Achados e Perdidos

A morena entrou na parte de trás da loja sem a menor cerimônia, batendo forte com a mão no balcão.

"EU NÃO ACREDITO NELE!"

George olhou para a amiga um tanto surpreso, um tanto curioso, esperando o resto da história que, sem dúvida, viria.

"Ele quem, dessa vez?"

"Morell!" ela bufava e andava em círculos, ainda com as vestes de treino do Appleby Arrows.

"O que o Papai Noel do Mal fez dessa vez?" perguntou, quase rindo. O treinador de Angelina não parecia jamais ter subido em uma vassoura, pelo menos não desde que a Nimbus foi criada.

"Ele me disse que eu estou MUITO VELHA pra jogar!" a garota balançou a cabeça, furiosa, e George arregalou os olhos, surpreso. Ele sempre fora crítico e irritante, mas nunca pareceu realmente maldoso.

"Vamos lá, Angelina, você sabe como ele é. Está só te provocando para que você se esforce mais."

Ela parou, imóvel como uma estátua, e olhou diretamente para ele pela primeira vez desde que tinha entrado.

"Não. Ele realmente quis dizer isso. E me entregou meu termo de rescisão."

O ruivo levantou, abraçando-a, sem saber o que dizer. Milhares de coisas passavam pela sua cabeça, mas nada seria efetivo: nunca tinha passado por aquilo. Na verdade, a certeza de que nenhum chefe os agüentaria muito tempo, foi o que mais incentivou Fred e ele a abrirem o próprio negócio ao invés de começar fornecendo para outros.

E, como se o abraço fosse tudo que faltava, a morena começou a chorar.

"Eu estou sem trabalho, sem saber o que vou fazer, sem chance de retorno ao campo... Sem dinheiro e meu senhorio resolveu aumentar o aluguel, e eu não vou ter como pagar, e vou acabar na rua, pedindo esmola, e ninguém vai acreditar que eu sou eu mesma, até a Rita Skeeter me encontrar e resolver fazer uma daquelas séries de reportagens 'até o fundo do poço', e vou me tornar motivo de piada para todos, e..."

Ela falava entre soluços, completamente incoerente, e ele não conseguiu não rir de seu drama pessimista.

"Relaxa, calma... Você não vai virar motivo de piada nem ir morar na rua. E, você não está velha demais para jogar, isso é uma desculpa idiota do Morell."

"Eu já tenho vinte e oito anos, Fred. Vinte e oito anos! Você sabe quantos jogadores..."

"Shh... Calma. Respira. Inspira. Agora... Você ainda pode jogar mais alguns anos, e depois... Depois pode trabalhar num time mesmo sem jogar, não é? Afinal, quantos anos tem o Morell? Uns cem? E ele ainda é treinador!"

"Quem vai me aceitar agora que... agora que..." ela respirou fundo, contendo os soluços desesperados. "Céus, como eu vou pagar..."

"Tem um quarto extra aqui" falou George, num impulso. "Você pode ficar aqui, até... conseguir alguma coisa."

Os olhos dela brilharam com alguma esperança, antes de falar:

"Pouco tempo. Eu prometo. Não quero ficar atrapalhando aqui quando..."

"Você não atrapalha" ele respondeu, honestamente, e a beijou na testa. "Fique o quanto quiser."

"Duas semanas, no máximo."

(Só mudou-se quando estava esperando Roxanne e precisavam de mais um quarto)