Los personajes le pertenecen a Stephenie Meyer y la historia a Lisa Marie Rice.

CAPÍTULO 4

Summerville

Oh, Dios, pensó Renesmee, mirando a través de amplio arco cómo Jacob bajaba rápidamente las escaleras y cruzaba de una zancada por el atrio del comedor. Había una rara, una definitivamente agitación muy femenina en su pecho.
Chico, se había aseado muy bien.
El desaliñado había desaparecido, con un aire sin afeitar, de un hombre que había estado viajando dura y brutalmente. Se había lavado el pelo y atado de nuevo. Brillando en un intenso color negro.
Estaba embutido en unos pantalones vaqueros ajustados y un suéter negro de cuello alto. Aunque la ropa era informal, tenía el curioso efecto de parecer que llevaba un elegante traje de noche. La ropa también mostraba su cuerpo, fuertes músculos en el pecho y los bíceps marcados bajo su suéter.
Había estado claro en la librería que Jacob Black era un hombre alto y fuerte, pero la preocupación de Renesmee había estado demasiado ocupada sobre si debía aceptarlo como huésped y luego sobre si iban en realidad a llegar a casa con vida como para fijarse en su cuerpo.
Pero ahora estaban seguros en casa, no estaban muertos, la caldera no había muerto, y él no se parecía a un asesino en serie. Ahora podía fijarse en él. Lo observó mientras colocaba la última pieza de la vajilla y encendía las velas.
Raras veces había visto un espécimen tan perfecto de hombre. Era algo más que estar cachas. Estar cachas era algo normal hoy en día. Incluso Alec iba al gimnasio. Era algo más que eso—poder puro masculino, sin adulterar y sin adornos.
Sus ojos se encontraron con los suyos mientras él bajaba rápidamente por las escaleras y entraba en el comedor. Pasó una expresión por su cara, que ella no pudo precisar, cuando vio la mesa del comedor.
¿Había exagerado?
Ella revisó la mesa, vestida con su mejor vajilla de Villeroy & Boch, que sus padres se habían comprado en su luna de miel en París hacía treinta y dos años. Todavía tenía cuatro copas de cristal de Waterford intactas y aún tenía algunas piezas de plata de la familia. Lo suficiente, seguramente, para poder poner una elegante mesa para dos.
Había encendido la última vela cuando él se detuvo en el umbral. Se quedaron mirando el uno al otro en el silencio absoluto de la sala. Él tenía unos ojos increíblemente magnéticos. Se quedaron sosteniendo los suyos. Su mirada era tan irresistible que ella no pudo apartarla...Con una exclamación de dolor, Renesmee apagó el fósforo que le había quemado los dedos. Dolía. Miró hacia abajo, al punto rojo furioso sobre su dedo índice.
En un segundo, estaba a su lado, con un ceño profundo entre sus cejas. Levantó su mano y la examinó con cuidado.
—No es nada—, le dijo, tirando de su mano para liberarla. No funcionó. Le sostuvo la mano en un apretón sin dolor perfectamente irrompible. Que estúpida, quemarse el dedo con una cerilla por mirar fijamente a un hombre. Se podría pensar que nunca había visto a un hombre antes, por el modo en que lo había estado mirando a él fijamente.
Un rubor de vergüenza se elevó profundamente dentro de ella. Había sido maldecida con la piel de una pelirroja, y sabía que sus mejillas estaban sonrosadas y que el rubor se extendía hasta sus pechos.
Él estaba de pie muy cerca, tan cerca que podía olerlo. Había usado el jabón que dejaba a todos los huéspedes, pero su olor, el que había sido impreso en su cerebro, en sus terminaciones nerviosas en el coche, —anulando el de la esencia a rosas. Tal ver era la combinación de olores femeninos y masculinos mezclados juntos lo que tenían ligeramente mareada.
Por un momento se sintió aturdida, y se habría balanceado si él no hubiera estado sosteniendo su mano con tanta fuerza.
—Tienes la piel delicada. No querrás tener una ampolla. —Pasó por delante de ella y cogió un cubito de hielo de un vaso—. Toma. Mantenlo contra la quemadura durante unos minutos. —Él sostuvo el cubito contra su dedo y rodeó su mano alrededor de las suyas
No se distanció, como ella hubiera esperado, pero se la quedó mirando en silencio, con su mano rodeando la suya. Renesmee era consciente del latido de su corazón, lento y fuerte, y del increíble calor de su mano. Ella no sabía qué hacer. Por supuesto, debería retirar su mano de la de él, pero por alguna razón sus músculos no le obedecían, por lo que simplemente se quedó en silencio, observándolo. Su iris era oscuro, profundo, casi indistinguible de las pupilas.
Una gota de agua derretida resbaló de su puño cerrado e hizo plaf en el suelo de mármol, sonando ruidosamente en el silencio. Fue como si el pequeño chapoteo la hiciese despertar de un sueño profundo. Respiró profundamente y flexionó los dedos bajo los suyos.
Él abrió su mano inmediatamente, y ella miró hacia abajo El hielo había obrado el truco. El enrojecimiento casi había desaparecido.
—Gracias—, murmuró, dando un paso atrás. Alejarse de él era más difícil de lo que debió haber sido, como si ese gran cuerpo ejerciese su propia gravedad, un pequeño planeta hecho de calor, hueso y músculos.
—De nada. Aquí. —Excavó en el bolsillo de sus pantalones vaqueros y sacó un sobre normal blanco—. Deberíamos terminar con esto cuanto antes.
Ella lo sostuvo, alzando la vista hacia él. Aunque no era de ninguna manera un hombre hermoso o incluso bien parecido, tenía una cara extraña…elegante, larga y delgada, con una estructura ósea fuerte ya no empañada por la barba. Profundos surcos en las comisuras de su boca.
El papel crujió entre sus dedos.
—¿Qué es esto?
—Quinientos dólares para el primer mes de alquiler, más un depósito de otros quinientos dólares. Si me aceptas, tengo la intención de quedarme un tiempo. Te pagaré el veinticuatro de cada mes, si estás de acuerdo con ello.
Wow. Eso era maravilloso para ella. Los mil dólares irían directamente al banco le lunes por la mañana. Renesmee abrió un cajón de secreter donde guardaba sus extractos del banco, y lo dejó allí, y lo cerró con un movimiento de su cadera.
Había estado increíblemente depre todo el día, sola en la librería, con sólo una casa vacía a la que volver al hogar, esperándole un largo y solitario fin de semana de navidad. Pero ahora parecía que las cosas estaban mejorando.
Sonrió mientras caminaba hacia la cocina. Se había superado a sí misma con la cena, tal vez para celebrar que ya no estaba tan sola. Jacob Black era un huésped, cierto, pero se había convertido en algo bueno. ¿Quién sabe? Tal vez incluso tendría conversación. Tal vez.
—¿Renesmee—? Su voz era baja y profunda, una nota interrogante en ella. Se dio la vuelta. En la cocina sonó una campana. El asado estaba listo.
—¿Si?
Apuntó con un dedo largo hacia el secreter.
—¿No vas a contar eso?
Ella lo miró fijamente.
—¿Contar qué?
—El dinero. Quiero que lo cuentes.
Ella lo miró, luego al cajón. Ella medio sonrió.
—Pero... pero confío en ti.
Él inclinó la cabeza gravemente.
—Escucharlo es tranquilizador. Y saberlo. Pero debes contarlo, de todas formas.
—Pero el asado.
—No se quemará, sólo te llevará un minuto comprobar que todo el dinero está allí. Compláceme. Por favor—. Parecía que ese rostro duro no existían las súplicas en su repertorio. La palabra había sido pronunciada con bastante suavidad, pero en su cara estaba escrito que no utilizaba esa palabra a menudo. Y definitivamente no era un rostro al que se le podía decir que no.
Bueno, alguien tan grande y fuerte como él, un ex soldado, probablemente no necesitaba pedir por favor muy a menudo. Probablemente tenía lo que quería.
Después de todo así era cómo funcionaba el mundo.
Renesmee había chocado su cabeza repetidas veces contra aquellos más poderosos que ella, y había perdido, todas las veces. El poder en su mundo era por lo general el dinero y las conexiones, no la fuerza física, pero como no tenía nada de eso —ni dinero, conexiones o poder físico— era la que tenía de llevarse la peor parte.
Él no se movió, y no dijo nada más, así que suspirando, se dio la vuelta y abrió el cajón. El sobre no estaba cerrado, la solapa estaba metida como una tarjeta de Navidad.
Dentro había diez billetes de cien dólares muy nuevos y crujientes. Los contó, uno por uno, dejando cada uno sobre la superficie de la mesa con una pequeña palmada, y luego, cuando los hubo terminado de contar, los metió de nuevo en el sobre y los colocó de nuevo en el cajón.
Había sido una farsa, pero tal vez había tenido razón al obligarla a comprobarlo. La sensación de los billetes crujientes era tan tranquilizadora. El mes de enero iba a salir bien, en cuanto al dinero. La caldera no había fallado todavía. E iba a cenar con un hombre atractivo.
El hombre con el que se iba a enrollar.
Renesmee se volvió hacia él. Parecía que él no se había movido una sola pulgada. Nunca había conocido a nadie, hombre o mujer que pudiese mantenerse así.
—Ahora a menos que ese dinero sea falso, y si lo es, lo sabré el lunes por la mañana cuando lo deposite en el banco, te sugiero que te sientes y nos sirvas una copa de vino. Estaré de vuelta.
Cuando ella volvió a entrar en el comedor, ya estaba sentado y había servido a los dos media copa de vino. Se puso de pie inmediatamente en cuanto ella cruzó el umbral.
Renesmee dejó el asado y se sentó, notando que él no se sentó hasta que ella lo hizo. Esa regla había salido con los dinosaurios, aunque al parecer Jacob Black no se había enterado.
La mirada oscura de Jacob se posó en la mesa, y luego, en ella.
—Esto parece absolutamente maravilloso. Gracias a ti. No soñé cuando llegué que tendría una cena tan elegante esta noche. Pensé que me registraría en un hotel y trataría de encontrar un restaurante en alguna parte.
Renesmee sonrió, complacida, mientras le servía. Si, había puesto una bonita mesa. Y esta noche se había superado a ella misma en la cocina. Era un viejo truco. Cuando estás deprimida: un brochazo de más maquillaje, ponerse su blusa más bonita, poner algo de música. Al igual que siempre y cuando no costaba dinero que no tenía, Renesmee conocía todos los trucos.
El comedor era hermoso en sí mismo. Cuando sus padres vivían, estaba pintado de un amarillo canario que combinaba maravillosamente bien con el color del cálido cerezo del comedor de estilo Art Decó.
Un año después del accidente, en una de las pocas ocasiones en que en realidad había logrado mantenerse de pie, Carlie se había resbalado y golpeado la cabeza contra la esquina picuda del buffet, y luego contra la pared, dejando un rastro de sangre de color rojo brillante.
Renesmee había estado horrorizada y afligida ante la vista de la sangre de su hermana sobre la pared, el siguiente fin de semana había pintado las paredes de aburrido, soso verde menta que era sólo una sombra del color caqui del hospital.
Este era el único color que tenían el día que había ido a la ferretería local.
Aparte de eso, la habitación estaba como había estado en los buenos tiempos, cuando los Cullen entretenían a senadores, jueces, escritores famosos y artistas. Hasta el momento, no había tenido el corazón para vender el juego de comedor, aunque si Carlie hubiese vivido mucho más tiempo, el conjunto de comedor habría tenido que irse, junto con el último cuadro y tarde o temprano, la casa.
La mesa de madera de cerezo estaba pulida y brillante. Las llamas de las velas se reflejaban profundamente en la madera, al igual que las copas de cristal, casi tanto como si la mesa fuese un espejo.
Las llamas de las velas se reflejaban en los oscuros ojos de Jacob, también, pequeños destellos de luz en la oscuridad. Había otra clase de luz en sus ojos también, inconfundible.
No cabía duda que estaba apreciando algo más que la cena. No había dicho ni una palabra, pero el interés masculino era evidente y potente. No hizo nada tan grosero como mirarla arriba y abajo—sus ojos permanecieron clavados en su cara—pero Renesmee había estado suficientes veces en el extremo receptor de la atención masculina como para saber muy bien cuando era dirigida a ella. Definitivamente, Jacob Black estaba muy interesado.
Ella era bien parecida, lo sabía. Se había duchado y tomado un cuidado especial con su maquillaje y se había recogido el pelo, dejando algunos rizos sueltos acariciando sus hombros.
Llevaba un Armani de su madre. No habría ninguna manera en esta tierra de que se pudiese permitir un vestido de cóctel como el que vestía, nunca en un millón de años. Pero tenía todavía el guardarropa de su madre, que había sido rico y variado, también. Bella Swan había tenido un gusto excelente, con un marido rico e indulgente que le gustaba agasajarla con regalos y presumir de ella en público.
En un esfuerzo por levantarse el ánimo, Renesmee había decidido vestirse para la noche. Maldición, era Nochebuena, y en vez de pasarla sola en una casa fría, iba a pasarla con un hombre muy atractivo y maravilla de las maravillas, —la caldera no se había estropeado aún, por lo que ella podría ponerse un vestido de cóctel negro sin hombros sin parecer una idiota.
Esto casi parecía una cita.
¿Cuándo fue la última vez que había tenido una cita? Mucho antes de que ocurriera el colapso de Carlie. ¿Septiembre, tal vez?
Ella había ido al banco de Jane a recogerla para almorzar, y Jane le había presentado al nuevo vicepresidente, Michael Newton. Era rubio, guapo, treinta y algo, y él se enamoró inmediatamente.
Consiguió su número a través de Jane y la llamó esa misma tarde para una cita.
Michael la llevó a un lujoso restaurante japonés, fresco y elegante. Era una maravillosa noche de septiembre, cálida y con maduras promesas. Michael era simpático, divertido, romántico. Una compañía encantadora. Sexy de una manera discreta. Renesmee estaba pensando seriamente en dormir con él después de un par de citas, preguntándose cómo seria, cuando sonó su móvil. Era la enfermera de Carlie. Carlie estaba teniendo un ataque.
Michael insistió en acompañarla a casa y vio, horrorizado, cómo tuvo que manejar a Carlie. Nunca volvió a tener noticias de Michael otra vez. Nunca lo volvió a ver. Era embarazoso el modo en que la evitaba.
Lograba no estar nunca cerca cuando iba a recoger a Jane para almorzar, y nunca le respondió a los mensajes que le dejó en su contestador automático. Renesmee no tenía que ser golpeada en la cabeza para entender que él no quería de ninguna manera formar parte de su vida. Su vida era demasiado dura para él.
Después de eso, ella y Jane tomaban el almuerzo en su librería, Primera Página, turnándose para pagar la comida china para llevar. Era más fácil para todos así.
Jacob dejó el tenedor y tomó un sorbo de vino.
—Wow. No puedo recordar una comida mejor. En realidad no puedo recordar mi última buena comida en absoluto. Definitivamente fue antes de Afganistán.
Renesmee miró a Jacob comiendo. Tenía modales excelentes en la mesa, aunque ella temblaba cada vez que él cogía su copa de vino. Sus manos eran grandes y de aspecto rudo. Sin embargo podían ser delicadas. Sus movimientos eran precisos y controlados. Tal vez su copa de vino estuviese a salvo, después de todo.
Michael había tenido manos pequeñas, suaves y blancas. Trató de imaginárselo como un soldado en Afganistán y fracasó estrepitosamente.
—¿Qué hacías exactamente en Afganistán?—, preguntó, acumulando más comida en el plato de Jacob y sonriendo interiormente ante su gesto de agradecimiento.
—Estuve dos veces, una para el gobierno, y otra para la empresa. La primera vez fue para una rotación de seis meses justo después de conseguir mis galones de Ranger. Estábamos en una patrulla de invierno en la región de Hundu Kush. La segunda vez fue después de dimitir en mi comisión para ayudar a mi padre a dirigir su empresa. Conseguimos un contrato para proteger Habib Munib. Acabo de regresar de allí hace un par de semanas.
Renesmee parpadeó, con el tenedor a medio camino de su boca.
—¿Habib Munib? —Renesmee parpadeó, el tenedor a mitad de camino a su boca—. ¿Habib Munib? No es el él… cielos, no es el presidente de Afganistán?
—Sí. Más o menos. Al menos en teoría, de todos modos. —La dura boca de Jacob se levantó en una media sonrisa. Esto no suavizó sus facciones, pero él se suavizó un poco—. La verdad es que Habib en estos días no es el presidente de mucho más que el Palacio Presidencial en Kabul y sobre un radio de diez bloques alrededor de ello. Cualquier jefe militar de las montañas tiene más poder real... y sin duda más potencia de fuego... que Habib. Y cada señor de la guerra del país... y créeme que hay muchos de ellos... está intentando cazarlo. Mantenerlo con vida… es un reto. Lo logramos principalmente mediante la creación de la capital de bolsa de arena del mundo que le rodea.
¡Ella debía haber visto fotografías de Jacob! Debía. Habib Munib salía a menudo en las noticias y las imágines le mostraban rodeados por sus guardaespaldas americanos. Tipos grandes y fornidos, sobre todo, con barba y gafas de sol, sosteniendo armas negras alarmantemente grandes. Ella se había imaginado que eran agentes americanos, pero aparentemente no lo eran.
—¿Disfrutaste del reto?
Hizo una pausa para pensar.
—Sí, lo hice. Mucho. Teníamos que pensar en cosas bastantemente inventivas y seriamente desagradablemente malas. Ayudó que Habib fuera uno de los tipos buenos. Estudió en Cal Tech y consiguió un título de ingeniería que no pone en práctica y sólidas habilidades con el póker, cuando juega. El hombre tiene una buena cabeza sobre sus hombros. Es la mejor esperanza de su país para un futuro que no sea la pobreza extrema y fanáticos enloquecidos por las calles matando a la gente para mantener el país a salvo de mujeres que usan lápiz de labios y esmalte de uñas. Trabajamos realmente duro para mantenerlo con vida.
Renesmee lo miraba a la cara mientras hablaba. Se había olvidado encender la lámpara de araña de arriba, por lo que la mayor parte de la luz procedía de las velas. Estas brillaban en su oscura piel curtida de un bronce profundo, las llamas oscilando vivas en sus ojos oscuros.
La casa estaba tibia en el mejor de los casos, pero Renesmee no tenía frío. Estaba sentado perpendicularmente a ella, con los codos casi tocándose, y él parecía irradiar calor. Se sentía envuelta por él, las moléculas de aire entre ellos aceleradas y calientes.
—¿Si tanto te gustaba el trabajo, por qué te fuiste?
—Me enteré de que mi padre estaba enfermo. Él no me dijo que se sentía mal, no quería que me preocupase. Me lo dijo su secretaria. Ella me llamó y me dijo que mi padre estaba vomitando sangre. Volé directamente de vuelta. Lo amenacé hasta que fuimos a un doctor. —Una débil sonrisa arrugó su cara, un segundo y se fue, como una sombra de una sonrisa en lugar de una verdadera—. Mi padre era obstinado. Odiaba a los médicos. Me llevó algo de trabajo conseguir llevarlo a uno. Y cuando finalmente lo arrastré para hacerse pruebas, averiguamos que tenía cáncer de estómago. No podía dejarlo mientras estaba enfermo. El cáncer estaba muy avanzado. Sólo duró unas semanas. Después de su muerte, decidí hacer algo más.
Renesmee apoyó la barbilla en su puño mientras lo miraba.
—¿Por qué?
Él apoyo su tenedor abajo, pensativo. Se tomó su tiempo para responder. Eso fue algo que a Renesmee le gustó.
Él no hacía chistes fáciles, ni daba respuestas prefabricadas. Claramente luchaba para encontrar las palabras adecuadas. Era muy posible que las palabras no fueran su fuerte. Después de todo, era un soldado.
Cuando finalmente habló, su voz era tranquila y profunda.
—Mi padre fue un soldado durante toda su vida. Cuando se retiró, fundó una empresa en la que podía utilizar sus habilidades especiales. Disfruté de mi etapa en el ejército, pero ahora se, que en cierto modo, me alisté en el ejército para complacerlo. Cuando me necesitó para ayudarlo en su empresa, renuncié a mi comisión para ayudarle. Lo hice feliz. Si estuviera vivo, todavía estaría en Afganistán, aún con la empresa. Pero después de su muerte, comprendí —se detuvo, luchando con las palabras— yo comprendí que la empresa era su sueño. No el mío. Yo tengo otros sueños, otro plan para mi vida. Y por mucho que lo echo de menos, la muerte de mi padre me dio la libertad para seguir.
La gran habitación se quedó en silencio. A través de un arco de la sala donde ella había encendido el fuego. Este crujió y reventó.
Él se sentía cómodo con el silencio. A Renesmee le gustaba eso.
—Así que dime, ¿cuál es tu sueño?
Él vaciló.
—Tengo... algunas habilidades especiales. Algunas las adquirí en el ejército, y he nacido con otras. Fueron útiles a mi padre, y yo estaba feliz poniéndolas a su servicio y al servicio de los clientes de la empresa. Pero él ahora se ido. Creo que quiero utilizar mis habilidades para otra clase de personas. La clase de personas que no pueden ir a una empresa de seguridad y resolver sus problemas comprando lo que necesitan—. Sus dientes estaban apretados, los músculos de fuerte mandíbula flexionados bajo su piel oscura. —Las empresas de Seguridad protegen a la clase de personas que ya tienen los medios para protegerse. Suelen ser por lo general ricos o al menos tienen el suficiente dinero como para pagar la protección de una empresa entera. Muchos tienen empresas propias, con empleados que se interponen entre ellos y el peligro. La contratación de seguridad adicional es a veces solo la guinda del pastel, y a veces, francamente, un símbolo de status. Creo que lo que realmente me gustaría es enseñar a las personas que lo necesitan habilidades de autodefensa. La gente que necesita saber defenderse pero no pueden permitirse personal de seguridad profesional.
—¿Y es eso lo que quieres hacer aquí? ¿Montar una... una qué? ¿Una escuela de autodefensa? ¿Aquí, en Summerville?
Él asintió.
—Quería un nuevo comienzo. Yo…pasé por aquí con mi padre cuando era un niño. Me gustó el lugar. Creo que siempre he pensado en una parte de mi mente que me gustaría vivir aquí.
—Hay peores lugares donde vivir. —Una gran ráfaga de viento agitó los cristales de las ventanas, y Renesmee puso una sonrisa irónica—. Y por supuesto, desde luego, el clima es templado y agradable.
Él le devolvió otra medio sonrisa.
—Confieso que no pensé en llegar en medio de una tormenta de nieve.
—Apuesto a que lo hiciste. Summerville es una ciudad bastante agradable, pero tengo que advertirte que los inviernos a veces pueden ser horribles. Los meteorólogos han pronosticado que este será particularmente largo y frío este año. ¿Te asustará esto?—No era completamente una pregunta ociosa. Sería una lástima que se fuese. Iba a ser un huésped agradable, y el dinero estable sería muy bienvenido.
Él se quedó inmóvil, como si ella le hubiese dicho algo de una importancia trascendental.
—No, señora, —dijo en voz baja, mirándola a los ojos—. Un poco de frío no me va a asustar, créeme. He estado pensando en esto durante mucho tiempo, mucho tiempo.
Renesmee se quedó en silencio, mirándolo mientras inclinaba la cabeza y se terminaba lo que quedaba de su tercera ración de patatas asadas. De manera constante, claramente, había ingerido una cantidad asombrosa de alimento. Al parecer, lo que había dicho era verdad, no había tenido una buena comida en meses.
—La comida estaba deliciosa, gracias.
—Me alegro que te haya gustado. Creo que hay que hacer un poco de esfuerzo extra para Nochebuena, ¿verdad? Y tengo una buena comida prevista para mañana. —Se secó la boca con una de las servilletas de lino de Pratesi que sólo usaba en ocasiones especiales—. Pero te advierto, no comerás así todos los días.
Él tomó un aliento profundo, claramente buscando las palabras adecuadas. Renesmee se distrajo por un momento al posar la vista en su amplio pecho subiendo con la respiración. Podía ver sus pectorales a través del jersey. Probablemente tenía vello espeso en el pecho, a juzgar por el vello negro de sus antebrazos.
Una imagen repentina de ese pecho sin el suéter floreció en su mente, y una oleada de puro calor se disparó a través de ella.
Esto era tan diferente de ella, que casi miró a su alrededor para ver si alguien más se había puesto caliente con el pensamiento del pecho desnudo de un hombre en lugar de ella, Renesmee Cullen, la Señora frígida.
—No me quejaré, señora, —dijo finalmente—. Me he pasado siete años comiendo raciones de campaña y saben a comida de perro caducada desde hace años mezcladas con caucho. Masticadas en combate, también.
—Bueno, —respondió divertida—, no estoy demasiado segura de que las raciones de campaña... sean como una especie de arma, en realidad, pero deben de ser terribles. Te trataré mejor que el ejército, eso seguro.
—Sí, señora. —Sus ojos oscuros se clavaron en ella—. Apuesto a por ello. Lo estoy esperando con impaciencia.
Sus palabras eran completamente neutrales, incluso amables. No había nada sugerente en su tono o en su lenguaje corporal. Mantuvo su mirada estrictamente por encima de su cuello. Pero no había ninguna duda en el trasfondo de sus palabras. Las hormonas sexuales de repente se arremolinaron en el aire, una ráfaga de un poco de ellas, tan poderosas que no sólo eran una pérdida de palabras, pero podía sentir el aire saliendo de sus pulmones.
El deseo potente, oscuro, completamente masculino estalló en la sala, tan poderosamente que prácticamente podía ver las ondas de deseo dirigirse hacia ella más allá de la superficie brillante de la mesa. Renesmee había sentido deseo antes, pero nunca había sentido una oscura atracción magnética antes así.
Debería decir algo, algo despreocupado para disipar la tensión del aire. Pero por su vida que no le vino nada a la mente. Ni siquiera podía apartar la mirada de él, su mirada oscura era tan persuasiva que fue como un puñetazo en el estómago. Su pecho se sintió apretado, y le resultaba difícil respirar.
A Renesmee le llevó un minuto darse cuenta de que no sólo era de él. Ella sentía el deseo también. Hacía tanto tiempo que no lo había sentido que no lo había reconocido. Jacob Black era tan diferente de todos los hombres por los que se había sentido atraída en el pasado que ni siquiera se le había ocurrido que ella lo pudiese desear.
Renesmee se sentía atraída por hombres ingeniosos, sofisticados y mundanos. Hombres que disfrutaban los libros y el teatro y tenían un irónico sentido de la vida. Lo poco que había visto de Jacob Black le mostraba que era la antítesis. Ella no había visto el ingenio, de hecho, había estado tan serio hasta el punto de la severidad. No parecía sofisticado o mundano. Era cierto que había viajado, pero a puntos avanzados se la civilización, donde la capacidad de manejar un arma de fuego era más útil que el conocimiento de los museos locales.
Esta era su cabeza parlante. El resto de su cuerpo simplemente no estaba escuchando. La descarga hormonal la había tomado por completo, un reacción a la pura masculinidad…de Jacob Black. Era humillante pensar que su cuerpo no estaba prestando ninguna atención en absoluto a lo que le estaba diciendo, los libros que había leído, a qué partido político pertenecía.
No, su ritmo cardiaco y su respiración estaban acelerados porque él tenía el cuerpo masculino más magnífico que ella había visto alguna vez. Las rodillas le temblaban cuando miraba sus manos grandes, elegantes, ásperas, fuertes. Su voz profunda y rítmica le producía vibraciones en la boca del estómago.
Oh, esto era malo. Jacob Black era su huésped. Él le pagaba un precio muy alto por vivir en su casa hermosa pero a veces de lo más fieramente incómoda. No podía permitirse el lujo de estar sin aliento cuando hablaba con él, o que él le pillase mirándole a hurtadillas admirando la anchura de sus hombros o el tamaño de sus bíceps.
Renesmee tenía que controlarse a sí misma.
Tenía que construir esto sobre la base de casera-inquilino. Cordial e impersonal.
Pegó una sonrisa amable en su rostro e inició una amable conversación de patrona.
—¿Quieres un poco más de rosbif?
—No, señora, —dijo él sin sonreír—. Estoy bien. —Sus ojos nunca se apartaron de los suyos. Eran tan oscuros. Pocas veces había visto unos ojos tan oscuros, con sólo una pequeña diferencia entre la pupila y el iris…
Ella se sacudió.
—Espero que hayas hecho un hueco para el postre. Hice mousse de chocolate. Podemos tomarlo en el salón con el café, si quieres.
El se afirmó, si era posible, todavía más. Sus ojos sondearon los suyos, como si ella le hubiese dicho algo convincente.
—Sí, señora. Me gustaría muchísimo—. Él se levantó antes de que ella lo hiciese, en un movimiento suave y elegante, retirándole la silla cuando ella se levantó. ¿Cuándo había sido la última vez que un hombre había hecho esto por ella?
Renesmee señaló la sala de estar.
—Ve por delante, traeré el café y el mousse.
Cuando entró en la sala de estar con una bandeja con dos copas de mousse y dos tazas de café, lo vio en cuclillas junto al fuego, alimentándolo con un tronco, empujando el tronco con el atizador. Las chispas volaron por la salida del humo. Un tronco se cayó, estallando en llamas al rojo vivo, destacando su ancha espalda en un borde de color rojo fuego. Los vaqueros negros ajustados mostraron sus músculos largos, grandes de sus muslos, flexionados al agacharse. Se levantó con facilidad y se dio la vuelta.
—Déjame ayudarte con eso—. Cogió la bandeja de sus manos y la puso sobre la mesa de centro.
El fuego se elevó, renovado, grandes llamas rondando con avidez lamiendo la madera, llenando el cuarto de calor y los y el ambiente crepitar de las llamas. Parecía que hubiese una tercera persona en la habitación con ellos.
Renesmee se sentó en el sofá, bebiendo a sorbos su café. Como tantas veces en los momentos difíciles, ella trató contar sus bendiciones. Gozaba de buena salud. El pago de enero al banco sería hecho. ¿Febrero?—bueno, eso era el futuro, ¿verdad? Jacob le había dicho que se quedaba. No parecía al tipo de hombre que saliese corriendo gritando con una caldera temperamental. Podría conseguirlo en febrero. O no. Una de las cosas que había aprendido en los últimos seis años era que podía luchar por las cosas que no podían influirse o cambiarse. Y aprovecharse al máximo de las cosas, pensando con resolución positiva. Se había entrenado para hacerlo.
Por desgracia, pensar desesperadamente con pensamientos positivos no siempre funcionaban también como ella quería.
Mañana era el día de Navidad, cuando todo el mundo sabía que había llegado a un callejón sin funcionarse. Las Navidades siempre eran demasiado duras.
Había tantos recuerdos felices de Nochebuena en este cuarto. Mamá y papá y Carlie, la música y las risas y la luz del fuego. Recordó una Nochebuena con Alec, antes del accidente. Carlie había tenido, ¿Cuántos? ¿Siete? Ella había comenzado a salir con Alec —el primero de sus muchos paradas y comienzo de su relación— y ella lo había invitado la víspera de Navidad. Sus padres habían estado encantados por los buenos modales de Alec y la conversación de adultos. Esto fue antes de que llegaran a conocerlo. Más tarde, su padre había llegado a despreciarlo. Pero esa primera noche, todo eran sonrisas.
Ella, bueno, había estado ciegamente enamorada. Tan ciega que perdió su virginidad con él un par de meses más tarde.
Esa noche, mamá había llenado el salón de velas. A su madre le gustaban las velas. Y ella las encendía en todas las ocasiones posibles, y a veces sólo porque le apetecía.
El recuerdo de esa noche aún podía calentarla. Aún podía recordar los olores fuertes mezclándose juntos, el Diorissimo de mamá, la cera de vela caliente, el humo de la leña, lo pasteles y bollos del cocinero, el Earl Grey, y el bourbon de papá. Un aroma embriagador de alegría y celebración.
Ella había tocado el piano y ellos habían cantado villancicos. Ella había tocado... ¿tocar? Con un tirón, Renesmee trajo a su mente de vuelta al presente. Su huésped estaba sentado junto a ella. No tan cerca como para incomodarla, pero lo bastante cerca como para que pudiera sentir el calor de su cuerpo y sentir el movimiento del aire y la pendiente de sofá cuando él se inclinaba hacia delante para poner la taza en la mesa del centro. Viéndolo tan cerca, se sentía un poco abrumada por su gran tamaño. Parecían que sus hombros ocupaban la mitad del sofá.
Su taza de café perfectamente de un tamaño normal parecía diminuta en sus manos. Sus manos eran irresistibles, a diferencia de cualquiera de otras manos masculinas que hubiese visto alguna vez. A pesar de que eran enormes, la piel visiblemente áspera, como si trabajase mucho con ellas al aire libre, también estaban bien formadas, con dedos largos, elegantes y fuertes, con una ligera capa de vello negro en el dorso. Las uñas estaban limpias, pero claramente sin manicura, por lo que eran muy diferentes de las manos de Alec, que eran pálidas y suaves, con uñas perfectas y pulidas
Oh, Dios mío. Lo estaba haciendo de nuevo, vagando a la deriva con sus pensamientos. Le había dicho algo.
—¿Perdón?
Jacob inclinó la cabeza hacia el piano. Su voz era paciente. Era un hombre fuerte, un soldado.
Era de suponer que le daba paciencia extra para no rodar los ojos y gritarle a la señora loca que iba a la deriva en su cabeza con la caída de un sombrero.
—Veo que tienes un piano. Me imagino que lo tocas. Me gustaría oírte tocar.
No, absolutamente no fue su primer instinto, y tuvo que mantener las mandíbulas bien cerradas para evitar decir las palabras.
De ninguna manera podría tocar. No había tocado desde antes de que Carlie muriese. No había pasado el tiempo suficiente.
Sus sentimientos estaban muy a flor de piel, los recuerdos demasiados recientes, el dolor seguía siendo afilado….
—Por favor—, le dijo, y esperó, mirándola pacientemente.
Tenía el pecho tan apretado que le resultaba difícil respirar. La idea de tocar el piano le hacía sentirse un poco mal, ¿pero cómo podía decirle que no? Posiblemente él no podía entender lo que le había pedido. Decir que no sonaría como si estuviera loca. O tal vez incluso peor, a una casera grosera.
Miró a Jacob. Él la miraba en silencio, con su mirada oscura y penetrante. Se encontró con sus ojos durante un momento, y luego se miró las manos, manos que hormigueaban por tocar las teclas cómodamente, manos que al mismo tiempo no querían volver a tocar el piano de nuevo.
Era tan tentador.
Renesmee se sintió como si estuviese manteniendo el equilibrio al borde de algún precipicio profundo, del cual no tenía retorno. Podría dar un paso adelante y caer en el abismo de la pena perpetua, el fantasma de una mujer sólo con fantasmas como compañía, siempre de luto por el pasado. O podía dar un paso atrás y de alguna manera recuperar su vida y tener algo parecido a un futuro.
Tenía que dejar de vivir en el pasado. Tenía que dejar el luto. Tenía que deja de pensar sin cesar en Carlie y en sus padres. Tenía que hacerlo ahora.
Era algo duro. Pero tenía que hacerlo. Podía hacerlo. Durante los últimos seis años había aprendido a hacer cosas duras. Muchas veces.
Hizo el amago de una sonrisa, con los labios hacia arriba y un destello de dientes, esperando que él no se diese cuenta de lo falsa que era.
—Muy bien, —dijo, con la garganta apretada—. Por supuesto tocaré para ti.
Decididamente, se levantó y se dirigió al piano. Existía una remota posibilidad que en los últimos dos meses, el piano estuviese desafinado. Dios sabía que había habido suficientes cambios de temperatura debido a la temperamental caldera para deformar la madera del piano. Si el piano no estaba afinado, bueno, entonces sería una excusa perfecta para no tocar, y no sería culpa de ella en absoluto.
Se detuvo de pie ante el grande y negro piano y tocó una escala rápida. Las notas resonaron nítidas y claras en la gran sala. Es piano estaba perfectamente afinado.
Esto era algo a lo que simplemente tendría que enfrentarse.
Se sentó con los dientes apretados. Se giró, sorprendida, cuando Jacob encendió las velas de los candelabros de bronce a ambos lados con una de las largas cerillas que se usaban para la chimenea.
—Parece tan bonito así—, dijo apagando el fósforo.
Renesmee suspiró. Si, era muy bonito. Alzó la vista hacia él.
—¿Qué te gustaría que tocara? ¿Tienes algún villancico favorito de Navidad? Tengo un repertorio de villancicos bastante buenos.
—No, nada de villancicos, por favor. He estado escuchando demasiada música ambiental en los aeropuertos últimamente. —Le dio un toque a la partitura enfrente de ella—. ¿Qué tal esto? Debe ser lo último que has tocado.
Renesmee se congeló. "Esto", era la partitura del Fantasma de la Ópera. Lo había tocado sin cesar para Carlie las dos últimas semanas de su vida. Por favor, Dios, esto no.
Un villancico habría sido más fácil. Podría elegir uno que no del que no le provocara ningún recuerdo en particular. "Noche de paz", o tal vez, "Escucha a los Ángeles Cantando". Lo único que estos le recordaban era a la escuela.
Pero el Fantasma de la Ópera…
Oh, dulce Dios. Cualquier cosa menos eso.
Esto iba a ser tan difícil. Renesmee tocó las teclas, acariciándolas, familiarizándose con el tacto del marfil y la madera de nuevo. La música siempre había sido su refugio, su lugar de paz. Era un signo de la profundidad de su dolor el haberse mantenido apartada de la música durante tanto tiempo. Levantó la vista con incertidumbre y encontró su mirada fija. Oscura, constante y penetrante, como si pudiese llegar al interior de su mente y leer todas las emociones dolorosas que se arremolinaban en su interior, incluyendo su pánico y miedo. Él era un hombre que había enfrentado a los disparos. ¿Cómo podría alguien así, posiblemente entender el miedo a un teclado?
No podía.
Hazlo ahora.
Suspirando, Renesmee comenzó lentamente a tocar algunas notas, interpretando las partituras con la mano derecha. Las notas eran discordantes, pero la canción era reconocible.
Los primeros compases de "Piensa en mí"—la inquietante melodía que Christine le canta al fantasma— salió. La canción siempre estuvo marcada en su corazón como un himno del dolor y la pérdida.
Su mano vaciló, y se quedó con el dedo índice pulsando el Fa durante un largo momento, preguntándose si podría continuar. Tenía que hacerlo. No sólo para ser cortés con un huésped, sino por ella misma. Y para su propia cordura.
Debes hacer esto, se dijo Renesmee a sí misma, poniendo rígida su espina dorsal.
Su mano derecha tocó las partituras de nuevo, más rápido, más suave, más melódicas. La mano izquierda se acercó, a regañadientes, para proporcionar el contrapunto a la exuberante melodía. La memoria de los músculos se hizo cargo.
Las notas comenzaron a fluir mientras sus manos se movían suavemente sobre las teclas, la canción era tan familiar para ella como su propio nombre.
Piensa en mí…
Mamá y papá y Carlie habían volado desde Seattle para encontrarse con ella en Nueva York por Acción de Gracias.
Ella había tomado el tren de Boston, donde estudiaba a la música y a los hombres, pasando un gran tiempo con ambos. Papá había reservado una suite de dos habitaciones en el Waldorf. La familia Cullen pasaría cuatro mágicos días juntos, visitando los monumentos durante el día y las obras de teatro y los musicales por la noche.
En su última noche en Nueva York todos se habían ido a ver el Fantasma de la Ópera en el teatro Majestic. Ella había sido lo suficiente mayor para suspirar por el romanticismo del triángulo amoroso. El amante condenado, lleno de cicatrices desterrado para siempre a las sombras, el hermoso y joven vizconde y la joven y bella mujer amada por dos hombres.
Recuérdame…
Carlie había sido lo suficientemente joven para excitarse con las capas arremolinándose, las arañas de luces en el escenario, la cantidad de velas en el agua, un barco misterioso sobre un lago bajo la Ópera. Carlie todavía había seguido saltando de entusiasmo la siguiente mañana cuando la habían acompañado hasta la estación. Se acordaba de haberse subido al tren de Boston, mirando por la ventana a mamá y a papá soplándole besos y a Carlie emocionada agitando un ¡adiós! Una familia feliz con toda la vida por delante ante ellos.
Fue la última vez que vio a sus padres.
Fue la última vez que vio a Carlie caminar.
Durante años, ella se había negado a escuchar el CD musical. Renesmee lo entendía por completo. Le recordaba demasiado lo que había perdido, la chica despreocupada que había sido, una chica con toda una vida entera por delante que le había sido arrebatada cruelmente.
Entonces, de repente, hacía un par de meses, Carlie empezó a insistir en que ella tocase la partitura para ella, una y otra vez a medida que se iba poniendo más y más débil.
Carlie sabía que se estaba muriendo, pensó Renesmee de repente, con los bellos de la nuca erizados.
Era por eso por lo que le pedía que tocase tan a menudo. Carlie presentía que se estaba muriendo y quería escuchar la música que le recordaba la última vez que la familia había estado junta, la última vez que había sido una niña sana.
Ella inclino la cabeza, con sus manos moviéndose por su cuenta, sin tener necesidad de pensar en las notas.
La música delicada, romántica inundó la sala, inundó su cabeza, inundó su corazón. Sus manos flotaban sobre el teclado, la música saliendo de lo más profundo de su ser.
…por favor, prométeme…
Se olvidó de dónde estaba, se olvido del hombre grande, de ojos negros a su lado mirándola, mientras era arrastrada por la inquietante melodía. Una canción de anhelo y la promesa de amor cuando la esperanza se ha ido.
…a veces pensarás en mí…
Suavemente, suavemente la canción se terminó en la última nota persistente que se hizo eco, y luego se apagó. Sus manos resbalaron de las teclas para descansar en su regazo.
Renesmee bajó la cabeza, un mechón de pelo suelto cayó hacia delante para posarse sobre sus hombros.
Una corriente de aire helado se extendió por la habitación de repente, agitando las páginas de la partitura, helándole hasta los huesos. Se le puso la carne de gallina. Ella levantó la vista, sorprendida, cuando las velas de los candelabros de cobre se consumieron, y luego murieron. Las pesadas cortinas revolotearon brevemente y luego callaron.
Había terminado casi antes de que comenzara. El aire se levantó de repente una vez más. Las espirales de humo de las velas sin llama se elevaron hacia arriba. Nada se movía.
Algo había llegado... y se había ido... del cuarto.
Hasta el día de su muerte, Renesmee creería que fue en ese preciso instante en que el alma de su hermana se había marchado de esta vida, finalmente, por fin liberándose de la jaula rota de la carne que ella odiaba.
Ella la había oído tocar por última vez y había abandonado este mundo.
Renesmee acababa de tocar el réquiem de Carlie.
Ahora, finalmente, se había ido realmente. Y ella estaba sola.
Una gruesa lágrima resbaló por su mejilla y cayó sobre el teclado, haciendo un plaf tan fuerte que la tecla hizo un sonido fantasmal.
Jacob no se había movido, pero algo en la misma calma del aire a su lado la hizo girarse. Estaba de pie junto a ella, con una gran mano sobre la tapa del piano, mirándola fijamente. No tenía ni idea de lo que podía estar pensando.
Probablemente que era una chiflada, una mujer loca.
De repente, Renesmee se sintió muy cansada de su dolor y soledad. Tenía que suceder algo para romper la cáscara de hielo de tristeza que la atrapaba. Necesitaba calor y conexión humanos.
Necesitaba tocar a alguien. Necesitaba que alguien la tocara. Aparte de un ocasional apretón de manos, no había tocado a otro ser humano desde la muerte de Carlie. Miró a los ojos oscuros de un perfecto desconocido y dijo las palabras más verdaderas que nunca había dicho de una garganta dolorosamente apretada
—No quiero estar sola esta noche— susurró.