Vierunddreißig

Tag: 1493; Stunde: 8

Hermine blinzelt erschrocken und lässt ihre Hand sinken. „Ron... hast du mit Shiver gesprochen?"

„Was?"

„Shiver...der Auror, dem dieses Zimmer gehört. Er plant die Miss –"

„Oh, nein. Ich wusste nicht, wessen Zimmer das ist... Ich dachte, es könnte eventuell leer."

Ron ist normalerweise sehr konzentriert, es sei denn, eines von zwei Dingen lief an ihm vorbei – eine Frau oder Essen. Wenn es sich um eine Frau mit Essen handelt, wird das, worauf er sich zuvor konzentriert hat, zu einem hoffnungslosen Fall für seine Aufmerksamkeit. Seit er zurückgekommen ist, lenkt alles seine Aufmerksamkeit ab. Er beobachtet ständig jedes Detail um sich herum, als könnte etwas aus der abblätternden Tapete herausspringen und sich auf ihn stürzen.

Sie weiß, dass das zu erwarten ist. Obwohl sie es versteht, kann sie das Gefühl nicht loswerden, dass er ihr gegenüber entspannter sein sollte. Es ist beunruhigend zu sehen, wie einer ihrer besten Freunde des letzten Jahrzehnts vorsichtig und misstrauisch in ihrer Nähe ist. Sie wünscht sich, dass ihre Freundschaft oder irgendetwas anderes auf der Welt stark genug sein könnte, um das zu verhindern. Sie möchte das sein, woran er sich festhalten kann, aber sie weiß nicht, ob er das zulassen wird.

„Nein, da hast du Pech gehabt. Harry hat deinen Koffer in das Zimmer mit ihm gestellt. Ich glaube, es ist das Zimmer neben der Küche... Du kannst ihn beim Abendessen fragen. Ist Shiver da drin?"

„Pech gehabt.", wiederholt er und ein kleines Lächeln schleicht sich auf sein Gesicht. Sie grinst zurück, aber er dreht sich um und geht, bevor er es sehen kann.

Tag: 1493; Stunde: 14

„Er hat zum Teil Gedächtnisverlust."

„Wie schlimm ist es?", fragt Hermine und zieht die Knie auf der alten Couch an ihr Kinn. Ihre Zehen passen perfekt in einen eingerissenen Schlitz im Kissen. Sie weiß nicht, wie oft sie schon ihren Fuß hineingeschoben hat, während sie Dracos Werbefilmgenuss unterbrochen hat.

Irgendwann hat der Ton des Fernsehers aufgehört zu funktionieren und es lief ein Werbespot, in dem eine Frau durch ein Weizenfeld rennt, endlos in der Stille. Harry sitzt neben ihr, den Arm an ihr Bein gepresst und seine Mütze tief in die Stirn gezogen. Er hält seine Brille in der Hand und reibt sich vor Erschöpfung oder Frustration die Augen.

„Ich bin mir nicht sicher. Ich möchte nicht zu viele Fragen stellen und ihn damit erschrecken, nur für den Fall, dass es zu viel ist. Er muss bereits dieses Beruhigungstabletten gegen seine Angstzustände nehmen. Ich weiß, dass er sich nicht wirklich an den Friedhof erinnert. Ich weiß, dass er sich an die Mission erinnert, auf der wir davor gewesen sind, aber er erinnert sich nicht daran, dass er sich vor den Spinnen auf ihm erschrocken hat, als wir dort waren."

„Es ist normal, dass er manche Dinge verdrängt. Das ist die Art und Weise, wie der Verstand damit umgeht. Ganz zu schweigen von... Wir wissen nicht, was mit ihm passiert ist, Harry. Es könnte... die Dinge beeinflusst haben."

„Ja.", sagt er leise und beugt sich vor, um seine Unterarme auf seine Beine zu stützen. „Ich denke, ich werde ihn mit zum Psychiater nehmen."

Hermine spürt, wie ihre Schultern vor Überraschung anspannen, und dreht ihren Kopf, um auf seinen Hinterkopf zu blicken. „Du gehst zu einem Psychiater?"

„Ein ‚Übergangspsychiater'. Das Ministerium hat einen geschickt, als ich noch im Krankenhaus gewesen bin. Lupin hat mich gebeten, mit diesem Typen zu reden... Ich wollte nicht, aber ich hab es trotzdem getan, weil sie mich nicht gehen haben lassen, bis sie sicher gewesen sind, dass es mir gut geht. Es hilft, ein bisschen. Ich kann ihm das Schlimmste auf der Welt erzählen und er steht unter dem magischen Schwur, es nie einem anderen Lebewesen zu erzählen. Er urteilt nicht, oder..."

„Oder?"

„Ich weiß nicht. Am Anfang ist es schwer gewesen, aber dann irgendwie schön. Jemand, der mir sagt, wo es lang geht, aber trotzdem ungebunden ist. Es ist eine Art... Selbstgespräch. Es aussprechen. Damit die Dinge einen Sinn ergeben oder einfach... Ich fühle mich besser, wenn ich gehe. Ich denke klarer. Ich fange an, es zu verarbeiten. Ich denke, das ist der Punkt."

„Oh." Sie nickt und tut so, als würde sie es verstehen, aber in ihrer Magengrube brodelt es, und ihr ist übel davon.

„So ist es nicht.", flüstert er und hebt den Kopf, um sie anzusehen. Sie greift nach vorne, um ihm die Brille wieder auf die Nase zu schieben. „Erst habe ich mir gedacht, dass es einfacher sein würde, mit jemandem zu reden, der dabei gewesen ist, der hier ist, im Krieg. Das sind die einzigen Menschen, die es wirklich verstehen können und die wissen können, warum ich das getan habe, was ich getan habe, weil sie es auch getan haben. Aber es ist... Du solltest mitkommen."

„Mitkommen?"

„Zu einer der Sitzungen. Nur zum Ausprobieren und um zu sehen, ob es dir gefällt. Weißt du, es hilft, mit jemandem zu reden, der das auch durchgemacht hat, so wie du. Aber ... es geht doch darum, es zu überstehen, oder? Und es ist einfacher, wenn die Person, mit der du sprichst, selbst nichts zu bewältigen hat. Das macht es einfacher, es zu verarbeiten. Bei mir hilft es nicht, wenn ich weiß, dass jemand anderes das auch durchmacht. Ich glaube auch nicht, dass es dir helfen würde. Du wärst zu sehr damit beschäftigt, dem anderen zu helfen –"

„Hast du nicht gesagt –"

„Ich spreche nicht wirklich über... du weißt schon, wie ich mich fühle. Ich sage nur Dinge, die passiert sind. Manchmal liegt sie falsch, aber normalerweise – hat sie Recht. Als ob... als ob alles universell ist. Und es lässt mich denken, dass vielleicht jeder von uns genau das Gleiche fühlt. Auch du. Auch Ron. Damit ich es vielleicht in Ordnung bringen kann – Es ist eher ein Verständnis dafür zu entwickeln. Ich muss die Dinge verarbeiten, und... Ich –"

„Ich versuche nicht, dich davon abzubringen zu gehen, Harry. Ich denke, es ist eine gute Sache."

„Ja?" Sein Lächeln ist ungläubig und liebenswert, und sie muss zurücklächeln.

„Ja, natürlich. Ich bin nicht beleidigt. Jeder... jeder muss das auf seine Weise machen. Ich verstehe das."

Er nickt, legt seinen Arm über ihre Schulter und zieht sie an seine Seite. „Ich denke, ich werde Ron mitnehmen. Ich werde über etwas sprechen, mit dem wir beide zu tun gehabt haben, damit er ein Gefühl dafür bekommen kann. Hoffentlich entscheidet er sich dann, selbst wiederzukommen. Willst du mitkommen?"

„Nein.", antwortet sie schnell.

Er macht eine Pause, als wolle er seine Worte abwägen, und sie kann sich nicht erinnern, dass er das schon einmal getan hat. Sie muss sich immer wieder vor Augen führen, wie sehr sie erwachsen geworden sind. „Ich denke, du solltest es versuchen."

„Harry, du kennst mich. Ich werde sie genauso psychoanalysieren, wie sie mich psychoanalysiert." Sie lacht, er nicht. „Ich will nicht mit einer Fremden reden. Ich will nicht... Ich will es einfach nicht. Vielleicht nach dem Krieg."

„Nach dem Krieg? Was? Es ist doch schon so viel passiert, Hermine –"

„Dessen bin ich mir bewusst –"

„Es wird sich einfach weiter anhäufen. Was willst du –"

„Ich verarbeite es, so gut ich momentan kann. Reden mag gut für dich sein, aber es ist nicht gut für mich. Nicht für –"

„Du versuchst es zu ignorieren. Erst letzte –"

„Ich kann es nicht ignorieren, ich –"

„Ganz genau. Hermine, manchmal brauchen wir mehr Hilfe, als wir uns selbst geben können. Glaub mir, ich weiß das. Ich bin derjenige, der dich und Ron während der gesamten Zeit in Hogwarts gebraucht hat und –"

„Wir wollten helfen."

„Nun, diese Leute wollen uns auch helfen. Es ist, wie ihr Beitr–"

„Ich will ihre Hilfe nicht, Harry! Ich habe dir gerade gesagt, dass die Menschen es unterschiedlich verarbeiten! Ich habe deine Art akzeptiert, warum kannst du nicht –"

„Du verarbeitest es nicht! Das ist der Punkt –"

„Doch, das tue ich! Was willst du, dass ich tue? Mich ins Bett verkriechen und mich in den Schlaf weinen? Nicht in der Lage zu sein zu schlafen? Mich schlecht fühlen, weil ich am Leben bin, wenn sie es nicht sind, und mich so schuldig fühlen, dass ich sogar für die Familien der Leute die ich – ich - ich... Denn das tue ich, Harry! Ich habe all diese Dinge getan, und ich habe geweint, bis ich gedacht habe, mein Kopf würde explodieren! Es ist egal, ob ein Fremder mir dabei zusieht, es hilft nicht! Nichts hilft!"

Panik. Eine verzweifelte, überstürzte Traurigkeit, die das Herz wild pochen lässt, in den Augen brennt, die Kehle eng werden lässt und den Brustkorb zuschnürt. Die Art, bei der man schreien muss, um nicht zu weinen, aber ständig am Rande des Abgrunds schwankt. Bei der man kurz davor ist, in ein Chaos aus salzigen Tränen und erstickten Lauten auszubrechen. Sie fühlt sich fast verzweifelt und weiß nicht, wohin sie ihre Hände legen soll, aber sie ballt eine Hand zur Faust auf ihrer Brust, reibt sie kräftig und versucht, den Schmerz zu lindern.

„Dass kannst du nicht wissen! Wie willst du es wissen, wenn du es nicht versuchst?" Er sieht sie an, seine Augen flehend, und sie hasst es.

„Weil ich es weiß! Das Einzige, was ich tun kann, ist zu helfen, diesen Krieg zu gewinnen und zu versuchen, mein Leben zu leben und glücklich zu sein. Glücklich für sie zu sein, weil sie es nicht mehr sein können. Entweder das oder ich verliere den Verstand und verkrieche mich irgendwo in einem Loch, Harry, das ist alles, was ich habe! Jemand, der mir sagt, dass es okay ist, wird es niemals, niemals, in Ordnung bringen."

„Hermine."

„Ich muss diese Dinge einfach akzeptieren. Ich muss akzeptieren, dass sie weg sind und dass ich... schlimme Dinge getan habe, Harry. Sehr schlimme Dinge. Jeden Morgen, wenn ich aufwache, vergesse ich es für ein paar Sekunden. Ich denke an Neville, der mit mir über Dracos mürrisches Verhalten gelacht hat, oder an Justin, der sich über Lavenders Kochkünste lustig gemacht hat. Ich denke an Fred, der mir Farbe in mein Shampoo gemischt hat, oder an Seamus, der etwas Perverses über die Wurst gesagt hat, oder..."

„Ich weiß."

„Nein.", und es kommt wie ein Schluchzen heraus. „Nein, das weißt du nicht, sonst würdest du nicht versuchen, mich zum Gehen zu bewegen. Jeden Tag vermisse ich sie. Jeden Tag tut es weh. Aber es ist meins, Harry, und ich muss es auf meine Art machen."

„In Ordnung. Okay, gut." Er fährt sich mit den Händen durch die Haare und ihre eigenen zittern an ihren Seiten. „Ich mache mir nur Sorgen, Hermine."

Sein Arm legt sich um ihre Schultern und sie lässt sich unbeholfen gegen ihn fallen. Sie schlingt ihre Arme um seine Brust und wischt ihre Tränen an seiner Schulter ab. Er atmet scharf aus, und sie weiß, dass er versucht, ihre Locken aus seinem Gesicht zu streichen.

„Ich habe immer noch Angst.", flüstert er in den Berg ihrer Haare. „Es ging nie wirklich darum, dass ich Angst davor habe, Voldemort gegenüberzutreten. Ein bisschen, ja. Hauptsächlich ging es darum, dass ich Angst habe, dich zu verlieren, und Ron, und die Menschen, die ich liebe. Lupin, die Weasleys und dich – das ist alles, was ich wirklich habe, Hermine. Ich... Ich mache nicht immer... Ich würde alles für die Familie geben und riskieren, die ich noch habe. Ich brauche dich."

Sie schnieft und keucht und versucht, das Brennen in ihrer Kehle zu unterdrücken, um nicht wieder zu weinen. Harry Potter braucht sie immer noch. Nicht, um für ihn zu sterben, oder um zu versuchen, das neueste Rätsel zu lösen, oder um Nachforschungen zu betreiben, bis ihr fast die Augen ausfallen. Er braucht sie einfach, ganz einfach.

Er löst sich von ihr, weil er sich nach all den Jahren immer noch unwohl bei Umarmungen fühlt. Er wird immer nervös, als ob er die Mechanismen nicht verstehen würde. Sie liebt sie. Sie liebt ihn. „Willst du mir ein schlechtes Gewissen machen, Harry Potter?"

„Nein.", lacht er und lenkt von der Richtung ab, in die das Gespräch noch gehen könnte. „Seit wann denkst du, dass jeder Hintergedanken hat?"

„Nicht jeder. Normalerweise nicht."

„Er könnte auf dich abfärben.", sagt er, und sie wissen beide, wen er meint. „Wie lange geht das –?"

„Schon eine Weile."

„Oh." Harry zupft an einem losen Faden seiner Jeans und starrt angestrengt auf seine Kniescheibe. „Behandelt er dich gut?"

Ein seltsames Lachen, das in ihrer Kehle aufsteigt – eine Mischung aus Hysterie, Panik und Unglauben. Sie fragt sich, ob sie sich jemals daran gewöhnen wird, mit Harry darüber zu sprechen. Wie lange es dauern wird, bis ihr Verstand diese beiden Welten vereint, die so lange getrennt gewesen sind, weil sie sich verbinden müssen. Weil sie von keiner der beiden loslassen kann.

„Ja. Das habe ich dir schon gesagt."

Er nickt und räuspert sich, während er sich in die Couch zurücklehnt. „Weißt du, ich habe gedacht, er würde versuchen, mich nach der Sache in Italien zu verfluchen. Er hat mich mindestens zehn Minuten lang beschimpft, und ich habe mich gefragt, warum er so sauer auf die Mission gewesen ist. Dann habe ich mir gedacht, dass es vielleicht wegen –"

Er dreht sich um, um sie anzusehen, und sie ihr Blick liegt bereits auf ihm. Es fühlt sich an, als ob jeder Zentimeter von ihr, jeder ihrer Sinne, nur auf ihn konzentriert ist. Sie kann die Gleichmäßigkeit seiner Atemzüge hören, das Kratzen in seiner Kehle, wenn er spricht, das Zupfen seiner Finger auf dem Stoff der Couch. Sie glaubt, dass sie vielleicht sogar Geräusche am anderen Ende des Hauses wahrnehmen kann, wenn sie so genau hinhört.

Sie kommt sich ein bisschen lächerlich vor, aber sie hat gelernt, dass Antworten durch viele Dinge zustande kommen, und die schwierigsten kommen unerwartet oder so langsam und schmerzhaft wie das Herausziehen eines Messers, dass einem im Knochen steckt. Von Draco Antworten zu bekommen, war so – immer schwierig, jenseits aller Vernunft und mit einer Art masochistischer Hingabe. Sie hat noch immer nicht das Innerste von ihm erreicht. Der Teil, der ihr all die Dinge sagt, von denen sie manchmal zugibt, dass sie sie wissen will, nur damit sie es wissen kann. Damit sie vielleicht in ihrem eigenen Kopf klarere Gedanken fassen kann. Damit sie vielleicht nicht mehr so ängstlich sein muss.

„Was ist passiert?", fragt sie, als sein Schweigen zu viel wird und auf ihren Schädel drückt.

Harry wirft ihr einen neugierigen Blick zu. „Er hat es dir nicht gesagt?"

Nein, natürlich nicht. „Erinnere mich daran." Das kommt ein bisschen zu fordernd rüber.

„Im St Mungos." Er zuckte mit den Schultern, als wäre das Information genug. „Erst ist er ausgerastet. Dann bin ich ausgerastet. Zuerst habe ich gedacht, es geht um Justin. Ich... habe euch beide nach all dem irgendwie vergessen. Dann hat er mich gefragt, was ich getan hätte, wenn du getötet worden wärst. Ob mir Rons Leben so viel wichtiger ist als deins, dass es mir egal ist. Ich habe ihn gefragt, ob er mir dein Leben wirklich nicht anvertraut. Dass ich mich darum sorge. Er hat mir gesagt, dass er mir nicht einmal das Leben einer Made anvertrauen würde, ja... und das war's." Harry klingt verbittert, seine Augen starren wütend auf den stummen Fernseher.

Hermine hält inne und geht die Dinge durch, die sie sagen könnte, über die sie sich nicht schon mit ihm gestritten hat. Bei denen sie vielleicht nie einen Mittelweg finden würden. „Ich weiß, dass du dich um mich sorgst."

„Natürlich tue ich das. Das ist das Einzige gewesen, was er über dich gesagt hat – über alles andere hat er sich nur ausgelassen. Aber als ich später darüber nachgedacht habe... Und weißt du, es wurden sogar Zauberstäbe gezückt. Ich habe einen Moment lang gedacht, dass ich mich vielleicht verteidigen muss, und... später habe ich mich gefragt, wie du dich dabei gefühlt hättest."

Hermine sieht ihn wissend an. „Nur um dich zu verteidigen, Harry?"

„Größtenteils."

Sie schüttelt den Kopf und schaut auf den Fernseher, während eine Frau über eine Wasserflasche lächelt. „Ich glaube, ich wäre über euch beide verärgert gewesen."

Er starrt sie einen Moment lang an und nickt dann langsam, während es im Wohnzimmer still wird.

Tag: 1494; Stunde: 18

Hermine spürt, wie ihr Herz im Takt ihrer Füße klopft. Es schlägt gegen ihre Brust, und ihr Blut pulsiert durch jeden Teil ihres Körpers. Sie kann es sogar in ihren Augen spüren, denn ihre Sicht flackert, als sie gegen die Tür vor ihr kracht. Hätte sich der Knauf nicht gedreht, wäre sie durch den Aufprall auf dem Boden gelandet. Ihre Gedanken wirbeln so schnell, dass sie beinahe die Funken hochgeschickt hätte, um ihnen mitzuteilen, dass der Außenbereich des Gebäudes geräumt ist. Es wäre ein großer Fehler gewesen, die Todesser im Inneren zu alarmieren, dass sie dort sind. Da sie keine Farben an den Fenstern hat aufblitzen sehen und auch keine Schreie oder Explosionen gehört hat, ist ihre Anwesenheit noch immer unbemerkt geblieben.

Kerzenflammen tanzen an den Wänden entlang und lassen den Raum in einem verbrannten Orange leuchten, und Schatten bewegen sich wie Menschen, wie Monster, um sie herum. Sie hat gehört, dass das Nott-Anwesend gruselig sein soll, als sie es das erste Mal überfallen haben, aber sie hat gedacht, dass es so wie das Malfoy-Anwesen immer noch ein bisschen gruselig sein würde – die Erinnerungen in den Wänden. Dieser Ort ist düsterer, voller Stein und morbider Porträts. Die Luft ist dick und schimmelig, dunkelrote Vorhänge wehen über staubige Möbel, während der Wind durch das Innere tunnelt. Es ist Jahre her, dass das Herrenhaus einen Hauselfen gesehen hat, aber sie haben erfahren, dass ein kleines Nest von neuen Todessern es im letzten Monat in Besitz genommen hat. Die brennenden Kerzen sind der Beweis dafür, auch wenn sie bis jetzt nichts Weiteres gefunden haben.

Das Makabre des Raumes lässt sie langsamer werden, aber nur gerade so, dass sie sich an die Bedrohung erinnert fühlt. Ihre Füße sind immer noch zu laut, als sie einen Gang hinunterläuft, und sie ist mitten im Sprint, als eine Hand sie hinten am Oberteil packt. Sie reißt ihre Augen auf, ihr Atem stockt, und sie stürzt nach vorne.

Dann packt sie eine andere Hand und reißt sie wieder zurück. Sie unterdrückt den Schrei und wirbelt herum, wobei sie mit einer Hand gegen den Kopf der Person schlägt und mit der anderen ihren Zauberstab vor sich hält. Sie hört, wie etwas über den Boden rutscht, als sie zwischen dem Ziehen und der Drehung das Gleichgewicht verliert und ihren Zauberstab mit ihrem ganzen Gewicht in die Masse vor ihr rammt, bevor sie das Gesicht wahrnimmt.

„Ha –", fängt sie an, und er schlägt ihr eine Hand so fest auf den Mund, dass ihre Zähne wehtun. Seine Handfläche ist nass auf ihrem ebenfalls durchnässten Gesicht, die Juli-Nacht ist feucht und stickig.

Sie zieht ihren Zauberstab zurück, und ihr ganzer Körper bewegt sich, als er stoßartig ausatmet und seine Augen wild umherfliegen. Er stößt sie von seiner Brust, lässt seine Hand fallen und bückt sich, um seine Brille vom Boden aufzuheben. Lupin kommt wütend aus einem Zimmer.

„Ich kann Ron nicht finden.", flüstert sie so leise, sie kann, und ihre Hände zittern immer noch vor Panik. „Er ist hinter mir gewesen, jetzt ist er weg."

„Wir müssen in den zweiten Stock, hier ist alles sicher. Ist der Außenbereich gesichert?", zischt Lupin.

„Wo hast du ihn zuletzt gesehen?" Harrys Gesicht ist im Kerzenlicht blass geworden.

„Wir finden ihn später, wir sind mitten in einer Mission. Wir müssen den Rest des Teams unterstützen –"

„Draußen. Er ist hinter mir gewesen, jetzt ist er weg.", wiederholt sie, ihr Verstand konzentriert sich nur auf diese Sache, ihr Schock und ihre Angst blenden alles andere aus.

„Hast du nachgesehen –"

„Denk nicht einmal daran –", beginnt Lupin, unterbricht sich aber selbst, als er nach vorne stürmt, um Harrys Arm zu ergreifen.

Harry ist jedoch schon weg und rennt den Flur hinunter, und Hermine folgt ihm. Sie kann Lupin hinter sich hören, und es ist völlig sinnlos, weil sie das Gelände bereits abgesucht hat. Sie hat das Gelände dreimal umrundet, bevor sie ins Haus gegangen ist, und ... und da ist er.

„Ron?", flüstert Hermine.

Ron steht am Fuße der Stufen zur Tür, macht große Augen und ist nervös, sein Zauberstab klopft gegen sein Bein. Sie spürt Lupins Wut in ihrem Rücken, aber sie ist zu erleichtert, um sich darum zu kümmern. Sie hat gedacht, sie hätte ihn wieder verloren, diesmal direkt vor ihren Augen.

„Hast du dich verlaufen, Kumpel?", fragt Harry langsam.

„Ja, ein bisschen."

Tag: 1496; Stunde: 10

Lavender nimmt einen langen Zug von ihrer Zigarette und lehnt sich gegen die Telefonzelle, die sie ins Ministerium bringen würde. Ihr anderer, falscher Arm ist schlaff und steif an ihrer Seite. Sie hat gerade Pause von ihrem, wie sie es nennt, beschissenen Schreibtischjob bei Praktisch Verschwendung. Sie hatte den Job bei P&V drei Tage, nachdem sie St. Mungos verlassen hat, angenommen – Hermine ist überrascht gewesen, dass sie nicht gegangen ist und den Krieg hinter sich gelassen hat.

Ein Mann wirft ihnen einen Blick zu, als er in die Telefonzelle tritt, zieht eine Grimasse und rümpft die Nase. Lavender bemerkt ihn nicht einmal, denn so geht es ihr, wenn sie Harold eine Woche lang nicht gesehen hat. Manchmal erinnert es Hermine daran, wie sehr Lavender ihn liebt. Sie braucht ihn.

Hermine schrammt mit ihrem Stiefel über das Pflaster und starrt auf den Schimmer auf dem Schwarz. Harry hat am Tag zuvor seinen Zauberstab auf sie gerichtet und ihr einen finsteren Blick zugeworfen, als sie protestieren wollte, und eine Sekunde später sind sie sauber gewesen. Sie fühlt sich, als hätte sie etwas verloren, und dann kommt sie sich dumm vor, weil sie so denkt. Sie hat eine bestimmte Art, Dinge zu tun, auch wenn sie für andere Leute keinen Sinn ergibt. Niemand sonst hat es bisher als störend genug empfunden, sie zu reinigen. Nicht einmal Draco, als sie seine Hose mit dunkelrotem Schlamm beschmiert hat.

Sie steckt die Hände in die Taschen und wippt mit den Füßen. An manchen Tagen ist es schwieriger, nicht ständig an ihn zu denken. Besonders heute, wo es ihr wie Wochen vorkommt, seit sie ihn das letzte Mal gesehen hat, und alles um sie herum durch den bedeckten Himmel gedämpft ist – schwarz, grau, weiß und blau. Er würde gut neben ihr aussehen, wenn er vor diesem Hintergrund stünde. Vielleicht mit seinen Haaren im Wind, und er hätte die –

„Ich möchte wirklich verschwinden." Lavender redet zum ersten Mal, seit sie Hermine gebeten hat, sie in ihrer Pause zu begleiten. „Aber ich kann nicht, solange ich noch warte."

Hermine wendet ihr Gesicht von der erfrischenden Kühle des Windes ab und fragt sie nicht, worauf sie wartet. Sie glaubt, sie weiß es bereits. Lavender lächelt in sich hinein, in die Gedanken in ihrem Kopf, und klopft die Asche von ihrer Zigarette.

„Ich möchte auf den Gipfel eines Berges.", nickt Lavender, hebt ihre Hand in die Luft und starrt hinauf, wobei ein Rauchring um ihren Fingern tanzt. „Asien, vielleicht. Ich möchte Berge sehen und klares Wasser und frische Luft. Ich werde nie wieder Kleidung tragen und meinen Zauberstab irgendwo vergraben, bis ich ihn wieder brauche, denn ich will ihn nie wieder sehen. Ich will fett werden –"

Hermine lacht. „Ich werde meine Mum bitten, so viele schlechte, zuckerhaltige Sachen für mich zu machen, dass sie mich nach einer Woche in ihrem Stuhl aus ihrer Arbeit herum schieben muss."

„Genau!" Obwohl Hermine ziemlich sicher ist, dass Lavender keine Ahnung hat, dass sie Zahnmedizin meint, oder was das überhaupt ist. „Ich will heiraten und kochen lernen. Ich will lernen, wie man alles mit nur einem blöden Arm macht und sich nicht gehetzt fühlt. Ich will schlafen, wann immer ich will, und mich um nichts kümmern. Ich will die Welt vergessen, beide Seiten, und ich weiß nicht, ob ich jemals wieder zurückkommen werde."

Hermine lächelt und schlingt die Arme um sich, weil sie jeden Moment mit dem Regen rechnet, als der Donner losgeht. „Das klingt schön, Lav."

„Würdest du es mir übel nehmen?" Lavender ist jetzt sehr ernst, ihre Zigarette ist so weit bis zu ihren Fingern heruntergebrannt, dass es fast wehtun muss, aber sie scheint es nicht zu bemerken. „Würdest du es mir übel nehmen, wenn ich nie wiederkomme, um zu sehen, was aus all dem hier wird?"

Die Frage erinnert Hermine an etwas. An einen anderen Moment vielleicht, in der Dunkelheit, und daran, große Angst zu haben. „Es kommt darauf an.", flüstert Hermine, die die Trauer kennt, die weiß, dass sie verschiedene Wege haben, um zu heilen.

„Worauf?" Lavender lächelt, schnippt die Zigarette weg und zieht Hermine zu sich in die Telefonzelle.

„Ob ich dich besuchen kann, schätze ich."

Sie lächeln sich beide an und lachen ein wenig. Lavender wendet den Kopf ab, immer noch lächelnd, aber Hermine kann das blasse Sonnenlicht auf ihren feuchten Wimpern glitzern sehen.

Tag: 1497; Stunde: 11

„Willst du ihm das wegnehmen, Hermine? Willst du da raufgehen und ihm sagen, dass er nicht gehen kann, dass er nur in seinem Kopf sitzen muss? Dass er sich an alles erinnern muss, was sie ihm weggenommen und angetan haben, und dass er nichts dagegen tun kann? Er ist verwirrt! Das sind wir alle schon mal gewesen!"

Harry ist wütend und hat die Nase voll von ihr, seine Augen funkeln gefährlich. Hermine hat ihm von Lavenders neuem Job erzählt und dabei die Idee eingebracht, dass Ron dort arbeiten könnte. Ron hat ihr in letzter Zeit Angst gemacht, und das Letzte, was sie will, ist, dass ihm etwas zustößt, obwohl sie weiß, dass er nicht genug im hier und jetzt ist um zu kämpfen. Harry hat sich in den letzten zehn Minuten von lässig über entschlossen zu wütend gewandelt.

Die Frau, die vorhin aus dem Badezimmer gekommen ist, hat Hermine angeschaut, als sei sie verrückt. Aber das ist Harry, ihr Harry, und es ist ihr völlig egal, ob die Leute ihn für den mächtigsten Zauberer ihrer Zeit halten. Was sie aber sehr wohl interessiert, ist, warum er nicht auf sie hört.

„Er ist nicht in der Verfassung um zu kämpfen.", versucht sie es weiter.

„Nach den Geschichten, die ich gehört habe, bist du es auch nicht gewesen, aber niemand hat dich aufgehalten. Keiner hat es dir weggenommen. Wage es ja nicht, Hermine."

„Ich kann ihn nicht verlieren!", schreit sie und wirft die Hände hoch.

„Das kann ich auch nicht! Versuch nicht, so zu tun, als wäre es mir egal, denn das ist Quatsch, Hermine! Das ist so ein Scheiß! Wage es nicht zu sagen, dass er mir egal ist, das ist mein bester Freund und –"

„Das sage ich doch gar nicht!"

„Er braucht das! Du hast nicht das Recht, ihm das wegzunehmen. Ich werde auf ihn aufpassen, ich werde an seiner Seite sein, aber das werde ich ihm nie nehmen! Und du auch nicht!"

Tag: 1497; Stunde: 13

Trotz dem anhaltenden Ärger, ihrer Verwirrung, ihrer Unentschlossenheit und ihrer geschäftigen Gedanken grinst sie, als sie ihn sieht. Er zieht bei ihrer Begrüßung eine Augenbraue hoch und streckt seine Beine von sich, aber sie kann sehen, wie seine Lippen zucken, als er wieder zum stummen Fernseher schaut.

„Du hattest recht."

Es dauert ein paar Sekunden, bis sie weiß, wovon er spricht. Wahrscheinlich weiß er, dass sie das Thema ansprechen würde, und will es hinter sich bringen. „Du hast es gehört?"

Seine Augenbraue hebt sich so hoch, dass sein Auge ein wenig zuckt, wie es das immer tut, wenn er ungläubig ist. „Du müsstest Zeichensprache beherrschen, wenn du glaubst, dass ich so taub bin."

Mit einem gemurmelten „Halt die Klappe" rollt sie die Augen und blickt zur Decke hinauf. Als ob sie dort die Antwort darauf finden kann, ob Ron den Streit auch gehört hat. Wenn ja, beschweren er und Harry sich wahrscheinlich gerade darüber, dass sie überfürsorglich und herrisch ist, und vielleicht auch über Dinge, die sie nicht wissen will.

„Weasley ist nicht geeignet für Missionen, aber das wird nichts daran ändern, dass er auf sie geht."

„Er sollte abgezogen werden." Sie lässt sich neben ihm auf die Couch plumpsen, ihre Schulter stößt gegen seine, und er stößt ein leises Grunzen aus, bewegt sich aber nicht.

„Mm."

„Würdest du ihn abziehen, wenn du könntest?", fragt sie, und Draco schweigt. „Sei ehrlich?"

Er wirft ihr einen verärgerten Blick zu, denn es gibt nur wenige Momente, in denen er nicht ehrlich zu ihr ist, es sei denn, er zieht es vor zu schweigen. „Es herrscht Krieg, Granger. Man könnte argumentieren, dass wir inzwischen alle im Kopf kaputt sind. Oder du könntest argumentieren, dass keiner von uns überhaupt in diesem Krieg kämpfen sollte."

„Ja, aber Ron –"

„Ich weiß." Er kratzt sich am Kiefer, sein Arm bewegt sich gegen ihren, und sie lehnt sich vielleicht ein wenig näher heran. Vielleicht zwingt sie etwas von dem Gewicht seiner Gegenwart in ihren Verstand, so dass es alles andere verdrängt, bis sie ihn nur noch fühlen und mit den Dingen sein kann, die sie kennt. „Du, Potter, seine Familie – ihr kämpft alle noch. Du ziehst ihn von den Missionen ab und er hat nichts zu tun –"

„V –"

„Den ganzen Tag dasitzen und Missionen planen? Das wird sicher gut gehen. Dann nach der Arbeit heimkommen und sich zu seinem Bruder setzen – dem Zwilling? Du würdest ihn seinem eigenen Kopf überlassen. Was auch immer mit ihm passiert ist... Er kommt da nicht wieder raus, es sei denn, er kämpft sich den Weg frei. Egal, ob du es willst oder nicht."

„Du glaubst also nicht, dass ich recht habe." Sie klingt vielleicht ein wenig zu verärgert, der Belustigung nach zu urteilen, die in seinem Gesicht aufblitzt.

„Ich habe gesagt, dass du Recht hast, dass er nicht für Missionen geeignet ist. Nimm, was du kriegen kannst."

Sie schnaubt und starrt ihn an, während sich seine Augen auf der über den Bildschirm peitschenden Verfolgungsjagd verengen. „Du stimmst Harry also tatsächlich zu."

Sein Mund verzieht sich, und sein prüfender Blick verwandelt sich in ein grelles Licht, als er seinen Blick auf ihren richtet. „Bist du erst zufrieden, wenn du deine Scheißlaune auf alle übertragen hast, oder konzentrierst du dich nur auf mich?"

„Oh, wie –"

„Schließ dich in ein Schlafzimmer ein, allein, eine Woche lang. Nur eine Woche. Es ist leichter, in Bewegung zu bleiben, wenn wir uns auf etwas zubewegen. Die nächste Mission, die nächste Woche, das Ende des Krieges. Hier ist jeder Tag ein verdammtes Ziel."

„Das weiß ich."

„Das hoffe ich. Nimmt man das weg – dann stoppt man die Bewegung und dann hat man nur das, was der Krieg war und ist und getan hat. Du hast nur das, was er dir gegeben hat, und du bewegst dich nicht durch ihn. Weasley hat noch keine Zeit gehabt, das alles hinter sich zu lassen. Es zu verarbeiten. Wenn du ihn jetzt dazu bringst, aufzuhören... Dann hättest du ihn in Italien lassen sollen."

Sie hält inne, ihre Finger ballen sich auf ihrem Knie zur Faust. „Aber es ist sein Leben. Wenn wir ihn jetzt dazu bringen, aufzuhören, können wir ihm später helfen. Wir werden die Chance haben, ihm später zu helfen, weil er hier ist."

Er starrt sie einen langen Moment lang an, und sie beobachtet, wie seine Augen über das wandern, was er in ihrem Gesicht zu lesen versucht. „Von manchen Dingen gibt es kein Zurück mehr."

„Und was ist mit dem Ende des Krieges? So wie du denkst, sind wir alle geliefert, wenn der Krieg zu Ende ist?" Er wendet den Blick vom Fernseher ab und sieht sie an, und sie schüttelt den Kopf. „Das glaube ich nicht. Und wenn du das tust, dann hast du dich bereits selbst aufgegeben, und das ist einfach nur dumm, Draco."

„Ich habe –"

„Was ist der Sinn dieses Krieges, wenn nicht, dass er endet und wir danach Frieden haben? Ich weiß, dass wir für andere Dinge kämpfen, für andere Menschen kämpfen, aber... aber vielleicht muss ein Teil von uns auch für uns selbst kämpfen. Oder? Für das Glück. Denn wenn wir das nicht tun... könnten wir den Krieg überleben, aber wir hätten ihn nicht wirklich überlebt, oder? Es würde uns alles nehmen..." Er starrt sie an und sie kann die Emotionen in seinem Gesicht nicht entziffern. „Ehrlich gesagt, habe ich gedacht, du wärst zu egoistisch dafür."

Er zieht eine Augenbraue hoch und wirft ihr einen warnenden Blick zu. „Ich weiß nicht, ob mir deine Wortwahl gefällt, aber wenn du willst, kann ich dir zeigen, wie egoistisch ich sein kann."

Sie weiß nicht genau, womit er ihr droht, also ignoriert sie es mit einem Schnauben. „Ich habe es aber ernst gemeint. Das über uns selbst, meine ich."

Sie hört, wie er zweimal tief atmet. „Ich weiß."

Tag: 1498; Stunde: 12

In den Unterkünften gibt es keine Klimaanlage oder irgendeine Möglichkeit, kühle Luft zu bekommen, außer einem offenen Fenster und der Hoffnung auf eine Brise. Es ist schwül in dem Haus, und die Hitze, die sie zwischen sich aufgebaut haben, macht es nur noch schlimmer. In der stickigen Luftfeuchtigkeit ringen sie beide nach Atem, die Laken sind unter ihren nassen Körpern feucht.

Wenn sie jenseits der Orte, die ihm gehören, Platz dafür finden könnte, würde sie sich vielleicht um den Zustand kümmern, in dem sie sich befinden muss. Ihre Haut fühlt sich glühend heiß an, rot von all dem Blut, das nach oben strömt, und leuchtend weiß an den Stellen, die die Sonne über seinen Rücken erreichen kann. Aber er ist genauso heiß, nass und durcheinander wie sie, und sie kann sich kaum an seinen Schultern festhalten, weil ihre Hände abrutschen.

Seine Zunge drückt sich an ihren Hals und vibriert, als sie in seine Haare greift. Sie lacht unbeholfen, als er von ihr abrutscht und sie auf seinen Schoß gleitet, aber das unzusammenhängende Gefühl verschwindet, als sie spürt, wie sich sein Mund auf dem Weg zu ihrem Kiefer zu einem Lächeln verzieht.

Sie stemmt ihre Knien in die Matratze, um sich aufzurichten, als seine Arme um sie gleiten und er sie nach hinten drückt und sie mit dem Rücken in die Matratze presst. Er bewegt sich, seine Augen treffen die ihren, und sie kann vor lauter heißer Luft und der Art, wie er sie ansieht, kaum atmen. Seine Haare kleben auf seinem Kopf, auf der Stirn und an den Seiten seines Gesichts, und ihre Augen verfolgen einen Schweißtropfen auf seiner Nase, als er sich nach vorne beugt, um sie zu küssen. Sein Mund drückt sich nur eine Sekunde lang auf ihren, bevor er ein Lachen ausstößt.

„Ich habe gerade geschielt, oder?" Sie wäre vielleicht rot geworden, wenn sie es nicht schon zuvor gewesen wäre.

Er zieht sich zurück, um sie grinsend anzusehen, und sein Anblick löst ein Verlangen in ihrer Brust aus, das sie nach seinem Kopf greifen lässt, um ihn wieder herunterzuziehen. Seine Finger versuchen, ihren Kiefer zu umfassen, während er sie zurückküsst, seine Zunge wandert entlang der Kurve ihrer Lippe, bevor er sich wieder zurück zieht.

„Dusche.", zischt er, und sie hat nicht einmal Zeit, den Mund zu öffnen, bevor seine Hände sie vom Bett und zur Tür ziehen.

Tag: 1499; Stunde: 7

Sie begegnet nicht sehr oft Kämpfern aus anderen Ländern. Die wenigen Male, die es der Fall gewesen ist, sind sie Teil größerer Schlachten gewesen oder sie sind aufgetaucht, als die Todesser ihr Land angegriffen haben. Zu Beginn des Krieges hat es kleine Gruppen aus verschiedenen Ländern gegeben, aber bei kleineren Schlachten sind sie auf sich allein gestellt. Hermine ist sich nicht ganz sicher, wie es funktioniert oder ob es noch welche in England gibt. Sie sind danach immer gegangen, in ihre eigenen Unterschlüpfe oder in ihre eigenen Länder, und sie waren nur noch mehr fremde Gesichter im Rauch und in der Dunkelheit.

Hermine erkennt sie allein an ihren Uniformen, die sie auswendig gelernt hat, um einen weiteren Vorfall wie den in Surrey zu vermeiden. Im Rauch ist eine Gruppe von Menschen aufgetaucht, die alle Uniformen tragen. Die meisten Mitglieder des Teams haben sie für Kämpfer aus einem anderen Land gehalten, und deshalb sind sie im ersten Moment über den Angriff von ihnen verwirrt. Es dauert zwei Minuten und zwei Tote, bis sie erkennen, dass es sich bei der Gruppe um Bürger handelt, die Voldemort unterstützen.

Hermine spürt, wie die Kälte über ihre Haut kriecht und sich bis in ihre Magengrube senkt, bevor die Frau aufhört, sie in einer Sprache anzuschreien, die sie nicht verstehen kann. Sie weiß, was es bedeutet, und ihre Augen blicken automatisch zum Himmel. Die plötzliche Stille, die sich über die Stadt gelegt hat, wird durchbrochen, als erneut Flüche und Zaubersprüche ausgesprochen werden.

Sie drückt sich an die Ecke des Gebäudes, die Hände auf dem Mauerwerk, und ihr Mund stößt bei den kalten Temperaturen kleine Wolken aus. Sie hält nach Todessern Ausschau und hebt dann ihren Zauberstab in den Himmel, während sie darauf wartet, dass die Dementoren in ihre Sicht- und Zauberstablinie kommen. Sie denkt an Dinge; schöne, glückliche Dinge.

Wie sie mit ihren Eltern durch den Rasensprenger rennt, wie sie in Hogwarts Bestnoten bekommt und ihre Arme um Harry und Ron schlingt. Sie erinnert sich daran, wie sie mit Schlamm bedeckt und mit Eiswasser durchnässt auf dem Küchenboden neben Draco lacht. Sie denkt an die Sommer im Fuchsbau, wo die Weasleys alle übereinander lachen. An ihre Familie, deren Augen durch Weihnachtslichtern glänzen, und ihr Atem wird schneller, und Wellen der Traurigkeit drohen, alles wegzuspülen.

Sie konzentriert sich stärker und ignoriert die klirrende Kälte. Draco, der finster dreinschaut, durchtränkt mit Orangensaft, und sie und Neville, die sich aneinander klammern, um nicht vor Lachen umzufallen. Der Gryffindor-Gemeinschaftsraum; Harry und Ron beim Schachspiel, Lavender, die mit den Armen in der Luft tanzt, und Neville, der sich lachend zu ihr gesellt, Seamus schelmisches Grinsen, das Kichern der Patils in der Ecke – all das, bevor der Krieg überhaupt ein Krieg gewesen ist. Das Geschrei der Menge, als Harry den Schnatz fängt, Krum, der sie dreht und herumwirbelt, und das Fangen von Blitzkäfern am Fluss. Draco, mit seinem schiefen Grinsen, und dann küsst er sie, seine Hände heiß auf ihren kalten Wangen.

Das Team hinter ihr schreit drei Sekunden lang Flüche über ihre Schulter, bevor die Dementoren in Sichtweite kommen. Sie sendet ihren Patronus aus, wie sie es im Laufe des Krieges schon Dutzende Male getan hat. Die Dementoren schreien auf und schrecken vor der Macht ihrer Erinnerungen zurück.

Tag: 1499; Stunde: 15

Dracos Hände sind kalt, verglichen mit der Wärme seines Mundes, und sie versucht, Wärme in seine Haut zurückzutreiben. Sie weiß nicht, wie lange er in Boxershorts und Stiefeln draußen gestanden ist, die Hand um seinen Zauberstab geschlungen und den Blick auf etwas gerichtet, das am Horizont liegt. Sobald die Hintertür hinter ihr zugefallen ist, hat er sich umgedreht, den Zauberstab im Anschlag und einen gefährlichen Gesichtsausdruck aufgesetzt. Es hat mehrere Sekunden und ebenso viele Blinzler gedauert, bis er sie erkannt hat.

‚Ich habe gedacht, es wären die Werwölfe', hat er gemurmelt und wieder zum Horizont hinausgeschaut. Sein Gesicht ist seltsam, als er sich umdrehte, um sie wieder anzusehen, als wollte er, dass sie etwas sieht, was sie nicht sehen kann. Stattdessen küsst sie ihn, und sie weiß nicht, ob er vor Kälte zittert oder vor etwas anderem.

Tag: 1499; Stunde: 21

Die Todesser haben anscheinend einen Mord-Pakt geschlossen. Zweimal sind sie kurz davor, zwei hochrangige Männer zu fangen, die mehr über Standorte und Pläne wissen würden, und zweimal sind sie von einem anderen Todesser getötet worden, bevor sie gefasst werden konnten. Es ist offensichtlich, dass die Todesser etwas planen und sich keineswegs damit zufrieden geben würden, sich zurückzuziehen und zu verstecken. In den Sicherheitshäusern und im Ministerium herrscht eine hektische Unruhe, in der sich Angst und Hoffnung auf die gleiche dringliche Weise mischen, wie sie es vor dem Friedhof der Fall gewesen ist. Aber jetzt ist die Hoffnung ruhig – tief und wütend, aber jeder wünscht sich stillschweigend, dass dies endlich das Ende ist.

Jeden Dienstag gibt es ein neues Kapitel, das nächste kommt am 14.03.