Merci Lowan de m'avoir communiqué mon erreur ^u^' Autant pour moi... Voilà le véritable chapitre 15 ;)
Merci encore pour toutes vos reviews 3
Public, je vous aimes x)
ENJOY !
Chapitre XV
James appréciait la relative tranquillité qui régnait au club de King William St. Ce n'était pas son club habituel, qu'il avait arrêt de fréquenter après la trahison de John, mais le pianiste était bon, et les jeunes hommes de vrais gentlemen. Il avait décidé de revenir au cœur de la société le plus tôt possible, pour arrêter de tourner et retourner la nuit de la mort de sa famille au fond de la demeure Magnus. Il restait fort, et il comptait le montrer.
Il était donc en train de siroter un verre de Brandy avec quelques hommes de lettres avec qui il avait sympathisé, quand un groom s'arrêta devant l'alcôve qu'ils occupaient :
« Sir James Watson ? »
James quitta la contemplation du liquide ambré qui lui brûlait peu à peu la gorge et l'œsophage, et releva la tête vers le jeune homme.
« Lui-même.
Le garçon sourit et s'inclina respectueusement.
- Bonsoir, je suis désolé de vous interrompre, un de vos amis vous attend au bar.
Il leva un sourcil.
- Un ami ?
- Jack Rinner, un grand admirateur de votre travail m'a-t-il dit. »
James hocha la tête et s'excusa auprès de ses compagnons, leur souhaitant une bonne soirée. Il ne connaissait aucun Jack Rinner, mais la consonance avec 'Jack the Ripper' lui disait que l'homme qui attendait au bar allait être une rencontre pour le moins intéressante. Il se leva avec son verre de Brandy et suivit le groom à travers les divers salon aux murs lambrissés jusqu'au bar, à côté de la pièce des casiers.
Seulement trois hommes étaient accoudés au bar. L'un deux, un homme de forte corpulence, rougeaud, à la chemise tâchée de vin, riait à gorge déployée alors que son compagnon, un homme plutôt maigre et petit, se forçait apparemment à le suivre dans son euphorie, peu convaincu.
James se dirigea d'instinct vers le troisième homme, assis à l'écart au bout du comptoir, tenant entre ses deux mains un verre de Sherry à moitié plein.
« Mr Rinner ? demanda poliment Watson en tendant sa main.
- James Watson. Se présenta-t-il. »
L'homme se tourna vers lui, les yeux hagards et brillants. Il n'en était pas à son premier verre, et cet homme n'était sûrement pas celui qui l'avait demandé.
Il loucha et regarda le médecin d'un air amusé.
« Et si j'étais ce type louche, ce Rinner, je devrais vous dire quoi ? »
James laissa tomber, et se tourna vers le barman.
« Excusez-moi. »
Le vieil homme posa une bouteille de son côté, et sourit poliment.
« Vous désirez ?
- On m'a dit qu'un homme m'attendait, un certain Jack Rinner… »
L'homme s'appuya des deux mains sur le bar, et planta son regard dans celui de James :
« Jeune homme, ce conseil vaut ce qu'il vaut, mais si vous voulez vivre longtemps, ne fréquentez pas des types aussi peu commodes que ce Mr Rinner… Je ne l'ai jamais vu que cinq minutes, et c'était la première fois que je le voyais ici, mais cette lueur dans ses yeux… »
Le barman frémit exagérément avec un regard sévère, et James le remercia après qu'il lui ait assuré qu'il était bel et bien parti.
Fronçant les sourcils, James s'empara le sa montre à gousset. Il était un peu moins de onze heures, et il aurait tout juste de temps de traverser la Tamise pour aller prendre le service de nuit du Guy's hospital. Il finit cul-sec son Brandy pour se donner du courage, et se retrouva dans la salle des casiers, le cerveau mis en ébullition par le drôle de ménage qui venait de se dérouler.
Curieux de savoir qui était ce Jack Rinner, James dénicha une liste des casiers sur lequel apparaissait la liste des membres du club et leur numéro de casier sous l'un des meubles, et la parcourut des yeux. Ce qui ajouta au mystère de l'inconnu, c'est qu'il n'était pas membre du club…
James reprit sa veste et son couvre-chef, ainsi que sa mallette de médecin, et sortit dans le froid glacial de Londres.
Jack Rinner… Il tournait et retournait tous les indices qu'il avait sur cet homme. 'Louche', 'peu commode', 'crapuleux', 'lueur effrayante'… Tous ces qualificatifs lui rappelaient ce sentiment qu'il avait d'être observé depuis l'enterrement d'Eva… Tout cela avait un rapport avec l'accident de Nikola, il ne savait pas encore comment, mais il avait un mauvais pressentiment.
Il faisait son chemin sur le trottoir du London Bridge quand deux puissantes mains le saisirent et l'immobilisèrent contre la rambarde, coupant son souffle.
En dessous de lui, la Tamise reflétait la lumière des becs de gaz londoniens, lui laissant voir que le débit de l'eau était important. Il tenta en vain de se défaire de l'emprise de l'homme qui le maintenait fermement contre le muret.
Il aurait pu hurler, mais il n'était pas sûr d'être entendu, et encore moins secouru. Les seules âmes vivantes du pont étaient une petite poignée de soûlards, qui, bras-dessus bras-dessous, chantaient 'London bridge is falling down', bien que le terme 'brayaient' soit plus adapté que 'chantaient'.
James analysa très rapidement sa situation : La température de l'eau de la Tamise devait se trouver bien loin en dessous de zéro, il faisait nuit, il n'y avait personne pour lui venir en aide, et son arme était rangée au fond de sa mallette, mallette qu'il vit passer à côté de sa tête, et dont il suivit la chute vertigineuse jusqu'à ce qu'elle disparaisse au fond du fleuve avec un lourd bruit d'immersion, largement étouffé par la distance qui le séparait de la surface. S'il plongeait, le bruit serait à peine plus audible, et il mourrait sûrement d'un simple arrêt cardiaque en passant aussi rapidement de la température de l'air à celle de l'eau sans aucun stade intermédiaire…
Non, sa seule solution était d'engager le dialogue avec son agresseur.
« Jack Rinner je présume ? Enchanté. »
Le dit Jack resta silencieux quelques secondes, puis éclata de rire, trouvant apparemment très drôle la tentative de James de se tirer de ce faux pas dans lequel il était enterré jusqu'au cou.
Ce rire profond… Guttural…
James n'eut pas le temps d'identifier l'homme par son rire, il avait déjà passé le point de non-retour, et chutait à une vitesse hallucinante. Il eut le bon réflexe cependant, et entra dans l'eau bien droit pour ne pas se rompre le cou ou faire un plat qui lui aurait été fatal.
L'eau était gelée, mais il était assez couvert pour ne pas trop la sentir. Il alla trouver le fond du fleuve, et remonta à la surface, cherchant à résister au courant qui voulait l'entraîner hors de Londres. Il réussit à atteindre la berge au port de St Pierre, à une centaine de mètres de son point de chute, et s'y laissa tomber, mort de froid et de fatigue.