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Il entrouvre les lèvres.
— Je n'ai… Ce n'est pas ce que je voulais, murmure-t-il.
Ses épaules se voûtent, puis se crispent lorsque les doigts de Jelle y exercent une pression timide.
— On t'attend sur l'Arcadia, Franz. Ne reste pas piégé.
Elle ne dit pas « dans le passé ». Elle ne dit plus rien pendant que les fantômes chuchotent. Il la fixe, elle le regarde, il prend une goulée d'air nerveuse.
Le temps se trouble.
Lenis se débattait.
Ce n'était en réalité pas tant une question de nage qu'une question de chance, s'aperçut Harlock lorsqu'une planche déchiquetée manqua son épaule de peu et s'encastra dans celle de Lenis. Il ne coulait pas parce qu'il pouvait s'appuyer sur des cartons ramollis flottant entre deux eaux. Les mouvements frénétiques de Lenis agrégèrent autour de lui une multitude de boîtes de toutes tailles qui l'empêchaient de progresser.
Nager.
Mourir.
Marigen est une ruine, mais les fantômes demeurent. Il secoue la tête.
— C'était un calcul. De la théorie, froide et intangible. Ça n'est devenu réel que quand… quand…
Jelle sourit. Elle pourrait lui rétorquer qu'il est ridicule, qu'un mort est un mort et qu'il a fait bien pire depuis, elle pourrait lui rappeler le nombre de cadavres qu'il sème derrière lui. Elle pourrait lui rappeler qui il est.
— Je comprends, dit-elle.
Jelle ne voit pas le pirate. Jelle voit le garçon qu'il a été. Peut-être l'idéalise-t-elle. Peu importe.
Dans le bassin les déchets étaient aspirés par la pompe, les uns après les autres, et Harlock luttait pour contrer le flux.
— Aide-moi ! criait Lenis. Aide-moi !
Il restait une ligne de bouées désagrégées, les lambeaux d'un filet de sécurité posé en travers de la cuve. Il s'y accrocha d'instinct, se cramponna, se servit du filin pour rejoindre le bord à la force des bras, centimètre par centimètre.
Lenis criait.
— S'il te plaît !
Il regarde Jelle parce qu'elle est cette présence maternelle qu'il n'a jamais eue, parce qu'elle incarne une figure solide et rassurante qui ne le juge pas pour ce qu'il est et à qui il peut confier ses peurs. Il la regarde en face et il force ses épaules à ne pas trembler.
— Je ne voulais pas, répète-t-il. Enfin…
Il se mord la lèvre inférieure, esquisse un pâle sourire.
— … enfin, si, corrige-t-il. Le tuer, c'était le plan. Chez Bob j'avais entendu des tas d'aventuriers se vanter de leurs cartons et en redemander. Ça avait l'air… facile.
Pause. Le temps n'existe plus.
Il baisse les yeux.
— Ça l'est. Mais… voir la mort… quand on est celui qui l'a provoquée, c'est… plus compliqué.
Le temps se boucle. Marigen est un prétexte. Un jour ou l'autre, tout le monde finit par affronter ses démons.
Trop sollicité par les tractions répétées, le filin rongé d'humidité se brisa d'un coup. C'était de la physique, c'était de la chance, c'était un peu des deux sûrement : il se brisa à hauteur de Lenis. L'adolescent se rattrapa in extremis d'une main. La corde entama un large arc-de-cercle.
Nager, mourir. Le courant était désormais trop fort pour nager.
Harlock regarde Jelle et il voit à travers elle. Il est des images qui ne s'oublient jamais.
Battre des jambes, sentir le béton du rebord sous ses pieds, escalader la margelle, se retourner. Regarder les bassins. Regarder leur niveau baisser. Regarder Lenis.
— Aide-moi ! suppliait-il.
Regarder la mort.
Il est des hurlements qui s'ancrent pour l'éternité.
À genoux au bord du bassin, hors d'haleine, Harlock toussa convulsivement pour expulser le liquide qu'il avait ingéré, la bouche emplie d'un goût putride, les poumons douloureux, les doigts encore crispés sur l'extrémité de la ligne de sécurité. Il pourrait tenter de la hisser vers lui, nota-t-il avec un détachement clinique.
Il pourrait.
Quelle distance y avait-il ? Cinq mètres, dix mètres, deux mètres ? Il avait l'impression qu'il toucherait les doigts de Lenis s'il tendait la main.
Il ne la tendit pas.
Harlock regarde Jelle et il voit les yeux de Lenis qui s'écarquillent, le soubresaut qui parcourt tout son corps lorsqu'il se retrouve à l'aplomb de la pompe, à l'aplomb du broyeur, son visage qui se fige dans une grimace à la fois affolée et incrédule quand ses pieds sont happés. Une seconde suspendue. Un instant de bascule.
Interminable.
Toujours parfaitement net malgré les années passées.
Au bout de la ligne de sécurité brisée trop longue pour lui sauver la vie, Lenis le regardait quand il commença à hurler.
Il le regardait tandis qu'il éructait des bulles de sang.
Il le regardait, juste avant de disparaître.
Harlock ne se détourna pas. Il ne bougea pas. Il ne cilla pas.
Et dans les tréfonds obscurs du labyrinthe de Marigen, il se demande soudain s'il a choisi la meilleure voie.