Un an plus tard
Une fillette haute comme deux pommes et demi poussa timidement la porte du bureau de son père. Involontairement, elle fit grincer le parquet ancien tandis qu'elle s'approchait de la silhouette avachie sur la grande table de chêne qui occupait une grande partie de la pièce claire.
Soudain, l'écran tréssaute. Flou de l'image. La télévision qui diffusait un enregistrement des caméras de surveillance placées douze mois plus tôt dans le manoir Watkins, vient de rendre l'âme.
Roger se tourne vers le vieil homme assis près de lui, qui fixe avec un calme olympien la neige tomber, tomber, tomber ...
Quatre heures qu'ils oscultent la vie de Red, sans interruptions. Le directeur fronce les sourcils devant l'absence de réactions de l'inventeur : il est là, statue de cire en complet gris, une expression neutre accrochée à ses traits. Il semble perdu dans ses pensées, ou perdu tout court.
Passe des minutes aussi longues que des heures, avant qu'il n'ose toucher la main osseuse agrippé à l'accoudoir de son siège, comme le ferait un noyé : «
- Quillish, dit-il dans un souffle, faisant sursauter son ami de toujours. »
Celui-ci ne le regarde pas en face, quand il énonce à voix haute ce qui scellera un pacte étrange avec une enfant étrange : «
Il faut la présentée à L... »
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Au même moment
Assise sur une caisse au moins six fois grosse comme elle, une toute mince, toute petite fille, regarde des ouvriers sur le chantier naval de Bristol. Avec son regard couleur d'orage qui lui mange la moitié du visage, ses jambres trop maigre qui sortent d'un short trop grand comme deux bâtons et ses cheveux en bataille qui lui tombent devant les yeux, on dirait un moineau échevelé qui se cassa la gueule du nid en se penchant trop fort, pour voir si Newton avait raison.
Elle a onze ans, on lui en donnerait huit pour sa petite taille sur laquelle semble insisté un pull de laine immense, dont le col est assez grand pour que la gamine y passe ses deux épaules maigrelettes et assez long pour couvrir ses genoux.
'La gamine', 'Gringalette' ... Petits surnoms que donne les grands hommes basanés habillés de la salopette bleue réglementaire qui travaillent sur le porte-avion en cours, à ce p'tit bout de rien du tout qui ne dit rien et note parfois des choses sur un carnet élimé.
« - Hep, P'tit Zoziau, tu veux un bout d'sandwich ? »
Un instant, les grands yeux sombres quitte l'atelier machinerie devant lequels eux et le reste du corps sont placés pour contempler d'un air tranquille un vieux mécano' qui agite un mix jambon-fromage devant son nez, la pipe au bec.
Le vieux mécano', c'est le Vieux. Le Vieux à tout vu, tout fait, il a été partout. Du moins, en ce qui concerne les pistons, les ridelles et autre bouts de métal.
La première fois que le Vieux à vu la gamine, il n'y croyait pas.Un ersatz de pioupiou qui était en train de bouffer son déjeuner en tout impunitée, la bouille pleine de cambouis.
Le Vieux n'avait pas gueuler, alors que n'importe quel gaillard de son équipe peut affirmer qu'être à moins de trente mètres du Vieux, c'est risqué la surdité précoce.
Il faut dire que une fois terminé votre thermos de café, un machin qui dépasse pas la hauteur de votre hanche commence à vous en raconter comme quoi les bougies du 4ème moteur sont pourries et que l'hélice tribord, c'est du caca en boîte, on oubli qu'il est 12h passé et on commence à tailler le bout de gras pour savoir qui c'est qu'est le plus fort.
La fillette 'fuguait' tous les mardis et jeudi de dix heures à deux heures de l'après-midi, laissant son père dormir sur ses calculs dans son bureau de scientifique génial. A dada sur les genoux du Vieux, elle confrontait la théorie du 'Traité de Mécanique XII' et de 'La Physique des Rouages' à de vrais écrous pleins de merdouille, comme disait le Vieux.
Parce que tu vois, un bon mécano bah il est jamais propre sur lui, la crasse c't'un peu son armure, et pis c'est plutôt joli, les gouttes d'essence sur le veston qui font comme un arc-en-ciel, non ?
A quoi Red ne répondait jamais qu'en écarquillants grands ses yeux gris qui étaient déjà grands au départ et le fixait en pensant très fort « Tu dérailles, mon pote. T'as cru que j'étais ta mémé ou quoi ? ». Pensées que le Vieux devinaient en faisant mine de ne rien y entendre, continuant à la bourrée de cachous pour voir si elle pourrait un jour se faire passer pour une fille.
Et un jour, le Vieux parti. Le porte-avion était même pas terminé. Mais pour le Vieux, tout ça, le truc pleins de machin qu'est la vie, c'était fini.
Tout doucement, il avait juste pas fait gaffe et s'était endormi un peu trop profondément, à 79 ans, laissant derrière lui une vieille casquette de marine, une vieille pipe d'écume et un petit moineau perdu, perdu, perdu.
Pauvre Vieux. Pauvre Zoziau. Pauvre Red ... Orpheline encore une fois, mais une fois de trop. Orpheline du coeur, voilà tout. Red pris une écharpe beaucoup trop grande, et enfoui sa bouche trop bavarde, trop sociale, dedans. Devant les yeux trop avides de voir, elle fit un rideau avec une frange trop longue de cheveux rebelles. Et elle promit que jamais plut elle n'aurait mal, jamais plut elle n'attirerait le mauvais sort en touchant de trop près à un tournevis. Jamais.