Chapitre 2: La Partie commence.
La douleur qui se répand dans son bras vient faire taire la Voix. Loki s'est fracassé la main contre le sol, disloquant les os au passage, pour revenir à la réalité. Il grogne et gémit en retirant son poing du trou qui a été creusé dans la pierre par sa rage. Par sa folie.
Il a oublié à quand remonte la première fois où il a entendu la Voix. Mais elle est là à présent, compagne fidèle dont il aimerait bien se débarrasser. Il n'arrive même pas à déterminer le genre de cette Voix, car elle ne s'exprime qu'en de faibles murmures. Mais elle est là. Elle résonne dans son esprit avec la violence du tonnerre et se fait de plus en plus insistante, de plus en plus sarcastique. Elle le nargue, se moque de lui, relève chaque faille de son corps et de ses réflexions. Il hait cette Voix qui ne ment jamais et brise sans cesse ses espoirs. Il la hait autant qu'il se hait lui-même.
Ses yeux se portent sur sa main blessée et il réprime une grimace de dégout lorsqu'il constate les dommages. La peau s'est déchirée sur les pierres et les phalanges sont tordues dans un angle étrange. Et par les Nornes, ça fait un mal de tous les Diables. Il soupire. Il va lui falloir gaspiller une énergie non négligeable pour guérir tout ça. Autrefois, il pouvait s'arracher un membre et le ressouder à son corps en un tour de main et sans qu'aucune goutte de sang ne vienne souiller le sol. Mais à présent que sa magie ne circule plus en lui qu'en faibles rigoles, la moindre blessure met un temps fou à se refermer et l'épuise, le force à sacrifier toutes les ressources dont il dispose. Il soupire à nouveau. Il est fatigué. Si fatigué…
« Loki. »
Il sursaute violemment. Tout absorbé par la contemplation morbide des doigts tordus qu'il était, il n'a pas entendu les pas lourds de son visiteur résonner dans le couloir qui mène à sa cellule. Il relève les yeux avec précipitation et gronde sous sa muselière en faisant face à la personne qu'il rêve de disséquer en premier.
Thor.
Le Premier né. L'enfant doré. Odinson. Sale rat prétentieux qui a toujours eu tous les privilèges. Son frère qui n'a jamais été son frère. Toujours paré de sa belle armure étincelante et drapé de pourpre. Mjölnir fidèlement accrochée à sa ceinture. Menaçante. Témoin muet de sa propre impuissance.
Thor le dévisage, l'air renfrogné d'un chien battu qui vient voir son maître. Il a ces yeux là depuis qu'il l'a ramené à Asgard. Et ça lui donne envie de vomir. Loki les lui arracherait bien, juste pour voir quelle tête il ferait alors. Juste pour l'entendre hurler de douleur et avoir la satisfaction d'être la cause de son agonie.
Les yeux azurs du Dieu du Tonnerre se posent sur la main et s'agrandissent légèrement.
« Qu'est-il arrivé à ta main ? » demande-t-il, l'air soudain affolé.
Cette question fait bouillir son sang. Il gronde sous sa muselière et plante son regard dans celui de Thor, concentrant toute sa haine dans ses yeux. Il espère que ce sera suffisant pour que cette brute épaisse de faux-frère tombe raide morte. Oh, comme il aimerait lui cracher au visage pour lui renvoyer sa fausse pitié en pleine face !
Mais finalement, une sorte de rire étranglé se forme dans sa gorge et vient secouer son corps. Quel crétin. Il est muselé mais est censé fournir une réponse ? C'est vraiment trop drôle.
C'est un idiot fini. Tout simplement irrécupérable. Et c'est censé devenir Roi. Le jour de son couronnement sera le début de la Fin pour Asgard. Et les 8 autres Royaumes avec.
Cela fait redoubler son rire et le force à se pencher en avant pour atténuer la douleur qui se répand dans son thorax (ses côtes lui font toujours mal, cadeau de la Bête Verte enragée). Pour une fois, lui et la Voix sont du même avis. Thor est un idiot.
Thor le regard sans comprendre l'origine de ce fou rire qui, l'espace d'une seconde, lui glace le sang et fait courir un frisson le long de son échine. Puis il soupire en secouant la tête, l'air résigné. Il y a longtemps qu'il ne cherche plus à comprendre Loki. Il s'avance encore jusqu'à la grille. Le bruit fait s'arrêter brutalement le rire de Loki. Son corps se hérisse. Le bruit lui parvient sous formes de vagues. D'abord lointain, puis assourdissant. Il gronde encore et se ramasse un peu plus sur lui-même. Ses sens s'affolent. Son cœur bat plus vite.
Il ne craint pas Thor. Il ne peut pas rentrer dans sa cellule et n'a pas les mots nécessaires pour le blesser. Mais ce bruit… Thor est bruyant, et chaque son émit dans cet endroit se répercute dans son crâne avec violence. Comment a-t-il pu se laisser surprendre par quelqu'un qui fait autant de bruit d'ailleurs ? Le bruit des semelles ferrées contre la pierre humide peut difficilement être ignoré dans un lieu où d'ordinaire le silence est de rigueur. Alors comment… ?
Tu es faible. Et tu ne fais rien pour arranger les choses. Tu te prives de sommeil depuis des mois et tu te demandes encore pourquoi est-ce que ton attention s'émousse ? Pitoyable.
Ses dents grincent. C'est faux ! Il n'est pas faible ! C'est la Voix qui l'a distrait ! Son murmure occupe toutes ses pensées et l'empêche de se concentrer. C'est de sa faute s'il n'a toujours pas trouvé comment s'enfuir d'ici ! Maudite Voix ! Qu'elle se taise à présent !
Menteur. Ton talent est sans égale. Tu arrives même à te mentir à toi-même.
Loki secoue la tête pour faire cesser cette conversation qui l'épuise. Ses yeux se reportent sur Thor. Ce dernier le fixe, avec cet ignoble regard chargé de ressentiment et de pitié. Il soutient son regard, espérant que cela sera suffisant pour lui faire faire demi-tour (ou faire prendre feu à cette chevelure dorée détestée). Mais Thor ne part pas. Au contraire. Il se laisse tomber lourdement au sol et s'installe en tailleur à un mètre environ des barreaux. Tranquillement, comme si de rien n'était, il déplie un sac de cuir sur la pierre, juste devant la grille. S'il le voulait, Loki pourrait s'en emparer. Mais pour l'instant, Loki est trop interloqué pour tenter quoi que ce soit. Il le regarde aligner des pièces de bois grossièrement travaillées sur la peau tannée qui arbore un damier sommaire. C'est un… ?
« Je me suis rappelé que tu me devais une revanche aux échecs. » déclare Thor en continuant d'aligner les pièces avec une application presque comique, sans même lever les yeux. Loki arque un sourcil. Est-ce qu'il est sérieux ? Il ne se rappelle même pas d'avoir joué aux échecs avec lui. Ceci dit, il ne se rappelle pas de grand-chose avant l'épisode de Jötunheim. Et il veut faire une partie ? Là ? Maintenant ? Tout de suite ? Dans les souterrains du palais ?
Il a peut-être perdu l'esprit ? Peut-être est-il aussi fou que toi ? Il paraît que c'est un trait héréditaire après tout.
Ils n'ont pas de lien du sang. L'hérédité ne marche pas.
C'était de l'ironie.
Thor lève enfin les yeux sur lui et ses paupières clignent une, deux, trois fois.
« Tu te souviens comment jouer, n'est-ce pas ? »
Et toi, tu te souviens comment réfléchir ? Parce que ce n'est pas flagrant…
Loki soupire en roulant les yeux. A qui Thor croit-il parler ? Aucun jeu de stratégie n'échappe à sa maîtrise. Et ce ton condescendant… c'est nouveau ça. Pour qui se prend-il ?
« Faisons une partie mon frère. »
Ses dents grincent sur le métal lorsqu'il entend ce mot. Il foudroie Thor du regard, mais c'est inutile. Thor ne se préoccupe plus de ses réactions. C'est plus facile de l'ignorer maintenant qu'ils l'ont bâillonné. Sale rat.
Tu vois ? Hérédité.
Il ne prend même pas la peine de rétorquer quoi que ce soit. La Voix n'existe pas après tout. Et puis, quelque chose dans le ton de Thor l'intrigue. Il n'a pas le ton suppliant de d'habitude. Ce n'est pas une demande. C'est un… ordre ? Il… Il lui donne un ordre ?!
Oh oh ! Monsieur use de son autorité de Prince héritier au trône ? Comme c'est touchant. C'est Odin qui doit être fier ! Remarque, techniquement il est futur Roi d'Asgard. Et toi, tu n'es même plus Asgardien. Avoue qu'il aurait tort de se priver…
Il lui donne un ordre. Il n'en revient pas. Comment ose-t-il !? Et il pense sincèrement qu'il va obtempérer ? Quel imbécile ! Il n'obéit déjà pas à Odin, Roi d'Asgard. Alors au Prince…
Rébellion, hein ? Mais Thor est quelqu'un d'entêté. Et c'est un enfant gâté. Il ne partira pas d'ici avant d'avoir eu ce qu'il veut.
Grand bien lui fasse.
Thor a fini d'installer les pièces, les blanches comme les noires, et le regarde intensément. Il l'observe un temps puis sourit. Ce sourire narquois des temps où, à l'heure des entraînements, il cherchait à le provoquer et le pousser à l'affronter.
« Eh bien quoi petit frère ? Peur de perdre contre moi ? »
Oh, mais comment ose-t-il, lui et son intelligence à peine supérieure à celle d'un batracien empaillé ? Loki à beau mettre tout le venin dont disposaient ses mots dans ses yeux, Thor reste de marbre. Il hésite. Tout cela est trop étrange, même pour lui. Qu'est-ce qu'il cache ?
Ce n'est qu'une partie d'échec. De quoi as-tu peur ? Tu l'as dit toi-même : Thor n'est pas assez intelligent pour te battre. Pas à ce jeu là. Alors, pourquoi hésiter ?
Loki soupire, puis se rapproche à son tour de la grille et s'assoit en tailleur.
Hé hé hé… Il t'a eu.
Loki répond en grognant sous sa muselière. Face à lui, le sourire de Thor s'élargit un peu plus sur son visage. Ça l'aveuglerait presque.
« Tu prends les blancs ou les noirs ? »