre travail pour cette semaine : vous allez devoir arrêter de penser que les moldus et les né-moldus sont des gens inférieurs.
Il y eut quelques rires discrets.
- Vous n'avez plus vos baguettes, le ministère vous les a confisquées…
- Et heureusement, Weasley, sinon tu serais déjà mort, sourit Celui-qui-n'avait-peut-être-plus-de-nez-mais-qui-avait-particulièrement-bien-gardé-sa-répartie.
- Donc vous êtes aussi sans défense qu'un moldu, acheva Ron sans tenir compte de son intervention. Essayez d'y réfléchir. C'est votre première tâche. Nous attaquerons bientôt l'entraînement intensif. A la semaine prochaine !
- L'entraînement intensif, dit Voldemort en blêmissant.
Les chaises raclèrent le sol et ils commencèrent à se lever.
- Rappelle-moi combien de temps ça va durer ? demanda Voldemort à son voisin.
- Trois mois.
- Trois mois ? répéta-t-il avec épouvante.
Il déglutit difficilement.
- Eh ! s'indigna Rogue en fronçant les sourcils. Tu vas où ?
- Pas très loin, rassure-toi. Je vais juste aller me pendre, manière moldue de se suicider, vu que je suis privé de baguette… Mais je ne te promets pas de revenir.
Merci de votre temps et de votre patience,
Une petite review et vous aurez le droit d'aller décrocher Celui-qui-ne-sait-pas-se-servir-correctement-d'une-corde (ou de l'aider, au choix).
Au plaisir,
Kumi
