Je me suis foulé la cheville, alors voici deux drabbles inspirés par ma mésaventure. =D
Terre brûlée. Depuis le temps qu'il attendait ce moment précis. Depuis le temps qu'il attendait de fouler cette terre de son pas victorieux. Les dix-sept années d'échec, oubliées en ce simple moment où, du bout du pied, Voldemort entra, un sourire fou dessiné sur ses lèvres inexistantes, dans l'enceinte qui lui était interdite, ce Poudlard honni qui engendrerait ses armées futures. Peu importaient les morts, comptés par centaines, ses rangs allaient gonfler dans tous les cas. Bien sûr, certains allaient tenter de résister. Les Sang-de-Bourbe, la plupart des Gryffondor, la fille de l'allumé du Chicaneur... "L'armée de Dumbledore". Le Seigneur des Ténèbres éclata d'un rire tonitruant. Il ne restait plus rien, ni de Dumbledore, ni de son armée, réduite, étêtée depuis que leur leader à la cicatrice avait rendu son dernier souffle. Toute résistance était inutile. Il avait gagné.
De ses narines de serpent, Lord Voldemort pouvait enfin prendre une grande inspiration, dans l'atmosphère pesante de mort, de désespoir et de résignation.