Titre : Point de mire (Vantage Point)

Auteur : Aggie2011

Traducteur : Tashiya

Résumé : Six mois après l'incident avec Loki, Clint ne parvient toujours pas à s'adapter. Quand un vieil ennemi surgit de l'ombre pour le hanter, il est contraint de faire face à son passé… et ce dans plus d'un sens. Clintasha établi. L'équipe Avengers au complet.

Mot du traducteur : merci à PetiteSaki, Paiw et Quesche pour leurs commentaires et à tous ceux qui ont lu ! Voilà la suite, bonne lecture !

Chapitre 3 : I'm not Crazy, or Anything

Dans le chapitre 2 :

« Ca va aller… Restez ici d'accord ? » lui recommanda-t-il en se dirigeant vers la porte.

Elle hocha la tête en silence et le regarda partir. Elle se leva lentement et s'approcha du carreau brisé en prenant soin de ne pas marcher sur les éclats de verre. Modifiant son étreinte sur son fils de manière à ne le tenir que d'un bras, elle s'accroupit et ramassa un morceau de verre particulièrement gros, observant avec des yeux écarquillés le liquide rouge qui le souillait.

« Un héros est un homme qui a peur de s'enfuir ». Proverbe anglais.

« Hawkeye, quelle est ta situation ? » demanda Tony alors qu'il faisait exploser les drones ayant tiré sur son équipier.

« Je vais bien ».

« Alors ramène ton cul ici ! » aboya-t-il avant de réduire un énième robot en morceaux.

« Je vais bien », répondit Hawkeye.

Il entendit Black Widow gronder en russe. Elle se mettait toujours en colère lorsqu'il l'effrayait. A la réponse de Tony, il ferma brièvement les yeux, une main appuyée contre le mur à l'entrée de la cage d'escalier, l'autre pressée contre la plaie sanglante de son flanc, juste en dessous de sa veste en kevlar. Il s'était également entaillé les bras et le visage. Son mollet lui brûlait mais il refusa de laisser cela le ralentir. Il était habitué à la douleur, il pouvait l'ignorer. Il inspira profondément et repoussa le mur pour s'engager dans les escaliers. Seize étages avec un mollet en sang n'allait pas être facile. C'était un escalier en colimaçon carré avec des marches de 30cm sur 30cm.

Il sourit et sortit une fine corde en nylon d'une poche de sa ceinture. Il la noua à la rampe d'escalier et s'assura que ses gants étaient bien en place. Il gardait toujours un mousqueton à sa ceinture pour des évacuations d'urgence. Vous ne saviez jamais quand vous aviez besoin d'évacuer un lieu rapidement. Dans son cas, c'était souvent. Il passa la corde dans son mousqueton et se hissa en équilibre sur la rampe. Grâce à ses années passées au cirque, la rampe de dix centimètres était pour lui aussi stable que si elle en avait fait trente. Il tourna le dos au vide et poussa.

Tony avait lu le dossier de Clint. Il avait lu les dossiers de toute l'équipe en fait et celui de Clint avait été éloquent quant à ce dont l'archer était capable. Tony ne fut donc pas surpris de voir Clint débouler du rez-de-chaussée de l'immeuble, brandissant deux armes de poing d'allure dangereuse. Il ne fut pas perturbé par le fait que l'homme avait descendu seize étages plus vite qu'il n'était humainement possible. Il se contenta d'un sourire en coin en constatant que Clint s'avérait être aussi doué avec des pistolets qu'avec un arc. Et Tony n'avait jamais vu personne recharger une arme plus rapidement que le gamin, pas même dans les films.

Comme si elle avait senti son retour à leur niveau, Black Widow se fraya un chemin à travers les robots pour combattre aux côtés de son Faucon. Si individuellement, ils étaient meurtriers, ensemble, ils étaient terrifiants, combattant comme s'ils ne formaient qu'un seul corps, sentant instinctivement les mouvements de l'autre et bougeant instantanément pour couvrir ses points faibles. C'était comme une chorégraphie répétée dont personne d'autre ne connaissait les pas.

L'homme sourit en voyant Clint débouler hors de l'immeuble dans la rue, satisfait de voir que le Faucon se défendait plutôt bien. Cela n'en rendrait sa victoire future que plus savoureuse.

« Il a survécu », constata le scientifique, légèrement sidéré.

« Je n'en attendais pas moins », répondit l'homme en s'éloignant des écrans.

Il dégaina son arme de poing, cachée dans son dos, la braqua sur le scientifique et lui tira une balle en pleine tête.

« Nous n'avons plus besoin de vos services » l'informa-t-il en rengainant son M-9 avant de se diriger vers le fond de la pièce.

Il regarda un instant son fusil à lunette M-24 puis referma l'étui et l'emporta hors de la pièce.

Le jeu commence, Barton.

Barton planta sauvagement son couteau de combat dans le cou du robot devant lui et l'observa s'écrouler au sol avec détachement. Lorsqu'il s'avéra qu'aucun ne prenait sa place, il regarda autour de lui. Natasha était dans son dos et observait également les alentours. Iron Man venait d'atterrir, sa visière relevée. Bruce émergeait de derrière un mur, les restes de son pantalon déchiré serrés autour de sa taille. Capitaine America se fraya alors un chemin jusqu'à eux tout en fixant son bouclier dans son dos.

« Je passe le relais », annonça le leader en s'éloignant pour contacter SHIELD.

Clint s'accroupit pour observer le robot à ses pieds. Un symbole en forme de croix était peint au centre exact de la poitrine. Il regarda aux alentours, tous les robots portaient le même symbole. Il le traça du doigt, cherchant dans sa mémoire quelqu'un qui aurait utilisé ce type d'emblème.

Il n'entendit pas le tir mais il sentit l'éclat de shrapnel lorsque la balle frappa le symbole en plein centre. Tout le monde plongea à couvert à l'exception de Tony qui se contenta de rabattre sa visière. Les yeux de Clint traquèrent aussitôt les toits et les fenêtres à la recherche d'un potentiel sniper embusqué. Rien.

« Jarvis, localise le tireur ».

« Je ne détecte aucune autre forme de vie dans mon périmètre, M. Stark », annonça Jarvis.

Clint se leva, grimaçant légèrement à la douleur dans son mollet.

« Il n'y a que trois personnes au monde capables d'un tel tir, dans le noir et suffisamment loin pour que Jarvis ne puisse pas les localiser. Je suis l'un d'eux. On dit que le second est mort, tué par Daredevil à Hell's Kitchen. »

« Et le troisième ? » demanda Tony, déjà effrayé de la réponse.

« Il s'appelle Cole Williams, alias One-Shot. Ancien militaire. On a servi ensemble en Afghanistan avant que je ne sois recruté par le SHIELD. »

« Pourquoi n'a-t-il pas été recruté ? » demanda Bruce, qui continuait de scruter les alentours avec méfiance, dans l'attente d'un second tir.

« J'étais meilleur ».

La réponse était concise et directe. Personne n'osa discuter.

« Une raison pour laquelle il souhaiterait ta mort ? » demanda Capitaine America depuis l'immeuble où il s'était mis à couvert.

« Des tas. » Clint soupira profondément tout en s'approchant de son arc en mille morceaux. « Mais s'il avait voulu me tuer, je serais mort. Ce n'était pas son but, pas encore du moins. »

« Et quel serait son but ? » demanda Natasha en s'accroupissant près de lui pour inspecter son mollet.

« Il veut attirer mon attention. Il a toujours aimé me tester. Pour voir lequel d'entre nous était le meilleur. Il transformait tout en compétition. C'est un nouveau défi ».

« Qu'il nous lance à tous », déclara fermement Natasha, le regard dur, le mettant au défi de discuter.

Il ne le fit pas avec des mots mais chacun pouvait voir dans ses yeux qu'il n'était pas d'accord. Ce problème était le sien et celui de personne d'autre. A lui de le régler.

« Alors quoi, il te laisse en vie parce qu'il veut jouer à un jeu tordu de snipers ? » demanda Tony, sa visière de nouveau relevée révélant ses sourcils froncés.

Clint hocha la tête et soupira de nouveau.

« Mais tu es meilleur… Donc il perdra, hein ? » demanda Bruce, qui s'efforçait de calmer son alter-ego, lequel poussait pour revenir à la surface après le coup de feu.

Clint ne répondit pas, ses yeux distants fixés sur le trou causé par l'impact de la balle.

« Ne restons pas à découvert et rentrons, soupira Steve. Et il semble que tu aies besoin d'assistance médicale », dit-il à l'archer.

« Je vais bien », répondit distraitement Clint, toujours sans quitter le robot et l'impact des yeux.

Le jeu commence, One-Shot.

« Je vais bien », insista Clint en essayant d'esquiver Natasha et de sortir de l'infirmerie.

« Pas après des blessures par balle », répliqua-t-elle, en lui bloquant efficacement le passage.

« Une blessure par balle, laquelle a été suturée et bandée. Le reste, c'est que des entailles et des ecchymoses. »

« Une grosse entaille, Clint, qui a nécessité 20 points de suture. »

« Je vais bien », insista-t-il.

« Tu as besoin de repos ».

« Oui, plus tard. »

Il essaya de nouveau de l'éviter.

« Clint », aboya-t-elle, le regard dur.

« Natasha, dégage de mon chemin ».

Sa voix était tombée d'une octave et avait pris un ton qu'elle n'avait plus entendu depuis la mort de Coulson.

« Laisse-moi t'aider », l'implora-t-elle.

Tous les deux savaient qu'elle ne parlait plus de sa jambe.

« Tu ne peux pas », répliqua-t-il en parvenant enfin à la dépasser pour s'éloigner avec raideur.

Elle fronça les sourcils, frustrée et les yeux féroces.

Oh non, ce n'est pas terminé.

Steve le trouva au champ de tir. Personne ne l'avait plus revu au cours des dernières heures mais lorsqu'il avait posé la question, Nat lui avait sèchement dit où trouver son partenaire. La première chose qu'il remarqua fut que les mains de l'archer tremblaient. La seconde que des cernes noirs bordaient ses yeux. Il relâcha la flèche, laquelle alla se figer en plein centre de la cible.

Il savait que Clint savait qu'il était là mais pour une raison obscure, l'archer avait décidé de l'ignorer. Steve décida de prendre les choses en main.

« Barton, salua-t-il calmement mais Clint ne s'interrompit pas pour autant et encocha une nouvelle flèche. Qui est-il pour toi ? » demanda Steve, direct, comme d'habitude.

« Personne », répliqua sèchement l'archer en relâchant sa flèche.

Afghanistan. Un an et deux mois avant que Clint ne soit recruté par le SHIELD.

« Double ou rien ? » murmura Cole à son collègue sniper à travers leur ligne de communication.

Clint serra les dents. Cole était obsédé par leur compétition. Il ne parvenait tout simplement pas à accepter qu'un homme de dix ans plus jeune que lui (bien qu'officiellement, il n'y eût que huit ans de différence) fût meilleur tireur que lui.

« On est en mission, One-Shot ».

« Allez Faucon… T'as juste peur d'avoir eu de la chance hier au champ de tir. »

« Je sais que ce n'était pas de la chance. Ce n'est pas le moment. »

« Tu ne vas même pas me donner une chance de redorer mon blason ? »

Cole s'irritait. Clint pouvait l'entendre dans sa voix.

« Garde ça pour le champ de tir », fut la réponse concise de Clint.

« On verra. »

Clint était sur le point de demander ce que cela voulait dire quand leurs cibles arrivèrent.

« One-Shot. Hawkeye. Vous êtes autorisés à tirer. Allumez-les, les garçons. »

Clint avait verrouillé sa cible dès l'instant où le camion transportant les terroristes iraquiens avait fait son apparition. Il pressa légèrement la gâchette. En plein dans la tempe. Avant même que la cible ne tombe, il s'était tourné vers la seconde. Un autre tir parfait, dans le front cette fois. On avait confié deux cibles à Clint, deux visages à mémoriser. En ayant terminé, il porta son attention sur les cibles de Cole et cessa brusquement de respirer. Un petit garçon se trouvait sur les genoux de l'une des cibles, de toute évidence en pleurs et terrifié.

Clint observa la première cible de Cole tomber avec pratiquement la même précision meurtrière que la sienne. Puis, avant même que Clint ait pu faire quoi que ce soit, une balle frappa le petit garçon dans le dos. Il poussa un cri horrifié. Tuer la dernière cible d'une simple balle dans la tête aurait été facile. C'est ce que One-Shot aurait dû faire. Et c'est ce qu'il fit, une seconde plus tard.

« C'était quoi ça ?! » gronda Clint en poussant Cole contre le mur, à l'extérieur de leur baraquement.

« C'était une mission. »

« Le gamin n'était pas une cible. Tu n'avais pas à le tuer. »

« Je n'avais pas une bonne vue, je l'ai mis dans le rapport. Il fallait dégager le gamin. »

« Conneries ! » cria Clint en le poussant brutalement une fois de plus avant de s'éloigner de quelques pas pour essayer de se maîtriser. « Je sais où tu étais posté. Ce tir était du gâteau pour toi. »

« Le gamin était un terroriste en devenir ! J'ai fait une faveur au monde », se défendit Cole en repoussant Clint.

Le jeune homme secoua la tête, horrifié.

« T'es cinglé… Je dois te signaler. »

« Tu fais ça et je leur dis que tu as menti sur ton âge. Tu seras arrêté et personne ne t'écoutera. »

Le regard d'acier de Clint en aurait fait s'écrouler de meilleurs.

« Fais pas ta gonzesse, Clint… J'ai fait ce qu'il fallait faire. »

Steve fixa son équipier, clairement conscient de son mensonge mais décida de laisser filer pour le moment, et d'aborder un autre sujet.

« Vous étiez proches, toi et Coulson, n'est-ce pas ? »

C'était plus un constat qu'une réelle question. Il connaissait la réponse.

« Je ne veux pas en parler », riposta Clint en relâchant une énième flèche.

Son carquois étant vide, il s'approcha des cibles pour récupérer ses flèches.

« Je sais ce que cela fait de perdre quelqu'un d'aussi important… et de s'en sentir responsable », insista Steve en le suivant près des cibles.

Clint l'ignora.

« J'ai été un soldat, comme toi, Clint, reprit Steve, son ton plus dur. J'ai entraîné mon meilleur ami dans un combat dont il n'avait aucune chance de revenir vivant. Mais il m'a suivi parce qu'il me faisait confiance pour le ramener chez lui. J'ai échoué et pendant très longtemps, j'ai pensé que c'était ma faute, que je l'avais tué. »

Au début, il ne semblait pas que Clint écoutait puis il vit les épaules de l'archer se tendre et continua.

« Coulson ne t'aurait rien reproché, Clint… Et aucun d'entre nous ne le fait. Tu dois respecter son choix d'avoir combattu. Il a choisi cette vie. Il connaissait les risques. Ne lui retire pas l'honneur de sa mort. »

A sa grande surprise, Clint brisa en deux la flèche qu'il retirait de la cible.

« Il n'y avait aucun honneur dans sa mort ! répliqua-t-il avec colère. Et le combat qu'il menait n'était pas censé se dérouler dans son pays natal. C'était moi ! Ma faute ! J'ai fait entrer les hommes de Loki. J'ai déversé toute l'intelligence du SHIELD comme le sang d'un porc égorgé ! J'ai échoué ! J'ai été faible et ça a tué des gens bien. Je mérite de porter cela jusqu'à la fin de ma vie ! »

Steve ne recula pas lorsque Clint envahit son espace personnel. L'homme était nettement plus petit mais il n'en était pas moins imposant. Pendant un instant, il se détesta d'être aussi perceptif car il pouvait entendre la douleur dans la voix de son camarade, pouvait voir l'autodépréciation dans ses yeux. Pendant un instant, il se vit lui-même, après la mort de Bucky. Il répondit pourtant calmement :

« En aurais-tu voulu à Coulson ? » demanda-t-il simplement.

La surprise traversa le regard de Clint. Il ne répondit pas.

« Tu n'avais aucun contrôle, Barton. Loki te l'a pris. En t'infligeant tout cela, tu le laisses gagner, même s'il a perdu. »

Sur ces mots, Steve se détourna et s'éloigna. Il ferma les yeux avec tristesse en entendant un choc et le son de multiples flèches se répandant sur le sol.

Bande annonce.

« Tu es le suivant sur la liste pour le discours réconfortant ? » demanda-t-il avec brutalité.

« Non… Je sais que rien de ce que je dirai ne t'aidera… Mais j'ai quelque chose pour toi, de la part de quelqu'un qui peut t'aider. »

Les yeux de Clint se braquèrent sur les siens et Bruce fit glisser l'enveloppe scellée à travers la table.