Bon, voilà un nouvel os, inspiré d'une scène que tout le monde saura reconnaître ;) et également très influencé par les chansons valley of the dolls et teen iddle de marina diamandis ( et aussi de oceans de jay-z et frank ocean ) mais cette dernière n'a aucun rapport avec l'histoire, donc XD j'ai un peu exagéré la scène, mais pour moi, Lydia flirte vraiment avec la folie dans la saison deux, donc j'avais envie de jouer sur ce tableau. N'hésitez pas à reviewer *o*
Les reflets branlants lui faisaient bouffer leurs mots tout en s'assurant qu'elle fasse – folle, folle, - bien – tarée, salope- mine de ne pas – c'est son cœur brisé qui a parlé. - les entendre. Bien sûr. Lydia avait déjà piétiné sa couronne toute droit sortie d'une soirée ratée du nouvel an, pour aller jouer à cache à cache dans les bois la lune trop gourmande la pourchassant de ses dents de squale la bille de cristal avait trop laissé traîner sa mâchoire sur la robe de satin. Alors, inutile qu'elle se mette à mâcher ces mots - tu crois qu'elle se drogue ? - et à leur deviner un goût, derrière le relent de bonheur brut de cette petite pilule que lui avait donné sa mère. Ces mots étaient juste, comme, d'énormes moutons de poussière qui l'empêchaient de bien respirer, mais ça, c'était pas grave. Lydia ne pouvait déjà que trop sentir le cadavre de son règne dont des grognasses médisantes devaient lécher chaque morceau, se délectant de leur parfait timing. Regardez, la reine est pile-là pour le dessert ! Croyez-vous qu'elle nous laissera goûter sa couronne en sucre ? Qu'il était lourd, ce diadème, une couronne indécente de fleurs aurait tout aussi pesé sur sa tête, car tout cela représentait ce qui avait été sacrifié le soir dernier.
Elle les regardait tous, et Alisson puait le gêne, malgré ses beaux atours. Elle aussi s'était parée pour voir le suicide social. Aucun soutien, juste cette moue un peu trop doucereuse, un peu trop dame, qui semblait lui dire – regardez, elle a maigri ! Non pas qu'elle fût grosse, mais..- de s'extraire de la tombe qu'elle était elle-même en train de creuser, par la seule force de sa peur, et par cette couronne invisible qui gisait au sol, et de laisser tout les oubliés la pendre. Avec démesure. Avec classe. Et quelque chose chuchotait qu'Alisson et Jackson seraient les premiers à tirer sur la corde. Alors, si elle avalait ces mots trop vite, sans mâcher, sans apprécier le revers de sa gloire fantomatique, jusqu'à s'en étouffer, c'était pas grave. Parce que Lydia Martin, avec ses yeux en technicolor d'avoir trop pleuré, et ses lèvres closes d'avoir trop crié, serait incapable de marcher jusqu'à l'échafaud en silence. Il faudrait la porter. Et plutôt s'étouffer et se crever les yeux avec ses mains grises de cendres que de voir tout ces gens sans visages la sacrifier une nouvelle fois.