Disclaimer: Les personnages de cette histoire ne m'appartiennent pas et appartiennent, bien évidemment, à J.K Rowling! Par contre, cette histoire m'appartient.

Message : Cette fic prend en considération jusqu'au 4ème livre d'Harry Potter.

Message de l'auteur : Salut tout le monde! Alors voici le nouveau chapitre!

Chapitre 15

Harry ignorait, avec une facilité déconcertante, les murmures qui ne cessaient de le suivre partout où il allait. De toute façon, il était habitué à ce que les gens le regardent comme s'il était soit la réincarnation de Merlin lui-même, ou le frère caché du Diable. Cela faisait donc longtemps qu'il s'en fichait. Ses yeux se posèrent sur Hermione qui semblait troublée par la proximité de Ron. Ses sentiments envers son meilleur ami étaient… complexes, mais il était heureux qu'il passe au moins cinq minutes avec eux. C'était déjà mieux qu'avant. Son regard dériva sur Malfoy… ou plutôt sur la place que le blond aurait dû occuper. Ses poings se crispèrent en pensant à sa dernière conversation avec le Serpentard. Il ignorait quelle action drastique le blond allait entreprendre et il ne pouvait qu'en avoir peur. Par contre, il n'aurait su dire s'il avait peur pour Malfoy ou pour la personne visée par la dite action.

- Vous avez entendu? Nous allons avoir un nouveau professeur contre les forces du mal! Déclara avec enthousiasme Neville.

Merlin comme il s'en fichait. Harry hocha la tête pour dire qu'il en avait entendu parler alors qu'il continuait à observer la table des Serpentards. Où était Malfoy? Que faisait-il? Quel était son plan? Pourquoi était-il si terrifié par cette pensée?

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Drago devait se retenir pour ne pas se mettre à trembler. Surtout lorsqu'il croisa le regard ennuyé de l'auror qui se trouvait devant lui. Il savait ce qu'il devait faire… Il savait comment avoir l'air convaincant…N'était-ce pas ce que son père lui avait appris? Mais, avant… avant il aurait eu tout le pouvoir du nom Malfoy derrière lui… À présent, ce nom était plus une malédiction. Un nom associé avec le Seigneur des ténèbres… mais, pour une fois, il allait faire la bonne chose. La chose honorable… Comme Potter l'aurait fait. Un sourire amer se forma sur ses lèvres en pensant au Survivant. Il était comme tous les autres… Il avait décidé de voir Potter comme un Dieu et il l'avait obligé à prendre ce rôle… à se rendre malade… Comme d'habitude… Dès qu'il essayait d'arranger les choses.

- Monsieur Malfoy, vous avez demandé à me voir. Commença tranquille l'auror Matthews.

- Je sais qui a violé Pansy Parkinson.

L'auror haussa un sourcil blond avant de sortir nonchalamment un calepin. Drago n'aurait su dire s'il prenait des notes ou s'il avait décidé de gribouiller des dessins. L'insécurité le frappa et il faillit abandonner l'idée de rendre justice à Pansy… Il en avait vraiment marre d'être un lâche… une personne inutile… Il n'était ni du côté du Seigneur des Ténèbres ni de celui de la lumière… Il n'était ni un agresseur ni une victime… il n'était… rien… Il ne faisait que flotter alors que le monde se détruisait autour de lui. Il ne faisait que rester cacher… alors que tout le monde souffrait… Il ne faisait que regarder… et regarder… sans bouger le petit doigt…

- Nous ne savons pas si elle a été violée. Répliqua l'auror. Nous savons seulement qu'elle est morte.

- Elle s'est suicidée. Siffla Drago. Pourquoi pensez-vous qu'elle est fait une chose pareille?

L'auror Matthews haussa les épaules.

- Culpabilité… Remords… Crise d'adolescence… Il pourrait y avoir des tas de raisons.

- Elle s'est suicidée parce qu'elle s'est fait violer. Rétorqua le Serpentard.

- Comment savez-vous cela?

- Elle… Elle m'en a parlé.

Et il n'avait rien fait, comme d'habitude. Il s'était contenté de l'écouter en silence… Il ne l'avait pas aidé. Il ne l'avait pas sauvé. Il était incapable de sauver qui que ce soit. Il ne pouvait même pas se sauver lui-même. Il était seulement capable de rendre les choses pires… toujours pires… Il n'avait qu'à regarder Potter. Il l'avait rendu malade. Il l'avait empêché de dormir… Comment pouvait-il être quelqu'un de si insignifiant et causer autant de douleur?

- Elle m'a dit que Terry Boot l'avait violée.

Cette fois-ci, les sourcils de l'auror de froncèrent. Il savait que le père de Boot était, lui aussi, un auror. C'était pour cela qu'il n'en avait pas parlé avant aujourd'hui. Les aurors protégeaient les leurs… toujours… Surtout contre l'enfant d'un mangemort.

- La seule personne qui pouvait confirmer cette théorie, Monsieur Malfoy, s'est enlevé la vie. Malheureusement…

- Elle était enceinte. Vous n'avez qu'à tester l'ADN du bébé. Vous verrez qu'il s'agit de celui de Boot.

Le visage de l'auror se crispa et Drago releva fièrement la tête. Pour une fois dans sa vie, il allait se battre pour quelque chose. Pour un idéal… Il en avait marre de rester les bras croisés à attendre qu'un héros vienne le sauver. Il avait déjà vu ce que son acharnement faisait aux héros. Son cœur se serra en pensant au visage épuisé de Potter. De sa faute… Toujours de sa faute… Pour une fois, il allait être celui qui allait défendre quelqu'un… et souffrir… enfin, il allait être celui qui allait souffrir…

- Même si le fœtus possède l'ADN de Terry. Contrecarra l'auror. Cela veut seulement dire qu'ils ont eu des relations sexuelles…

- Bon, je vois que vous avez décidé de ne rien faire. Je vais donc prendre les choses entre mes mains.

Drago se releva d'un bond, son visage impassible alors que son cœur battait à la chamade. Il savait pertinemment que les choses allaient se dérouler de cette façon. Il savait que la loyauté était une des qualités des aurors… ou un de leur défaut.

- Que voulez-vous dire? Demanda précipitamment l'auror.

- Je suis convaincu que les journaux seraient fort intéressés par cette histoire. Après tout, elle possède toutes les caractéristiques d'un article sensationnel… Sang, sexe et pouvoir.

- Monsieur Malfoy…

- Je vais vous obliger à faire votre travail… Je suis prêt à utiliser tous les moyens…

Et il savait ce qu'il risquait en faisant cela. Son nom dans les journaux… les aurors regardant chacun de ses pas… les murmures derrière lui… Si les aurors réussissaient à prouver que Boot n'avait pas violé Pansy… sa réputation serait à jamais détruite. Enfin, le peu de réputation qui lui restait. Il tourna alors le dos à l'auror Matthews qui semblait bouche bée. Seigneur… son cœur allait bondir hors de sa poitrine et il sentait son corps transpirer comme il l'avait rarement fait. Les choses pouvaient aller mal… terriblement mal… Un sourire se forma sur ses lèvres. Mais, cette fois-ci, les choses iraient mal pour lui… pas pour quelqu'un d'autre… Personne d'autre ne souffrirait parce qu'il essayait de faire la bonne chose.

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Blaise regardait avec une certaine fascination son plafond et un léger sourire se forma sur ses lèvres. Weasley était parti… Il semblait partir de plus en plus à présent. C'était bien. Comme il l'avait prédit, le roux ne perdrait pas sa vie en restant près de lui. Il l'avait toujours su. Il pouvait faire ce qu'il voulait à présent. Sa main se posa sur une bouteille d'alcool, et il la ramena contre ses lèvres. Il pouvait arrêter d'agir comme si tout allait bien. Il pouvait arrêter d'essayer de faire comme si les souvenirs ne cessaient de le hanter. Il pouvait boire… boire… boire… jusqu'à ce que tout disparaisse de son esprit… jusqu'à ce qu'ils oublient les mains sur son corps et la caméra… toujours cette caméra… Son corps se mit à trembler alors qu'il buvait de plus en plus rapidement.

Il savait ce que la caméra voulait dire. Cela voulait dire que les sessions de torture allaient recommencer… qu'une nouvelle vidéo allait être envoyée à son père afin de le faire craquer. Sauf que celui-ci ne craquerait jamais. Son père avait des principes après tout. Il avait des idéaux qui ne le prenaient pas en compte. Sacrifier le système judiciaire pour sauver son fils… bien évidemment que non… Il n'était qu'une personne… qu'une seule personne… une personne sans importance… La foutue lumière rouge qui s'allumait et il savait ce que cela voulait dire… Son répit était terminé…

Blaise jeta violemment la bouteille qui se trouvait entre ses mains et en prit une autre. Il voulait juste oublier. Que pouvait-il faire pour oublier? Des mains partout… Des pénis partout… Il se souvenait qu'il hurlait beaucoup au début… Il ignorait pourquoi il hurlait… Ah oui… Les mangemorts lui demandaient de hurler… Ils lui ordonnaient de hurler et lui espérait qu'en leur obéissant, ils le laisseraient tranquilles. Cela n'avait nullement marché et, à la fin, il avait arrêté d'hurler. C'était assez comique lorsqu'il y pensait, après tout… ils auraient dû réaliser que son père ne cédait pas. À quoi bon continuer de le torturer? Son père était prêt à le laisser mourir… non même pas… il était prêt à le laisser souffrir le martyr pour ne pas que le système judiciaire soit brisé. Pas de négociation avec le grand Carl Zabini.

Ils auraient dû réaliser que cela ne servait à rien… Ils auraient dû le laisser partir… le laisser partir vers les cieux pour rejoindre sa mère. Un rire amusé s'échappa de sa bouche. Et voilà qu'il délirait. Partir vers les cieux? Il ignorait ce qu'il avait fait pour mériter cette douleur. Était-ce une punition pour ce qu'il était? Qu'était-il donc? Il jeta la deuxième bouteille et faillit pousser un hurlement. Pourquoi les pensées continuaient à tourbillonner dans sa tête? La douleur était censée être partie! Elle était censée le quitter une bonne fois pour toute.

Il se saisit de la troisième bouteille et eut un sourire en pensant à Weasley. Le Griffondor pensait réellement qu'il ne savait pas où cacher son alcool pour que celui-ci ne le trouve pas? Hilarant… vraiment hilarant… toute sa vie était une comédie. Une comédie grotesque… le karma était là voilà tout. Sa mère était morte parce qu'un homme avait décidé de céder au chantage des mangemorts, et lui avait vécu ce qu'il avait vécu parce que son père refusait de céder. Ironie… Oh douce ironie… Il tituba jusqu'à une commode et siffla en se regardant dans le miroir.

Comme il avait l'air pathétique en ce moment… Oh comme il avait l'air pathétique… Il était pathétique… Le héros pathétique de cette immonde comédie. Le héros qui ne méritait même pas de nom. Il était "objet de chantage" et maintenant il se nommait "Victime". Adorable… absolument adorable… pathétique… adorable… comique… Un rire s'échappa de sa bouche avant que la colère ne s'empare de son être et qu'il fracasse violemment le miroir qui semblait se moquer de lui. Il porta, à nouveau, la bouteille à ses lèvres, en espérant vaguement se noyer dans l'alcool.

Cela ne fonctionnait pas… Cela ne fonctionnait plus… Il ignorait ce qu'il devait faire pour pouvoir tout oublier… tout oublier… Il ne voulait plus entendre les mots… Il ne voulait plus rien entendre…

"Crie pour ton père… Crie!"

Il se laissa violemment tomber au sol avant de baisser la tête tout en essayant vainement de respirer. Il ne pouvait plus crier… Cela ne servait à rien de crier à l'aider… Personne ne venait jamais… Et c'était ce que les mangemorts… qu'il hurle jusqu'à ce que sa gorge saigne… qu'il hurle jusqu'à ce que les murs tremblent… qu'il hurle encore et encore… Sa troisième bouteille était vide. Encore une autre… encore une autre… Il poussa un vague gémissement en réalisant qu'il n'en avait plus… Pourquoi… Pourquoi il n'y en avait plus? Il se redressa péniblement et se dirigea vers sa salle de bain privé. Il n'y en avait plus… Il devait sortir de l'école et aller en acheter. Il pouvait le faire… de toute façon, Weasley n'était pas là ce qui était une très bonne chose… une excellente chose… Il ne serait jamais resté de toute façon. Il avait ses propres idéaux. Il n'était jamais plus important que des idéaux. Il regarda, pendant quelques secondes, son visage et attacha brusquement ses cheveux avant d'enfiler une paire de jogging. Il avait des trucs à acheter. N'importe quoi qui l'aiderait à oublier.

À suivre…