Joueurs du Temps
Disclaimer : Tous les personnages de la saga Harry Potter qui vont apparaître dans cette fanfic sont la propriété de J.K Rowling.
Résumé : Harry Potter, le survivant, a échoué dans sa quête. Le Lord noir est trop puissant, trop rapide, trop rusé pour se faire battre. A 40 ans, Harry Potter ne veut pourtant pas abandonner... Mais que peut-il faire, si à cette époque il ne peut arriver à ses fins ?
Genre : General, Action, Romance, paradoxe temporel
Commentaire : Bonjour tous le monde ! Merci pour vos commentaires ! Pour les reviews signées je réponds directement par mail, donc n'hésitez pas à me poser des questions.
Voici encore un chapitre étrange, qui va vous éclairer un petit peu. Comme vous l'avez remarqué, Harry passe dans des mondes en dehors du temps. De ce fait, la notion du temps est chamboulé, les premiers chapitres sont fait pour montrer ce décalage. Je pense que c'est un concept intéressant ! Je suis toujours à la recherche d'un un bêta-lecteur pour m'aider à corriger mes fautes.
Bonne lecture !
Chapitre 2 : Retour arrière
Année 2020
Le Seigneur des Ténèbres était debout, au centre d'une pièce circulaire. Une longue cape noire le couvrait dans toute sa hauteur, seule sa tête presque blanche contrastait avec le reste. Ses yeux de serpents, rouges de colère, regardaient fixement devant eux. La pièce était vide de tout ameublement, et aucun bruit ne semblait pouvoir en sortir.
Voldemort le va son bras droit, suivant son mouvement, une brume noire s'éleva devant lui. D'abord une simple fumée, elle devint de plus en plus épaisse pour finalement se transformer en un miroir.
Il s'avança lentement vers le miroir, comme si il ne voulait pas savoir ce qui allait s'y refléter. Doucement, il entra dans le champ d'action de l'objet et s'observa. Ce n'était pas le Lord noir qui était projeté sur la face de l'objet. La cape noire était remplacée par une cape bleue, son visage de serpent par un autre plus humain, plus déterminé et ses yeux rouges étaient quant à eux remplacés par des iris verts.
« Isaac ! » tonna la voix du Lord, sans esquisser le moindre geste.
En un claquement sonore, accompagné d'une fumée translucide, un sorcier d'une trentaine d'années apparut. Il était courbé, se prosternant presque devant son maitre. Il ne bougeait pas, attendant un ordre de Voldemort.
« Lève la tête et observe, que reflète ce miroir ? » dit simplement Voldemort, sans menace dans la voix.
Le sorcier hésita quelques instants avant d'oser lever les yeux vers son maitre. Tremblant, il regarda à travers le miroir, inclinant légèrement la tête pour capter le bon reflet. Il le détailla pendant à peine une seconde avant de détourner d'un mouvement sec son regard.
« Le miroir vous reflète fidèlement, maitre. » Répondit Isaac d'une voix tremblante.
Un sifflement sortant de la bouche du seigneur des ténèbres fut la seule réponse qu'il puisse entendre avant de se faire happer dans un tourbillon de brume noire généré par son maitre. Voldemort, de nouveau seul, reporta son regard vers le miroir et pointa ses yeux dans ceux de l'homme qu'il voyait. En une seconde le miroir se fissura et commença à tomber en lambeau, mais avant que le visage reflété ne soit détruit, un sourire de victoire se dessina sur les lèvres de l'homme aux yeux verts.
« Harry Potter, approche, je t'attends. »
Harry courrait à perdre haleine dans une forêt luxuriante. La lune était la seule lumière naturelle à l'aider à avancer en plus de la lumière émise par sa baguette. Il portait sa robe bleu, et son corps de 40 ans avait de plus en plus de mal à ce mouvoir à travers les branches.
C'était sa dernière chance de vaincre Voldemort. Pendant 20 ans de guerre, il avait lutté avec ses amis, lancé des escarmouches ou contrait des hordes de mangemorts. Mais le ministère de la magie, tombé aux mains du seigneur noir, rendant leur tâche de plus en plus difficile.
Ses amis étaient mort un par un. Ron, Hermionne, Neville et même Malfoy étaient tombés pour sa cause. Ils n'étaient pas les seuls, des centaines de sacrifices avaient été faits dans l'espoir de sauver ce monde... En vain. Depuis 5 ans maintenant, seule une poignée de personne arrivait à affronter Voldemort, mais maintenant, il était tout seul.
Ginny Potter fut la dernière personne qu'il ait vu mourir. Impuissant, il ne put qu'observer avec horreur Voldemort planter ses griffes dans la poitrine de sa bien-aimée. Entrant dans une rage folle, Harry avait pu annihiler le sort qui le maintenait fermement au sol. Jamais une telle déferlante de magie ne s'était ressentie auparavant ; une vague de magie grouillant autour de Harry, brulant, et souillant tout sur son passage. Voldemort en était resté surpris une seconde avant de reprendre ses esprits, mais une seconde de trop ; Harry avait réussi à reprendre sa femme et à transplanner loin de la scène.
De retour dans sa planque, Harry se jeta sur Ginny pour évaluer les dégâts. Le résultat ne se fit pas attendre, elle était morte bien avant qu'il ne transplanne. Cette perte fut la plus horrible pour le survivant. Ginny était la personne qui l'avait soutenu ces 20 dernières années, plus que quiconque elle était restée près de lui.
S'en fut trop pour Harry, trop pour le monde. Les moldus ne comprenaient rien à ce qui se passait, leurs nombres ne cessaient de diminuer. Les sorciers encore en vie étaient tous à la botte du seigneur des ténèbres. N'ayant plus d'espoir, Harry décida égoïstement d'abandonner tout espoir de revoir la lumière l'emporter. Mourir était une évidence, dès lors il décida de lancer une ultime attaque : une attaque de front, seul.
Et le voilà maintenant à courir en direction du château de Voldemort, sa magie gonflée à bloc. 20 ans de combats acharnés lui avaient permis de maitriser de nombreux arts magiques. Certains disaient de lui qu'il était un génie, mais il riait quand il l'entendait. McGonagall était bien meilleur que lui en métamorphose, Rogue était vraiment un maitre des potions... et il doutait arriver à la cheville de Dumbledore. Mais il était vrai d'une chose : tout comme Voldemort il s'était aventuré dans les zones de la magie les plus méconnues, ni les plus noirs, ni les plus blanches, mais doté d'indéniable qualité. Oui dans ce sens, il était un génie.
Sa course fut stoppée par des grognements. Il s'arrêta, ferma les yeux et murmura une incantation. Rapidement des formes se formèrent dans son esprit, sept masses rouges avançaient dans sa direction.
« Loup-garous... » murmura t-il pour lui-même.
Voldemort commençait à lui envoyer le comité d'accueil. Il sortit sa baguette et prit sa pose de duel prêt à jeter un sort au premier mouvement qu'il apercevrait. Celui-ci ne se fit pas attendre, accompagné d'un grognement une première bête apparut des ténèbres et se jeta sur lui. Il esquiva au dernier instant, roulant sur le côté et se planquant contre un arbre robuste. Ne laissant pas le temps à la bête de se retourner, il envoya une slave de magie dans sa direction. Le loup-garou reçut le sort en pleine poitrine. Ses pupilles se dilatèrent et ses grognement incessant s'arrêtèrent ; le sort fonctionnait parfaitement, le loup était sous le contrôle du sorcier.
« Parfait. » souria Harry.
D'autres grognements se firent entendre, et trois autres bêtes apparurent d'un seul coup, chargeant de nouveau Harry. Mais le loup-garou précocement touché s'interposa farouchement entre Harry et les autres. Il lança l'assaut, mordant le premier loup et griffant le second. Le troisième réussit à passer à travers la défense, mais Harry ne lui laissa pas le temps de faire un pas de plus, le loup s'écroula au sol, un trou béant dans sa poitrine. Le combat des trois autres loups-garous s'achevait aussi, il n'y avait pas de survivant.
Le calme revenu en un instant. Il n'avait plus de grognements de bêtes, claquement de mâchoire ou coup de griffes acérées. Voldemort avait dû rappeler les autres en voyant leur incapacité à arrêter Harry. Il reprit sa course, sans hésiter une seule seconde pour arriver enfin en vue de l'immense battisse de Voldemort.
Celle-ci ressemblait aux châteaux médiévaux, entourés de rempart et de douves remplis d'acides. Un pont-levis servait de portes principales et à ses pieds se trouvaient des dizaines d'hommes cagoulé : une armée de mangemorts.
Harry encore une fois ne prit pas une seconde de réflexion et s'avança droit vers haut. Il entendait en brouhaha continu les ordres que les supérieurs hurlaient à leurs mangemorts. Arrivée à portée de tire, des dizaines de jets lumineux filèrent dans sa direction. D'un geste sec, Harry fit claquer sa baguette devant lui comme pour parer avec une épée. Les jets de lumière implosèrent au même moment, stoppés par une barrière invisible, mais de nouveaux sort les remplacèrent l'instant suivant. Harry répéta cette scène encore deux fois, avant de se retrouver au centre des mangemorts. Ceux-ci optaient pour une tactique jouant sur le nombre, ils encerclèrent Harry et le visa. Une erreur à ne pas commettre quand on affronte un sorcier tel que lui. Il enfonça sa baguette au sol avec force, et posa sa paume contre terre. Une onde de choc secoua le sol, puis une autre, cette fois-ci faisant vibrer l'air. Les corps des mangemorts s'envolèrent, tombant lourdement sur le sol pour les plus chanceux, dans l'acide dans le pire des cas.
N'attendant pas que les rares encore en bons états se relèvent, il leva sa main droite en direction du pont-levis et referma le poing. La porte explosa en un craquement sonore, inutile de prendre le temps de l'ouvrir normalement. Il s'engouffra dans l'ouverture, prêt à se retrouver face à voldemort.
L'intérieur de la bâtisse était plongé dans l'obscurité, et la décoration n'était pas du plus bon goût. Des piliers de serpent faisaient office de poutre et des flammes vertes remplacer la lueur des bougies. Guidé par son instinct, et persuader que Voldemort frémissait d'impatience de pouvoir affronter en duel direct celui qu'il n'avait jamais affronter, Harry se dirigea vers se qu'il pensait être la porte principale. Celle-ci grinça et s'ouvrit sur une salle circulaire, éclairée par quelques torches. En son centre se tenait un vieil homme à la barbe blanche, une cape rouge et des lunettes en demi-lune.
« Vous... » murmura Harry en s'arrêtant de marcher.
Voldemort assistait au combat en se léchant les lèvres. Il tremblait d'excitation en observant chaque sort, chaque mouvement. Dumbledore était décidément un excellent sorcier, quoique terriblement fou. Mais ce qui surprit le plus Voldemort fut la technique et la force de Harry. Oh, il se doutait qu'il était doué, après tout il avait réussi à ne pas mourir pendant 20 ans. Mais il tenait tête à son maître sans difficulté. Pourtant, ses sorts manquaient encore de puissance et de panache.
Voldemort de put retenir une exclamation de surprise quand il vit le rayon vert de Dumbledore se diriger vers Harry et le transpercer.
« Tsssss » siffla t-il, déçut.
Harry n'était donc pas si exceptionnel, il n'avait même pas eu besoin de l'affronter pour en finir avec lui. Il allait lever le sort pour observer le corps de Harry quand il vit le cadavre disparaître. Il eut le souffle coupé. Harry avait maintenant l'avantage, sa baguette posée contre la tempe de son maitre. Comment à t-il fait ? Quel sort avait-il utilisé pour disparaître ? Une simple illusion n'aurait certainement pas dupé Dumbledore... Et encore moins lui-même.
Ça y est, le combat est terminé.
« Harry, quel talent, tu es vraiment un valeureux adversaire » siffla le mage noir en applaudissant la prestation.
« Je ne te renvoie pas le compliment, Tom » répondit Harry sans bouger d'un millimètre. « Toujours à utiliser des moyens fourbes pour arriver à tes fins. »
Voldemort passa sa langue sur ses lèvres et plissa les yeux. Dans une brume noire, sa baguette apparut dans sa main gauche.
« C'est ta dernière chance, Harry, l'ultime. » Assura-t-il en se mettant en position de combat. « Avada Kedavra ! »
Le sort fila en direction du survivant qui se plaqua contre le premier piller à sa droite.
« Attaque ! » siffla le Lord en fourchelang.
À peine eut-il fini ça phrase que le serpent du pilier s'anima. Voldemort savait que Harry allait réussir à l'esquiver, il visa légèrement à gauche et lança un Doloris. Excellent timing, Harry venait d'esquiver la gueule du reptile et s'était retrouvé dans la direction du sort. Il hurla de douleur et s'effondra au sol. Voldemort siffla une nouvelle fois, et les serpents de tous les piliers s'animèrent et encerclèrent le survivant.
« Tu ne sais pas à quel point je vais apprécier te voir mourir dans la souffrance, mon très cher Harry. » dit le Lord noir de sa voix toujours calme.
Les serpents s'avançaient doucement vers leur victime.
« Une dernière volonté, mon meilleur ennemie ? »
Harry releva la tête, et observa le mage qui le regardait de haut.
« Non, défaite totale, tu as gagné Tom »
« Alors Adieu ! » ria Voldemort en donnant l'ordre à ses serpents d'attaquer.
Voldemort retourna à son trône. Savoureux lentement sa victoire. Plus personne ne se mettra en travers dans sa route désormais... Le monde entier est au creux de sa main. Mais il ne put savourer sa victoire plus longtemps : un jeune homme qu'il ne connaissait que trop bien était là, assis sur son trône.
« Toi ! »Hurla-t-il. Il se retourna, ses serpents devaient en avoir fini avec le cadavre ! Mais il n'y avait rien, ni serpent, ni corps.
« Comment as-tu pu... » Grinça Voldemort alors qu'il pointait de nouveau sa baguette vers le jeune homme, son visage ridé de colère.
Mais il ne fit pas un pas de plus. Sa peau coula le long de son visage. Ses mains se désagrégèrent à une vitesse folle, ses pieds de furent que rapidement un tas de poussière. Puis en un clin d'oeil, le plus grand mage noir de tous les temps disparu, ne laissant derrière lui qu'une poudre grisâtre.
Le jeune homme observait la scène en silence, mais il ne regardait pas le tas nouvellement formé, mais une forme noire qui apparaissait juste au fond de la salle. Une brume sombre envahit la salle, et la forme devint de plus en plus distincte. Des membres apparurent, un visage pâle et chauve, puis deux yeux rouges percèrent l'obscurité. Un nouveau Lord Voldemort se tenait là, droit et fier.
« Ai-je formé un nouveau paradoxe temporel, mon cher Harry ? » Demanda-t-il alors qu'il regardait en direction du jeune homme. « Nous sommes revenus au point de départ, apparemment... »