Neununddreißig

Tag: 1522; Stunde: 12

Hermine starrt auf die Wände ihres provisorischen Zimmers und dreht sich zu Dracos Koffer, um das Messer abzulegen, mit dem sie den Schimmel abgekratzt hat. Sie wirft einen missbilligenden Blick auf die beiden Farbdosen vor ihr und beschließt, dass es zumindest besser ist als, die momentane Farbe der Wände.

Allisons Freund – über den sie nicht mehr aufgehört hat zu reden, seit er ziemlich unhöflich auf die beiden Flecken an Hermines Hals gestarrt hat – ist mit lila, gelber und brauner Farbe zurückgekommen. Hermine hat sieben Sekunden lang auf die Dosen geblinzelt, bevor Allison und Harry, ihr Freund, mit der lila Farbe in eines der Schlafzimmer gegangen sind. Hermine nennt ihn immer noch Harry, obwohl man ihn „Junior" und „Anderer-Harry" – ausgesprochen „Ah" – nennt, bevor die Mehrheitsmeinung am Abend zuvor zu ‚Harry Dödel' geführt hat. Hermine hat nicht vor, ihn Depp oder Dödel zu nennen, ganz gleich, ob Harry es erlaubt oder Kröte bei ihrem Protest schnaubt. Ehrlich.

„Granger." Hermine zuckt zusammen, die gelbe gleichmäßigen Linie, die sie an die Wand gemalt hat, wird durch das Zickzack unterbrochen. Sie schaut nach rechts, nach links und dann hinter sich, bevor er sie auslacht. „Es ist die Stimme Gottes, Granger. Ich bin gekommen, um mich für deine Haare zu entschuldigen."

Ihr Blick wird wütend, dann das vertraute Schnauben des Lachens irgendwo über ihr und findet sein Gesicht in dem Loch in der Ecke. Sie hat nicht bemerkt, wie groß es ist, bis sie es im Vergleich sieht... wirklich. „Mir ist nicht klar gewesen, wie groß das Loch ist, bis ich gesehen habe, wie gut dein aufgeblasener Kopf hineingepasst hat."

„Sehr witzig.", kontert er, und ein Stück des Daches gibt unter seiner Hand am Rand des Lochs nach und bröckelt in den Mülleimer darunter. Es plumpst in das Regenwasser, und er verlagert sein Gewicht, während sie die Decke noch einmal misstrauisch mustert. „Was ist das für eine Farbe?"

„Man nennt sie Ge-lb.", sagt sie langsam, und ihre Lippen verziehen sich zu einem ermutigenden Lächeln. Er runzelt die Stirn, und sie grinst.

„Ich werde nicht dauernd auf gelbe Wände starren."

Sie schnappt sich die Dose, die sie benutzt hat, und dann die braune und hält sie ihm vor die Nase. Sie hat erst überlegt, ihn zu fragen, aber es ist ihr zu persönlich vorgekommen. Als ob es ihr Zimmer wäre, in ihrem Haus, oder so etwas Seltsames. Als würden sie für eine lange Zeit bleiben und als würde es ihn interessieren. Deshalb hat sie sich gedacht, dass sie es einfach gelb streichen würde, anstatt darauf zu warten, dass jemand mit etwas anderem zurückkommt Es sollte ihr egal sein, und ihn zu fragen, was er will, wäre gewesen wie ... zu behaupten, dass das Zimmer ihnen beiden gehört, ihr ganz persönlicher Raum. Es macht die Dinge zu... offiziell.

Draco starrt auf die Farbdosen und sieht dann zu ihr auf. „Du willst, dass ich zwischen Schmutzbraun und Sonnengelb wähle?"

„Das ist alles, was Harry mitgebracht hat."

„Wir holen noch mehr."

„Gelb ist glücklich."

„Gelb ist die Farbe von Urin, Bienen mit Stacheln, Magengalle, Eiter, Nierenproblemen –"

„Draco.", lacht sie, amüsiert und verärgert zugleich. „Was, willst du grün?"

„Sicher, das nehme ich." Als wäre es ein Vorschlag gewesen, aber sein Gesicht ist verschwunden, bevor sie ihn korrigieren kann.

Tag: 1522; Stunde: 13

„Sie wollen mehr."

„Hm?"

„Harry, Malfoy und Kröte. Sie sind immer noch hungrig."

Sie ist nicht sonderlich überrascht, wenn man bedenkt, dass sie ihnen vor einer halben Stunde Wasser gebracht hat und sie ihre Gläser innerhalb von sieben Sekunden ausgetrunken haben. Mit ihren ernsten Gesichtern sind sie schweißgebadet wieder reingekommen, aber sie scheinen nicht unter den Kopfschmerzen zu leiden, die sie von dem ganzen Hämmern bekommen hat. Es erinnerte sie an Missionen, nur dass das, was sie dort erleben, normalerweise den Ruf nach Nahrung durch körperliche Arbeit auslöscht. Sie alle müssen mehr essen.

„Sind Nudeln okay für dich, Justin?"

Er grinst leicht und nimmt den Teller mit den Sandwiches entgegen, um sie nach draußen zu bringen. „Das Brot ist sowieso altbacken."

Tag: 1522; Stunde: 14

Seine Hand ist ganz heiß, als er ihre Hüfte ergreift und sie nach vorne schiebt, um an ihr vorbei in den Flur zu laufen. Sie spürt die Wärme, die von ihm ausgeht und durch ihr Oberteil dringt, der Geruch von Schweiß umgibt sie. Sie blickt zu ihm hinüber, sein Hemd ist am Rücken nass, als er in ihr Zimmer geht. Sie hört ein Dumpfes Geräusch und dann ist er wieder im Flur. Harry und Kröte haben ihre Hemden vor über einer Stunde ausgezogen, aber Draco hat seins angelassen. Wahrscheinlich verbrennt er leicht, und bei dem Gedanken kommt ihr ein Bild von ihm in den Sinn, wie er auf dem Boden erstarrt ist, seine Haut glühend rot verbrannt und von Schweiß durchtränkt, während sie versucht, ihm einen Trank in die Kehle zu zwingen. Sie schüttelt noch einmal den Kopf und sieht ihn dann konzentriert an, um die Bilder richtig zuzuordnen.

„Kompromiss.", sagt er ihr und nickt mit dem Kopf über die Schulter in Richtung Zimmer, während er ins Bad geht.

Und das ist gut so. Sie ist gerade dabei gewesen, die Küche zu streichen, als sie durch das Fenster einen gelben Strahl entdeckt hat. Sie ist nicht sehr erfreut über Krötes Wahl und hat ihm deutlich zu verstehen gegeben, dass das Pinkeln vom Dach nicht geduldet wird. Nicht, dass sie sich vorstellen kann, dass Draco sich entschließen würde, vom Dach zu pinkeln.

„Ein Kompromiss?"

Er grunzt, bevor er die Badezimmertür schließt, als wäre er zu überhitzt, um zu sprechen. Ihr ist auch heiß, aber wenigstens ist sie nicht in der Sonne. Sie späht in den Raum und findet eine Dose blaue Farbe vor dem gelben Fleck an der Wand. Ein Kompromiss. Sie kann nicht aufhören, das Gelb zu betrachten, ohne an Eiter zu denken, und grün hätte ihr das Gefühl gegeben, mitten in einem Wald zu sein. Dort ist sie viel zu oft, so sehr sie die Natur auch liebt.

Sie macht sich wieder daran, den Flur zu streichen, und wischt sich den Schweiß von der Stirn. Justin lacht, als er zu ihr hinüberschaut und auf ihre Stirn starrt. „Farbe?"

„Nur ein bisschen." Er hat freundliche Augen. Die Art von Augen, die funkeln und mit einem Grinsen fast verschwinden. Sie verleiten dazu, sich wohl zu fühlen und ihm zu vertrauen, und deshalb hält sie sie letztlich für die gefährlichste Sorte. „Es sieht ziemlich witzig aus.", sagt er lachend, aber seine Stirn ist in Falten gelegt, während er die Schultern nach vorne zieht, zu entschuldigend, um beleidigend zu sein.

Sie winkt ihm mit dem Pinsel drohend zu, und er hebt die Hände, geht ein paar Schritte zurück und grinst immer noch. „In zwei Sekunden bist du gelb."

Justin öffnet den Mund, um zu sprechen, hält aber inne, als sich die Badezimmertür mit einem Knarren öffnet. Er deutet auf Hermine, lässt das Grinsen fallen und weitet seine Augen in voller Unschuld. „Sie ist bösartig."

Draco ignoriert ihn und geht weiter den Flur entlang, ohne auch nur einen Blick in seine Richtung zu werfen. Hermine blickt zwischen den beiden hin und her, als Justin sich wieder der Wand zuwendet. Sie weiß sehr wohl, wie unhöflich Draco sein kann, aber manchmal vergisst sie, wie wenig er sich um Leute kümmert, die er nicht kennt. Er hätte wenigstens anerkennend grunzen können.

„Wirst du ihn fragen?", flüstert Justin und sie blickt zuerst zu ihm und dann zu Draco, der am Ende des Flurs stehen bleibt.

Er dreht sich zu ihnen um und sieht sie mit einer hochgezogenen Augenbraue an, als würde sie einen großen Teil seiner wertvollen Zeit in Anspruch nehmen. „Justin will den Rest der Tapete in der Küche abnehmen, damit wir streichen können, und wir wollten wissen, ob du so ein zusätzliches ... Kratzding hast."

Wie hat ihr Vater diese Dinger immer genannt? Kitt-Spachtel? Spachtelmesser? Spachtelschaber?

Dracos Augenbrauen ziehen sich zusammen, wahrscheinlich wegen ihrer Wortwahl, und seine Augen huschen zu dem Jungen hinüber, der so tut, als würde er sie ignorieren. „Hast du heute Morgen nicht zugehört, wie Potter vor sich hin geplappert hat, oder erwartest du einfach, dass die Leute nur zuhören, wenn du es auch tust? Er hat sich erinnert, dass es anders geht. Deshalb jetzt das Hämmern. Ich werfe die ganzen Kratzdinger runterzueuch."

Tag: 1522; Stunde: 15

„Bist du Vegetarierin oder was?"

Die jungen Auroren haben sich auf Lieferfahrten in die Muggelwelt begeben, und anscheinend lieben sie diese aus ganz anderen Gründen, als Hermine sie je geliebt hat – Vorräte. Kröte, Allison und Harry sind mit Dingen wie Farbe, Nägeln und Schindeln zurückgekommen. Adam hat andere Prioritäten, nach dem Fleisch auf der Theke und dem Bier im Kühlschrank und in seinen Armen zu urteilen, als er nach draußen geht.

Das Fleisch, das gerade aus der Verpackung blutet, und das lässt Hermine an viele Dinge denken, an die sie niemals denken sollte. Aber sie hat das Blut gerochen und darauf hinuntergeschaut, und dann fühlt sie Sachen und erinnert sich an eine Menge Dinge, die nicht wirklich unterscheidbar sind. Es sind nur eine Menge Schreie in ihrem Kopf, und rotglänzende Haut, und gebrochene Stimmen, zerstörte Körper, die Dunkelheit, Schwefelbenzinschweißinoffenenwundengrünef –

„Nein." Das Wort bleibt ihr im Hals stecken, und sie hustet.

Sie erinnert sich an die explodierenden Körper vor ihr, an die gewaltsame Entblößung der menschlichen Mechanik, die durch die Luft und über das Gras fliegt. Blut, dass herausspritzt und gefühlt den Himmel füllt, und da ist der Gestank von verbranntem Fleisch, als menschliche Eingeweide unter ihren Stiefeln zerquetscht werden.

„Geht es dir gut?" Die Stimme ist weit entfernt, sie kommt durch eine Wand, und das Blut läuft in einen Spalt in der Theke und füllt ihn aus. „Du siehst ... ein bisschen grün aus. Ich kann es kochen, weißt du. Keine große Sache."

„Ja, mir geht's gut." Hermine reißt die Augen auf und stellt fest, dass ihre Sicht weit und verschwommen ist, als sie an der Wand hochschaut. Sie blinzelt und summt in ihrem Kopf. Wer hat's erzählt dilly, dilly, wer hat's dir erzählt? (Lied: Lavender's Blue)

„– die ganze Zeit." Hermine sieht zu Allison auf, als sie merkt, dass sie redet. „Sie wissen nicht, wie man kocht. Männer, wirklich. Ich war auch die Einzige, die in der Muggelwelt aufgewachsen ist... Ich war in Hogwarts, aber nur bis –"

„Ja, du kannst kochen, wenn du willst." Es ist schwer, die Worte auszusprechen, aber es ist einfacher, sich auf sie zu konzentrieren. Worte über Bilder. Worte über Erinnerungen.

„In Ordnung, toll. Adam und Harry lieben meine Kochkünste, also wird es sicher gut werden. Allerdings sind sie meine besten Freunde, Harry ist mein Freund, also könnten sie lügen..."

Allison plappert weiter, während sie in den Schränken nach etwas sucht. Hermine beobachtet sie, das leichte Lächeln und die leuchtende Röte auf ihren Wangen. Das hätte sie sein können, oder sie alle drei. Allison, Harry und Adam. Wenn aus ihr und Ron mehr geworden wäre als das, was sie geschafft haben, und Voldemort beim ersten Mal gestorben wäre, oder damals, bevor der Krieg wirklich begonnen hat. Sie fragt sich, wie die Welt dann wohl ausgesehen hätte. Wie sie gewesen wären, ohne die Last, die auf ihren Schultern lastet. Die ihre Wirbelsäule verbogen, ihre Knochen gebrochen hat und sie bei jedem Schritt im Schlamm zu begraben droht. Wenn sie einfach ... was auch immer gewesen wären. Alles. Nichts. Einfach nur Menschen auf der Welt. Nur Allison, Harry und Adam, die über Dinge wie alberne Gesichter lachten und ein dunkles Haus dazu benutzen, um herumzulaufen und „Buh!" zu schreien, während sie kichernd davonlaufen.

„Granger?" Sie sieht auf, zieht an ihrem Kargen, und Harry lächelt sie an. „Kann ich kurz mit dir reden? Hier draußen?"

„Natürlich." Sie geht an ihm vorbei, während er seiner Freundin einen frechen Blick zuwirft, aber sein Gesicht ist ernster, als es sein müsste, als er ihr im Wohnzimmer gegenübersteht.

Er überreicht ihr einen Umschlag, vertraut und routiniert. „Du hast den Auftrag, morgen Abend um fünf Uhr nach MH19 zu kommen."

Hermine blinzelt ihn an, bei seinem Flüstern und dem ernsten Blick, den er ihr zuwirft. „Ist das alles?"

Harry zieht sich zurück, sein Kopf neigt sich zur Seite und seine Gesicht ist nachdenklich, als würde er versuchen, Gedanken aus seinem Kopf zu reißen oder etwas zu hören, was sie nicht hören kann. „Äh ... ja?"

„Ist es das, oder ist es das nicht?"

Er richtet sich bei ihrem Tonfall auf und nickt. „Ja, das ist es."

„Gut, dann."

Sie fühlt sich plötzlich sehr klaustrophobisch, und das Hämmern über ihrem Kopf ist zu laut, und eine Schweißperle läuft ihr den Nacken hinunter. Sie braucht einfach etwas frische Luft, sie muss nicht nachdenken, sie muss raus. Sie nickt dem Auror vor ihr zu und wendet sich dann zur Haustür. Sie rennt über das Gras, die Stöcke und Steine schmerzen an ihren nackten Füßen. Sie bemerkt es nicht wirklich und verschwindet zwischen den Baumreihen. Sie rennt, bis sie nur noch ihren Atem in den Ohren hören kann.

Tag: 1522; Stunde: 16

Draco starrt sie an, als sie aus den Bäumen auftaucht. Sein Gesicht ist trotz der Rötung durch die Hitze angespannt, seine Kleidung klebt noch immer schweißnass an ihm, und ein Hammer baumelt in seiner Hand. Sie nickt ihm zu, sein Körper ist am Rande des Daches erstarrt. Er entspannt sich nicht, und sie sieht Harry etwas weiter hinten und an der Seite, genauso angespannt. Sie wirft einen Blick über ihre Schulter, umklammert ihren Zauberstab und schiebt sich die Haare aus dem Gesicht. Der Wind peitscht es zurück, aber sie kann nichts sehen. Sie starrt die beiden an, weil sie sie paranoid gemacht haben, und sie spürt ihre Augen, bis sie durch die Eingangstür geht.

Tag: 1522; Stunde: 17

Sie hilft Allison bei der Zubereitung des Abendessens, und als die Männer hereinschlendern, um ihre Teller zu holen, fühlt sie sich seltsam häuslich. Sie runzelt die Stirn, aber Allison lacht, küsst ihren Freund auf seinen verschwitzten Hals und wischt ihm die Farbe von der Wange. Sie setzt sich an den kleinen Küchentisch und starrt zu lange auf das Steak, bevor sie einen Bissen nimmt. Draco setzt sich ihr gegenüber, wirft einen müden Blick auf den anderen freien Platz und rollt den Kopf von links nach rechts.

Seine Beine strecken sich unter dem Tisch aus und stoßen gegen ihre, wie sie es normalerweise tun. Er ist verschwitzt und glänzt und ist glitschig, seine Schultern sind nach unten gesackt, was sie als Erschöpfung erkennt. Sein Zauberstab steckt hinter seinem Ohr, und sie starrt ihn ein wenig zu lange an, um die Erinnerung aus ihrem Kopf zu schütteln. Sie blickt über den Rand seines Glases zu ihm, erschrickt über die Hitze, die dort herrscht, und starrt auf den Hauch von Wissen und Belustigung, die damit einhergehen.

„Lavender?" Er blickt auf ihren Teller und nickt ihr zu.

Sie hält inne und lächelt dann, und Harry wirft ihnen einen fragenden Blick zu, als er den letzten Platz einnimmt. „Nein, noch nicht."

„Was?", fragt der andere Harry und stürzt sich auf die Kartoffeln in einer Weise, die Ron vor Stolz strahlen lassen würde.

„Lavender ist eine grauenhafte Köchin.", erklärt Hermine. „Selbst ihre Pfannkuchen sind nichts für schwache Mägen."

„Ah, ja. Sogar ihre Eier!", ruft Harry mit großen Augen und zieht die Schultern zurück. „Wie schwer ist es, Eier zuzubereiten? Wie kann man das verpfuschen? Sie hatten so einen komischen Nachgeschmack."

„Hey, Harry! Ich finde, das Ministerium sollte uns das Haus schenken, meinst du nicht? Wir könnten nach dem Krieg alle hier wohnen." Kröte grinst und legt seinen Arm um den anderen Harry, die Handflächen nach oben zur Decke gestreckt. „Keine schlechte Idee, oder?"

Eine sehr schlechte Idee, denkt sie. Obwohl sich das Haus bemerkenswert gut macht. Es ist erstaunlich, was ein bisschen Farbe und ein festes Dach bewirken können. Das Haus ist eine Ruine, die mit jedem Sturm mehr zerfällt. Jetzt ist es heller, lebendiger, und sie hat nicht mehr das Bedürfnis, sich in sich selbst zu verkriechen.

„Äh... Ich habe schon ein Haus."

„Oh. Nun, das ist scheiße. Du wirst jetzt auf jeden Fall Dödel genannt, wenn du unsere Chancen so ruinierst."

Harry zuckt zusammen und wirft Draco einen Blick zu, als der Blonde ein Schnauben ausstößt. „Du solltest mal hören, wie sie dich nennen, Männer-Spielzeug."

Hermine schnaubt, und Draco wirft Harry, ihr und den fünf Leuten, die Harry verräterische Blicke zuwerfen, einen Blick zu, während sie versuchen, den Raum zu verlassen. „Wunschdenken? Und ich bin überrascht, dass das den erstaunlichen Mangel an Gehirnzellen nicht so erschöpft hat, dass er sich diesen bezaubernden kleinen Reim nicht ausgedacht hat. Wie ging er noch gleich? Der über Grangers Haare, das einstürzende Haus und das Ersticken?"

Hermine blickt ihn an, aber ein Lächeln zerrt an ihren Lippen, denn sie hat lange genug mit ihren Haaren gelebt, um nicht mehr beleidigt zu sein. Sie weiß, dass es heute schrecklich aussieht, durch die Hitze und die Farbe, und vielleicht ist sogar irgendwo ein Blatt drin. Die Beleidigungen machen in der Küche die Runde, bis sie durch Lachen und halb zerkautes Essen gebrüllt werden. Als Adam etwas über Allisons Geplapper sagt, muss Hermines in dem Moment lachen, in dem sie sich verschluckt. Es ertönt in einem seltsamen Würge-Rülps-Schluck-Kichern, das Harry und Draco dazu bringt, sie auszulachen. Sie schluckt, hustet und lacht mit ihnen, ihr Gesicht wird rot, als sie sich die Gesichtszüge ihres wilden Grinsens einprägt.

Sie fragt sich, ob es nach dem Krieg auch so sein könnte. Weil sie denkt, dass sie hundert Häuser mit ihnen reparieren könnte, um sie beide bei sich zu haben, und wegen des Gefühls, das sie dann überkommt. Fast, zufrieden. Ein bisschen zufrieden, ein bisschen glücklich, und vor allem im Frieden mit dem Moment, wenn auch nur für einen Moment. Ja, hundert Häuser mehr, mindestens.

Tag: 1523; Stunde: 8

„Du bist schrecklich im Streichen. Trotz seiner Einfachheit überrascht mich das nicht. Du hast also das Bad neben der Küche gestrichen?"

Sie zuckt zusammen, als seine Stimme hinter ihr ertönt, und begutachtet dann die Wand, wobei sie auf die Flecken starrt, die sie übersehen hat. Sie ist an diesem Morgen mit dem fast verzweifelten Bedürfnis aufgewacht, das Schlafzimmer zu streichen, bevor sie abreist, und obwohl sie noch Zeit hat, überträgt sich das hektische Gefühl auf die Qualität ihrer Arbeit. Der Krieg holt sie wieder ein, obwohl sie in den letzten Tagen an einem merkwürdigen Abgrund entlang gelaufen ist, und es ist irgendwie extrem wichtig, das Zimmer fertigzustellen. Sie weiß nicht, warum, aber sie weiß, dass sie wahrscheinlich nicht mehr in dieses Haus zurückkehren wird, und es muss fertig sein, wenn sie abreist.

„Du bist schrecklich darin, falsche Beleidigungen zu machen, trotz deiner Einfachheit. Und nein, ich habe das Bad nicht gestrichen."

„Gehst du irgendwo hin?" Denn es braucht nicht viel, um zu sehen, dass alle ihre Klamotten auf dem Boden verstreut sind und ihre Hausschuhe eingepackt sind.

„Ja, ich muss heute Abend ins Hauptquartier." Sie blickt ihn an, während sie ihren Pinsel in die Farbdose taucht. Er sieht sie an, einen weiteren Pinsel in der Hand.

„Wenn du bis morgen fertig bist, geh zurück ins Hauptquartier. Sag Lupin, dass ich dich für den Lieferauftrag brauche. Du musst dir auch eine Vollmacht von ihm besorgen, sonst lassen sie dich nicht mehr in mein Haus." Mein Haus. Sie ist überrascht, dass er immer noch so darüber denkt, obwohl sie es nicht sein sollte. Er ist dort aufgewachsen, das Ministerium und der Orden werden es ihm wahrscheinlich nach dieser Sache zurückgeben – natürlich gehört es ihm.

„Ich kenne das Vorgehen, Malfoy.", sagt sie auf einer Art und Weise, die bedeuten könnte, dass sie zu viel Zeit mit ihm verbringt. „Lieferauftrag?"

Er grinst, wahrscheinlich weil sie finster dreinschaut, und sie muss sich anstrengen, um ihre Nase nicht zu rümpfen. „Du wirst schon sehen."

„Fantastisch.", murmelt sie, obwohl sie teilweise zufrieden ist, weil sie weiß, dass sie die nächsten Tage beschäftigt sein wird. Sie will nicht darauf warten, dass der Krieg vorbei ist, sie will ihn selbst sehen. Sie will dort stehen und ihn betrachten und ihn direkt vor ihren Augen sterben sehen.

„Versuchst du, dich an Farbdämpfen zu berauschen?" Draco reißt die Fenster auf der anderen Seite des Raumes auf, und drei Sekunden später spürt sie den Wind auf ihrem Rücken.

Manchmal vergisst man leicht, wie die Welt riechen soll, bis man an der frischen Luft ist. Dann fällt einem das Atmen plötzlich wieder viel leichter.

Der Schimmelgeruch im Haus ist endlich verschwunden, was auch daran liegt, dass es gestern Abend nicht geregnet hat. Nach dem Abendessen ist die Gruppe nach draußen gegangen, um sich vom Tag abzukühlen. Der Wind ist kalt geworden, und es ist ein Gefühl in der Luft gelegen, das auf Regen hingedeutet hat. Sie haben beobachtet, wie sich die Wolken über den Bäumen zusammengezogen, wie die Blitze gezuckt haben und wie es in der Ferne gedonnert hat, aber das Gewitter hat sie nicht erreicht.

„Hermine?" Sie dreht sich in der Tür zu Harry um. „Ich habe Frühstück gemacht, und alle weigern sich, es zu essen, bis du es tust."

„Warum?"

„Weil sie denken, dass ich meine beste Freundin nicht umbringen werde."

Sie stößt ein Lachen aus und wirft einen sehnsüchtigen Blick auf die unfertige Wand. „Ich habe dich noch nie kochen sehen."

„Ich war wie Wolfpack, oder was auch immer sein Name ist. Es war brillant. Du hättest Ehrfurcht gehabt."

Sie hält inne und verengt ihre Augen. „Du hast es anbrennen lassen, stimmt's?"

„Es ist geschmackvoll."

Tag: 1523; Stunde: 9

Sie und Draco streichen in Stille. Es ist fast therapeutisch, die sich wiederholenden Bewegungen ihrer Pinsel. Trotzdem ist sie sich seiner Präsenz bewusst, wie immer, wenn er in ihrer Nähe ist. Sie schaut ihn an, aber es ist nur sein Rücken und seine um den Pinsel gewickelten Finger. Sie verfolgt immer noch die Länge seiner Schultern, den Stoff des Hemdes, der sich bewegt und manchmal stockt die Bewegungen seines Handgelenks. Er braucht länger, als er sollte, wenn er die Bürste in die Dose in der Mitte des Raumes taucht, und sie denkt, dass er sie vielleicht auch beobachtet.

„Ich bin Kapitän Depp, und ich erkläre hiermit, dass es kein Lila mehr geben wird!" Die Stimme irgendwo im Flur wird von Gelächter im ganzen Haus begleitet.

Selbst beim Frühstück, verkatert und angenehm überrascht von Harrys Kochkünsten, haben sie gelacht, als wäre alles, was sie im Leben sehen, das Lustigste überhaupt. Sie glaubt nicht, dass sie jemals zuvor so viel Lachen in einem Sicherheitshaus gehört hat. Falls doch, kann sie sich nicht erinnern. Vielleicht, als Fred und George mit ihren Taschen voller Scherzartikel herumgelaufen sind, mit ihren Köpfen voller Intrigen und diesem verschlagenen, verspielten Grinsen. Vielleicht, als sie noch gedacht hat, der Krieg würde in einem Jahr vorbei sein und es würde nicht mehr als eine Handvoll Tote geben. Als sie noch keine Menschen getötet hat, Draco Malfoy irgendwo in einer Zelle eingesperrt gewesen ist und das Schlimmste, was sie von der Welt gewusst hat, immer noch Dinge gewesen sind, über die sie gelesen hat.

Sie lachen so leicht. Ihre ganze Einstellung zum Leben ist unbeschwert, als ob es für sie überhaupt nicht schwer ist. Die Lichter gehen aus und sie spielen ein Spiel. Hermine lässt einen Topf fallen, und sie zuckten nicht einmal zusammen. Sie schauen nicht nach, wer den Flur herunterkommt, wenn der Boden quietscht, sie schließen nachts nicht die Fenster, sie haben vor nichts Angst. Sie kennen den Krieg überhaupt nicht. Sie haben ihre Ausbildung durchlaufen und sind vor zwei Wochen in ein Sicherheitshaus verfrachtet worden, wo sie Lieferungen erhalten. Alles, was sie vom Krieg kennen, sind versiegelte Aktenordner, Muggel, ein heruntergekommenes Haus und eine Verlustliste, die keinen Sinn ergibt.

„Du siehst aus, als hättest du gerade eine Kotzbohne gegessen, Granger."

Ihr Kopf ruckt so schnell nach rechts, dass ihr der Nacken knackt. Er wirft ihr einen Blick zu, stellt den Farbeimer neben seinen Füßen und stupst ihn ein Stück in ihre Richtung. „Das tue ich nicht. Ich habe nur an die Auroren gedacht."

„Ah."

„Ah?" Er starrt sie an. „Niemand sagt ah, ohne etwas anderes zu meinen. Man meint immer, ‚ah, ich hatte also recht', oder –"

„Du bist verbittert."

„Was?"

Er sieht sie an, als hätte sie ihm gesagt, sie würden ihr Zimmer orange streichen, was ihre Finger drohend zucken lässt. „Du bist verbittert, weil sie sich dem Krieg nicht stellen müssen. Oder, falls doch, nicht viel davon."

„Nein –"

„Du bist wütend, Granger, obwohl ich nicht glaube, dass du es jemals zugeben wirst. Man hat ihnen nichts weggenommen. Keine Freunde, keine Familie... nur sich selbst. Sie tun so, als wäre es keine große Sache, und das macht dich wütend. Sie sind vom Krieg relativ unberührt und werden es vielleicht auch bleiben, und –"

„Du irrst dich. Ich bin froh, dass sie nicht wirklich Teil des Krieges sein mussten. Ich bin froh, dass sie es nicht erfahren mussten... dass sie es nicht erfahren müssen. Keiner sollte es kennen müssen."

„Vielleicht, aber du bist trotzdem eifersüchtig. Ein wenig wütend, Granger, und du wirst noch lange wütend sein. Das werden wir alle. Wir sind alle sauer, dass wir diejenigen waren, die das tun mussten. Dass wir es waren, die alles verlieren und damit leben oder sterben mussten. Wir haben das Recht dazu. Wir haben es uns sogar verdient."

„Ich bin stolz auf... Ich bin nicht auf alles stolz, was ich tun musste, aber ich weiß, dass ich in zehn Jahren zurückblicken und stolz darauf sein werde, dass ich dazu beigetragen habe, dieser Welt Frieden zu bringen. Ich werde nie glücklich über die Opfer sein, oder... oder über vieles andere. Ich bin nicht eifersüchtig –"

Er flucht, und der Blick, den er ihr zuwirft, wirkt ein wenig zu wütend. „Hast du die Scheiße mit Löffeln gefressen?"

„Wie bitte –"

„Wenn du es fühlst, sag es. Du gibst immer diese Antworten –"

„Nur weil ich nicht so fühle, wie du es tust, oder wie du versuchst zu sagen, dass ich es tue, heißt das nicht –"

„– diese Fassade! Dein nie endender Gerechtigkeits-Kreuzzug, und dass du –"

„– das überhaupt zu sagen! Nur weil dir meine Antwort nicht gefällt, heißt das nicht –"

„– die Antwort, die die Leute hören wollen, anstatt die ehrliche, die du tatsächlich fühlst. Du –"

„– ganz... Du kannst mir nicht sagen, was ich fühle! Du –"

„Dann sag mir, dass es dich nicht stört. Sag mir, schwöre bei Gott, versprich mir, dass du dich nicht von ihnen und ihrer Ignoranz gestört fühlst..."

„Oh, ernsthaft, Malfoy, wie –"

„Sag es mir! Sag mir ehrlich, dass du nicht ein einziges Mal darüber nachgedacht hast, wie es wäre, wenn du an ihrer Stelle hättest sein können. Sag mir, dass du dir nicht vorgestellt hast, wie anders sie sein würden, wenn sie die Dinge getan hätten, die du getan hast. Sag mir, dass du dir nie gewünscht hast, nie Teil dieses Krieges gewesen zu sein, oder dass du –"

„Halt die Klappe!"

„Weil ich dir nicht sagen werde, was ich für die richtige Antwort halte, sondern die, die ich fühle? Weil ich Recht habe? Du –"

Sie schnaubt. „Das ist das Gleiche –"

„– ich fühle es, Potter fühlt es, jeder, der diesen Krieg miterlebt hat, fühlt es. Daran ist nichts falsch, Granger. Wir sind Menschen, niemand fragt nach –"

„Es spielt keine Rolle, ob ich es gedacht habe! Es ändert nichts an der Tatsache, dass ich froh bin, dass sie keine schlimmen Dinge durchmachen mussten, oder dass ich nicht stolz darauf bin, in diesem Krieg zu kämpfen, egal, was diese Kämpfe mit sich gebracht haben –"

„Dann sag einfach –"

„Will jemand Bier?" Beide drehen sich zu der gerufenen Frage um, die von der Tür kommt und entdecken Kröte mit halbem lila Gesicht und Gras in seinen zerzausten schwarzen Haaren.

Hermines Augen weiten sich, und mit jedem Atemzug, den sie nimmt, wird es kalt in ihrer Kehle. Sie tritt vor und winkt mit der Hand, als könnte sie damit alles Gesagte wegwischen. „Es ist nicht so –"

„Hey, ich versteh schon. Ich meine ... Kumpel. Ich verstehe es. Ich lese die Nachrufe. Ich lese die Zeitungen und höre Radio, und ich sehe euch drei. Ich will nicht an eurer Stelle sein. Aber wir wären es, freiwillig, wenn wir es gekonnt hätten. Versteht ihr? Das ist alles was ich sagen will."

Kröte stellt die beiden Biere ab und geht ohne ein weiteres Wort hinaus. Draco hat die starren Linien seines Zorns geglättet, als er in seinem üblichen Gang an ihr vorbeischlendert und den Koffer gegen die Tür stößt, als er sie schließt. Die Flaschen klirren zusammen, als er sie aufhebt, die Verschlüsse abdreht und ihr eine in Armeslänge anbietet.

„Jetzt haben wir ihn beleidigt." Sie denkt, es ist besser, ‚wir' zu sagen, statt nur ‚du'.

„Ich bin untröstlich."

„Idiot.", murmelt sie, nimmt die angebotene Flasche entgegen und trinkt einen Schluck. Sie würde alles geben... nun, sie hatte nicht wirklich viel zu geben, aber sie könnte jetzt wirklich ein Butterbier gebrauchen. Oder noch besser, die heiße Schokolade, die ihre Oma macht.

„Du sagst das immer so, als ob es eine Überraschung wäre."

Sie murmelt vor sich hin, Laute, die keine Worte bilden, von denen sie aber weiß, dass er sie beleidigend auffassen wird. Sie dreht die Flasche in ihren Händen und sieht zu, wie sich die Farbe im kühlen Nass auf dem Glas ablöst. Sie zupft an dem Etikett und sieht dann zu ihm auf, wie er dasteht, als würde er auf etwas warten. „Ich bin nicht stolz darauf, verbittert zu sein, weißt du."

„Man gewöhnt sich daran."

Sie schnaubt. „Tröstlich." Er zuckt mit der Schulter auf der gleichen Seite seiner hochgezogenen Augenbraue als Antwort. „Ich habe gemeint, was ich gesagt habe. Ich wünsche mir nicht, dass sie es schlechter haben. Ich wünsche mir nur, dass wir es besser hätten. Manchmal ... nun, manchmal wünschte ich, keiner von uns wäre im Krieg gewesen, weil es nie einen gab. Und manchmal wünsche ich mir, ich könnte abhauen. Aber das sind die wirklich schwachen, dummen Sekunden. Normalerweise wünsche ich mir nur, dass es nie einen Krieg gegeben hätte, und wenn es einen gegeben hätte, dass er besser für uns hätte sein können. Dass es... einfacher hätte sein können. Dass es selbst nach all den Jahren so einfach gewesen wäre, dass wir immer noch ... wie sie sein könnten."

„Wenn dir das alles gefallen würde, würde ich denken, du wärst verdrehter als meine Ta... als ein Todesser..." Auf ihr Schnauben hin bricht er ab und sie wirft ihm einen ungläubigen Blick zu, als sie ihren Pinsel in seine Richtung schwenkt.

Er blinzelt sie an, als sie lächelt, und streckt seine Hand aus, um mit den Fingern über ihre Wange zu streichen. Er zieht sie zurück und sieht auf das Blau seiner Fingerspitzen hinunter, das von der Farbe stammt, die sie dort verspritzt hat. Alles, was sie sehen kann, ist das Zucken seiner Schulter, und dann ist sein Pinsel da und gleitet die Vorderseite ihres Gesichts hinunter. Es ist zu spät für eine Reaktion, aber sie zuckt trotzdem zurück und stolpert über ihre Füße, als das Bier über ihre Hand schwappt.

Sie prustet und streckt die Zunge heraus, weil sie den Geschmack von Farbe im Mund hat, und er bricht vor ihr in Gelächter aus. „Bäh!", stößt sie hervor und spuckt in ihr Bier.

„Wenn du das Bier nicht willst, hättest du es mir einfach sagen können."

Sie starrt ihn an und stellt die Flasche auf den Boden, während sie einen Schritt nach vorne macht. Der Stiel ihres Pinsels schlägt gegen den seinen, als er ihren Angriff abblockt, und die Farbe spritzt auf sie beide. Angriff, abwehren, Angriff, abwehren, Angriff, abwehren. Kleine blaue Flecken zieren sein Gesicht und sein Hemd, aber das hält ihn nicht davon ab, sie anzugrinsen. Sie starrt ihn noch konzentrierter an, schiebt ihren Fuß vor und tritt ihm auf die Zehen, als sie seinen Angriff abblockt. Er grunzt, sie grinst, und ihr Pinsel färbt seine Nase blau.

Sie kann das Lachen, das in ihr aufsteigt, nicht unterdrücken, und es lenkt sie so sehr ab, dass er ihr Handgelenk packt. Sie zieht es zurück, aber seine Hand gleitet zum Pinsel und reißt ihn aus ihrem Griff. Es bleibt ihr nur eine Sekunde, um überrascht zu sein, bevor sie das triumphierende Geräusch in seiner Kehle und die beiden Pinsel in seinen Händen wahrnimmt. Sie quietscht und dreht sich, wobei sie das Bier umwirft, als sie nach vorne stürzt. Es durchweicht ihre Socken und sie rutscht auf dem Holzboden aus, während sie zum Farbeimer läuft.

Er packt sie hinten am Oberteil und zieht sie mit Hilfe ihrer verräterischen glitschigen Socken zurück. Er lässt ihr Oberteil los, sein Arm schlingt sich eine Sekunde später um sie, und sie stürzt sich auf die Dose. Ihre Füße rutschen zurück, und beide taumeln nach vorne. Sie keucht, als ihr Weg zu Boden von seinem Arm um ihre Mitte unterbrochen wird und sein Pinsel ihr in die Rippen stößt. Sein Lachen ist tief und böse, als er sie einen Schritt vorwärts bewegt und ihr Gesicht über der Farbdose schwebt.

„Gib dich geschlagen.", befiehlt er. Wichser. Als ob sie keine Kontrolle über ihre Arme hätte oder so.

„Niemals.", haucht sie, taucht ihre Hand in die himmelblaue Lache und schleudert sie zurück zu seiner Stimme, und grinst, als sie gegen seinen gebeugten Kopf klatscht.

Sie reibt ihre Hand in seine Haare und stützt sich mit der Hand auf dem Boden ab, um sich darauf vorzubereiten, dass er sie fallen lässt, aber er reißt sie stattdessen hoch. Sie nimmt nur am Rande wahr, dass er die Pinsel fallen lässt, als sein Arm sie verlässt und er sich um sie herum bewegt, seine Handfläche auf ihrer Brust, als er sie gegen die Wand drückt. Ihr Atem geht stoßweise, als sie sich auf sein Gesicht konzentriert. Er starrt sie finster an, das Gesicht gesprenkelt, die Nase bedeckt, die halben Haare blau und in alle Richtungen abstehend. Angesichts des Funkelns in seinen Augen presst sie die Lippen zusammen, aber das Lachen kommt trotzdem und bahnt sich einen Weg nach oben, bis ihre Schultern zittern.

Die harte Anspannung verschwindet aus seinem Gesicht und wird durch die seidige Selbstgefälligkeit ersetzt, die er bekommt, wenn er sich spielerisch fühlt. Er hat diesen Gesichtsausdruck, wenn es ein gutes Spiel ist und ein gemeines Spiel, und er hat sie gelehrt, vorsichtig zu sein. Er greift an die Wand neben ihnen, und dann kommt dieselbe Hand zu ihrem Gesicht hinunter. Sie kann die Nässe seiner Finger an ihrer Wange spüren, und sein Grinsen ist böse, als ihr Lachen in Verständnis umschlägt.

„Betrüger!" Die Wand ist immer noch nass, was bedeutet, dass ihr ganzer Rücken, der dagegen gepresst ist, gerade mit einer Farbschicht bedeckt wurde. Sie kann sie praktisch spüren, sie klebt an allem, ihre Haare sind ein riesiges, verknotetes Knäuel aus Blau.

„Wohl kaum. Leute als Betrüger zu bezeichnen bedeutet nur, dass du ein schlechter Verlierer bist, Granger."

„Es sei denn, sie haben wirklich betrogen." Sie faucht ihn an, als sie versucht, sich zu bewegen, aber er drückt seinen Körper fester an ihren, hält sie fest.

„Es ist unmöglich zu schummeln, wenn es keine Spielregeln gibt." Er nimmt ihre Hände von seiner Brust und stoppt ihren sinnlosen Versuch, ihn wegzuschieben.

„Es gab unausgesprochene Regeln.", sagt sie stur und krümmt ihre Hände in seinen, als er sie mit dem Rücken gegen die Wand über ihrem Kopf drückt.

„Ja?" Seine Nase gleitet die Linie ihres Kiefers entlang, die er zweifelsohne bemalt, und dann den Rand ihres Ohres.

„Ja. Was immer Draco tut, um zu gewinnen, ist automatisch gegen die Regeln, denn ich gewinne immer." Er lacht in ihrem Nacken, und sie grinst dümmlich, als sich seine Schultern an ihre schmiegen.

„Ich kann nicht behaupten, dass mich das überrascht.", murmelt er, während seine Lippen ihren Hals hinaufwandern. „Du hattest schon immer eine verdrehte Logik."

„Du gehst mir auf die Nerven." Er spannt seinen Kiefer an, als sie zittrig ausatmet, und drückt er seine Hüften fester gegen sie.

Sie stößt ihr Kinn an seine Schläfe und er hebt den Kopf, sein Gesicht ist noch verschmierter, und sie kann sich nur vorstellen, wie ihre Haut aussieht. Sie küsst die Seite seines Mundes und neigt den Kopf, als er sie küssen will, und bringt ihre Lippen stattdessen zu seinem Hals. Er atmet schwer gegen ihre Schläfe, als ihr Mund seinen Hals und seinen Nacken umspielt, und sie buchstabiert heimlich „Betrüger" in den Wirbeln ihrer Zunge. Er presst seine Hüften gegen sie und lässt ihre Hände fallen, als sie an der Stelle zwischen seinem Ohrläppchen und seinem Kiefer saugt.

Sie ergreift sein Hemd und zieht es hoch, während ihre Hände seine Brust hinaufgleiten. Er packt die Seiten ihres Kopfes, zieht ihr Gesicht zu seinem und atmet dann ungeduldig aus, als sie sein Hemd um seine Arme und Schultern bündelt. Ihr Magen flattert aufgeregt, wie er es immer tut, wenn er so ist. Ungeduldig, sie zu küssen, sie zu berühren. Es macht sie schwindelig, dass sie so eine Wirkung auf ihn haben kann. Er packt sein Hemd, wirft es sich über den Kopf, und sie beobachtet genüsslich, wie ihre Handflächen Farbe auf seiner Brust verteilen. Sein Hemd landet nicht einmal auf dem Boden, bevor seine Hände wieder bei ihr sind und seinen Mund zu ihrem bringen.

Sein Mund ist warm und schmeckt nach Bier und Frühstück, was eine seltsame Kombination ist, aber sie mag es trotzdem. Mit dem Druck seiner Lippen und seiner Zunge bricht er eine Dringlichkeit in ihr auf. Seine Berührungen werden intensiver, sind weniger sanft, ihre Münder und Körper verlangen nach mehr, und allem, und alles auf einmal. Er holt sie in einem Wirbelwind ein, bis sie nicht mehr atmen kann. Bis ihr Schlüpfer um ihren Knöchel hängt, seine Hose um seinen, und sie zu sehr von ihm verschlungen wird, um die blaue Welt auf ihrer Haut zu bemerken.

Er gleitet aus ihr heraus, küsst sie, als sie protestierend blinzelt, und setzt ihre Füße auf dem Boden ab. „Dreh dich um, Granger."

Sie hält zögernd inne, bevor sie es tut, und versteift sich, als er hinter ihr leise lacht und seine Hände ihre Seiten hinunterfahren. Seine Handflächen sind zu glitschig auf ihrem Rücken und ihrem Hintern, und sie merkt, wie seine Hände feucht ihren Bauch hinaufwandern. Wahrscheinlich sieht sie von hinten aus wie ein Außerirdischer, bedeckt mit Farbe. Er drückt ihre Brüste, zwickt sanft ihre Nippel, und seine Füße stoßen gegen ihre Knöchel.

„Hände an die Wand."

Sie stützt sich ab, als er ihre Hüften packt, seine Finger sind glitschig und rutschig, als er versucht, sie gegen sie zu drücken und ihre Beine weiter zu spreizen. Er beißt ihr in die Schulter, als er wieder in sie eindringt, und sie kann das laute, raue Stöhnen und das Zurückschnellen ihres Kopfes gegen seine Schulter nicht unterdrücken. Er legt ein gleichmäßiges, schnelles Tempo vor, und ihre Füße rutschen auf dem Boden, ihr Atem stockt, während sie beide versuchen, so leise wie möglich zu sein. Er saugt und küsst über ihre Schulterblätter, ihren Hals, und dann atmet er einfach heiß und keuchend gegen ihre Schulter.

Sie greift hinter sich und legt ihre Hand in seinen Nacken, und ihre Handfläche gleitet mit jeder Bewegung seiner Hüfte an der nassen Wand auf und ab. Der Schweiß sammelt sich auf ihrer Haut, bis alles so glitschig ist, dass sie Angst hat, sie könnten voneinander wegrutschen, ohne dass sie sich festhalten können. Draco scheint das Gleiche zu denken, oder er will einfach die Position wechseln und zieht sich wieder aus ihr zurück. Er gibt ihr einen harten Klaps auf den Hintern, und sie weiß, dass er grinst, noch bevor er sie wieder umdreht. Er küsst sie, führt sie quer durch den Raum, während ihre Hände wild seinen Körper erkunden.

Seine Zunge ist fordernd in den drei Sekunden, die sie brauchen, um wieder ins Keuchen zu verfallen, und er legt seine Stirn an ihre, während er sie rückwärts führt. Seine Augen sind eisblau, und sie ist sich nicht sicher, ob sie den Farbton noch nie bemerkt hat oder ob es an der Farbe liegt, die sie umgibt. Er sieht gut aus in ihrem Zimmer, beschließt sie. Er passt perfekt, ganz in Weiß, Blau und Grau, einfach perfekt.

Er beißt ihr auf die Lippe, bevor sie nach hinten fällt, und sie sieht ihn schockiert an, bevor sie mit dem Rücken auf der Matratze aufschlägt. Er stößt ein Lachen aus, und krabbelt an ihrem Körper hoch, während sie zurückrutscht. „Ich denke, das könnte eine Win-Win-Situation sein."

Er hält bei ihrer Aussage inne, vielleicht wegen dem, was sie gesagt hat, oder weil sie normal nicht diejenige ist, die mitten im Sex vollständige Sätze bildet. Dann grinst er verrucht, seine Hand fährt über ihren Oberschenkel, bevor er ihr Bein über seine Hüfte zieht und wieder in sie sinkt. Sie wölbt sich unter ihm, klammert ihre Beine um ihn und umklammert das Bettlaken mit einem lauten Keuchen von ihnen beiden. Stoßen, stoßen, reiben, stoßen, reiben, stoßen, stoßen, und sie ringt in seiner Hitze nach Sauerstoff.

„Fuck. Ich könnte dich stundenlang vögeln... aber das weißt du ja schon, nicht wahr?", keucht er ihr ins Ohr, und sie bekommt nur gemurmelte Worte mit, als er seinen Kopf zu ihrer Brust neigt. Irgendetwas über ‚Haut', ‚Titten' und ‚Handschuh', bevor sie seinen Hinterkopf packt und seinen Mund gegen ihre Brust drückt, um ihn zum Schweigen zu bringen.

Er lacht, fügt sich aber, und sie fährt mit den Fingerspitzen über die angespannten Muskeln in seinem Rücken und seinen Schultern. Manchmal hat sie Momente, in denen die Welt um sie herum einen Sinn ergibt. Wenn sie ihn auf ihrem Körper anschaut und sieht, wie gut sie mit der Welt um sie herum verschmelzen, als ob alles genau so sein soll, wie es ist. Das Tempo ihres Herzens passt zu seinem, die Geschwindigkeit seiner Hüften, das Quietschen der Matratze, seine Zunge, ihr Atem, die Welle des Drucks, die sich in ihr aufbaut. Manchmal, nur für einen Moment, ist alles so wie es sein soll.

Er dreht sie um, so dass sich ihre Knie in die Matratze graben, statt ihre Fersen in seiner Haut, und er grinst sie an. Seine Stimmungen beim Sex schwanken, obwohl er immer intensiv und leidenschaftlich ist. Manchmal ist er fordernd, hart, dunkel und macht ihr fast Angst mit der Art, wie er sie ansieht. Ein anderes Mal ist er langsam, sanft und schaut ihr kaum in die Augen. Sie genießt beides, alles dazwischen, aber es gibt bestimmte Dinge, die sie liebt. Zum Beispiel dieses jungenhafte Grinsen, das sie bisher nur hier gesehen hat.

Sie stützt sich auf seiner Brust ab, und er folgt dem wilden Tempo ihrer Hüften, seine Hände sind überall, als wären sie nicht damit zufrieden, zu klein zu sein, um jeden Zentimeter von ihr zu erreichen. Sie schaut ihm in die Augen und beobachtet, wie sie dunkler werden, je näher sie dem Abgrund kommt, bis ihr Atem nur noch aus Keuchen und Stöhnen besteht. Er packt ihre Hüften und stößt tiefer in sie, während ihr Kopf nach hinten fällt und sich der Raum um sie herum auflöst, bis es nur noch das Gefühl gibt, als der Druck bricht, explodiert. Sie presst die Luft in ihrer Kehle und in ihrer Brust zusammen, aber sie stöhnt mit zusammengebissenen Zähnen über die Gefühle, die ihre Kontrolle darüber still zu bleiben zu Grunde richten.

Als sie dreizehn gewesen ist, ist sie im Meer untergegangen, sie ist gefangen gewesen zwischen Wellen und Sog. Sie ist herumgeschleudert und herumgewirbelt worden, bis sie nicht mehr gewusst hat wo oben und unten ist und nur noch die Unendlichkeit des Wassers und das Brennen in ihren Lungen gespürt hat. So fühlt sie sich auch jetzt, aber ohne das verzweifelte Verlangen nach Sauerstoff oder den Kampf, zu entkommen. Sie lässt sich treiben, lässt sich von der Kraft des Wassers einnehmen. Wahrscheinlich sollte es ihr Angst machen, wie leicht sie nachgibt, aber es ist so viel besser, wenn ein Teil ihres Geistes sich nicht um das Gesicht sorgt, das sie macht, oder um das, was er denkt, oder um die Gefahren vor der Tür, oder um alles, was versucht, sie am Schweben zu halten, anstatt zu ertrinken.

Sie schnappt nach Luft, als Draco sie wieder umdreht, und ihre Augen öffnen sich zu seinen. Er küsst sie, hart und schnell, bevor er sie zur Seite zieht und seine Wange gegen ihre gleitet. Sie schlingt ihre Beine wieder um ihn und streckt ihre zitternden Finger aus, um sie in seinen Haaren zu versenken. Die Kraft seiner Hüften ist so stark, dass sie im Bett weiter nach oben rutscht, ihr Kopf baumelt von der Kante und ihre Hände umklammern seinen Kopf, bevor er sich über ihr anspannt und die Welle auch ihn mitreißt.

Sie lässt eine Hand über seinen Rücken gleiten und küsst sein Ohr, als er schließlich zitternd ausatmet. Er entspannt sich wieder und sinkt mit einem Zittern auf sie, während sie die Augen schließt und seine Haare streichelt.

„Ich mag das Blau.", sagt sie mit rauen Stimme und einem Kopfnicken. Er stößt ein Lachen aus und schlingt seinen Arm fester um sie.

Tag: 1523; Stunde: 11

In ein weiß, blau gefärbtes Laken gehüllt, streicht sie die letzten Reste der Wand im Zimmer, während Draco nackt auf dem Bett liegt und sie beobachtet. Ihre Körper haben eine Art Höhlenmalerei an der Wand hinterlassen: ein großer Klecks verschmierter Farbe, ein Streifen, wo ihr Kopf die Farbe weggewischt hat, und dann ihre Handabdrücke, seine größeren über ihren. Sie übermalt sie nicht. Sie weiß nicht, warum, aber er sagt nichts. Warte, bis es getrocknet ist, sagt sie, und er zuckt nur mit den Schultern.

Tag: 1523; Stunde: 13

„Ihr lasst mich mit ihnen allein?", flüstert Harry, und ein Chor verletzter Gefühle bricht um sie herum aus.

„Wir sehen uns sicher in ein paar Tagen wieder."

„Ich habe mehr Angst um mich selbst.", flüstert er wieder, und die Auroren lachen, aber sie weiß, dass es eine Lüge ist.

„Mir wird es gut gehen. Mir geht es immer gut." Draco schnaubt und sie wirft ihm einen finsteren Blick zu.

„Kommst du wieder her?", fragt Allison und blickt zögernd in den Raum voller Männer.

„Du weißt doch, dass du mit Adam immer Frauengespräche führen kannst.", versucht Kröte sie zu trösten, und bekommt zum Dank einen Schlag auf den Arm.

Hermine hat sich nach ihrer langen, schrubbenden Dusche bei ihm entschuldigt, aber er hat sie mit einem Lachen abgewimmelt. So lange, bis sie ihm gefolgt ist und ihm eindringlich gesagt hat, wie sehr sie seine Mühe und seine Dienste schätzt, und... das ist ungefähr der Punkt gewesen, an dem er ihr gesagt hat, sie solle sich beruhigen, es sei ‚akkurat', und durch die Hintertür verschwunden ist. Sie nimmt an, dass ‚akkurat' in diesem Zusammenhang ‚gut' bedeutet.

„Ich bezweifle, dass ich zurückkomme. Und für den Fall, dass ich euch nicht wiedersehe: Es war mir ein Vergnügen, euch kennenzulernen. Allison, Adam, Harry, Justin.", sie zieht nur eine leichte Grimasse, bevor sie „Kröte" sagt.

„Hey, dich auch."

„Es war schön, euch..."

„– und alles."

„– hatte Spaß."

„– wir sehen uns wieder."

„Sein Name ist Sam."

Hermines höfliches Lächeln gerät ins Wanken, als ihr Blick wieder auf Harry fällt. „Was?"

Der Raum wird still, und sie kann sehen, wie Draco sich aufrichtet, während er den Inhalt des Kühlschranks betrachtet. „Das ist nicht Justin. Sein Name ist Sam."

„Oh." Ihr Herz sinkt, ein eisiges, kribbelndes Gefühl macht sich breit, wo es vorher gewesen ist. Sie spürt, wie ihr die Hitze ins Gesicht steigt, und ihre Finger sich verkrampfen, als sie zu J... Sam hinüberschaut. „Es tut mir so leid."

Sie kann nicht glauben, dass sie ihn die ganze Zeit über Justin genannt hat. Er hat sie nie korrigiert. Genauso wenig wie Allison, Kröte oder Draco. Vielleicht hat sie es sogar vor jemand anderem gesagt. Die denken wahrscheinlich, sie ist verrückt oder so. Warum sonst würden sie sich nicht die Mühe machen, sie zu korrigieren?

„Es ist keine große Sache." Sam zuckt mit den Schultern und grinst sie an. „Ich mag Justin sowieso viel lieber als Sam."

Harry schenkt ihr ein schwaches Lächeln und zieht sie in eine Umarmung. „Er erinnert mich auch an Justin.", flüstert er. „Pass auf dich auf."

Sie will bei diesen Worten nicht so heftig einatmen, aber sie tut es und hustet über Harrys Schulter. Es ist das Lächeln. Es ist das leichte Gefühl und die freundlichen Augen, und vielleicht verliert sie ihren Verstand. Nur ein bisschen. Vielleicht ist es die ständige Ungewissheit, was der morgige Tag für sie bereithält, die sie dazu bringt, nach Vertrautem zu suchen und es als Dinge zu benennen, die sie kennt. Vielleicht vermisst sie ihn einfach, und es kann kein bewusster Gedanke sein, wenn man merkt, dass man einen Mann mit dem Namen seines toten Freundes anspricht. Vielleicht ist es in Ordnung.

Nur ist es das nicht, denn alle starren sie an und ziehen ihre Schlüsse, und sie ist wütend, weil es ihr peinlich ist. Niemand hat sie korrigiert, und sie hat unwissentlich einen Teil der Schwäche in ihrem Inneren offenbart. Der Ort, an dem sie die Dinge aufbewahrt, die sie verletzen, und versucht, sie vor den Augen des Krieges zu verstecken. Ein Ort, den alle Menschen haben, denn es gibt immer Schmerz, den wir für uns behalten – einen Feind, der unsere Seele kennt, aber nicht unseren Namen, und so etwas darf man nicht frei lassen, sonst wird es einen zerstören, wenn man es nicht vorher zerstört.

Sie blinzelt wütend über die Unschärfe in ihrer Sicht und klopft Harry dreimal auf den Rücken, bevor sie sich zurückzieht. „Nun, wir sehen uns bald."

Er sieht verwirrt aus, und dann ist da etwas anderes in seinem Gesichtsausdruck, von dem sie zu schnell wegschaut, um es zu registrieren. Sie nickt dem Raum zu und geht zurück in ihr und Dracos Zimmer, ihre Füße sind unbeholfen und das seltsame Brennen in ihrer Brust lässt langsam nach. Lass die Vögel singen dilly, dilly, und die Lämmer spielen, summt sie.(Lied: Lavender's Blue) Wahrscheinlich wird sie heute Abend oder morgen früh zu einer Mission aufbrechen. Sie hat keine Zeit, an etwas anderes zu denken als an das.

Sie zieht ihr Holster an, schiebt ihren Zauberstab hinein und fährt mit den Händen über die Falten ihres dunklen Kleides. Sie zieht den schwarzen Mantel an und klappt die Kapuze hoch, als sie den Regen hört. Vielleicht regnet es ja auch in Wiltshire, und der Portschlüssel wird sie vor die Tore bringen. Ihre schwarzen Stiefel, und sie zieht die Schnürsenkel fest und bindet sie zu, und sie erinnern sie an das was kommen wird, wie sie es immer tun.

Sie überprüft noch einmal ihre Taschen, spürt die Umrisse der Münze in der linken und der Briefe in der hinteren. Den offiziellen Befehl für ihre Anwesenheit steckt sie in ihren Mantel, den Auroren vor den Toren zuliebe. Sie schnappt sich ihren Koffer und zieht ihn in die Mitte des Raumes, während sie ein Stoffknäuel aus ihrer Tasche kramt.

„Hast du etwas vergessen?"

Sie sieht zu Draco auf, an dessen Finger ihr orangefarbenes Phönixband hängt, während er auf sie zugeht. Sie kann seinen Gesichtsausdruck nicht lesen, aber seine Augen schauen nicht von ihren weg. „Das ist seltsam. Es ist noch nie abgefallen."

„Doch ist es." Sie wirft ihm einen fragenden Blick zu, als sie es entgegennimmt und fest um ihren Arm bindet. Am Anfang hat sie es immer so fest gebunden, dass ihr Arm taub geworden ist. „Ich erinnere mich, dass du dem Band hinterhergelaufen bist, bevor wir in irgendein Gebäude eingedrungen sind."

„Ich erinnere mich nicht." Sie runzelt die Stirn, hält das Tuch in der Hand und zieht die Ecken auf, so dass das Lesezeichen zum Vorschein kommt, das als Portschlüssel dient. „Oh, warte... Du hast dich fast mit Seamus geprügelt. Ich glaube, ihr habt euch danach in Moodys Büro zusammengerauft."

Er zuckt mit den Schultern, als sie mit dem Tuch um den Portschlüssel spielt, und bevor es zu einer peinlichen Stille kommt oder er sich entfernt, küsst sie ihn. Es ist ein bisschen schlampig, viel zu hastig, aber es ist schön und warm und er. „Wir sehen uns morgen."

Sie ist sich ziemlich sicher, dass dies das erste Mal ist, dass sie ihn zum Abschied küsst, wenn sie nicht nackt sind und einer von ihnen in ein anderes Schlafzimmer geht. Abgesehen von der Mission, auf der sie Ron gerettet haben, aber das ist eine ganz andere Situation gewesen. Sie tastet nach dem Portschlüssel und ist weg, bevor er etwas sagen oder sie auch nur darüber nachdenken kann.

Jeden Dienstag gibt es ein neues Kapitel, das nächste kommt am 18.04.