Titre : Plus épais que l'eau.
Auteur : Aélane
Rating/genre : PG / gen / étude de personnage / drame psychologique
Résumé : où Ellen Harvelle se trouve de surprenants points communs avec Dean Winchester...

Avertissements : SPOILERS pour l'épisode 10 de la saison 2 (Hunted)

Disclaimer : E. Kripke avec toute son équipe est le créateur de la série Supernatural qui donc lui appartient (diffusion américaine : CW, diffusion française : M6), je suis une simple fan qui s'amuse à compléter ses non-dits (et il y a beaucoup de non-dits chez les Winchester and co ;p)

Remarque : drabble écrite pour Isil qui désirait lire un pov de Ellen sur le thème « bruits et rumeurs »

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Une carte postale de temps en temps, avait-elle avoué à Sam, lorsqu'il était réapparu à son bar pour voir leur petit génie, seul, furieux contre son frère. Il était heureux que le Winchester, tout à son problème et à sa colère, ne lui ait pas demandé à les voir, elle aurait été bien en peine d'en exhiber plus d'une. Elle en était réduite à tendre l'oreille, à l'affût de la moindre nouvelle. Elle avait beau surveiller avec un intérêt accru les journaux, les rapports de police, tout ce que Jo aurait pu trouver intéressant - car, quoique tous puissent bien penser, elle connaissait encore sa fille mieux que personne, le réseau des chasseurs restait le plus sûr moyen d'avoir des informations.

On n'avait jamais autant parlé autour d'elle, ils étaient tous une grande famille quelque part : tous les on-dit sur la petite Harvelle y passaient. Tiens, pas plus tard qu'il y a trois jours, Gordon, oui, l'implacable Gordon lui-même avait alpagué Ash au billard après quelques verres, lui confiant à mi-mots qu'il avait croisé un gars qui avait donné un coup de main à son bébé pour son premier poltergeist à Washington D.C., comme le gamin le lui avait répété l'air de rien plus tard en amenant les derniers journaux de Washington qu'il avait tirés sur son imprimante.

C'était pathétique, mais, au moins, elle savait. Elle avait même fini par en recevoir une, de carte. Ces sales gosses, tous des ingrats, on n'avait plus qu'eux, on voulait juste les protéger, ils vous fuyaient comme la peste. S'il fallait en croire la centaine d'appels de Dean, lui n'en avait pas reçu un seul, de coup de fil, et, contrairement à Jo, son Sammy avait appris l'art de disparaître au biberon : nul ici n'aurait su que John était mort si ses deux fils n'avaient pas un jour trouvé un vieux message, poussé la porte de son bar, posé des questions.

Qu'ils aillent se faire foutre avec leur fierté aussi mal placée que leurs promesses... Elle décrocha soudain le combiné. Personne ne méritait d'agoniser ainsi jour et nuit, à attendre, à s'agripper à la moindre rumeur. Elle n'était pas John. On se serrait les coudes entre chasseurs. Dean n'aurait besoin que du nom de la ville où logeait son frère.

FIN