Fantasme
"L'amour n'est rien d'autre qu'un fantasme." 500 jours ensemble.
Lisa Turpin.
S'amusant à rouler entre ses lèvres ce nom de toutes les manières possibles, sensuellement, férocement, cruellement, tendrement, ironiquement, érotiquement, nonchalamment, gentillement, tristement, calmement, vertement, sadiquement, hâtivement,... amoureusement, Blaise Zabini fumait une cigarette sorcière adossé à un arbre de Poudlard, pensif. Depuis quelques mois déjà, il pensait beucoup trop souvent pour son propre bien à la jolie et calme Serdaigle.
Elle le fascinait ; elle était comme le fruit défendu, la pomme rouge dans laquelle il rêvait de croquer avidement ; Lisa Turpin était son fantasme à lui. Drago Malefoy, par exemple, désirait Hermione Granger sans pouvoir espérer quoique ce soit avec elle. Pour lui, Blaise, c'était Lisa. L'innocence incarnée, la vierge pure de tout pêché, la beauté fragile de l'école... Car oui, pour le métisse, Lisa était une des plus belles filles de toute l'école. Son air angélique et candine était plus qu'excitant. Et Tracey Davis, la garce de leur maison et de leur promo, pouvait aller se rhabiller avec ses boucles rousses insipides, et qui pourtant avaient été désirées ardemment par Blaise avant que celui-ci n'obtienne ce qu'il voulait, sa peau noire contre celle blanche, immaculée de Tracey.
Peut-être aussi était là tout l'intérêt de sa fascination interdite pour la Turpin. Si jamais il obtenait ce qu'il voulait d'elle, c'en serait fini de cette obsession malsaine, qui le dévorait comme un feu brûlant. Et Blaise Zabini était masochiste ; il savourait l'attente, patient comme il l'était.
Un jour, elle serait sienne et cette affirmation suffisait à lui ronger son frein. Grâce à cette unique pensée, il arrivait à supporter la vue de la belle poupée anglaise penchée sur ses parchemins et ses livres à la bibliothèque, mordillant sensuellement, sans s'en rendre compte, sa plume. Oh oui, combien il la désirait. Il désirait écarter d'une main tendre la mèche blonde qui s'échappait tout le temps de son chignon quand elle travaillait, il désirait déposer une myriade de baisers les plus brûlants les uns que les autres sur sa peau blanche.
-Blaise, tu m'écoutes ? Le château est sous le contrôle des Mangemorts et donc de Voldemort. Tu le sais ça, Blaise ? Nous serons les plus puissants de ce monde en sortant de Poudlard, s'enhardissait Dennis Harper, un Serpentard de sixième année.
Le métisse exhala quelques volutes de fumée avant qu'un sourire carnassier et cynique ne se dessine sur ses lèvres pleines. La Guerre l'intéressait peu. Et il savait que quelque soit l'issue de cette guerre, il ressortirait sans trop de mal. Sa mère ne prenait aucune position, lui non plus, malgré les pressions. Voldemort faisait peu cas d'eux et ils ne se faisaient pas remarquer. Il savait que son meilleur ami, Drago Malefoy, avait été contraint d'effectuer une sale besogne sans trop en savoir les détails, et cette année il n'était pas revenu à Poudlard, ce qui était mauvais signe. Depuis la fin de leur sixième année, depuis la mort de leur directeur Dumbledore, Blaise n'avait aucune nouvelle de son ami.
-Oui Harper. Je sais tout, répondit-il simplement.
Et il reporta son attention sur la belle blonde qui hantait tous ses rêves.
Lisa Turpin.
Hop, microfiction sur Lisa et Blaise ; bout de texte que j'avais écrit depuis déjà longtemps mais que je n'arrivais pas à finir. Et voilà, posé sur Fariboles.
Avis ? :3
Bisous, !