In Favor of the Morning Star Chapter 4, a supernatural fanfic

Titel: „In Favor of the Morning Star"

Status: WIP; Chapter 01; Part 01

Word Count: 5320

Disclaimer: siehe Part 1

Rating: T +

Warnung: das Übliche für Team Hell Fans^^

Kommentar: R&R please! Viel Spaß beim Lesen!

Chapter 01: The Lady in White, the Girl in Red (Part 1)

02. November 2005 - Palo Alto; Sitz der Stanford Universität

Der Appartementblock für Studenten lag still da, wie ausgestorben.

Dean hatte laut wummernde Musik und halb besoffene Studenten erwartet, die ihn im Treppenhaus anrempelten... Vielleicht war das Leben an der Uni doch langweiliger, als er es sich immer vorgestellt hatte.

Nicht, dass es für ihn eine Rolle spielte. Das hier war Sam's Reich. Er war es, der sich an dieses trügerische Stück Realität klammerte. Da war es kein Wunder, dass sie langsam die Geduld mit ihm verloren...

Dean wusste das es nicht leicht werden würde, ihn von der Uni wegzulocken. Und wenn er ihn dann soweit hatte, hatte er den Kleinen wieder am Hals und das Versteckspiel, die Schauspielerei, ging von vorne los. Zwei glorreiche Jahre Funkstille und nur ein Anruf war nötig, damit sie endete und alles einstürzte, wie ein Kartenhaus. Manchmal war sein Leben einfach nur scheiße.

Doch er würde das Beste daraus machen, so wie immer.

Oben angekommen trommelte Dean mit dem Fingerknöchel gegen die rechte Wohnungstür. Im Stakkatorhythmus. Um kurz nach Mitternacht. Wie erhofft fiel drinnen etwas polternd zu Boden und jemand fluchte unterdrückt, bevor sich schnelle Schritte näherten.

„Hey Brady, hast du eine Ahnung wie spät es ist?" Sam riss die Tür auf und präsentierte Dean nicht nur peinliche Comic-Boxershorts, sondern auch Zickengesicht # 7 („Angepisst und gefährlich"). Da fühlte man sich doch gleich wieder wie zu Hause.

„Dean?" Sam blinzelte heftig durch seine Ponyfransen, als traue er seinen Augen nicht.

„Hi Sammy," Dean grinste, als der eine Grimasse zog. „Sei froh, dass ich nicht bei dir eingestiegen bin. Ich hielt klopfen für höflicher. Ich meine - wo es doch schon so spät ist."

„Wow, ich bin beeindruckt. Du bist in den zwei Jahren ja richtig erwachsen geworden."

„Sorry, Sarkasmus ist reine Zeitverschwendung," Dean zuckte lässig die Achseln und nickte in Richtung der halb geöffneten Tür. „Darf ich reinkommen? Wir müssen reden."

Sam schien versucht, ihm einfach die Tür vor der Nase zuzuknallen, wandte dann aber verlegen den Blick ab. Unbewusst packte er die Klinke so fest, dass seine Fingerknöchel weiß wurden. „Dean -"

Eine Stimme aus dem Inneren der Wohnung fiel ihm ins Wort: „Sam, ist es Brady?" Eine hübsche, kurvenreiche Blondine kam um die Ecke. Nur mit blauen Hotpants und T-Shirt bekleidet zwängte sie sich an Sammy vorbei. „Wieso säufst du - oh," sie stoppte ihre Standpauke abrupt und warf ihm einen fragenden Blick zu. Sam legte besitzergreifend einen Arm um sie: „Jess - das ist Dean. Dean, dass ist meine Freundin. Jessica Moore."

Das war also die Kleine. Wirklich schade drum. Dean nickte ihr freundlich zu: „Hi Jessica."

Sie nahm seine ausgestreckte Hand und lächelte strahlend; sie hatte einen ziemlich festen Griff. „Warte mal. DER Dean? Wie in großer Bruder Dean?"

Dean packte die Gelegenheit beim Schopf: „Ganz genau der. Aber vielleicht sollten wir uns drinnen unterhalten? Ich meine... auf dem Flur ist es doch ziemlich kalt."

Jessica schien einen Moment irritiert, bis ihr Blick tiefer wanderte und auf ihr freizügiges Schlümpfe-Top fiel. Eine leichte Röte schoss ihr ins Gesicht. „Oh. Gute Idee," murmelte sie verlegen und zog Sam ohne Umschweife aus dem Weg. „Komm schon Sam, mach Platz. Er ist sicher nicht aus reiner Höflichkeit hier. - Nur herein spaziert, Dean." Sie warf Sammy einen warnenden Blick zu und verschwand am Ende des Flurs, während der Dean widerwillig in das hell eingerichtete Wohnzimmer führte.

Er sah alles andere als begeistert aus das Dean es über die Türschwelle geschafft hatte, noch dazu mit Hilfe seiner eigenen Freundin. „Was willst du hier?"

„Ich bin nicht zum Spaß hier, okay? Es geht um Dad." Dean wäre jetzt auch lieber woanders und er hatte keine Probleme damit, Sam's scharfen Tonfall zu erwidern. Schließlich war auch das Teil der jahrelang einstudierten Winchester - Choreographie, nicht wahr?

Bevor sie dazu übergehen konnten sich ein verbales Gefecht zu liefern, kam Jessica in einem rosa Morgenmantel herein. „Hab ich das eben richtig gehört? Eurem Dad ist doch nichts passiert, oder?" Sie klang ehrlich besorgt und Sam's Haltung entspannte sich, als sie seine Hand nahm und drückte.

Dean fing sich einen warnenden Blick ein. Nicht, dass der nötig war. Er hatte nicht angenommen das Sam auf Risiko gegangen und ihr die Wahrheit gesagt hatte. Davon abgesehen gab es Tausende Dinge, die einem Winchester zustoßen konnten... Aber es war nicht Dean's Sache, seinen kleinen Bruder daran zu erinnern. Also lächelte er ihr beruhigend zu: „Ich bin mir nicht sicher. Unser Dad ist vor ein paar Tagen verschwunden."

Sam schnaubte abfällig und verschränkte die Arme vor der Brust. „Das ist doch nichts neues. Früher oder später taucht er schon wieder auf. Du kennst ihn doch. Er macht sicher nur wieder... Überstunden."

Dean hatte absolut keine Lust auf lange Gespräche mit schön klingenden Metaphern oder ähnlichem Unsinn, nur damit Sammy mit seiner Freundin Verstecken spielen konnte. Oder auf seine schlecht gespielte Gleichgültigkeit. „So einfach ist das nicht. Dad wollte auf die Jagd gehen. Er hat nicht zum vereinbarten Zeitpunkt angerufen und ich mache mir Sorgen."

Zugegeben, er trug ein bisschen dick auf. Aber nach Sammy's Erfahrung musste „Ärger" schon eher eine Katastrophe sein, bevor Dean deutlich sagte, dass er nicht mehr weiter wusste.

Und es funktionierte. Sein Lächeln war wie weggewischt und seine Stimme todernst, als er sich Jessica zuwandte: „Würdest du uns entschuldigen? Dean und ich müssen kurz draußen was besprechen."

BREAK

Im Treppenhaus rührte sich immer noch nichts, doch Dean hätte einen anderen Ort für diese Diskussion vorgezogen. Aber Sam zog ihn am Arm die Stufen hinunter und redete ohne Luft zu holen, Frust und Fassungslosigkeit deutlich in jeder Geste. „Mann, ich bitte dich! Du kannst nicht nach zwei Jahren hier auftauchen, noch dazu mitten in der Nacht und erwarten, dass ich gleich mit dir losziehe!"

Dean machte sich mit einem Ruck los und versperrte ihm am Ende der Treppe den Weg. „Du hast mich offensichtlich nicht verstanden, Sammy. Dad ist verschwunden. Du musst mir helfen, ihn zu finden."

Sam klang unbeeindruckt: „Erinnerst du dich an den Poltergeist in Armherst? Die Teufelstore in Clifton oder die Sache mit der Hexe? Da war er auch verschwunden. Er ist doch ständig weg. Und du hast dich deswegen noch nie aufgeregt."

„Ganz genau, weil ich auch noch nie einen Grund dazu hatte." Dean ließ ihn vorbei, damit er sein triumphierendes Grinsen nicht sehen konnte. Er hatte den Kleinen schon fast. „Er war vorher nie so lange weg ohne sich zumindest zu melden. - Also, kommst du jetzt mit oder nicht?"

Sam wich seinem Blick aus, was ein gutes Zeichen war. „Nein. Tut mir leid." Er starrte geradezu störrisch auf einen dunklen Wasserfleck über Dean's rechter Schulter. Der zählte innerlich langsam von Zehn runter und fragte dann betont ruhig: „Wieso nicht?"

„Ich habe mir geschworen nicht mehr zu jagen. Und das ist endgültig." Das er Dean doch noch ansah sollte wohl seine Entschlossenheit zum Ausdruck bringen.

Doch er hatte diesen bittenden Blick, den Dean schon vor zwei Jahren gesehen hatte. Und so erweckte er eher den Eindruck, als wolle er seinen Entschluss verteidigen. - Dabei war das doch nichts neues.

Sie wussten doch beide, warum er nach dem Streit damals zur Uni abgehauen war. Aber wenn Sam die Sache jetzt durchkauen musste, damit er letzten Endes doch klein beigab, weil er sich eben doch Sorgen um Dad machte - nur zu. Dean konnte das ausnutzen.

„Ach, komm schon. Es war nicht immer leicht. Aber so schlimm war es auch nicht."

„Ach ja? Als ich Dad sagte, dass ich Angst habe vor dem Ding unter meinem Bett, da hat er mir eine 45er in die Hand gedrückt!"

„Ja und? Was hätte er denn sonst tun sollen?"

Sam starrte fassungslos zurück: „Dean, ich war keine 9 Jahre alt. Er hätte sagen müssen: 'Hab keine Angst vor der Dunkelheit'."

„'Hab keine Angst vor der Dunkelheit'? Willst du mich verarschen? So ein Scheiß kann dich das Leben kosten, Sammy." Dean verpasste ihm für den Blödsinn einen kräftigen Stoß in Richtung Tür. „Mann, Junge - du weißt doch, was da draußen los ist. Sag mir nicht dir wäre 'ne hübsche Lüge lieber gewesen."

Sam atmete tief durch, offensichtlich bemüht, die Sache nicht eskalieren zu lassen. „Ja, ich weiß und nein, vielleicht wäre das keine Lösung gewesen. Jedenfalls nicht für einen Winchester." Jetzt klang er bitter. „Aber nach Mom's Tod war Dad doch nur noch davon besessen, dieses Ding zu jagen, dass sie umgebracht hat. Bis heute versucht er erfolglos, es zu finden. Und deswegen töten wir einfach alles, was sich aufspüren lässt."

„Ja und retten so ganz nebenbei Menschenleben."

Einen langen Moment standen sie einfach nur im schwach beleuchteten Hausflur und starrten sich an. Bevor daraus ein verdammter Wettbewerb werden konnte, schob Dean Sam beiseite.

„Glaubst du wirklich, Mom hätte sich so ein Leben für uns gewünscht?" Sam's Stimme klang weich und Dean spürte, wie sich dieser berüchtigte Welpenblick zwischen seine Schulterblätter bohrte. Zeit für einen Strategiewechsel: „Sie ist tot, Sammy." Mit diesen Worten stieß er die Tür auf, verschwand in die Nacht und ging nach ein paar Metern die Stufen zum Parkplatz hinauf.

Wie erwartet folgte Sam ihm, nicht bereit sein Argument fallen zu lassen, wo Dean ihm scheinbar eine Angriffsfläche bot. Er hatte bisher schließlich noch nie von ihr gesprochen, egal, wie sehr ein kleiner Junge ihn damals bekniet, gebettelt und getobt hatte.

„Ich meine - das Waffentraining? Silber einschmelzen, um Kugeln zu gießen? Mann, Dean - wir sind wie Krieger aufgewachsen."

Dean lehnte sich gegen die Motorhaube des Impalas und setzte eine angefressene Miene auf, bereit für die letzten hundert Meter dieser Farce. „Was wär dir denn lieber gewesen? Ein ganz stinknormales Leben, wie es alle anderen da draußen führen? Ist es das?"

„Nein. Nicht normal. Nur sicher."

Und es war endlich raus. Sam's nicht ganz so geheimer Herzenswunsch, serviert auf einem silbernen Tablett. Der Dean, den er glaubte zu kennen, der wäre jetzt vielleicht ausgerastet oder hätte ihn von oben herab bemitleidet... Aber sie hatten diese Nacht ja immerhin schon etabliert, dass Dean erwachsen geworden war. Zeit dem kleinen Bruder zu zeigen, wie sehr er sich tatsächlich „verändert" hatte.

„Ich weiß, Sammy."

„Dean -"

„Ich weiß, okay? Du wolltest aufs College gehen - ich hab die Bücher dafür gestohlen, schon vergessen? Und Dad war es doch, der dir damals gesagt hat: 'Junge, wenn du jetzt durch diese Tür gehst, dann für immer;' richtig? Kein Wunder, dass du ihn beim Wort genommen hast. Und ich sehe ja, das es dir hier gut geht. Du hast sicher Spitzennoten, eine süße Freundin - ich versteh das."

Sam machte den Mund auf, doch Dean warf ihm einen warnenden Blick zu. Jetzt redete er. „Aber Dad steckt in ernsten Schwierigkeiten. Wenn er nicht schon tot ist. Ich spüre das, Sammy."

Sam starrte ihn an, als wäre sein Weltbild gerade ernsthaft ins Wanken geraten. Zeit für den Todesstoß, damit sie endlich fahren konnten. „Ich schaff das nicht alleine."

Sam blinzelte hilflos: „Doch, natürlich schaffst du das, Dean."

„Ja, vielleicht. Ich will aber nicht. Und ich will nicht, dass du wieder jagst. Nicht gegen deinen Willen, jedenfalls. Nimm einfach nur mit mir seine letzte heiße Spur auf, okay? Dieses Wochenende. Mehr verlange ich gar nicht."

Sam wich seinem Blick aus und studierte intensiv die Risse im Asphalt. Ganz wie erwartet war er aus der Bahn geworfen. Dean hatte sich nicht an das festgelegte Winchester-Skript gehalten und nun wusste Sammy nicht mehr, woran er war.

Ein paar stille Minuten vergingen, nur unterbrochen von einem alten Pick-up, der die Straße runter rollte. Doch schließlich: „Was hat er denn gejagt?"

Dean verkniff sich jeden Kommentar, umrundete den Impala und machte den Kofferraum auf. Auf den ersten Blick war der völlig leer, doch als er die Abdeckung des Geheimfachs hochhob, kamen Dutzende Waffen, Salz- und Benzinkanister sowie Talismane zum Vorschein. Er missbrauchte seine abgesägte Schrotflinte als Stütze, damit er die Hände zum Suchen frei hatte.

Sam kam angetrottet und seufzte widerwillig bei dem Anblick, der für ihn etwas nahezu nostalgische hatte. „Wieso bist du eigentlich nicht mit Dad gegangen?"

„Ich hatte mit dieser Voodoo-Sache in New Orleans genug am Hals, glaub mir," murmelte Dean abwesend und seufzte selber, allerdings wehmütig. Diese Art der Jagd konnte er sich nun für eine lange Zeit abschminken, vorausgesetzt in Palo Alto lief alles nach ihrem Plan.

Sam schnaubte ungläubig: „Was? Dad hat dich allein auf die Jagd gehen lassen?"

Dean warf ihm einen ätzenden Blick zu. „Ich bin 26." Und ich war nicht allein, aber das werde ich dir garantiert nicht auf die Nase binden, Sammy-boy.

Einen Moment lang herrschte angespannte Stille und Sam hatte zumindest den Anstand verlegen auszusehen. Dann war die Sache vergessen, als Dean einen Stoß Papier ertastete: „Alles klar, hier sind sie." Er zog sie unter einer Machete hervor und reichte ihm das erste Blatt.

Back to business.

„Also - Dad hat eine Landstraße in Kalifornien überprüft. Gleich hinter Jericho. Ungefähr vor einem Monat ist dieser Typ," er deutete auf das Foto auf dem Ausdruck, „verschwunden. Wie vom Erdboden verschluckt. Die Cops fanden nur seinen Wagen und tappen seitdem im Dunklen."

Sam überflog den Zeitungsartikel. „Vielleicht wurde er einfach nur gekidnappt."

Dean gab ihm die restlichen Seiten: „Unwahrscheinlich. Da ist nämlich noch ein Fall im April. Und Dezember. Das geht so weiter, zurück bis 1992. Zehn Vermisste."

„Den Fotos nach alles Männer. Und... hm, alle auf dem gleichen Streckenabschnitt, oder?"

„Ganz genau." Er riss ihm die Papiere wieder aus der Hand. „Es fing an sich zu häufen. Deshalb ist Dad losgefahren, um sich die Sache mal genauer anzusehen. Das war vor mehr als zwei Wochen. Seitdem habe ich nichts mehr von ihm gehört. Aber -" Dean zog ein Diktiergerät aus der Tasche seiner Lederjacke und spulte das Band auf Anfang. „Ich bekam vorgestern diese Voice Mail."

Er drückte den Startknopf und Sam lehnte sich vor. Nach ein paar Sekunden Rauschen ertönte John's tiefe Stimme, überlagert von knisternden Störgeräuschen: „Dean. Etwas merkwürdiges geht hier vor sich. Ich glaube, es ist ernst. Ich muss herausfinden, was los ist. Sei bitte extrem vorsichtig. Wir sind alle in großer Gefahr."

Sam wirkte betroffen, wie müde Dad klang, runzelte dann jedoch die Stirn: „Dean, da sind noch elektronische Stimmen drauf."

Dean nickte anerkennend: „Genau. Also hab ich das ganze verlangsamt und mit Goldwave bearbeitet." Er wechselte die Kassette. „Und das hier das Ergebnis."

Das Band surrte einen Moment still vor sich hin, doch dann seufzte eine tragisch traurige Frauenstimme „Ich kann nie wieder nach Hause" aus dem kleinen Lautsprecher. Es war genau die Art von Geisterstimme, die einem im Kino einen kalten Schauder über den Rücken rieseln ließ.

Sam verfiel in seine typisch verkniffene Denkerpose und murmelte leise „Nie nach Hause" vor sich hin, während Dean alles zurück in den Kofferraum warf und die Abdeckung runterklappte. Mit vorsichtig dosiertem Schwung ließ er den Deckel zufallen und lehnte sich dagegen. „Also, was sagst du?"

Sam starrte einen Moment den weißen Appartementblock und vor allem ein bestimmtes Fenster im ersten Stock an. Ganz offensichtlich macht er sich nach der Nachricht auf dem Band genug Sorgen um Dad, um sie sich auch endlich einzugestehen. Mit einem tiefen Atemzug traf er seine Entscheidung. „Na schön," er nickte Dean mit einem schiefen Lächeln zu. „Ich helfe dir, ihn zu finden. - Aber Montagmorgen muss ich wieder zurück sein. Warte hier, ich pack ein paar Sachen und bringe es Jess bei."

Dean machte es sich wieder auf der Motorhaube bequem, zufrieden damit, dass sein kleiner Plan geklappt hatte. Dennoch war er, schon aus Gewohnheit, neugierig: „Was ist denn am Montag so wichtiges?"

Sam drehte sich um und zögerte mit einer Antwort. Er war sich nicht sicher, wie Dean die Nachricht aufnehmen würde. Dann gab er sich einen Ruck: „Ein Vorstellungsgespräch. Oder besser: ein Aufnahmegespräch. Für die juristische Fakultät."

Ah, deswegen mussten sie so spontan handeln. Sammy lief Gefahr, der Jagd endgültig den Rücken zu kehren und sich in einer Kleinstadtkanzlei niederzulassen. Wahrscheinlich hatte er für die süße Blondine schon einen Ring gekauft und feilte an seinem Text für den Antrag... Dean geriet bei dem Gedanken beinahe ins Wanken, ließ sich jedoch nichts anmerken. „Jura... Deine Entscheidung, Sammy. Ist deine Zukunft - aber gratulieren werd ich dir nicht. Aber wenn ich Ärger habe, kannst du mich raushauen... Ist vielleicht ganz praktisch."

Einen Augenblick lang sah Sam genauso aus wie Bobby, kurz bevor der einem - natürlich nur um sicherzugehen - Weihwasser verabreichte. Doch dann lachte er hilflos, als sei ihm ein ganzer Felsbrocken vom Herzen gefallen. „Dean, ich... du..." Er schüttelte den Kopf, sprachlos. „Also geht das klar?"

„Sicher. Ein Wochenende. Montag zurück. Deal."

BREAK

Dean beobachtete, wie Sam im Haus verschwand. Dann fischte er sein Handy hervor und wählte die Nummer, die ihm im Laufe der Jahre in Fleisch und Blut übergegangen war.

Ein Freizeichen ertönte, dann knackte es laut in der Leitung und die Mail Box ging ran. Es gab keine Ansage, nur einen Signalton. „Ich bin's. Keine Probleme. Sam wird mich nach Jericho begleiten. Wir sind vor Sonntagnacht nicht zurück. Fall es Ärger gibt melde ich mich wieder. Und, hey - tu mir den Gefallen und sag ihm, er soll die Kleine schnell töten."

BREAK

03. November 2005 - Tankstelle

Dean steckte seine Brieftasche weg, schnappte sich die braune Papiertüte mit seinem Einkauf und verließ das Tankstellenhäuschen. Der Impala war neben der Zapfsäule geparkt und er konnte durch die Heckscheibe sehen, wie Sam in der Kiste mit seinen MC's rumkramte.

Sein kleiner Bruder verlor wirklich keine Zeit damit, in alte Verhaltensmuster zurückzufallen. Aber wenigstens wusste Dean so was er zu erwarten hatte. Der sandige Boden knirschte unter seinen Schuhsohlen, als er rüber zum Wagen ging. Er klopfte gegen das Seitenfenster und hielt demonstrativ ein Twix hoch: „Lust auf Frühstück?"

Sam warf dem Schokoriegel nur einen kurzen, betont angewiderten Blick zu. „Nein danke."

Dean beförderte seine Ausbeute mit einem Schulterzucken auf die Rückbank. Während er den Tank voll machte klickten Kassetten geräuschvoll gegeneinander. Die einzigen anderen Kunden hatten zwei kleine Kinder dabei. Die Geschwister stritten sich lautstark um Gummibärchen. Eine friedliche Idylle mitten im Nirgendwo.

„Sag mal, wie bezahlst du das eigentlich alles? Erzähl mir nicht das die alte Masche noch zieht."

„Was sonst?" Dean grinste dem kleinen Mädchen zu, dass die Tüte für sich erobert hatte. „Die Geisterjagd ist nicht gerade ein einträgliches Geschäft. Da wirst du als Anwalt später mehr Kohle scheffeln. Außerdem stellen wir doch nur die Anträge. Das sie die bewilligen,- also dafür können wir doch nichts!" Er grinste und drehte den Tankverschluss wieder zu.

Dean hatte mittlerweile noch eine andere Einnahmequelle, aber die verschwieg er wohl wissentlich.

„Und mit welchem Namen hast du dieses Mal unterschrieben?" Sam warf ihm einen säuerlichen Blick zu, als Dean sich in den Ledersitz neben ihm fallen ließ.

„Burt Aframian. Und sein Sohn, Hector. Die haben uns gleich zwei geschickt."

Sam kämpfte erfolglos gegen das Grinsen an, dass um seine Mundwinkel zuckte und nickte. Doch dann fiel sein Blick auf die Holzkiste in seinem Schoß und Zickengesicht # 18 („Zeit für eine Bildungsmaßnahme") ging online. „Mann, ich sag dir was: Du musst endlich diese Dinger von Dad loswerden."

Dean zog fragend eine Augenbraue hoch, konzentrierte sich jedoch lieber darauf sein Baby vorsichtig über die viel zu hohe Bordsteinkante und zurück auf die Straße zu lenken.

„Ich meine, komm schon! Musikkassetten - schon mal was von MP3 Playern gehört? Und dann...," er kramte eine MC hervor und hielt sie Dean unter die Nase, bis der entnervt seine Hand wegschlug. „Black Sabbath? Metallica? Das ist Friseursalonmusik der 80er Jahre!"

Dean achtete mit einem Auge auf die freie Fahrbahn, griff in die Kiste auf Sam's Schoß und schob seine Beute in die Stereoanlage. Sekunden später röhrten die ersten Bässe und Gitarrenriffs durch den Innenraum. „Hausordnung, Sammy. Der Fahrer wählt die Musik." Er warf ihm die leere Hülle zu.

Sam fing sie geschickt auf und pfefferte sie zu den anderen zurück, sichtlich angefressen. „'Sammy' ist der Name eines kleinen, pummeligen 12-Jährigen, klar? Ich heiße Sam."

„Huh. Also genau genommen heißt du Sam-U-E-L," korrigierte er in einem penetranten Singsang.

Sam's wütende Antwort ging in „Highway to Hell" unter, als Dean die Lautstärke bis zum Anschlag aufdrehte.

BREAK

03. November 2005 - 7 Meilen vor Jericho

Eine Jagd mit Sam hatte auch immer ihre positiven Seiten - der Junge ist in Sachen Recherche nicht nur ein williges Opfer, sondern Gold wert.

„Vielen Dank," Sam klappte sein Handy zu. „Es gibt weder im Krankenhaus noch in der Leichenhalle jemanden, auf den Dad's Beschreibung passt. Das ist schon mal ein gutes Zeichen."

Dean nickte, alle Aufmerksamkeit nach vorne gerichtet. „Sieh dir das an."

Vor ihnen spannte sich eine hässliche Stahlträgerkonstruktion über einen breiten Fluss. Mehrere Einsatzwagen des County Sheriffs parkten in der Nähe und mitten auf der Brücke stand ein dunkelgrüner Wagen. Die Scheinwerfer waren an und alle Türen aufgerissen. Ein Officer kniete neben dem linken Hinterreifen und nahm Proben, während ein anderer sich über die Brüstung lehnte und etwas hinunter rief.

Dean sah ein paar Taucher am anderen Ufer stehen, als er den Impala ein paar Meter entfernt auf dem Seitenstreifen anhielt. Er beugte sich an Sam vorbei, um das Handschuhfach zu öffnen. Schnell zog er eine kleine Schachtel hervor und durchsuchte ihren Inhalt aus Plastikkarten nach einem ganz bestimmten, gefälschten Ausweiß.

Ihrem Dad nahm man die Nummer eher ab, allein aufgrund seines Alters, aber für diese Kleinstadtbullen würde ihr Schauspieltalent schon ausreichen. „Na los." Dean ignorierte Sam's nervöse „bloß nichts illegales" Miene, stieg aus und näherte sich dem Fahrzeug so lässig, als hätte er jedes Recht der Welt, an einem Tatort herum zu spazieren.

Sam warf ihm einen finsteren Blick zu, als säßen sie schon im Knast, spielte dann aber mit. Blieb ihm auch nichts anderes übrig, wenn sie an Informationen kommen wollten. Solange konnte sein letzte Jagd doch gar nicht her sein!

Im Näherkommen sahen sie zum ersten Mal, dass die Fensterscheiben des Wagens voller Blut waren. Es war in langen Schlieren das Glas hinunter gelaufen, ausgehend von einem dicken, kreisrunden Fleck. Fliegen sammelten sich um die Stelle.

Als sie nur wenige Schritte entfernt waren, konnte Dean die Polizisten über das Rauschen des Flusses hinweg reden hören. Der jüngere Mann hatte vergebens gerufen und klopfte mit der Faust auf das Autodach, um die Aufmerksamkeit seines Partners auf sich zu lenken. Der drehte sich zu ihm um. „Weder Kampfspuren noch Fingerabdrücke. Alles fast schon zu sauber, da drinnen."

„Dieser Junge, Troy - ist der nicht mit deiner Tochter zusammen? Wie hat Amy es aufgenommen?"

Der Mann seufzte und zog seine Latexhandschuhe aus. „Sie hängt in der Stadt Vermisstenanzeigen auf. Ich hatte noch nicht das Herz... Ich meine, bei all dem Blut hier..."

Dean hielt das für ein ebenso gutes Stichwort wie jedes andere: „Vergangenen Monat gab es schon einen ähnlichen Fall, wenn wir richtig informiert wurden."

Beide fuhren wie ertappt herum, die Hände automatisch nahe an ihren Holstern. Der ältere Officer richtete sich zu voller Größe auf, wozu er seinen kleinen Bierbauch einzog und fragte barsch: „Wer sind Sie?"

Dean zeigte seinen Ausweiß mit der Schnelligkeit eines Taschenspielers. „Entschuldigen Sie. Wir sind Federal Marshalls."

Während Dean ihre Blicke kalt erwiderte, schrumpfte Sammy unter der kritischen Musterung in sich zusammen. Seine Großstadtarroganz war dennoch überzeugend genug gespielt. Außerdem musste ja einer im Zweifelsfall den guten Cop spielen können.

Der ältere, Bradley, seinem silbernen Namensschild nach, zog skeptisch eine Augenbraue hoch: „Sind Sie zwei nicht etwas zu jung für Marshalls?"

Dean nickte mit dem leidgeprüften Lächeln von jemanden, auf dessen Kosten dieser Witz öfters ging. „Danke für das Kompliment. - Sie hatten doch schon genau den gleichen Fall, oder?"

Bradley nickte zögerlich: „Das ist richtig. Ungefähr eine Meile von hier wurde der letzte Wagen gefunden. Und davor gab es noch weitere..."

Sam warf Dean einen kurzen Blick zu und verwickelte dann beide Officer in ein Gespräch, damit der sich in der Zwischenzeit das Wageninnere ansehen konnte.

Sie hatten als Team noch mehr als genug Ecken und Kanten, aber alte Gewohnheiten wurde man eben nur schwer los.

Das Innere war tatsächlich ungewöhnlich sauber. Im Fußraum lagen ein paar leere Plastikflaschen und die Sitze aus Lederimitat waren voller Brotkrümel, aber es gab nirgendwo auch nur einen Spritzer Blut.

Dean fand nichts weiter, nahm aber einen tiefen Atemzug, nur um sicherzugehen. Das Pulver für die Fingerabdrücke übertünchte es fast, doch er glaubte einen Hauch von Ozon riechen zu können. Und das obwohl alle Türen offen standen und ein kräftiger Wind wehte. Interessant.

Er tauchte wieder aus der Versenkung auf und fiel Sammy ins Wort: „Irgendwelche Verbindungen zwischen den Opfern? Ich meine, abgesehen davon, dass alle Männer waren."

Bradley schüttelte den Kopf und kratze sich an seinem Stoppelbart: „Nein. Nicht dem jetzigen Ermittlungsstand nach."

Sam kritzelte etwas in sein kleines Notizbuch, dankte dem anderen Cop und umrundete mit aufmerksamen Blick den Wagen, bis er neben Dean stehen blieb. „Und haben Sie schon eine Theorie?"

„Nein. Wenn ich ehrlich sein soll... Wir haben noch keine Ahnung. Ein Serienmörder vielleicht, aber -"

In dem Moment fiel Dean eine aus Deutschland importierte Luxuslimousine auf, die langsam den Highway auf sie zu fuhr. Sein Spinnensinn meldete sich. „Vielen Dank für Ihre Hilfe, Officer. Wir melden uns bei Ihnen." Er gab Sam, verborgen durch die Karosserie, einen leichten Tritt. Schnell, aber nicht auffälliger als der Rest ihrer Laienposse, traten sie den geordneten Rückzug an.

„Überlassen wir den Rest Mulder und Scully," flüsterte Dean Sam zu, als zwei Anzugträger an ihnen vorbei marschierten. „Wir haben alle Infos, die wir brauchen. Und wenn wir dieser Sache auf den Grund gehen -"

„- finden wir Dad."

BREAK

03. November 2005 – Jericho; Innenstadt

Sie liefen noch keine fünf Minuten durch das kleine Einkaufs- und Vergnügungsviertel von Jericho, als ihnen eine junge Frau beim Kino auffiel.

Sie trug einen dicken Stapel Papier im einen Arm und hantierte mit Tesafilm herum. Sie hatte sich offensichtlich vom Einkaufszentrum aus vorgearbeitet, denn dort klebten schon an jedem Baum Anschläge mit dem Foto von Troy.

Dean verlor keine Zeit: „Hi. Sie sind Amy, richtig?"

Sie hatte hübsche Rehaugen, doch sie waren gerötet und ihre Stupsnase ganz wund. Sie stopfte eine Handvoll schwarze Strähnen zurück unter ihre Stoffmütze und schniefte leise, bevor sie mit belegter Stimme antwortete. „Ja, bin ich. Was gibt es?"

„Troy hat uns von dir erzählt. Wir sind seine Onkel. Das ist Sam und ich bin Dean."

Sam setzte seinen lammfrommen Unschuldsblick auf und Amy's misstrauisch, abwehrende Haltung entspannte sich. Noch ein Vorteil.

„Oh. Er hat mal einen Onkel erwähnt. Ich weiß nur, dass seine Eltern mit dem Rest der Familie zerstritten sind...?"

Die Frau wäre eine leichte Beute für jeden, angefangen beim Versicherungsvertreter bis zum Möchtegernmedium. Lügengeschichten ließen sich um so leichter auftischen, je mehr die Leute mitspielten. Und das hier war eine sehr gute Vorlage.

„Ja, ist 'ne lange und alte Geschichte. Wir hatten aber schon länger einen Besuch geplant."

Sam warf ihm einen missbilligenden Blick zu, schlug aber in die gleiche Kerbe: „Ja und dann hörten wir, was passiert ist. Und deshalb dachten wir, dass wir etwas rumfragen sollten. Wir machen uns Sorgen um ihn."

Ein Goth-Mädchen kam um die Ecke gestürmt, umarmte Amy von hinten und funkelte Dean und Sam abwechselnd wütend an: „Hey, wer seid ihr Typen? Bist du in Ordnung, Amy? Haben die dich angemacht?"

„Nein, nein. Alles okay, Pam." Sie machte sich los und ließ zu, dass ihre Freundin ihr den Stapel abnahm. „Das sind Troys Onkel. Und... Hey, warum gehen wir nicht alle in den Diner und reden dort weiter?"

BREAK

Amy und Pam saßen ihnen in der gelben Sitzecke gegenüber und nippten an ihren Latte macchiatos.

Sam hatte sie mit ein bisschen Small Talk, seiner mitfühlenden Art und seinem Welpenblick um den kleinen Finger gewickelt. Dean konnte sich entspannt zurücklehnen und ihm die Befragung überlassen.

„Ich hatte Troy angerufen," erzählte Amy gerade. „Er war auf dem Weg nach Hause. Dann muss er etwas gesehen haben, oder so. Wir haben gerade noch gequatscht und dann meinte er auf einmal, dass er zurückrufen würde." Sie putze sich die Nase und schaute weg, zum Fenster hinaus. „Aber er hat es nicht getan."

Pam legte ihr tröstend den Arm um die Schulter und bot ihr mit der freien Hand eine Packung Taschentücher an. Amy stopfte das benutzte Tempo in einen kleinen Tischmülleimer und zog ein neues hervor.

„Tatsächlich? Hat er... vielleicht etwas merkwürdiges gesagt?"

Amy schüttelte stumm den Kopf und fing an, mit ihrer Halskette zu spielen. Der silberne Anhänger glänzte in dem Neonlicht der eckigen Deckenlampe.

Sam warf einen Blick darauf und meinte dann: „Ihre Kette ist schön."

Sie lächelte und fuhr das uralte Symbol liebevoll mit dem Zeigefinger nach. „Troy hat sie mir letztes Jahr geschenkt. Er wollte meinen Eltern Angst einjagen." Sie tauschte einen verschwörerischen Blick mit Pam und beide lächelten, als sie sich erinnerten. „Sie sind streng katholisch und waren ganz entsetzt wegen diesem Teufelszeug."

Dean unterdrückte ein Grinsen, als Sam das Gesicht verzog und sie in nachsichtigem Tonfall belehrte: „Eigentlich bedeutet ein Pentagramm das genaue Gegenteil. Es schützt sehr wirkungsvoll vor dem Bösen."

Die Mädels starrten ihn an als hätte er verkündet, er glaube noch an den Weihnachtsmann. Dean knuffte Sam in die Rippen. „Ich meine natürlich nur, wenn man so ein Zeug glaubt."

„Na ja...," Amy nippte an ihrem Latte und drehte das Pentagramm nachdenklich hin und her. „Ich meine - wenn so viele Leute verschwinden, noch dazu spurlos... Menschen reden dann so einiges."

„Was denn?" hakte Sam prompt nach.

„Es existiert hier so eine Legende. Eine junge Frau wurde auf dem Centennial Highway ermordet. Das war wohl vor über zwanzig Jahren - keine Ahnung, was da genau geschah. Jedenfalls soll sie immer noch da draußen sein."

Pam nickte enthusiastisch und zog ihren schwarzen Lippenstift nach. Als ihre Freundin keine Anstalten machte weiterzureden, stopfte sie ihn zurück in ihren kleinen Beutel und sprang für sie ein. „Genau. Und angeblich steht sie bei nebligem Wetter am Straßenrand. Wenn du so dumm bist und anhältst - dann verschwindest du für immer." Sie lachte glockenhell. „Gruselig, nicht?"

BREAK

03. November 2005 – Jericho; Bibliothek/Stadtarchiv

Im hinteren Teil des Saals roch es muffig und es war nur wenig los. Die alten Klassiker hatten weniger Anziehungskraft als die Liebesromane und Fantasystories weiter vorne.

Dean blätterte in ein paar Zeitschriften, während Sam an einem der PCs ein paar Suchanfragen wegen des angeblichen Mords auf dem Highway ausprobierte. Er sparte sich gerne den lästigen Rechercheteil der Jagd - und Sam ging schließlich voll darin auf. „Dean," rief er leise.

Unter dem strengen Blick der matronenhaften Bibliothekarin legte er sein Heft zurück und rollte sich auf seinem Stuhl zu ihm rüber. Dean stand auf und stützte sich auf Sam's Schultern ab, um eine gute Sicht auf den Bildschirm zu haben.

Sam grummelte etwas, fasste dann aber den Artikel des „Jericho Herald" für ihn zusammen, den er aufgerufen hatte. „Also... Es war 1981. Constance Welch, 24 Jahre alt, sprang von der Sylvania-Bridge und ertrank im Fluss, der gerade Hochwasser führte."

„Scheint zu passen. Steht da auch, warum sie es tat?"

Sam scrollte den Text weiter nach unten, zu einem alten Familienfoto. Eine junge Frau mit langen schwarzen Haaren hatte die Arme um ihren Sohn und seine pausbäckige Schwester gelegt. „Eine Stunde bevor man sie fand hatte sie die Polizei angerufen. Ihre beiden Kinder lagen tot in der Badewanne. Sie hatte sie nur einen Moment aus den Augen gelassen..." Er räusperte sich. „Hier, ihr Ehemann sagte zu dem Reporter: 'Unsere beiden Kinder waren nicht mehr da und das hat Constance nicht ertragen.'"

„Sammy, heb dir dein Mitleid für Troy auf oder den nächsten, der sie mitnimmt, okay?" Dean ließ zu, dass Sam ihn abschüttelte. „Wie heißt ihr Mann?"

Sam klickte auf einen Link, der zu einem anderen Artikel über das tragische Unglück führte. „Ah - Joseph Welch. Und - kommt dir diese Brücke auch so bekannt vor?"

Ein schwarzweiß Aufnahme zeigte den trauernden Ehemann, wie er sich schwer auf die Brüstung einer Brücke stützte. Genau dort hatte die Polizei Troys Wagen gefunden. Jackpot.

Dean klopfte ihm auf die Schulter: „Gut. Sehen wir uns die doch noch mal näher an."

tbc...

R&R please! Negative (konstruktive) Kritik, Fragen, Verbesserungsvorschläge... alles ausdrücklich erwünscht!

AN: Der zweite Teil des Chapters wird sich verzögern – bin privat dieses Jahr busy, was meine Muse negativ beeinträchtigt... Da das hier aber mein Baby ist, bleibt jeder mögliche Hiatus vorübergehend und wird schnellstmöglich wieder aufgehoben; bitte um eurer Verständnis!