Kapitel åtta – Pretty boy

Han mådde illa. Hans ögon skulle explodera vilken sekund som helst.

Varför? Tänkte han. Varför sa jag det där?

Scenen efter Dracos lögn om Pansy hade varit hemsk. Harrys ögon hade plötsligt verkat våtare än vanligt, och han hade lämnat puben. De sista orden, som han hade sagt innan han gått, verkade vara det enda som Harry kunde höra nu. De fanns i hans huvud, hela tiden:

'Jag trodde du var bättre än så, Draco! Att smita på det sättet...!'

Bättre än så – att smita på det sättet. Faktiskt så hade Draco också trott sig själv vara bättre än så. Men nej, han smet i den sista minuten av sanning. Och han ljög.

Besvikelsen över sig själv... Den gjorde honom förbannad, han ville skada sig själv... Han förtjänade inte att bara sitta där. Tårarna hotade honom att fly från sina mörka hem bakom hans ögon. Men han förtjänade inte att gråta heller... Det är en lättnad att gråta, och det enda han förtjänade var smärta, smärta, smärta.

Draco tog upp sin trollstav från golvet, där han – i ilska – hade slängt den. Han pekade på sin underarm med den, viskade: 'Sectumsempra'. Han såg hur förbannelsen slet upp hans hud och stänkte hans ansikte med blod.

Han flämtade – smärtan var ingenting att leka med. Han kände lukten av blodet, och han hatade den. En gång till pekade han trollstaven: 'Sectumsempra'.

"Aa-", han tryckte in en knytnäve i sin mun. Han kunde inte låta sig själv skrika. Du förtjänar det, sa hans inre röst till honom. Du är värdelös. Minns du? 'Jag trodde du var bättre än så', sa han till dig.

'Sectumsempra.'

Stora bloddroppar började droppa från Dracos mun. Den metalliska smaken fick honom om möjligt än mer illamående.

Men kan kunde inte sluta nu...

'Sectum-'

'Expelliarmus!'

Dracos trollstav flög ur hans hand, och den seglade sakta iväg mot den unge mannen som just hade klivit in i Vid behov-rummet, där Draco hade försökt gömma sig. Han greppade Dracos stav och höll i den som om han tänkte bryta den itu.

"Berätta för mig vad i helvete som händer, Draco, annars bryter jag av din stav!" skrek Harry över rummet.

Draco hade inte vetat, tills då, att en människa kunde vara så arg som Harry var just då, så han sträckte lydigt ut sin skadade arm så att Harry kunde se varenda bloddroppe.

"Jag har... bara tränat inför...", började Draco, men Harry avbröt honom:

"Sanningen, tack!"

Draco svalde. Hans arm gjorde så ont.

"Vad har du gjort?" frågade Harry.

"Jag har tänkt på dig."

Och det var precis vad han hade gjort. Harry såg på honom och sänkte rösten så att han nästan talade med vanlig volym på rösten.

"Du tänker inte med trollstaven", sa han. När Draco inte sa någonting, fortsatte Harry: "Det jag sa i Hogsmeade förra helgen, det var mina åsikter om dig.

Du har alltid hatat mig – det vet jag, för du försöker göra mig sur jämt – tills nu. Nu, när du flippade ur, berättade för mig att du är kär i mig, men sen..."

Hans röst dog. Orden låg orörda i luften en stund.

"Hur tror du att jag mår, Draco?" Harrys röst lät plötsligt känslosam, fastän skarp.

Jag vet inte.

"Jag mår skit! Jag vill inte vara 'Den Bögige'! Men jag hade... jag hade bestämt vad jag skulle göra. Dina ögon när du såg mig med Cho... Jag valde dig. Men du sprang iväg med Pansy..."

"Jag sprang iväg med dig, Harry! Dig!" sa Draco, så plötsligt att han nästan skrämde sig själv. "Jag trodde du såg mig. Såg mig, när jag skrek åt Pansy att lämna mig ifred. Jag vill inte ha henne... Jag vill inte ha en... en tjej.'

Harry mötte hans ögon, och hans blick var fylld med sympati.

"Jag vet hur det känns."