CAPÍTULO 35

CONOCIENDO NUEVAS IDEOLOGÍAS

El primer mes en la facultad de literatura fue peor que la escuela de etiqueta y protocolo. Mi clase estaba llena de gente arrogante que no sabía cómo hacer amigos. Más que un aula de estudios parecía la arena de un circo romano. Todos se miraban con desconfianza, muchos me volteaban el rostro cuando les saludaba y los más amables apenas movían la cabeza. Cada cátedra parecía un debate, las críticas y comentarios siempre eran duros y expresados con poca cortesía. Todos defendían sus ideas a voz en cuello y de forma poco cortés. Pero lo que más me molestaba era las críticas a la literatura inglesa, incluso los maestros ridiculizaban las hermosas frases de Jane Austen.

Y Leah no se quedaba atrás, para ella el romance era basura. Sumida en su lucha por igualar los derechos de la mujer a los del hombre parecía verdaderamente un vendedor callejero. No se lo decía abiertamente pero no podía comprender dentro de mí, porque ser feminista hacía que se perdiera la femineidad. Al menos Leah parecía un muchacho maleducado todo el tiempo.

Otra vez me desilusioné con el camino que había elegido. Solo escuchaba hablar de la razón, de las clases sociales, de la modernidad y los derechos laborales femeninos.
Ya no se daba importancia a la poesía que contenga belleza, sino que cada poema debía tener las frases y las palabras con perfecta rima no importando el contenido. La literatura popular era vana, vacía o parecía producto de cálculos matemáticos.
Ni siquiera me atrevía a sacar mis escritos y menos presentarlos, ningún maestro me lo aprobaría. Yo entraba en la categoría de "escritores cursis y sentimentales que sólo ofrecen consuelos vulgares a la gente".

No encontraba el valor suficiente para contarle a Edward o a mi abuela lo que me estaba pasando. Yo quise entrar a esta universidad a estudiar literatura y convertirme en escritora pero ahora no podía soportar las clases.

Sólo tenía dos opciones, desertar o seguir adelante y hacerme a la forma de ellos. Decidí por lo segundo, resolví que debía arriesgarme probar nuevos pensamientos.

Empecé a escribir ensayos que no me gustaban pero que de cierta forma expresaban el sentir negral de la gente. Hablaba sobre la pobreza, la desigualdad y cosas que estaban de moda, que escuchaba en la nueva radio de mi abuela o que leía en los diarios.
Hubiera querido escribir sobre la pobreza en otro contexto, narrar sus tristezas y miserias de un modo más cálido, no exigir una igualdad que sabía que era utópico. No creo que se deba exigir a los demás lo que no podemos exigirnos a nosotros mismos, está en nosotros empezar a mejorar y a cambiar en lugar que quejarse tanto.

Pero no podía decirle eso a mis compañeros y maestros. La única forma que me tomaron en cuenta fue cuando empecé a escribir como una mujer rebelde.
—Isabella, tu ensayo sobre la gente que vive debajo del puente ha sido el ganador esta semana. Lo publicaremos en el periódico universitario— me comunicó el profesor Bauer una mañana. Apenas pude agradecerle, no podía creerlo.
Sabía que se me había pasado la mano al acusar a las autoridades de permitir la marginación de los pobres. En cierta forma tenía razón pero en ese escrito exigía cosas de forma drástica. Incitaba a los estudiantes a tomar la universidad para reclamar.
Había empezado escribiendo sobre los pies descalzos de los niños, una tarde que le pedí al chofer que me llevara a dar una vuelta cerca de los barrios marginales, luego me di cuenta que algunos corrían a refugiarse debajo de un puente. Me quedé varios minutos imaginándome como podía ser su vida en invierno y me eché a llorar. Luego con ese dolor, tomé una pluma y empecé a escribir.

Rogaba al cielo que ese periódico universitario no llegase a manos de Edward o de mi abuela.

— ¿Bella te sucede algo?— preguntó Alice una tarde.

—No. Sólo estoy pensando, tengo que escribir un relato— le sonreí. Tal vez debería contarle a ella mis dudas.

—Quisiera leer todo lo que escribes, debes dejarme verlo cuando termines. Imagino que es algún romance, o mejor, una leyenda ¿Me equivoco?— dijo muy feliz. Desde que Jasper le escribió anda en las nubes. La semana que viene su novio vendrá a visitarla.

—Algo por el estilo pero más realista. Tu sabes, un romance en esta época es algo complicado— traté de cambiar la conversación.

— ¿Complicado? Bueno sí. Para algunos supongo. Pero no para ti. ¿Edward va a venir?— preguntó.

—Hoy no. Tiene que ir a estudiar unos parásitos del cerebro— Alice hizo una mueca de asco y yo me reí de buena gana.

—Tienes que ir, todas las mujeres de ideas avanzadas estarán allí— insistía Leah una mañana. La marcha que estaban promoviendo como protesta a las leyes "machistas" era muy publicitada.

—Leah, mi abuela no me dará permiso— objeté. En realidad creo que mi abuelita no se opondría pero yo no deseaba ira a protestar, aunque sea un reclamo justo, no me parecía la manera adecuada.

— ¿Eres universitaria o una nena de secundaria?— se quejó.

— ¿Haré lo posible si?— haría lo posible por enfermarme mañana para no venir a clases y dejar que ella me arrastre por las calles de Chicago a gritar a voz en cuello que el sistema está podrido.

—Recuerda que Esme te necesita— chantajeo. Apenas le sonreí. Justamente por eso no quería ir a esa marcha. Estaba segura que a Esme le agradaría mantener en secreto su caso. Y al buen doctor Cullen también, aún siento vergüenza por haber sido tan entrometida, meses atrás. Pero no tuve valor para decirle a Leah que conocía a Esme Evenson.

El "accidente" que le ocurrió a Esme durante la navidad pasada fue en realidad una paliza que su esposo le había dado. Leah se sabía muy bien su historia y me la contó en secreto.

Esme Platt era una joven perteneciente a la clase alta de Chicago, a quien sus padres casaron con el mejor postor. Un millonario viejo que la maltrataba de apellido Evenson. Varias veces denunció sus golpizas pero la policía no intervenía por considerarlo un asunto doméstico. Cuando yo la conocí estaba iniciando su embarazo. Durante semanas soportó el maltrato debido a su estado de gestación lamentablemente un día su esposo llegó ebrio y la golpeó demasiado. Su bebé murió dentro de ella.

Cuando lo supe lloré varias noches, me daba tanta tristeza Esme y regresó el remordimiento por ser tan fisgona.

Esme finalmente logró apoyo entre las feministas para demandar a su marido. Era algo justo por lo cual reclamar. Sin embargo yo no hallaba el valor de ir a gritarlo en las calles, tal vez pelearme con algunos agentes del orden e insultar al gobierno.

Soy cobarde... tan cobarde. Solo me nace el valor al escribir.
Estoy segura que Alice y mi abuela irían a esa manifestación si supieran toda la verdad sobre Esme. Yo no se los había contado porque no me parecía correcto, tampoco le mencioné a Edward que ya sabía toda la verdad.

Me sentía tan desanimada. Sin encajar en ningún lado, sin sentirme parte de algo. Cómo añoraba el campo, mis animales, lo sencilla que era mi vida antes.

Era una extraña en esta ciudad y por más esfuerzo que hacía no lograba adaptarme.

Edward llegó a verme al día siguiente, muy temprano, se veía muy serio. Era extraño, generalmente venía a visitarme en las tardes, al salir del hospital. Traía un diario en las manos.

—Buen día señora Marie ¿Me permite unos minutos con Bella?— pidió.

— ¿Por qué tanta seriedad?— preguntó la abuela.

—Un malentendido que quisiera aclarar con Bella, es todo— me estremecí. ¿Malentendido? ¿Conmigo? ¿Por eso traía esa cara? Debe saber lo de la manifestación de hoy, estoy segura. La ciudad es un hervidero de chismes y propaganda barata.

—Discúlpame Edward pero yo quisiera saber— le respondió abuelita. No, por favor no. Tal vez le parezca bien, tal vez no. Pero no quisiera que me reprendiera.

—Me parece justo. Quisiera que Bella me aclare algo que salió publicado en el diario de hoy.

Me tendió el periódico y lo tomé entre mis manos temblando. En la primera página estaba anunciada la manifestación feminista.
"Las policía local, anuncia para hoy una marcha feminista en las principales calles de Chicago..."

— ¡Yo no voy a ir!— grité.

Edward seguía mirándome desaprobatoriamente.

—Continúa— dijo.

—Es una compañera, que me ha comprometido para asistir a esta marcha. Y es una buena causa. Te doy mi palabra Edward que nunca mencioné a Esme en las reuniones— parecía que él no tenía idea de lo que le decía.

— ¿Marcha?— mi abuela se apuró a tomar el diario. — ¿Vas a participar en la protesta feminista?— preguntó sonriendo.

—No. No pienso ir a la universidad hoy— dije nerviosa.

—Si yo tuviera tu edad iría. No sabía que te inclinabas por esa ideología Bella, creí que tu carácter era más tranquilo. Pero te apoyaré si decides asistir, podría acompañarte— parecía que a la abuela Marie le entusiasmaba estas cosas.

—Bella, no hablaba de la marcha feminista— Edward tomó el diario y lo abrió. Lo colocó en la mesa para que pudiera revisarlo.

"El día de ayer un grupo de jóvenes atacaron la sede del ministerio de trabajo. Con pintas comunistas y panfletos advierten que están empezando un levantamiento contra el gobierno..." Luego mostraban fotografías del vandalismo estudiantil pero lo que decía una de ella me heló la sangre.

La desigualdad, la pobreza y el abandono de las autoridades capitalistas, nos obligan a combatir. ¡No podemos ser espectadores! ¡La juventud tiene el poder del cambio! .

Eso era parte de lo que escribí en mi ensayo para la clase del profesor Bauer. ¡Y llevaba mi firma!

Esto no puede estar pasando. ¡No!

Miré a Edward asustada.

— ¿Lo escribiste tú?— me preguntó. La abuela tomó el diario y después de leerlo se sentó y me miró.

—Sí... pero... pero fue para un ensayo.

— ¿Piensas eso?— Edward parecía dolido. – ¿Crees que es la forma de reclamar?— sacó un papel de su bolsillo. Un trozo arrugado y sucio. Me lo dio.

Era un panfleto, donde venía el ensayo completo que escribí para mi clase y que seguramente fue publicado en el periódico estudiantil de la universidad pero que nunca adquirí.
Mi abuela parecía tan interesada que se lo alcancé.

—Fue sólo un ensayo— dije empezando a sentir cierta sensación de rebeldía. No soy una niña, estoy en la universidad. Pero siguen tratándome como si usara coletas y no pudiera atarme los zapatos.

—Quiero saber si eso es lo que piensas Bella— pidió Edward.

—Sí, lo que escribo es lo que pienso y lo que siento. Yo no he participado en eso, no he atacado a nadie. ¿Es tan malo que crea que el sistema es una porquería?— me di cuenta que acababa de levantar la voz. Y que jamás había usado esa palabra antes. — ¿Es tan malo que quiera ayudar a reclamar los derechos de una mujer maltratada por su esposo?

—Bien. Volveré por la tarde, estoy retrasado. Permiso señora— dijo y salió de la casa sin decir más.

—No entiendo porque se molesta, ni que hubiera matado a alguien— dije a punto de llorar.

—Bella... esto es muy violento— empezó la abuela. –Hija, las palabras incitan a la lucha, la lucha lleva al caos y el caos a la anarquía...

—Yo no quiero eso, sólo escribí lo que se me ocurrió.

—Tienes el don de mover a la gente con tus palabras...

— ¡Yo jamás les dije que atacaran ese lugar, ni que fueran violentos!— me defendí.

—Tus palabras escritas Bella. Edward tiene razón, es peligroso— suspiró.

— ¿Tiene razón? ¡Si no dijo nada!

—Tienes dentro de ti, una fuerza que desconoces. Y eso es peligroso, sin contar con que las autoridades deben estar buscando a B. Swan. La persona que "promovió" ese vandalismo.

—Abuela, yo no he promovido nada— me senté derrotada.

—Iré a hablar con Phil Dyer, necesitas inmunidad— me quedé sola mirando como todos se movían por protegerme.

Pero yo no merezco que me traten como una niña. Tengo ideas propias, tal vez no las más acertadas, ni las más modernas pero son mis ideas, mi forma de ver el mundo. Y ya era tiempo que alguien me oiga.

Me cambié apresuradamente para ir a la universidad, Leah va a estar muy contenta hoy.

Nuestra Bella está creciendo... ¿La cambiará el mundo o ella se mantendrá firme?

Gracias por leer

PATITO