Drago fulminait. Martelait son matelas de coups de poing. Frappait les portes, les murs. Ses phalanges étaient en sang. Son heure de gloire. Son moment. Volé. Le Maître croyait en lui, lui avait donné sa mission en personne. Et il l'avait presque accomplie. Presque. L'apothéose de sa symphonie, composée avec acharnement pendant toute une année, lui avait filé entre les doigts. Le vieux fou devait mourir. Bien sûr qu'il le savait. Bien sûr qu'il voulait le tuer. Bien sûr qu'il allait le tuer. Bien sûr qu'il hésitait. Il n'avait jamais tué personne. Mais il allait y arriver. Jusqu'à ce que Rogue le libère de sa tâche. Mais Drago ne voulait pas de cette libération. Il s'était senti faible.