Silence. Plus un froissement, plus un bruissement. Plus rien. Silence.
La nuit s'installe, brillante. La lune clignote, veilleuse nocturne. Ténèbres.
Un courant d'air chaud enveloppe son cou. Descend le long de son échine. Frisson.
L'odeur des fleurs se mêle à celle des cendres. Nouveau parfum, magma bouillonnant. Tempête.
On toque à la porte. Personne n'ouvre. On la rue de coups de poing. Rien n'y fait. On la charge avec un bélier. Tout s'arrête. Le démon s'écroule dans les blancs bras de l'ange, leurs lèvres ne se touchent pas, le temps reprend, ils soupirent. Avec un goût de miel en bouche.