"Sólo una cucharada de su Propia Medicina"

Medicina

Gruñe mientras las uñas tan afiladas como pezuñas de animal se clavan fuertemente en la copa que sostiene prococando unas imperceptibles fisuras por la bien adornada superficie y un par de gotas se escapan furtivamente por allí. Se ríe, una sornsisa agria.

Un hombre corpulento, rollizo y bajito con una cara redonda e inocentemente feliz le mira desde la foto. Le da asco. Le recuerda aquel cerdo grande, gordo y feliz que mató aquel verano paseándose por las afueras de Hogsmeade, el cómo gritó espentado apenas sintió sus pasos y su presencia entre los grandes arbustos, el cómo trató de escapar, pero sobre todo le dio asco el sabor salado y dulce a la vez, aquel sabor de puerto hediondo y contento que sabía que sentíría apenas lo había observado a través del espeso paraje pero que sin embargo atacó por pura furia, rabia, tal vez para acabar con semejante hediondez.

Ahora siente lo mismo.

El periódico se arruga más entre sus manos por la presión que ejercen los dedos que lo sostienen, mientras el rostro se le contorsiona por la rabia levantando poco a oco la comisura de los labios, lo suficiente para dejar entre ver la punta de los afilados colmillos que tanto esconde en ocasiones.

"Belby Presenta la Poción Matalobos" se lee en letras grandes encima de la imagen.

Contorsiona más el rostro y tira el periódico junto al vaso de licor hacia la pared, un rugido furioso de fondo. La copa se estrella en mil pedazos que vuelan por todas partes salpicando a todos lados, sobre los muebles, los libros apilados en la mesa, sobre su túnica, no le importa y se gira dando la espalda ondeando su capa.

"Basura" resuena en su mente.

Nunca lo ha entendido o sencillamente…nunca le ha importado. Guerras por la sangre. Magos matándose entre ellos, peleándose entre ellos, familias enfrentadas, hermanos contra hermanos. Siempre le ha parecido tonto, propio de ellos. El único interés que siempre tuvo fue el estar en un bando que le beneficiase, nada más que eso.

"Póción Matalobos" se lee todavía en el periódico que ha comenzado a arrugarse por el alcohol que lo ha bañado encima, pero sabe que hacer….sangre.

Bellatrix le ha acercado a ella y le mente es iluminada, repentinamente, con alguna de aquellas sugerencias macabras que…sabe que le gustaría.

Se relame.

Y ya casi puede sentir la sangre corriendo por su barbilla llegando al mentón y formar una línea larga y fina color rojo hasta su pecho. Sonríe relamiéndose los labios lentamente.

Sangre.

Una idea macabra.

¿Qué es la sangre para ellos?

Ya les dará la medicina que ellos les quieren dar.

Una cucharada de su propia medicina.

La muerte.

Y comentarios???