Enfin...

- Je vous préviens, Stark, si vous osez tenter un pas dans cette chambre, je vous émascule, siffla Loki.

Tony se figea sur le seuil, l'expression un peu abrutie. La pièce était faîte des reflets de la parure de la nuit, de grands disques d'ombres bleues se déployant sur ses surfaces. Loki était dressé au milieu de son lit, les draps rejeté près de ses cuisses nues. Tony avait l'intérieur des joues pâteux, la langue lourde et sèche. Il essaya de bredouiller une suite de mots, mais la chose ne fut pas concluante. Alors, il entra dans la chambre.

Il eut conscience des pupilles acérées qui le fixèrent dans sa progression. Et, davantage encore, quand il se retrouva les genoux contre la chute du lit, les iris absinthe de Loki somptueux et lumineux comme la robe poussiéreuse d'une étoile dans l'espace. Et alors Tony ne pensa pas à la mort vaporeuse, noire et glacée, dont le corps rempli de silence et de douleur l'avait avalé après le portail. Il pensa – stupidement – que ces yeux de chat n'étaient pas assez souvent interloqués de cette manière, puis il chuta sur la fin du matelas.

- Stark, pauvre ivrogne, sortez de ma chambre.

Tony ne répondit pas, enchanté par la gorge blanche et l'os des clavicules saillant offerts, le col de la tunique trop lâche sur la peau.

- Stark, répéta Loki, sa voix basse et sifflante. Sortez, vous empestez l'alcool et trempez mes draps.

- Rien que tu ne peux arranger, bredouilla le susnommé.

Tout en agitant sa main devant son visage, et le dieu se rendit compte que ce qu'il avait d'abord pris pour du whisky était, en fait, aussi du sang. C'était juste très sombre sur le blanc des draps, dans l'obscurité. Il attrapa, assez brusquement, le membre blessé et le détendit sous son regard.

- Qu'avez-vous fabriqué ?

Et Tony eut un sourire ivre flottant sur ses lèvres, soudain, parce que Loki sonnait concerné quand ses yeux enveloppèrent l'air de rien son corps pour chercher une autre blessure. Il le regarda alors marcher sur le matelas et disparaître dans la salle de bain attenante, ses longues jambes dénudées.

- Tu peux pas faire ton vaudou ? râla Tony, en agitant les doigts de sa main valide.

Il eut la décence de se taire quand deux yeux verts se dardèrent sur lui.

Loki était penché sur la plaie sanglante, soigneux et délicat dans ses gestes. Il avait posé le membre blessé sur un coussin, lui-même coincé entre ses cuisses. Ils étaient au milieu du grand lit, le milliardaire allongé et geignant, davantage pour la fanfare qui battait derrière l'os de son front que pour sa blessure.

« Aïe ! » Il retira sa main et Loki la lui reprit d'un manière toute aussi brusque, le fusillant du regard.

- Je devrais vous ouvrir un peu plus, et vous laisser saigner comme une carcasse que l'on abandonne sur l'autel.

Les mots sortirent dans un souffle froid.

- Comme je devrais ne pas être dans ta chambre, à rejoindre le côté obscur de la force.

Cela sonnait presque tel une question.

- Comme vous devriez.

Tony fixa la nuque fine et nue, les mèches noires coupées juste au-dessus, tombant un peu devant son visage, les coins levés de ses lèvres derrière.

- Tony !

Le susnommé sursauta violemment pour se dresser d'un coup entre les draps. Il jeta un regard halluciné, la joue encore barrée de la trace de l'oreiller et les yeux flous, à Steve Rogers qui venait de défoncer la porte.

- Bordel cap' ! gémit-il, en retombant en arrière.

À côté de lui, Loki remua. Il se redressa alors de nouveau, appuyant son dos contre la tête de lit, puis passa une main sur son visage et fixa son coéquipier. Ce dernier se balançait d'un pied sur l'autre.

- Il y avait du sang dans le couloir et – je – j'ai cru que Loki...

- Oui, Capitaine Rogers, qu'avez-vous cru ?

Il y avait du miel dans la voix de Loki, et Tony se sentit presque mal quand il vit son ami déglutir, parce que les yeux absinthe étaient aiguisés.

- Avez-vous cru que j'avais soigné Stark jusqu'à ce qu'il en meurt ? reprit le dieu en se redressant, et son épaule vint s'appuyer un peu contre la poitrine de l'homme de fer. Comme ceci m'a l'air excitant.

Steve se mit à rougir d'embarras, et des pas retentirent dans le couloir. Et soudainement, l'équipe était au complet sur le seuil de la chambre.

Tony allait leur dire de foutre le camp quand Clint, qui buvait son café à même la verseuse en verre, les cheveux dans tous les sens et le visage endormi, demanda :

- Qui la met ?

Fin

J'ai une idée de fiction sur ces deux-là, et je me demandais si vous seriez tenté.

Affectueusement, Charlie.